Talento SSS: De Basura a Tirano - Capítulo 306

Capítulo 306: Capítulo 306: El Día Que Ardió el Rito

Trafalgar levantó una mano antes de que Aubrelle pudiera continuar.

—Espera.

Ella se detuvo al instante.

Él estiró los brazos sobre su cabeza, sus articulaciones crujiendo suavemente, y luego se recostó contra la barandilla de la nave voladora. Debajo de ellos, el oscuro océano se deslizaba como un espejo silencioso, lo suficientemente lejos como para parecer irreal. El cielo presionaba cerca sobre sus cabezas, amplio e infinito, con la nave deslizándose a través de él como si perteneciera allí.

Exhaló lentamente antes de hablar de nuevo.

—¿No crees que fue… demasiado simple? —dijo finalmente, con los ojos aún fijos en el horizonte—. Lo entiendo. Una celebración significa guardias relajados. Soldados borrachos. Complacencia. —Su mirada se agudizó ligeramente—. Pero esto no era un duelo. Ni una incursión por prestigio. Era una batalla en medio de una guerra.

Giró la cabeza hacia ella.

—Las guerras no perdonan la simplicidad.

Aubrelle escuchó sin interrumpir. Luego levantó ligeramente la mano, con la palma abierta. Pipin revoloteó hacia abajo de inmediato, aterrizando en sus dedos con un suave crujido de plumas pálidas. A través de sus ojos, ella miró a Trafalgar —realmente lo miró— y una leve curva conocedora rozó sus labios.

—Pensé lo mismo —dijo con calma.

No había vacilación en su voz. Ni necesidad de fingir lo contrario.

Cambió su agarre en el bastón, con postura relajada pero firme. —Desde el momento en que explicaron el plan, supe que era… optimista. Quizás demasiado limpio.

Su tono seguía siendo suave, pero ahora había algo firme debajo.

—Pero mi familia no decide estas cosas —continuó—. Rosenthal no es una de las Ocho Grandes Familias. Estamos vinculados a ellas. Unidos por alianza. No al revés.

El viento pasó junto a ellos nuevamente, tirando ligeramente de su cabello dorado.

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—Los Sylvanel lideran —dijo Aubrelle—. Ellos deciden. Y Karon es uno de los suyos. —Hizo una pausa, eligiendo cuidadosamente sus palabras—. Si el plan era el mejor posible… no fue el factor decisivo. El hecho de que él lo eligiera, sí lo fue.

Trafalgar permaneció callado.

Aubrelle bajó ligeramente la mano mientras Pipin se acomodaba más cómodamente, sus ojos rojos brillando tenuemente en la oscuridad.

—El poder no siempre se mueve hacia donde apunta la lógica —añadió suavemente—. A veces se mueve hacia donde la jerarquía lo permite.

No había amargura en su voz. Solo comprensión.

No todo podía resolverse viendo claramente el campo de batalla.

Algunos límites existían mucho antes de que el primer soldado marchara.

Trafalgar cambió su postura, descruzando los brazos solo para volver a cruzarlos sobre su pecho. El movimiento fue lento, pensativo, como alguien que ordena sus pensamientos antes de hablar.

—¿Esperabas que saliera mal? —preguntó finalmente.

No había acusación en su voz. Ni desafío. Solo curiosidad honesta, afilada por todo lo que ya había escuchado.

—Quiero decir… ¿pensaste que tu bando perdería esa batalla?

Aubrelle no respondió inmediatamente.

El brillo de Pipin se atenuó ligeramente cuando el viento pasó entre ellos nuevamente, trayendo consigo el frío aroma de los cielos abiertos. Entonces ella asintió, una vez, pequeño e inequívoco.

—Sí —dijo. Su voz era firme. Clara—. Lo pensé.

Apretó su agarre en el bastón, no por miedo, sino para sentirse conectada.

