Talento SSS: De Basura a Tirano - Capítulo 265

265: Capítulo 265: La Posición de Morgain 265: Capítulo 265: La Posición de Morgain Trafalgar empujó las altas puertas, regresando al vestíbulo de espera de la Casa Morgain.

El aire dentro era denso —impregnado de tensión, silencio y miedo no expresado.

Sin charlas ni risas arrogantes, ninguna de las habituales poses de los herederos Morgain.

Solo una quietud asfixiante.

Apenas había dado tres pasos cuando una voz familiar cortó el silencio.

—Trafalgar.

Rivena.

Su tono no era cálido —nunca lo era.

Llevaba esa misma suavidad inquietante que usaba cada vez que quería algo de él.

Sus ojos lo seguían con una familiaridad que le retorcía el estómago en un reflejo de disgusto.

La mandíbula de Trafalgar se tensó.

«Genial.

Exactamente a quien no quería ver».

Ella se movió hacia él con esa gracia depredadora que conocía demasiado bien.

—Me preguntaba a dónde habías ido…

Antes de que pudiera acercarse más, una figura se deslizó entre ellos como un escudo de acero y terciopelo.

Lysandra.

Levantó una mano, deteniendo a Rivena a media zancada sin siquiera tocarla.

—Hermana —dijo Lysandra, con voz tranquila pero afilada—, necesitamos hablar.

La expresión educada de Rivena tembló —un destello de molestia bajo ella.

—¿Sobre qué?

La máscara educada de Rivena se agrietó aún más, dejando entrever su irritación.

—¿Sobre qué?

—espetó, desaparecida la suavidad de su voz —reemplazada por su veneno habitual.

Lysandra no se inmutó.

—Sobre no acercarte a él.

Su tono se mantuvo nivelado, pero el significado golpeó como una hoja a medio sacar de su vaina.

Rivena frunció el ceño, entrecerrando los ojos.

—¿Disculpa?

—Me has oído —respondió Lysandra—.

No es el momento.

Y sabes por qué.

Un pulso de hostilidad surgió entre las dos hermanas —agudo, frío y peligrosamente familiar.

Rivena apretó la mandíbula.

—No recibo órdenes tuyas.

Lysandra se acercó más, su voz tranquila pero inflexible.

—Esta sí la vas a acatar.

Por un momento, Trafalgar pensó que Rivena podría apartarla de un empujón.

Reconoció el tic en sus dedos —el mismo tic que tenía la noche en que
Se obligó a relajar la mandíbula.

Pero entonces Rivena bufó, echándose el pelo hacia atrás.

—Bien.

Como sea.

—Su mirada cortó hacia Trafalgar, afilada y burlona—.

Solo estaba siendo educada.

El estómago de Trafalgar se revolvió.

«Educada y un carajo.

Más bien acechando».

Lysandra mantuvo su mirada hasta que Rivena chasqueó la lengua y se dio la vuelta, sus tacones golpeando el mármol con fuerza irritada mientras se dirigía hacia otra esquina del salón.

Solo cuando se hubo marchado por completo, los hombros de Lysandra se relajaron.

Lanzó una mirada rápida a Trafalgar, sutil pero protectora.

—Estás a salvo —murmuró sin acercarse más, como si decir más pudiera romper el frágil límite que mantenía.

Trafalgar inclinó la barbilla en señal de reconocimiento.

«Bueno gracias, por fin ayudas una vez».

Entonces notó algo extraño.

Las habituales miradas afiladas, burlas, susurros y sonrisas despectivas de los herederos Morgain…

Ninguna de ellas apareció.

Maeron permanecía inmóvil como una estatua, con los brazos cruzados.

Helgar hacía crujir sus nudillos en silencio.

Los ojos de Sylvar estaban fijos en el suelo, calculando.

Nym se apoyaba contra una columna, indescifrable.

Darion y Elira hablaban en voz baja pero no le dirigían miradas.

Seraphine ni siquiera lo miró.

Era como si Trafalgar ni siquiera estuviera allí.

