Talento SSS: De Basura a Tirano - Capítulo 301

Capítulo 301: Capítulo 301: El Pájaro Pálido

Había pasado una semana desde que Trafalgar llegó a Carac.

Una semana desde la batalla que sacudió los territorios neutrales.

Fue tiempo suficiente para que el mundo reaccionara.

Tiempo suficiente para que el miedo se propagara.

Tiempo suficiente para que la verdad se desdibujara en rumores.

Ahora, todos lo sabían.

No solo nobles o comerciantes, no solo eruditos o soldados—todos. Desde los barrios más pobres hasta los balcones más altos, el mismo tema persistía en cada conversación. Los susurros recorrían las calles, estallaban discusiones en las tabernas, y los rumores se retorcían de boca en boca hasta que nadie podía distinguir dónde terminaban los hechos y dónde comenzaban las exageraciones.

Se estaba asignando culpa. Se estaban eligiendo bandos.

Y el miedo subyacía en todo.

Carac, antes orgullosa de su neutralidad, se sentía diferente ahora. La ciudad seguía erguida, sus calles de piedra inalteradas, sus torres intactas—pero la atmósfera se había vuelto más pesada. La gente caminaba con más cautela, las voces bajaban con más frecuencia, y las miradas se detenían un poco más de lo debido en los extraños. El estrés se manifestaba en pequeños detalles: mandíbulas tensas, pasos apresurados, comerciantes contando monedas dos veces antes de cerrar tratos.

Trafalgar se movía tranquilamente por las calles, mezclándose con la corriente.

No se apresuraba. Tampoco se demoraba. Escuchaba. Ese había sido su papel desde el principio—no interferir, no provocar, sino observar. Oír lo que la gente decía cuando creía que nadie importante estaba escuchando. Entender no solo lo que había ocurrido, sino cómo el mundo lo estaba asimilando.

«No tardó mucho», pensó en silencio.

En la última semana, había recopilado más información de la que esperaba inicialmente. No solo informes y hechos confirmados, sino sentimientos—opinión pública, resentimiento, miedo, oportunismo. Caelum ya había enviado varios informes por adelantado, perfectamente organizados, transmitidos con su habitual precisión. A estas alturas, Valttair los estaría leyendo.

Y Trafalgar no dudaba que hubiera otros.

Más agentes. Más observadores. Más piezas moviéndose al mismo tiempo.

Valttair nunca confiaba en una sola perspectiva.

«Esto nunca se trató solo de información», se admitió Trafalgar mientras atravesaba una plaza concurrida. «Era una prueba».

No para hacer feliz a Valttair—Trafalgar no lo consideraba un padre, no realmente. Pero el favor tenía su propio valor. Entre los Morgains, ser útil importaba más que ser amado. Y comparado con los demás, Valttair ya lo tenía en una estima inusualmente alta.

Solo eso merecía ser asegurado.

Trafalgar exhaló lentamente.

Objetivamente, su misión estaba cumplida. Había realizado lo que se le había pedido. Los hechos habían sido recopilados, las reacciones observadas, las primeras consecuencias mapeadas.

Trafalgar no dejó de caminar cuando los escuchó.

Un humano y un enano avanzaban uno junto al otro unos pasos adelante, sus voces desprevenidas, el tipo de tono que la gente usa cuando cree que nadie importante está lo suficientemente cerca para escuchar. No susurraban, no sentían la necesidad de hacerlo.

Solo eso ya decía bastante.

Trafalgar redujo su paso ligeramente, permitiendo que la distancia siguiera pareciendo natural mientras los seguía calle abajo. El aroma de humo y grano cocido flotaba en el aire, mezclado con algo más intenso—irritación, quizás. Adelante, el letrero de un modesto bar se balanceaba suavemente.

Su conversación se oía con claridad.

—Todo esto es un desastre —dijo el humano con un suspiro cansado—. Un maldito desastre.

El enano resopló.

—Malo ni siquiera empieza a describirlo. ¿Una guerra así? Iniciada por familias jugando al orgullo.

—Son los Thal’Zar —continuó el humano—. Todos lo saben. Atacaron algo preciado para los Sylvanel. Ese tipo de insulto no queda sin respuesta.