—No porque la victoria fuera imposible. Teníamos números. Talento. Recursos. —Su cabeza se inclinó ligeramente, como si mirara más allá del presente y de vuelta a esa tienda, ese momento—. Sino porque estábamos caminando directamente hacia una trampa.

Levantó la barbilla una fracción.

—Una batalla así todavía puede ganarse. Incluso dentro de una trampa. Pero solo si te preparas para ello. Si lo esperas. —Sus palabras se volvieron más silenciosas, más pesadas—. No si avanzas como si el enemigo fuera a desmoronarse cortésmente.

Trafalgar exhaló por la nariz, con la mirada desviándose hacia el oscuro horizonte.

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—Parece que Karon no esperaba una guerra entre familias a ese nivel —dijo lentamente—. O quizás… —hizo una pausa, eligiendo sus palabras con cuidado—. Quizás los Sylvanel nunca le enseñaron lo que realmente es la guerra.

La palabra quedó suspendida entre ellos.

Guerra.

La expresión de Aubrelle cambió. La ligereza se drenó de su voz como si alguien hubiera bajado un tono dentro de ella.

—…Tal vez —dijo. Solo eso. Nada más.

El silencio se extendió un poco demasiado.

Aubrelle fue quien lo rompió.

—…¿Dónde estaba? —murmuró, más para sí misma que para él. Levantó una mano hacia sus labios, con las yemas de los dedos descansando allí mientras buscaba en su memoria, un débil y pensativo murmullo escapando de ella casi inconscientemente—. Mm…

Pipin inclinó la cabeza, sus plumas susurrando suavemente.

Ah.

Se enderezó ligeramente. —Cierto. El día siguiente.

Trafalgar la miró y luego habló sin vacilar, con un tono tranquilo pero preciso. —Los Sylvanel avanzarían de frente. Una vez que se convirtieran en el foco, las otras Casas —Moonweave, Thorncrest y el Invocador de Agua— atacarían desde los lados mientras el enemigo aún estaba desprevenido.

Aubrelle parpadeó, luego giró la cabeza hacia él.

—…Has estado prestando atención —dijo, con un dejo de sorpresa deslizándose en su voz.

—Sería una falta de respeto no hacerlo —respondió Trafalgar simplemente.

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Por un momento, ella no contestó. Luego se le escapó una suave risa, silenciosa, genuina, llevada por el viento antes de que pudiera permanecer demasiado tiempo.

—Muy bien —dijo ella—. Entonces continuemos.

El mundo cambió.

El cielo abierto y el viento frío se desvanecieron, reemplazados por paredes de lona y el aroma apagado de tierra y maná. El presente aflojó su agarre, y el pasado tomó el control, no como una historia que se cuenta, sino como un momento que se vive una vez más.

El amanecer llegó sin ceremonias.

Una luz delgada y pálida se filtró por el horizonte, bañando la tierra en un oro apagado mientras el campamento cobraba vida. La lona crujía. Las armaduras tintineaban. Las órdenes se transmitían en voces bajas y controladas. El aire estaba cargado de anticipación, tenso como una cuerda de arco que había sido sostenida por demasiado tiempo.

Las fuerzas Sylvanel ya estaban formadas.

Desde dentro de la formación, Aubrelle podía sentir la estructura incluso sin verla directamente. Era clásica, casi de manual. Los portadores de escudos formaban la vanguardia, defensas entrelazadas destinadas a absorber el primer impacto. Detrás de ellos estaban los magos, con bastones y catalizadores zumbando suavemente mientras el maná se acumulaba bajo sus pieles. Más atrás, capas de unidades especializadas esperaban en disciplinado silencio: exploradores, ritualistas, clases que Aubrelle reconocía… y otras que no.

Eso, más que cualquier otra cosa, le recordaba cuán vasto era realmente el mundo.