«Hmm…

qué raro.

Todos me ignoran.

Normalmente a estas alturas alguien ya habría hecho un comentario sobre cómo camino, respiro o existo».

Sus ojos se entrecerraron ligeramente.

«¿Es miedo?

¿Tensión?

¿O finalmente se dieron cuenta de que me importa un carajo su aprobación?»
Resopló en silencio.

«Sea lo que sea…

lo acepto».

La sala se enderezó de golpe cuando unos pasos resonaron desde el corredor interior.

Valttair entró.

Alto.

Cabello platino cayendo suelto.

Ojos afilados como acero invernal.

Aura enroscada a su alrededor como un decreto silencioso: silencio.

Las cuatro esposas se tensaron inmediatamente.

Los herederos se prepararon.

Valttair llegó al centro y habló con la calma final de una guillotina cayendo.

—Sentaos.

Las sillas se arrastraron suavemente mientras los Morgains obedecían con precisión militar.

—Discutiremos lo que ocurrió en la cámara —continuó Valttair, con expresión inmutable—.

Y lo que hará la Casa Morgain a continuación.

Valttair esperó hasta que cada silla hubiera dejado de moverse—hasta que el silencio se volvió tan pesado que parecía parte de las paredes mismas—antes de comenzar.

—El Consejo terminó —dijo, con voz uniforme y fría—, con una declaración que remodelará a los Ocho.

Una onda recorrió a las esposas.

Incluso Seraphine, que nunca se inmutaba, bajó su mirada una fracción.

Valttair continuó.

—Thal’Zar ha elegido la guerra.

Sylvanel aceptó.

Los Ancianos lo ratificaron.

Helgar se inclinó hacia delante, cruzando sus enormes brazos sobre el pecho.

—Entonces nosotros también vamos a la guerra, ¿verdad?

Si esos bastardos…

Valttair giró la cabeza.

Solo la cabeza.

Un movimiento único y brusco.

Helgar se congeló a mitad de frase, su columna bloqueándose como si hubiera sido golpeado por un hechizo de parálisis.

Valttair no le dirigió ni una palabra.

El mensaje era lo suficientemente claro.

«Mierda santa», pensó Trafalgar.

«Una mirada y calla al tipo que atraviesa rocas de un puñetazo.

Sí.

Reunión familiar normal de los Morgain».

Valttair apartó los ojos de Helgar y se dirigió nuevamente a la sala.

—La Casa Morgain —dijo—, no intervendrá.

Otra onda de choque de tensión recorrió la mesa.

Seraphine frunció profundamente el ceño.

—¿No intervenir?

Valttair, si dos Casas se destruyen mutuamente, el equilibrio…

—Es una oportunidad —terminó Valttair por ella, con tono suave como una navaja—.

Dejad que otros sangren.

Dejad que ardan.

Dejad que los Ocho se conviertan en Siete.

Naevia se mordió el labio.

Ysolde abrazó a sus hijos con más fuerza.

Verena asintió bruscamente, aprobando cualquier plan que implicara dominio mediante estrategia.

Maeron finalmente habló, su voz profunda y controlada.

—Padre.

Si permanecemos como espectadores, ¿cómo lo justificamos?

Valttair se reclinó, entrelazando los dedos.

—Los propios Ancianos prohíben la intervención a menos que seamos atacados primero.

Su mirada se detuvo en cada rostro por turno.

—Si Thal’Zar o Sylvanel atacan a los Morgain—de cualquier forma—contraatacaremos.

Y aniquilaremos al bando que atacó primero.

Simple.

Trafalgar exhaló lentamente por la nariz.

«Simple, dice…

como elegir qué bomba nuclear abrazar».

Darion, siempre el honorable, levantó ligeramente una mano.

—Padre, ¿qué hay de las ciudades neutrales?

¿Las Puertas?

La gente atrapada entre…

—No importan —dijo Valttair sin un atisbo de emoción—.

No son Morgain.

Las palabras de Darion murieron en su garganta.

