Talento SSS: De Basura a Tirano - Capítulo 278

Capítulo 278: Capítulo 278: La Trampa Obvia

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—Ícaro POV

El sonido de rugidos distantes se filtraba a través de las paredes de piedra, un recordatorio constante de que esta tierra pertenecía a criaturas nacidas para la guerra. Desde la ventana alta y estrecha de la sala de guerra de Thal’Zar, Ícaro di Valtaron observaba a los Licántropos moverse abajo como una marea viviente. Algunos aún conservaban su forma humanoide, con armas de maná resplandeciendo alrededor de sus brazos; otros habían adoptado completamente sus formas bestiales—figuras imponentes de pelo, músculo y garra, despedazando maniquíes de entrenamiento con precisión feroz. La luz de la luna trazaba los contornos de sus movimientos, convirtiendo sus sombras en largas y inquietas siluetas.

Ícaro permanecía inmóvil, su abrigo granate rozando suavemente la piedra mientras el viento se colaba dentro. Sus ojos lilas reflejaban el campo de batalla en preparación con una calma que no pertenecía a un lugar como este. Para él, el caos y la disciplina lucían igual—simples patrones esperando ser leídos.

Detrás de él, la pesada mesa de hierro negro gemía bajo el peso de mapas, marcadores y toscas tallas de Licántropos y elfos. Kaedor du Thal’Zar estaba sentado allí, con una mano masiva presionada contra el mapa y la otra tamborileando impacientemente sobre la mesa. Su aura, espesa y salvaje, llenaba la cámara como aliento caliente empañando el aire. No era un hombre en este momento—no completamente. Era una bestia vistiendo piel humana, con pensamientos nublados por el instinto y el orgullo, pero lo suficientemente agudo para liderar una de las Ocho Grandes Familias.

Cada región marcada en el mapa emanaba tensión:

territorios tomados, territorios perdidos, posibles puntos de emboscada y—lo más destacado—el santuario profanado donde la guerra había comenzado realmente. Incluso ahora, las cenizas de ese lugar parecían aferrarse al borde de la memoria de Kaedor.

Ícaro exhaló, una respiración tranquila que se deslizó en la fría habitación. Fue suave, apenas audible, pero partió el silencio limpiamente en dos.

Kaedor levantó la mirada.

Esa fue toda la reacción que necesitó para hablar.

Afuera, un Licántropo rugió mientras otro cambiaba de forma en medio de un salto, con garras arrancando chispas de la piedra de entrenamiento. Dentro, los dos líderes enfrentaban el peso de una tormenta venidera—uno con fuerza salvaje, el otro con inevitabilidad clínica.

La voz de Kaedor finalmente retumbó desde lo profundo de su pecho, a medio camino entre un gruñido y una declaración:

—En cuatro días… comienza la ceremonia del Campo de Ritos. Y no vamos a romper la tradición.

Ícaro giró ligeramente la cabeza hacia él.

Kaedor se levantó de la silla, las patas raspando duramente contra el suelo de piedra. La leve vibración recorrió la habitación como un temblor de advertencia. Sus ojos ámbar se clavaron en Ícaro, exigiendo una explicación con su cruda e intensa mirada bestial.

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—¿Entiendes lo que esto significa, verdad? —dijo, acercándose—. Campo de Ritos es en cuatro días. Hemos mantenido esa ceremonia durante siglos. No la rompemos.

Ícaro no se inmutó. Ni siquiera parpadeó.

Simplemente giró lo suficiente para que la luz de la luna captara la curva afilada de su mejilla, como si Kaedor no fuera más que una voz pasajera.

—Sé que no la romperás —respondió Ícaro suavemente—. Y porque no lo harás… ese es exactamente el momento en que atacarán.

Kaedor lo miró, aturdido por un instante, luego se burló y mostró un atisbo de sus dientes. No era una sonrisa—era el comienzo de un gruñido.

—¿Estás seguro de lo que dices? —exigió—. ¿Crees que los elfos tienen tan poco honor que atacarían durante un ritual sagrado?

Los ojos lilas de Ícaro se deslizaron hacia él, lentos y poco impresionados.

—¿Honor? —Un leve suspiro sin humor escapó de él—. ¿Después del daño que causaste a su santuario? ¿Después de cicatrizar las raíces de su árbol sagrado?

Dio un paso hacia la mesa, el borde de su abrigo susurrando sobre el suelo.

—Créeme, Kaedor. Incluso los elfos ‘refinados’ dejarán de lado el honor si eso significa retribución.

Las palabras quedaron suspendidas en el aire como acero frío.

La mandíbula de Kaedor se tensó. La bestia dentro de él se paseaba justo debajo de su piel, queriendo estallar, queriendo negarlo. Pero la negación no cambiaba la verdad. El orgullo élfico, una vez herido, se volvía vengativo—y todos en las Ocho Familias lo sabían.