Incluso a los diecisiete años, incluso después de años rodeada de élites y herederos, había caminos que nunca había visto, roles que no podía nombrar. El poder tomaba demasiadas formas para catalogarlas todas. La experiencia tenía límites. La de todos los tenía.

En la primera fila de la formación estaba Karon au Sylvanel.

Montado a caballo, erguido e inmóvil, dibujaba una figura impresionante contra la luz de la mañana. Su presencia irradiaba compostura. Para los soldados que lo observaban, debía parecer la nobleza encarnada: un comandante que no se escondía detrás de las líneas o delegados, sino que elegía liderar desde el frente.

Y funcionaba.

Aubrelle podía sentirlo ondular a través de las filas: la sutil elevación en la postura, las respiraciones más estables, la tranquila determinación estableciéndose. Un líder que marchaba con sus soldados era una promesa en sí mismo. Pasara lo que pasara, él lo enfrentaría con ellos.

Alrededor de la hueste Sylvanel, las Casas aliadas tomaron sus posiciones.

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Las unidades del Invocador de Agua ajustaron su espaciamiento cerca del terreno natural, el maná ya respondiendo a su presencia. Los elfos de Thorncrest se movían con eficiencia contenida, sus expresiones ilegibles. Las fuerzas de Moonweave se reunieron más hacia un lado, con ilusiones parpadeando tenuemente en los bordes de la percepción, medio formadas y esperando ser desatadas.

Detrás de todos ellos, los enanos de Stonehearth trabajaban sin pausa.

No tomaban el campo. En cambio, afinaban la realidad misma, invocando mecanismos, fijando encantamientos en su lugar, entregando artículos terminados con brusca eficiencia. Cada pieza que pasaban llevaba un peso mucho más allá de su tamaño. Cualquiera de ellas valía más que los ahorros de toda una vida para una familia común.

Aquí, eran herramientas. Preparadas. Distribuidas. Aceptadas sin comentarios.

Todo estaba listo.

El plan había sido establecido. Las piezas habían sido colocadas.

Todo lo que quedaba era avanzar.

La formación Rosenthal se mantenía ligeramente apartada de las demás.

Alrededor de cien invocadores mantenían sus lugares en grupos disciplinados, cada uno rodeado de combatientes de corto alcance cuyo único propósito era claro. Espadas, escudos, armaduras pesadas. Sus cuerpos formaban muros vivientes, un recordatorio constante de la regla tácita que todo invocador entendía: si el invocador caía, también lo haría todo lo que habían llamado al mundo.

Proteger al invocador.

Preservar la invocación.

Aubrelle estaba en el centro de todo.

Su bastón descansaba ligeramente contra el suelo, no como muleta sino como punto de equilibrio. Pipin flotaba cerca, sus pálidas plumas captando la luz temprana mientras barría la formación con su aguda mirada.

A través de él, ella lo sentía. La atención. La certeza.

Cada Rosenthal presente conocía su historia. No en susurros o rumores, sino en un entendimiento silencioso y compartido. Sabían lo que había perdido. Sabían lo que había soportado. Y más importante aún, sabían de lo que era capaz cuando importaba.

Había habido dudas al principio.

Algunos habían cuestionado la ubicación. Otros la responsabilidad. Una heredera ciega, colocada donde el mando y la reacción importarían más.

Aubrelle no había discutido.

Simplemente había hablado. Su voz firme, inquebrantable, como agua que sabía exactamente hacia dónde fluía.

Eso había sido suficiente.

Las dudas se desvanecieron. Los hombros se enderezaron. La determinación tomó su lugar. Estos eran invocadores que confiaban en su juicio, combatientes que pondrían sus cuerpos entre ella y la muerte sin vacilar.

La seguirían.

Incluso si el camino llevaba directamente al infierno.

El recuerdo aflojó su agarre, y el viento regresó.

Muy por encima de la tierra, a bordo de la nave voladora, Trafalgar se apoyó contra la barandilla una vez más, el cielo oscuro extendiéndose infinitamente más allá de él.