—Y ahora somos nosotros quienes pagamos por ello —gruñó el enano—. Qué gracioso cómo funciona esto.

Se dirigieron hacia el bar, empujando la puerta para abrirla. Trafalgar los siguió unos latidos después, deslizándose dentro justo cuando sus voces continuaban.

—Puertas de Teletransportación cerradas —continuó el humano, sacudiendo la cabeza—. Rutas comerciales desviadas o completamente cortadas. Menos caravanas llegando.

—¿Y las que sí vienen? —añadió el enano con amargura—. Precios duplicados. A veces triplicados. Los comerciantes afirman que es ‘compensación por el riesgo’.

Escupió las palabras como un insulto.

Carac era neutral solo de nombre ahora. La ciudad sufría igualmente, su neutralidad hacía poco para protegerla de las consecuencias. Llegaba menos comida. Menos materiales. Más tensión. Más ira.

El enano golpeó el mostrador con la mano.

—¿Honestamente? Los otros seis de los Ocho deberían intervenir ya. Acabar con esto rápido. Aplastar a los Thal’Zar y terminar de una vez.

El humano dudó, luego suspiró.

—He oído rumores. No pueden. O no quieren. Restricciones políticas. Pactos. Tonterías de equilibrio.

Tomó aire.

—A este ritmo, la guerra se va a prolongar.

—Genial —murmuró el enano—. Así que estamos condenados a sangrar durante meses—quizás años—porque ocho familias decidieron odiarse de la noche a la mañana.

Sacudió la cabeza.

—Bastardos egoístas. Todos ellos.

—Cuidado —advirtió el humano en voz baja.

—Es verdad —replicó el enano—. Siempre lo es. Nosotros sufrimos para que ellos puedan seguir jugando a ser dioses.

Trafalgar escuchaba en silencio.

«Tiene razón», admitió internamente, tranquilo y sin ofenderse.

Él era un Morgain. Uno de los Ocho. Y no podía negarlo—las Grandes Familias eran egoístas. Su ego era exactamente la razón por la que gobernaban, por la que perduraban. Un poder así no sobrevivía con bondad.

Si lo reconocieran ahora, si supieran quién era, tendría que intervenir—aunque solo fuera para proteger la imagen de los Ocho, incluidos los Morgains.

Pero aquí?

Seguía siendo solo un oyente más.

Oídos sordos. Ningún nombre pronunciado. Nada dicho.

El bar se tragó el ruido de la calle en el momento en que la puerta se cerró tras él.

Dentro, el aire era denso—alcohol barato, grasa, madera vieja y demasiados cuerpos apiñados en muy poco espacio. Lámparas de maná opacas colgaban del techo, su luz desigual y cansada, proyectando largas sombras sobre mesas marcadas y suelos desgastados. Las conversaciones se superponían en tonos ásperos, sin pulir y honestos de una manera que los salones nobles nunca eran.

Era un lugar de baja categoría.

Y de algún modo, le quedaba bien.

Trafalgar se adentró sin llamar la atención, ocupando una mesa vacía a poca distancia detrás del humano y el enano. Desde allí, aún podía oírlos claramente, pero nadie le molestaba. Para el resto, era solo otro cliente callado.

Parecía encajar.

Su expresión era seria, casi permanentemente. Cabello negro largo recogido en una coleta suelta, ligeramente descuidado pero intencional. Su postura era relajada, discreta. Solo su piel pálida—como porcelana comparada con los rostros curtidos a su alrededor—destacaba como algo que no acababa de encajar.

Un recordatorio de que nunca lo hacía del todo.

Una camarera elfa se acercó, mirándolo brevemente.

—Una jarra —dijo Trafalgar con calma—. Y algo de carne.

Nada más.

Ella asintió y se alejó.

Solo de nuevo, sus pensamientos divagaron—sin invitación, como solían hacer.

«Valttair… y Seraphine».

Se preguntaba qué le había hecho realmente Valttair a su primera esposa. Probablemente nada, concluyó. El apego no era afecto, pero seguía importando para un hombre como él. Valttair no parecía del tipo que descartara casualmente lo que una vez valoró.

Eso no excusaba lo demás.

