Talento SSS: De Basura a Tirano - Capítulo 258

258: Capítulo 258: Las Expectativas del Patriarca 258: Capítulo 258: Las Expectativas del Patriarca El aire frío se aferraba a sus ropas mientras Trafalgar y Lysandra salían de la línea de árboles hacia el jardín de la mansión.

La nieve cubría el camino de mármol en una fina capa intacta, amortiguando cada pisada.

Detrás de ellos, el bosque donde acababan de luchar yacía nuevamente en silencio, como si hubiera engullido todo rastro de su enfrentamiento.

Trafalgar aflojó su agarre sobre Maledicta; la hoja se disolvió en motas negras de maná, desvaneciéndose de nuevo en el inventario de su sistema con un tenue destello.

Lysandra hizo lo mismo: su espada larga blanca se desintegró en un remolino de luz pálida, dispersándose como fragmentos de polvo lunar antes de desaparecer por completo.

El frío mordía con más fuerza sin el calor persistente del combate.

Lysandra exhaló, volviéndose para mirarlo.

—Bueno —murmuró, con una suave sonrisa asomando en sus labios—, eso fue refrescante.

Has mejorado.

Mucho.

Trafalgar rotó un hombro, sintiendo los últimos vestigios del calor de la poción asentándose en sus músculos.

—No suenes tan sorprendida —respondió con tono seco—.

No planeo seguir siendo débil para siempre.

Ella soltó una suave risa, colocando un mechón de cabello detrás de su oreja.

—Bien.

Me ofendería si lo hicieras.

—Su mirada se desvió más allá de él, hacia el centro del jardín.

Un enorme guiverno descansaba cerca de la fuente congelada—con escamas blancas, alas pulcramente plegadas, su aliento formando tenues espirales de escarcha.

La criatura levantó la cabeza cuando Lysandra se acercó, emitiendo un suave rumor de reconocimiento.

Ella colocó una mano sobre su hocico antes de mirar de nuevo a Trafalgar.

—Me voy ahora.

Todavía hay trabajo que hacer en nuestro territorio…

y Padre quiere actualizaciones.

Trafalgar asintió, con las manos en los bolsillos, su aliento formando niebla en el frío.

—Buen viaje —dijo, con voz plana pero sincera a su manera.

Lysandra hizo una pausa, sus ojos suavizándose por un instante.

—Y…

¿Trafalgar?

Ten cuidado con Padre.

Él ve potencial, no personas.

—Subió a la silla del guiverno, con postura recta y compuesta—.

No dejes que te convierta en algo que no eres.

Él sostuvo su mirada firmemente.

—Lo sé.

El guiverno extendió sus alas, cada movimiento enviando una ola de aire frío a través del jardín.

La nieve se arremolinó mientras la criatura saltaba hacia arriba, batiendo las alas una, dos veces, para luego llevarlos hacia el cielo gris de la mañana.

Trafalgar observó hasta que la silueta desapareció sobre los tejados de Euclid, la ciudad envuelta en el silencio invernal.

Trafalgar empujó las puertas de la mansión, un leve chirrido resonando a través del vasto vestíbulo de entrada.

Las cálidas lámparas de maná brillaban a lo largo de las paredes, derritiendo el frío de su piel mientras entraba.

A pesar de la luz, el lugar se sentía…

hueco.

Avanzó, sus botas repiqueteando contra el mármol pulido.

Ni un solo abrigo, ni estantes de armas, ni pertenencias personales quedaban.

No había sirvientes apresurándose, ni discusiones distantes entre hermanos, ni ecos de voces arrogantes llenando el corredor.

Solo silencio.

«Huh», pensó Trafalgar, hundiendo más las manos en sus bolsillos.

«¿Ya limpiaron el lugar de hasta el último parásito?»
Una suave presencia se acercó desde la derecha.

La doncella elfa—la misma que una vez intentó “asistirlo” con sus necesidades personales—se detuvo a una distancia respetuosa, con postura perfectamente erguida.

Su expresión era neutral, profesional…

aunque Trafalgar sabía por experiencia que podía cambiar a algo mucho menos inocente si él lo permitía.

No lo permitió.

Ella inclinó ligeramente la cabeza.

—Bienvenido de regreso, Señor Trafalgar.

Él arqueó una ceja.

—¿Ya se ha ido toda mi familia?

—Sí, mi señor —respondió con suavidad—.

Todos los miembros de la Casa Morgain han abandonado Euclid.

Él esperó.

Ella continuó.

—…todos excepto Lord Valttair du Morgain.

Trafalgar se quedó inmóvil, apretando la mandíbula solo una fracción.

—Sí, lo sé…

—murmuró entre dientes.