Valttair continuó, imperturbable.

—Los Ocho han acordado: cualquier Casa que dañe una ciudad neutral, capital o población civil enfrentará la ira de las restantes.

Hizo una pausa.

—Kaedor ignorará esto.

Ya lo ha hecho.

Lo que significa que Thal’Zar está acabado.

Un suave murmullo de aprobación se extendió entre los herederos—excepto Trafalgar, que permaneció inmóvil.

«Así que esa es su estrategia…

Sentarse, observar cómo implosiona una Gran Casa centenaria, y luego aparecer.

Eficiente y aterrador».

Entonces la expresión de Valttair se volvió aún más afilada.

—Y por último —dijo—, Icarus di Valtaron.

Casi todos los herederos más jóvenes intercambiaron miradas confusas.

—¿Quién?

—preguntó Nym en voz baja.

Los ojos de Valttair brillaron como acero bajo la luz de la luna.

—Un hombre con un talento de Rango SSS.

Respaldando a Thal’Zar.

Lysandra se inclinó hacia adelante.

—¿Por qué un talento así apoya a su Casa?

—Esa —dijo Valttair en voz baja—, es la pregunta más peligrosa del mundo ahora mismo.

Un silencio se extendió desde las últimas palabras de Valttair—lento, invasivo, asfixiante.

Por un momento, incluso las lámparas de maná crepitantes parecieron atenuarse.

Maeron, que rara vez mostraba algo parecido a la sorpresa, se inclinó hacia delante con la mandíbula tensa.

—¿Un talento SSS…

alineado con Thal’Zar?

—Su voz era baja, cautelosa—como alguien discutiendo sobre una bomba debajo de la mesa.

Los ojos de la Dama Seraphine se ensancharon una fracción, lo más cercano que jamás llegaba a una expresión de asombro.

—Valttair…

¿estás seguro?

Valttair asintió una vez.

—Icarus di Valtaron.

Confirmado.

Un murmullo estalló entre las esposas.

Los dedos de Verena se clavaron en el reposabrazos.

—Pero eso no tiene sentido.

El linaje de Thal’Zar no ha producido nada más allá del Rango A en siglos.

Naevia juntó sus temblorosas manos.

—Controlar a alguien así…

imposible.

Ysolde susurró, casi con temor:
—Un talento SSS es una catástrofe hecha carne…

¿por qué respaldar a una Casa condenada a la guerra?

La mirada de Trafalgar recorrió la habitación, captando cada reacción.

—Mierda.

Incluso las esposas están entrando en pánico.

Y todas ellas conocen el sistema de rangos de este mundo mejor que yo jamás lo haré.

Sus dedos tamborilearon ligeramente contra su pierna.

«Hermanos de Rango S—e incluso ELLOS parecen aterrorizados».

Helgar finalmente rompió la tensión, con voz áspera.

—¿Por qué demonios alguien tan poderoso recibiría órdenes de Kaedor?

—frunció profundamente el ceño—.

Todos saben que los talentos SSS no siguen a nadie.

La mirada de Valttair se agudizó en acuerdo.

—Exactamente.

Tal poder independiente rara vez—si es que alguna—se doblega ante otra Casa.

Lysandra miró sutilmente a Trafalgar, recordando el secreto que guardaba.

Su voz era firme.

—Padre, estás insinuando que no está sirviendo a Thal’Zar…

sino usándolos.

Valttair asintió.

—Esa es una posibilidad.

Una preocupante.

Sylvar cruzó los brazos.

—Otra es peor.

Quizás Kaedor tiene algo que lo ata.

Una reliquia.

Un pacto.

Una amenaza.

Grumhald resopló en voz baja desde la esquina, con la barba erizada.

—O tal vez el idiota tropezó con un poder que no puede controlar.

Trafalgar sintió un escalofrío recorrer su columna.

«Una década desaparecido…

apareciendo aquí…

respaldando a la familia que busca pelea con los elfos…».

Tragó saliva.

«Sí.