—Realmente te respetan —dijo, rompiendo el silencio. No había sorpresa en su tono, solo reconocimiento.

Aubrelle inclinó ligeramente la cabeza en su dirección. —Interrumpiste —señaló suavemente.

Él encontró su mirada invisible sin parpadear. —Porque es obvio —respondió—. Tienes las cualidades de un líder. Del tipo que la gente elige seguir.

Por un momento, ella no dijo nada.

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Luego se apartó —no por incomodidad, sino por no detenerse en ello— y dejó que el pasado la empujara hacia adelante nuevamente.

—No había tiempo para pensar en el respeto en aquel entonces —continuó en voz baja—. Solo en lo que vendría después.

Y con eso, el campo de batalla volvió a ella una vez más.

La luz de la mañana se derramaba a través del campo, pálida y fría, cortando a través de la niebla persistente que se aferraba a la hierba. El aire vibraba con movimiento contenido, armaduras asentándose, botas moviéndose, maná agitándose bajo la superficie como algo medio despierto.

Era hora de moverse.

Más de diez mil soldados estaban listos solo del lado Sylvanel. Líneas tras líneas de figuras disciplinadas, estandartes apenas moviéndose con el viento temprano. Desde dentro del recuerdo, Aubrelle sintió la escala presionar como un peso físico —un océano de cuerpos e intenciones extendiéndose más lejos de lo que el ojo podía seguir.

Muy por encima del campo de batalla, a bordo de la nave voladora, Trafalgar escuchaba en silencio. Incluso sin verlo él mismo, entendía. Esto no era una escaramuza. No era un choque entre pequeñas fuerzas probando la resolución del otro. Los números por sí solos empequeñecían cualquier cosa que él tuviera como ejército.

Esto era la guerra, desplegándose a gran escala.

Entonces llegó el sonido.

Risas.

Música.

Cánticos distantes llevados por el viento, ininterrumpidos por miedo o precaución. Desde el borde del bosque, el Campo de Ritual de las Bestias era visible en fragmentos: fuegos ardiendo libremente, figuras moviéndose sin formación, copas levantadas en alto. El alcohol fluía. Las canciones se elevaban. Los rostros estaban abiertos, relajados, enrojecidos por la celebración.

No había señales de alarma. Ni formaciones defensivas. Ningún signo de que esperaran que la muerte llegara con el amanecer.

Desde la primera línea, Karon au Sylvanel observaba la escena desarrollarse.

Su mandíbula se tensó.

No podía reconciliarlo, la vista de personas celebrando tan abiertamente, tan descuidadamente, sabiendo lo que habían hecho. Este era el mismo terreno donde se celebraban ritos sagrados. El mismo enemigo que había profanado el santuario de su familia, que había convertido la reverencia en provocación.

Y sin embargo, reían.

Levantó la mano.

Los elfos Sylvanel se movieron como uno solo.

Karon espoleó su caballo hacia adelante, tomando la delantera sin vacilar. El acero resonó. Los estandartes se inclinaron. La tierra misma pareció tensarse bajo el peso de miles moviéndose a la vez.

Durante un solo latido del corazón, el Campo de Ritos no entendió lo que estaba sucediendo.

La música seguía sonando. Las copas seguían en alto. La risa se llevaba en el viento, hasta que no fue así.

El primer grito atravesó la celebración como una hoja.

Luego otro.

Y otro.

Gritos de confusión ahogaron las canciones. Los rostros se retorcieron de alegría a incredulidad, de incredulidad a terror, mientras el fuego volcaba y los cuerpos chocaban en intentos ciegos de huir. La risa no se desvaneció, se quebró, convirtiéndose en gritos lo suficientemente agudos como para perforar el aire.

El Campo de Ritual de las Bestias se convirtió en algo completamente distinto.

La celebración no terminó.

Se transformó.

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