La doncella, escuchando pero fingiendo no hacerlo, añadió:
—El Patriarca solicitó su presencia.

Lo está esperando en la sala de invitados.

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Trafalgar exhaló lentamente, observando cómo su aliento se empañaba levemente antes de desvanecerse.

«Perfecto.

El viejo se quedó solo para regañarme o darme órdenes.

Qué cosa tan fantástica».

Aun así, asintió una vez, con expresión ilegible.

—Supongo que no debería hacerlo esperar.

La doncella se hizo a un lado, dándole un camino despejado a lo largo del extenso corredor.

Mientras Trafalgar caminaba, el cálido resplandor de las lámparas parpadeaba sobre sus pálidas facciones, resaltando la leve fatiga bajo sus ojos.

La mansión ahora se sentía enorme—silenciosa, limpia, ordenada…

casi demasiado tranquila.

Una mala señal.

Con cada paso más cerca de la sala de invitados, Trafalgar sentía el peso de lo que lo esperaba tensarse sobre sus hombros.

«Terminemos con esto».

Trafalgar caminó por el corredor con un paso firme y sin prisa, las manos enterradas en los bolsillos de su abrigo.

Las lámparas de maná bañaban el largo pasillo con una cálida luz naranja, pero hacían poco para suavizar el frío silencio de la mansión.

Sin el enjambre de herederos Morgain llenando cada habitación, el lugar se sentía hueco—como si alguien hubiera drenado su vida y dejado solo mármol pulido.

La doncella elfa lo seguía a una distancia respetuosa, silenciosa como una sombra.

Sabía que era mejor no hablar.

Con Valttair esperando adelante, la tensión llenaba el aire como un hechizo cargado.

Trafalgar dejó que sus pensamientos divagaran mientras caminaba, aunque los recuerdos que despertaban eran cualquier cosa menos tranquilos.

Quince años de la vida del antiguo Trafalgar—humillación, negligencia, ser el noveno hijo invisible que nadie se preocupaba por reconocer.

Trafalgar había heredado todo eso.

Cada golpe.

Cada amarga lección.

Cada día solitario.

Y todo venía de ser irrelevante.

Luego, hace seis meses, Valttair supo la verdad.

Talento SSS.

Uno de solo cinco en el mundo.

La actitud del Patriarca cambió por completo de la noche a la mañana.

No por preocupación.

No porque de repente decidiera ser un padre.

Sino porque encontró valor—algo que el anterior Trafalgar nunca tuvo.

«Ignoró al chico durante casi dieciséis años», pensó Trafalgar, apretando la mandíbula.

«Y ahora actúa como si yo fuera la pieza central de su maldito legado».

¿Lo peor?

Trafalgar ni siquiera lo odiaba por ello.

Lo entendía.

En este mundo, el talento lo era todo.

El poder era estatus.

La supervivencia era transaccional.

Y Trafalgar estaba aquí para sobrevivir—nada más.

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—Él ve un arma —se recordó Trafalgar—.

No un hijo.

Nunca un hijo.

De todos modos, no planeaba actuar como uno.

El corredor por delante terminaba en una gran puerta—la sala de invitados.

El aire se sentía más pesado aquí, como si la propia mansión supiera quién lo esperaba detrás de la puerta.

La doncella finalmente habló, con tono suave.

—¿Debo anunciarlo, mi señor?

Trafalgar negó con la cabeza, con una exhalación seca.

—No es necesario.

Me está esperando.

«Terminemos con esta mierda», pensó.

Empujó la puerta para abrirla.

Valttair du Morgain estaba de pie cerca del centro de la habitación, su imponente figura difícil de ignorar.

El largo cabello rubio platino caía libremente sobre su espalda, sus afilados ojos grises fijándose en Trafalgar en el instante en que entró.

Sus túnicas negras contrastaban con su constitución musculosa, y la expresión severa que siempre llevaba lo hacía parecer como el juicio mismo encarnado.

—Ah.

Hijo —dijo Valttair, con tono calmo pero firme—.

Llegaste rápido.

Trafalgar resistió el impulso de poner los ojos en blanco.

«Sigo pensando que no debería llamarme así…

pero lo que sea.

Sigamos el juego».

Mantuvo su postura relajada.

—Hola, Padre.

La mirada de Valttair lo recorrió—comprobando si había heridas, midiendo su condición, evaluándolo como una herramienta que no podía permitirse que se rompiera.

Cuando el Patriarca pareció satisfecho, dio un pequeño asentimiento de aprobación.

—Bien.

Tenemos asuntos que discutir.

Urgentes.

Trafalgar se acercó, con las manos en los bolsillos.

—Lo suponía.

Valttair no dudó.

—El Concejo se acerca.