Esto es malo.

Esto es realmente muy malo».

Maeron exhaló lentamente, su expresión afilándose.

—Independientemente del motivo…

un talento SSS involucrado en este lío influirá en el equilibrio.

No lo volcará solo—pero lo inclinará lo suficiente para importar.

Valttair asintió una vez.

—Correcto.

Un hombre no puede derribar a una Gran Familia por sí solo.

Pero —su mirada se oscureció— un talento SSS de su edad y experiencia puede empujar una guerra hacia un resultado u otro.

Y solo eso ya es peligroso.

Un escalofrío silencioso recorrió la sala.

—No es un prodigio que todavía está surgiendo —continuó Valttair—.

Está completamente desarrollado.

Experimentado.

Endurecido por años que no podemos contabilizar.

Eso lo hace mucho más problemático que cualquier talento recién despertado.

Trafalgar sintió una sacudida recorrer su columna.

«Cierto…

ha tenido décadas para hacerse más fuerte.

Mientras yo apenas estoy empezando en este mundo».

Lysandra se inclinó hacia adelante.

—Entonces si se pone del lado de Thal’Zar…

Sylvanel puede que no pierda, pero sangrará intensamente.

—Exactamente —el tono de Valttair era frío como el hierro—.

El resultado de la guerra seguirá siendo decidido por los ejércitos de dos Grandes Familias—pero Icarus puede hacer cada enfrentamiento mucho más letal.

Puede prolongar el conflicto.

Hacer las heridas más profundas.

Empujar a Sylvanel hacia pérdidas que de otro modo evitaría.

Los herederos intercambiaron miradas inquietas.

Los ojos de Valttair se estrecharon, su voz bajando aún más.

—Él no es su victoria.

Es un multiplicador de daño.

Un catalizador que puede convertir una guerra controlada en algo…

incontenible.

Trafalgar apretó ligeramente la mandíbula.

«Una zona de desastre viviente.

Eso es lo que es.

Y lo vi de cerca sin siquiera saberlo…

genial».

Valttair dejó que el silencio persistiera por un momento.

Luego se enderezó, con los hombros anchos bajo los pliegues negros de su abrigo.

—Como dije —continuó, con voz fría y absoluta—, la Casa Morgain permanecerá como espectadora.

No estaremos al frente de este conflicto.

—Su mirada recorrió la sala, fijando a cada heredero y a cada esposa en su lugar—.

Pero no os equivoquéis…

Un leve gesto de desdén tocó su labio.

—…el resultado que deseamos es el colapso de Thal’Zar.

Varios herederos se tensaron.

Algunos intercambiaron miradas rápidas—vacilación, miedo, cálculo.

Valttair continuó, imperturbable.

—No intervendremos directamente.

Eso está prohibido.

Pero nos aseguraremos de que la guerra se incline hacia el lado que nos beneficie.

Helgar frunció el ceño.

—¿Qué significa eso?

Valttair fijó sus ojos en él—una mirada, lo suficientemente afilada para silenciarlo al instante.

—Significa —dijo lentamente—, que nos posicionaremos de manera que cuando Thal’Zar caiga, estemos allí para reclamar lo que quede.

Influencia.

Territorio.

Reputación.

Cualquier ventaja que se presente.

Cruzó las manos tras la espalda.

—La guerra entre dos Grandes Familias es una tragedia para el mundo —dijo, aunque su tono no transmitía ni un ápice de dolor—.

Pero para nosotros?

Es una oportunidad.

Y las oportunidades no se desperdician.

Trafalgar lo observó en silencio, con el leve peso de la inevitabilidad oprimiendo su pecho.

«Por supuesto.

No le importa quién muera mientras los Morgain se eleven.

Frío bastardo…

pero predecible».

Valttair miró hacia Lysandra a continuación, bajando su voz a una orden grave.

—No nos moveremos a menos que seamos provocados.

Pero nos prepararemos.

Thal’Zar debe perder.

Y nos aseguraremos de ello—de una forma u otra.

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