Talento SSS: De Basura a Tirano - Capítulo 254

254: Capítulo 254: Reunión Familiar 254: Capítulo 254: Reunión Familiar La Puerta brilló una vez antes de sellarse detrás de él, dejando solo el leve crepitar de maná en el aire helado.

Trafalgar salió a la calle principal de Euclid, sus botas crujiendo sobre una fina capa de nieve.

El contraste lo golpeó inmediatamente —después del calor seco de Velkaris, el frío aquí se sentía como una bofetada.

Su aliento salía como una pálida neblina.

—Maldita sea —murmuró, tirando del cuello de su abrigo—.

Hace un frío de mierda.

Las calles por delante estaban casi vacías, bordeadas por edificios de piedra cubiertos de nieve y lámparas de maná que ardían con una tenue luz azul.

Incluso el habitual murmullo de mercaderes y charlas había desaparecido.

Las ventanas estaban cerradas, las puertas clausuradas, y ni una sola alma se demoraba a la vista.

«Claro», pensó.

«Por supuesto que está tranquilo.

Cada Morgain dentro de tres generaciones está en la ciudad.

Los inteligentes se esconden en interiores».

Comenzó a bajar por la calle central, con las manos enterradas en los bolsillos.

Los copos de nieve flotaban perezosamente a su alrededor, derritiéndose al rozar el tenue aura que se adhería a su piel.

El silencio era inquietante —sin carruajes, sin risas, sin mercados.

Solo el sonido de sus botas sobre la piedra congelada.

«La última vez que caminé aquí…

había cientos de personas», recordó.

«El funeral de Mordrek.

Velas, estandartes y lágrimas por toda la maldita ciudad.

¿Ahora?

Solo fantasmas y el olor del miedo debido a los visitantes…»
El leve viento traía el aroma de la escarcha y el hierro.

Levantó la mirada, vislumbrando la mansión que ahora se alzaba al final del camino —la casa Mordrek.

Una fortaleza más que un hogar.

Trafalgar se detuvo un momento, exhalando lentamente.

—Dulce hogar —dijo en voz baja, con el sarcasmo deslizándose como una congelación.

Dos guardias armados en la puerta principal lo reconocieron al instante.

Se enderezaron de inmediato e hicieron una profunda reverencia.

—Lord Trafalgar.

El Patriarca y la familia ya se han reunido dentro.

—Por supuesto que sí —murmuró, pasando junto a ellos.

El aire se volvió más pesado cuanto más se acercaba a las puertas —presión de maná lo suficientemente densa como para saborearla.

El aura de su padre era inconfundible, aguda y fría como la nieve misma.

Docenas de otras presencias zumbaban a su alrededor —sus hermanos, sus madres, todos orbitando alrededor del mismo sol negro.

«Genial», pensó Trafalgar sombríamente.

«Una reunión familiar completa.

¿Qué podría salir mal?»
Las puertas de la mansión se alzaban frente a él.

Los guardias las abrieron, y el calor de la luz carmesí de las antorchas se derramó hacia fuera.

Trafalgar dio un paso adelante, su aliento aún visible en el aire.

«Maeron probablemente está esperando para arrancarme la cabeza.

Seraphine también.

Maravilloso».

Ajustó sus guantes, encogiéndose de hombros mientras una sonrisa burlona tiraba suavemente de sus labios.

—Bien —murmuró, con voz baja—.

Terminemos con esta mierda.

Y con eso, Trafalgar du Morgain cruzó el umbral hacia la mansión de su tío muerto, un lugar que ahora le pertenecía a él, le gustara o no al resto de la familia.

El gran salón de la Finca Morgain ya estaba vivo con tensión.

El aire se sentía denso, no solo por el frío que se aferraba a los muros de piedra, sino por el maná que se filtraba de las personas reunidas alrededor de la larga mesa de obsidiana.

Las antorchas ardían carmesí a lo largo de los bordes de la cámara, sus llamas parpadeando como venas de sangre en la oscuridad.

Las botas de Trafalgar resonaron contra el suelo de mármol mientras entraba.

La conversación flaqueó.

Todas las cabezas se volvieron hacia él.

Al final del pasillo se sentaba Valttair du Morgain, Patriarca de la familia, de cabello plateado, hombros anchos, su mirada penetrante tan cortante como siempre.

El poder irradiaba de él en ondas constantes, cada una más pesada que la anterior.

Su mera presencia hacía que la habitación pareciera más pequeña.

A su derecha, Dama Seraphine, regia y fría, envuelta en seda imperial, sus ojos rojos se entrecerraron en el momento en que vio a Trafalgar.