La maldición impuesta al Trafalgar original. Un niño cargado con expectativas y abandono en igual medida. Una vida a la que se le dio un nombre pero nunca calidez. Y al final

Suicidio.

Trafalgar exhaló lentamente por la nariz.

«Si le hubieran mostrado aunque fuera un poco de amor…»

El pensamiento persistió, luego se torció en algo amargamente irónico.

«Entonces yo no estaría aquí —reflexionó—. Seguiría en la Tierra. Probablemente tumbado en mi cama, jugando juegos gacha, quejándome de las probabilidades».

La comisura de su boca casi se elevó.

Casi.

La realidad volvió a imponerse igual de rápido.

Esta misión había sido más fácil de lo esperado. Demasiado fluida. Valttair probablemente lo sabía. Esto no se trataba de la información en sí—Valttair seguramente tenía a otros mejor preparados para eso.

Se trataba de observar trabajar a Trafalgar.

Juicio. Paciencia. Discreción.

La jarra llegó con un golpe sordo contra la mesa.

Junto con ella—inesperadamente—llegó algo más.

Un pájaro pálido aterrizó junto a la jarra, sus garras golpeando suavemente contra la madera desgastada.

Trafalgar parpadeó una vez, bajando la mirada hacia él.

—…Perdón —le dijo a la camarera elfa, tranquilo pero ligeramente desconcertado—. No pedí un pájaro.

Ella siguió su mirada—justo a tiempo para ver a la criatura elevarse y desaparecer entre las oscuras vigas. La camarera se encogió de hombros, claramente sin interés en perseguirlo o cuestionar cómo había aparecido en primer lugar.

—Debe haberse colado —dijo secamente, ya dándose la vuelta—. Pasa.

Trafalgar no insistió en el asunto.

Levantó la jarra, bebió lentamente, dejando que la amargura de la cerveza lo anclara

Luego se detuvo.

Su mano se congeló a medio camino mientras bajaba la jarra.

«…Espera».

Sus ojos se agudizaron.

«Ese pájaro».

La revelación lo golpeó un latido después, aguda e inconfundible.

«¿Pipin?»

Trafalgar bajó completamente la jarra, su atención ya no en la bebida. Su mirada se movió lenta y deliberadamente, escrutando el interior del bar. Las sombras se aferraban a las esquinas donde las lámparas de maná no llegaban, pozos de oscuridad intactos por el tenue resplandor.

Y allí

En la esquina más alejada, contra la pared, había una figura encapuchada.

La luz apenas la tocaba. Una silueta más que una persona. Aun así, no había duda ahora. Pipin descansaba tranquilamente sobre su hombro, sus pálidas plumas inconfundibles incluso en la penumbra.

Trafalgar exhaló en silencio.

Así que era eso.

Tomó su jarra y el plato de carne, se levantó sin prisa y cruzó el bar. Ninguna mirada lo siguió. A nadie le importaba. Se detuvo junto a la mesa de la esquina e inclinó ligeramente la cabeza.

—Disculpe.

Dejó su comida y ocupó el asiento frente a ella.

—¿Cómo ha estado —dijo con calma—, Señorita Aubrelle au Rosenthal?

La capucha ocultaba la mayor parte de su rostro, pero el vendaje que cubría sus ojos era inconfundible. Mechones de cabello rubio se escapaban cerca de sus mejillas, apenas visibles bajo la sombra de la capa. Y entonces—ahí estaba.

Esa sonrisa gentil.

La misma expresión calmada y cálida que había permanecido en el centro de un campo de batalla hace apenas una semana.

Sus labios se separaron ligeramente. Ella miraba hacia adelante—no hacia él, sino hacia la línea de visión de Pipin.

—Buenos días, Trafalgar —dijo suavemente—. Espero que hayas estado bien.

Por primera vez desde su llegada a Carac, Trafalgar sintió que algo cambiaba.

Una tranquila certeza se asentó en su pecho.

No se iría todavía.

Si Aubrelle estaba aquí—si Pipin lo había conducido hasta ella—entonces esta ciudad aún tenía algo que ofrecer. Y fuera lo que fuese, tenía la clara sensación de que no estaría escrito en los informes enviados a Valttair.

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