Finalmente, Kaedor murmuró, con voz más baja y áspera:

—…Solo atacamos el santuario porque tú nos lo dijiste.

Ícaro no dudó.

—Y lo hiciste debido a nuestro acuerdo.

Una sombra cruzó por el rostro de Kaedor—miedo, frustración y algo dolorosamente personal.

Ícaro continuó:

—Me buscaste, Kaedor. Querías ayuda. Sabías que tú solo no puedes proteger lo que te importa.

Los puños de Kaedor se apretaron a sus costados.

Ambos hombres sabían exactamente a qué se referían. Solo uno de ellos estaba dispuesto a decirlo en voz alta.

Kaedor inhaló lentamente, con las fosas nasales dilatadas mientras forzaba su respiración a algo más cercano al control. La tensión entre ellos se sentía lo suficientemente densa como para tocarla—una cuerda invisible tensada, sosteniendo guerra, tradición y desesperación personal en el mismo nudo.

Finalmente rompió el silencio.

—Bien —murmuró Kaedor, con voz profunda como grava—. Entonces dime. ¿Cómo puedes estar tan seguro de que atacarán durante el Campo de Ritos? No lees mentes. Sé que no tienes habilidades de previsión. Entonces, ¿cómo?

Ícaro se alejó por fin de la ventana, sus botas susurrando sobre la piedra. Cada movimiento era deliberado, preciso, como si incluso el acto de caminar estuviera calculado para un mínimo desperdicio.

Llegó a la mesa y trazó con un solo dedo la ruta que conducía a los terrenos del Campo de Ritos—bajando por el sendero de la montaña, cruzando el valle exterior, directamente hacia el territorio ceremonial.

—Porque es obvio —dijo Ícaro—. Estarás celebrando. Tu guardia estará baja. Tus movimientos serán predecibles. Tus fuerzas divididas entre deberes ceremoniales.

Kaedor entrecerró los ojos.

No le gustaba que le hablaran como si fuera un niño… y sin embargo, no interrumpió.

Ícaro continuó con tranquila certeza:

—Tu horario nunca cambia. Tu ceremonia nunca cambia. Tus números, tus formaciones, el posicionamiento de tus guerreros…

Dio un golpecito a un punto marcado en el borde del mapa.

—…nunca cambian.

Kaedor chasqueó la lengua con fastidio.

—Las tradiciones no cambian —gruñó—. Ese es el punto.

Ícaro lo miró por encima del hombro.

—Exactamente. Por eso tus enemigos no necesitan adivinar tu comportamiento.

Una leve sonrisa—no burlona, solo objetiva—tocó sus labios.

—Ya lo conocen.

Kaedor rodeó la mesa, paseándose como un lobo en una jaula.

—¿Entonces qué? ¿Quieres que nos sentemos como tontos y esperemos a ser atacados?

Ícaro levantó una ceja, imperturbable ante la agresión.

—No. Estarás preparado. —Rodeó con un círculo un pequeño grupo de figuras en el mapa—. Pero deben creer que estás celebrando como siempre. Cualquier alteración en la rutina, cualquier despliegue inusual, y detectarán la trampa.

Kaedor hizo una pausa.

La idea era simple —demasiado simple. Sin embargo, lo golpeó con inquietante claridad.

—¿Tú también nos atacarías, entonces? —murmuró Kaedor—. ¿Durante el Campo de Ritos?

La respuesta de Ícaro llegó sin vacilación.

—Si fuera tu enemigo, sí. —Un latido—. Alguien como yo puede atacar cuando quiera… pero la mayoría de las personas no son tan fuertes como yo.

Kaedor no dijo nada, pero su expresión cambió. Finalmente entendió:

Ícaro no estaba prediciendo el ataque élfico. Estaba declarando el único movimiento racional que cualquiera con un cerebro funcional haría.

Finalmente, exhaló por la nariz.

—Tal vez tengas razón… —murmuró, cada palabra saliendo como piedra triturada—. Aun así —el Campo de Ritos es donde nuestra fuerza debería alcanzar su punto máximo. No donde parecemos vulnerables.

Ícaro no se giró. Trazó perezosamente un dedo por el mapa, pasando sobre grupos marcados con formaciones de Rango Cuatro —batallones élficos, unidades Rosenthal, grupos aliados más pequeños.

—La fuerza solo alcanza su punto máximo para los rangos más débiles —dijo con calma—. Mil guerreros de Rangos de Flujo de Maná pueden gritar, pueden chocar, pueden llenar el campo de batalla con ruido… pero no son una amenaza.

Tocó uno de los marcadores de madera —un arquero élfico— y lo apartó con un desprecio sin esfuerzo.

—Alguien como tú puede destrozarlos solo, Kaedor.

Luego su voz bajó, casi aburrida:

—Alguien como yo lo hace sin intentarlo, igual que tú.