A su izquierda, Dama Verena, sonriendo levemente, ruidosa y brutal en el campo de batalla, pero extrañamente compuesta ahora.

Las otras esposas estaban más abajo en la mesa, susurrando entre ellas.

Los hijos llenaban los costados.

Maeron, imponente y cicatrizado, se apoyaba casualmente en la mesa con una sonrisa burlona.

Rivena descansaba junto a él, golpeando sus uñas contra el cristal, sus ojos brillando con cruel diversión.

Lysandra, siempre elegante, se sentaba cerca del centro, con postura perfecta y expresión tranquila.

El resto —Sylvar, Nym, Darion y Elira— llenaban los huecos, cada uno con diversos grados de curiosidad o desdén.

Trafalgar se detuvo a mitad de camino a través de la habitación, manteniendo sus manos en los bolsillos.

—Ah —arrastró Seraphine, su voz suave y venenosa—.

El hijo pródigo finalmente llega.

Qué considerado de tu parte bendecirnos con tu presencia, Lord Trafalgar.

Él ni siquiera pestañeó.

—Si el Patriarca llama, yo vengo.

Odiaría hacerlo esperar.

A diferencia de algunas personas, yo todavía recuerdo los modales.

El sutil insulto quedó suspendido en el aire como escarcha.

Rivena ahogó una risa, ganándose una mirada fulminante de Seraphine.

Valttair no habló al principio, solo observó, con los ojos entrecerrados, midiendo la tensión como un depredador evaluando a su presa.

Luego levantó una mano enguantada.

Toda la habitación quedó en silencio.

—Suficiente —dijo.

Su tono era tranquilo, pero el peso de la autoridad en esa única palabra hizo que incluso Maeron se enderezara en su silla.

La mirada de Valttair se detuvo en Trafalgar un momento más antes de señalar hacia un asiento vacío.

—Siéntate.

Trafalgar avanzó, sin prisa, y tomó el lugar frente a Lysandra, la única hermana que le ofreció incluso el más leve asentimiento de reconocimiento.

El Patriarca se reclinó en su silla, sus ojos recorriendo la habitación.

—Todos están aquí.

Bien.

Entonces comenzaremos.

Nadie se atrevió a interrumpir.

Incluso el aire parecía contener la respiración.

La voz de Valttair se hizo oír, suave e implacable.

—Convoqué esta reunión por una razón.

Todos ustedes han escuchado los rumores para ahora, se está gestando una guerra entre dos de los Ocho.

Ya no es cuestión de susurros.

Un murmullo recorrió el salón, rápidamente silenciado por un movimiento de su mirada.

—Esto no es un consejo de chismes —continuó Valttair—.

Es un consejo de preparación.

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El tono de Valttair era calmado pero llevaba el peso de un veredicto.

—A partir de esta mañana, los informes de nuestros agentes en el territorio de Thal’Zar han sido confirmados.

El santuario Sylvanel fue destruido, y el Árbol del Mundo —el símbolo de su linaje— ha sido marcado.

Un murmullo silencioso recorrió la mesa.

Incluso entre los Morgains, que prosperaban con el conflicto, la magnitud de esa declaración pesaba mucho.

Dañar el Árbol del Mundo era herir los cimientos de la propia raza de los elfos.

Seraphine juntó sus manos con elegancia, su expresión delatando una leve diversión.

—Qué trágico.

Supongo que incluso lo divino puede sangrar.

El ceño de Verena se arrugó.

—Los Sylvanel no lo dejarán sin respuesta.

Eso significa guerra.

Valttair inclinó ligeramente la cabeza.

—Guerra, sí…

pero aún no —sus ojos afilados escudriñaron la mesa—.

Antes de que eso suceda, el Consejo se reunirá.

Los Ancianos ya han comenzado los preparativos para mediar.

Cada familia irá.

Lysandra, siempre compuesta, levantó la mirada para encontrarse con la de su padre.

—¿Y qué resultado esperas, Padre?

Una leve sonrisa tocó los labios de Valttair —fría, conocedora.

—La paz es lo que intentarán.

Pero la paz siempre ha sido una frágil ilusión.

¿La verdad?

Ya está rota.

Lo admitan o no, los Ocho han terminado de fingir que existe la armonía.

El silencio que siguió fue sofocante.

Trafalgar se reclinó en su silla, con los ojos entrecerrados, estudiando cuidadosamente a su padre.

«Así que ya ha descartado la idea de la diplomacia…

típico.

Si hay una ganancia que obtener del derramamiento de sangre, la encontrará».

Maeron habló a continuación, su voz tan afilada como el acero que empuñaba.

—Entonces deberíamos prepararnos para actuar primero.