Cuando comience, debes permanecer cauteloso.

Extremadamente cauteloso.

Trafalgar levantó una ceja.

—…¿Por qué?

La voz de Valttair se profundizó ligeramente.

—Porque este Concejo será diferente a cualquier otro.

Las tensiones entre las Ocho Familias han escalado más allá de la reparación.

Es casi seguro que una de las Ocho será eliminada, específicamente, una de las dos familias involucradas en el asunto.

Trafalgar se detuvo a medio paso.

«Eliminada…

¿toda una familia?

Maldición».

Valttair continuó, con tono firme y frío.

—Si eso sucede, otra tomará su lugar.

Un cambio sin precedentes en la historia.

Y las consecuencias remodelarán el mundo.

Trafalgar mantuvo su expresión inmóvil.

—¿Y esto me involucra cómo?

—Porque —dijo Valttair con firmeza—, no puedes permitir que te pongan en peligro.

Ni en el Concejo, ni después.

Tu valor es demasiado alto para arriesgarlo.

No debes ser herido ni desperdiciado.

La reacción interna de Trafalgar fue instantánea.

«Por supuesto.

No “mantente seguro porque eres mi hijo.” Solo “no rompas el activo costoso.” Típico».

Aun así, asintió.

—Entiendo.

Valttair encontró su mirada con esos ojos grises afilados como cuchillas.

—Bien.

Te guste o no, tu talento te coloca entre los pilares que moldean el futuro de nuestra casa.

Trafalgar permaneció en silencio, con rostro indescifrable.

En su interior, murmuró para sí mismo:
—Sí…

el futuro.

Mientras sea útil.

La mirada de Valttair se detuvo en Trafalgar, aguda e ilegible.

Su tono seguía siendo frío, pulido y sin emociones—perfectamente Morgain.

—Bueno.

No quiero tomar más de tu precioso tiempo, hijo —dijo, la palabra cortante en lugar de afectuosa—.

Pero recuerda—asistir al Concejo no es opcional.

Estarás allí.

Hizo una pausa.

Luego su siguiente frase llegó con una calma cortante:
—Especialmente si quieres que tu pequeña siga ilesa.

La temperatura en la habitación descendió.

El aura de Trafalgar se encendió—pura intención asesina, afilada como una guillotina.

Por una fracción de segundo, llenó toda la sala, sofocante, violenta, letal.

Sus ojos se clavaron en los de Valttair, lo suficientemente fríos para congelar el acero.

Luego se obligó a contenerla.

Un heredero Morgain no atacaba al Patriarca.

Ni siquiera él era lo bastante estúpido para cruzar esa línea.

Valttair se rio entre dientes—bajo, divertido, imperturbable.

—Perdóname, perdóname —dijo con una sonrisa que no contenía una verdadera disculpa—.

Solo una broma.

Su expresión cambió solo ligeramente.

—Relájate.

No la lastimarán.

«Mierda…», pensó Trafalgar, apretando la mandíbula.

«Por supuesto que lo sabría.

Probablemente sabe todo lo que hago.

Si estoy en su punto de mira, no hay forma de ocultar nada».

Valttair continuó con calma, como si no hubieran intercambiado amenazas apenas veladas.

—Aunque debo decir —reflexionó—, tu elección de compañía es…

inusual para un Morgain.

¿Una sirvienta?

No es inaudito, pero aun así…

—Sus ojos grises se estrecharon pensativamente—.

Puedo arreglar un compromiso adecuado para ti.

Hay varias candidatas apropiadas.

—No.

—La respuesta de Trafalgar llegó afilada e inmediata—fría como la hoja de un verdugo.

Los ojos de Valttair centellaron.

—No tienes voz ni voto en mis decisiones —respondió sin elevar el tono.

Pura autoridad.

Trafalgar dio un paso adelante, enfrentando esa mirada directamente.

—Si quieres asegurar el futuro de esta familia —dijo lentamente con voz firme—, no hagas eso.

Silencio.

Valttair lo estudió.

Analizando.

Midiendo.

No como un padre—sino como un estratega evaluando una pieza valiosa.

Después de varios segundos largos, habló de nuevo, su voz transmitiendo no calidez, sino una fría aprobación.

—…Me gusta —dijo—.

Sí…

esto es bueno.

Muy bueno.

Ese cambio en ti—lo apruebo.

Así es como el futuro heredero de la familia Morgain debería ser.

—Sus labios se curvaron levemente, pero no había afecto detrás—.

Valiente.

Firme.

Incluso dispuesto a enfrentarse al jefe de la familia.

Trafalgar permaneció inmóvil, indescifrable.

En su interior, sus pensamientos eran simples:
«Si tan solo supieras por qué realmente lo hago».

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