Una fría verdad se instaló entre ellos.

Las diferencias de Rango no eran escalones.

Eran precipicios.

Una vez que un guerrero alcanzaba los niveles superiores —el nivel Parangón de Kaedor, o el Núcleo de Maná Ápice de Ícaro— el campo de batalla ya no medía a los oponentes por cientos. Los medía por cuánto duraban antes de colapsar.

Kaedor gruñó, parte frustración, parte reconocimiento.

Ícaro continuó. —Los elfos entienden esto. Saben que no pueden superarte con números. Sus guerreros de Rango Cuatro y Rango Cinco morirán antes de poder alcanzarte.

Señaló los terrenos del ritual.

—Así que no apuntarán a la fuerza bruta. Apuntarán al momento oportuno.

Kaedor dio una lenta vuelta alrededor de la mesa, con tensión bestial emanando de él.

—Hablas como si cada comandante en el mundo compartiera tu mente.

Ícaro se volvió ligeramente, sus ojos lilas captando la luz de la lámpara.

—Hablo como alguien que los ha estudiado… y los derrotará.

Los labios de Kaedor se curvaron, tanto impresionados como irritados.

Pero luego su expresión se tensó cuando otro pensamiento surgió.

—Bien. Pero recuerda nuestro acuerdo —su voz bajó, áspera y con un borde de algo personal—. Ya he arriesgado todo por esto: mi casa, mi posición… todo.

El aire en la sala de guerra se enfrió.

La expresión de Ícaro no cambió, pero su presencia pareció profundizarse: silenciosa, inmensa.

—Lo arriesgaste porque así lo elegiste —murmuró—. Y porque no puedes proteger lo que te importa sin mí.

Kaedor apoyó las manos en el borde de la mesa, con garras medio formadas bajo su piel mientras la tensión ondulaba a través de sus hombros. Sus instintos le gritaban que actuara, que reposicionara tropas, que cambiara formaciones—que hiciera algo. Cualquier cosa. Tradición o no, odiaba la idea de quedarse quieto mientras el peligro se acercaba sigilosamente.

Pero Ícaro simplemente ajustó su abrigo y se dirigió hacia la puerta, como si su conversación ya hubiera concluido el destino de los días venideros.

Kaedor gruñó bajo.

—¿Así que eso es todo? ¿Simplemente los dejamos venir?

Ícaro hizo una pausa, con una mano apoyada ligeramente contra el marco de piedra de la puerta. No se volvió, pero su voz recorrió la sala de guerra como un susurro que pertenecía a un hombre que había vivido mucho más tiempo de lo que cualquiera de los bandos de este conflicto entendía.

—Sí —respondió—. Déjalos caminar hacia su propio error.

La mandíbula de Kaedor se tensó.

—Eso suena a no hacer nada.

Esta vez, Ícaro sí se volvió. Solo ligeramente—lo suficiente para que un ojo lila se encontrara con la mirada de Kaedor.

Y con la calma de un hombre declarando una verdad universal, dijo:

—Nunca interrumpas a tu enemigo cuando está cometiendo un error.

Kaedor lo odiaba—odiaba cuán lógica era la declaración, odiaba cuán impotente lo hacía sentir. Sin embargo, ni siquiera él podía negarlo. Si los elfos eran lo suficientemente tontos como para atacar durante el Campo de Ritos, durante un momento dictado por la tradición ancestral, entonces esa tontería sería su perdición.

Kaedor dejó escapar un lento suspiro.

—Bien —dijo por fin—. Mantendremos todo igual.

Ícaro inclinó la cabeza.

—Bien. No deben percibir la trampa. Si incluso una formación parece fuera de lugar, se retirarán. Y sabes que traerán suficientes Rangos de Pulso e incluso tal vez algunos Primarios para inundar tus fronteras. Queremos que estén comprometidos—completamente comprometidos—antes de atacar.

Kaedor cruzó los brazos, con irritación hirviendo bajo su piel.

—Permitiré que los prisioneros salgan. Déjalos “disfrutar” de las celebraciones, como sugeriste. Los elfos siempre asumen que dejamos vagar a nuestros débiles durante el Campo de Ritos.

Una leve sonrisa—delgada, fría—tocó los labios de Ícaro.

—Perfecto.

Entró en el corredor, dejando que las sombras lo devoraran.

Kaedor se acercó a la misma ventana desde la que Ícaro había estado observando anteriormente. A través de ella, vio al guerrero de Rango SSS alejarse con pasos tranquilos y sin prisas, como si toda la guerra estuviera por debajo de él.

Un músculo saltó en la mandíbula de Kaedor.

—Hijo de puta… —murmuró entre dientes—. ¿Quién se cree que es?

Miró un momento más, con expresión oscureciéndose.

—Solo tolero esto porque tengo que hacerlo… por ellos.

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