Si los Thal’Zar y Sylvanel se destruyen mutuamente, los Morgain pueden apoderarse de sus posesiones antes que nadie.

La sonrisa de Seraphine se ensanchó en señal de aprobación.

—Exactamente.

Dejemos que las bestias y los elfos se despedacen.

Cuando el polvo se asiente, recogeremos lo que quede.

Valttair no los corrigió.

Solo juntó sus dedos bajo su barbilla.

—Quizás.

Pero esperaremos al Consejo primero.

Las apariencias deben mantenerse, incluso si la paz ya no tiene significado.

La voz de Rivena se deslizó en la mezcla, suave y venenosa.

—Hablas como un hombre ansioso por el caos, Padre.

La mirada de Valttair se volvió hacia ella, inquebrantable.

—El caos —dijo simplemente—, es oportunidad.

Luego sus ojos cambiaron —fijándose en Trafalgar.

—Y algunos de nosotros somos prueba de que el caos crea fortaleza.

La atención de la sala se volvió hacia él.

Trafalgar sostuvo la mirada de su padre uniformemente, su tono frío.

—Si eso se supone que es un cumplido, lo aceptaré.

Pero prefiero la fuerza que no implica un continente ardiendo.

Un destello de desaprobación cruzó el rostro de Seraphine.

—Palabras ingenuas.

No puedes tener poder sin fuego, muchacho.

Trafalgar ni se molestó en mirarla.

—Curioso.

Estaba pensando lo mismo sobre la arrogancia.

El insulto quedó suspendido agudamente en el aire antes de que la mano de Valttair se levantara —cayendo instantáneamente el silencio.

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—El Consejo decidirá si los Ocho permanecen equilibrados o arden —dijo finalmente—.

Pero sospecho lo segundo.

La era de aguas tranquilas ha terminado.

Las grietas ya se han formado…

y una vez que se extiendan, ni siquiera los Ancianos podrán mantenerlas unidas.

El silencio después de las palabras finales de Valttair se extendió lo suficiente como para sentirse sofocante.

Nadie se atrevió a hablar, ni siquiera Maeron.

La luz carmesí de las antorchas parpadeaba en cada rostro —orgullo, ambición y miedo velado, todos pintados en rojo.

Trafalgar finalmente exhaló por la nariz, reclinándose en su silla.

—Entonces —dijo secamente—, ¿eso es todo?

Docenas de ojos se volvieron hacia él nuevamente, algunos curiosos, otros irritados.

La mirada de Valttair se levantó lentamente de sus manos entrelazadas.

—Por ahora —dijo.

—Bien —respondió Trafalgar, empujando su silla hacia atrás con un leve arrastre de madera contra mármol—.

Entonces me retiraré.

Los labios de Seraphine se curvaron en una leve sonrisa burlona.

—¿Te vas tan pronto?

Qué ingrato.

Él ni siquiera la miró.

—Estoy seguro de que mi ausencia hará que el aire sea más fácil de respirar.

Una leve risa de Verena rompió la tensión —baja, divertida— pero nadie más se atrevió a comentar.

Valttair simplemente hizo un gesto con un movimiento de su mano, despidiéndolo.

Trafalgar inclinó la cabeza rígidamente.

—Padre.

—Ve —dijo Valttair—.

Serás convocado nuevamente cuando llegue el momento.

Sin otra palabra, Trafalgar dio media vuelta y se dirigió hacia la salida.

Las puertas del gran salón se alzaban altas y frías, sus manijas de acero brillando a la luz del fuego.

Las empujó y salió al corredor, el aire afuera cargado con el aroma de la escarcha.

El eco de sus botas lo siguió por el pasillo vacío.

Detrás de él, unos pasos ligeros se acercaron —más suaves, más rápidos.

No necesitaba girarse para saber quién era, gracias a la Percepción de Espada ya sabía a quién pertenecían esos pasos después de verlos repetidamente sin descanso durante meses.

—Lysandra —murmuró, deteniéndose cerca de una de las altas ventanas arqueadas.

La nieve caía perezosamente afuera, suave contra el tenue cielo vespertino.

Ella se detuvo a su lado, su presencia calma y deliberada como siempre.

—Te fuiste más rápido de lo habitual —dijo en voz baja—.

No te culpo, supongo.

El aire allí dentro podría asfixiar a cualquiera.

Trafalgar esbozó una leve sonrisa sin humor.

—Esa es una forma de decirlo.

Por un momento, ninguno habló.

El murmullo amortiguado de la finca —guardias moviéndose, lámparas de maná parpadeando— llenó el silencio.

Lysandra finalmente lo rompió, su voz más suave.

—¿Cómo has estado, Trafalgar?

Desde Euclid…

desde todo?

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