Talento SSS: De Basura a Tirano - Capítulo 307

Capítulo 307: Capítulo 307: Victoria sin Alegría

El ataque no se anunció.

No hubo cuerno. Ni grito de advertencia. Ni un momento compartido de comprensión entre quienes estaban a punto de morir.

En un latido, el Campo de Ritual de las Bestias estaba vivo con música —tambores sonando en ritmo irregular, voces elevadas en canciones ebrias, copas levantadas mientras la luz del fuego bailaba sobre pieles y piedras.

Al siguiente

La risa se hizo añicos.

Los guerreros de Sylvanel irrumpieron en la celebración como una hoja cayendo. Habilidades activadas a quemarropa, sin piedad, sin demora. El acero perforó la carne antes de que los gritos pudieran formarse por completo. Un empuje de espada impulsado por una habilidad de mejora física atravesó limpiamente una espalda sin armadura, con fuerza suficiente para levantar el cuerpo del suelo antes de descartarlo.

Un licántropo se giró, boca abierta para gritar —solo para que una flecha liberada con una habilidad de precisión le atravesara la garganta a corta distancia. El impacto le hizo echar la cabeza hacia atrás violentamente. Sus manos arañaron la herida, un sonido húmedo y ahogado escapándose de él antes de que su cuerpo se desplomara en la tierra, su voz silenciada para siempre.

Habilidades de combate detonaron a su alrededor. No técnicas distantes. No duelos medidos. Activaciones a corta distancia destinadas a matar instantáneamente.

Un vanguardia de Sylvanel golpeó una habilidad de onda expansiva contra el suelo, el impacto aplastando piernas y destrozando huesos, cuerpos arrojados a un lado como maniquíes rotos. Arcos de filo desgarraron lateralmente a grupos que intentaban huir, carne y pelaje abriéndose bajo golpes reforzados. Habilidades basadas en momentum convirtieron simples oscilaciones en ejecuciones.

La música murió.

Las copas se hicieron añicos. Las mesas volcadas. El fuego se derramó por el suelo, incendiando pieles, telas y estandartes. La gente corría sin dirección, resbalando sobre sangre y alcohol, chocando unos contra otros en terror ciego. El Campo de Ritual se convirtió en un borrón de luz de fuego, gritos y cuerpos cayendo más rápido de lo que el pensamiento podía asimilar.

No eran soldados.

Nunca lo habían sido.

Estos eran criminales. Contrabandistas. Asesinos. Violadores. El bajo vientre desechable de Thal’Zar —reunidos para beber y celebrar, creyendo que la guerra existía en algún lugar lejano. Algunos llevaban armas. Algunos tenían núcleos despertados. Muchos no tenían nada más que garras y miedo.

Murieron primero.

Gritos de licántropos desgarraron el campo —crudos, animales, desesperados. Aullidos se rompieron en jadeos ahogados cuando las hojas perforaron pulmones. Rugidos de rabia terminaron a medio respirar cuando los cráneos se agrietaron bajo golpes mejorados. Una por una, las voces se desvanecieron, cortadas con brutal eficiencia.

Algunos intentaron contraatacar.

Licántropos de Rango Pulso avanzaron, activando habilidades de refuerzo físico, garras endurecidas con maná, colmillos desgarrando carne. Un luchador de Rango Flujo destrozó a un combatiente de primera línea de Sylvanel, abriendo la armadura en un rocío de sangre

Solo para ser borrado momentos después.

Un Sylvanel de Rango Primario intervino, activando una habilidad de combate basada en compresión. La fuerza aplastó hacia dentro, costillas doblándose, pecho colapsando como si estuviera agarrado por un tornillo invisible. El licántropo ni siquiera gritó. Su cuerpo simplemente cayó, sin vida.

La brecha entre rangos era absoluta.

No una diferencia de talento —sino de destino.

Los Thal’Zar de Rango Pulso y Flujo luchaban con desesperación e instinto. Los Sylvanel de Rango Flujo y Primario se movían como verdugos, cada movimiento deliberado, cada habilidad activada con intención letal. Sus objetos —fabricados y mejorados por Stonehearth— cortaban a través de técnicas defensivas como si no estuvieran allí.

Las armas invocadas en pánico por los Thal’Zar se hacían añicos al impacto.

Las habilidades defensivas no se activaban a tiempo.

Armaduras rasgadas. Escudos doblados.

La gente intentaba huir.

Corrían directamente hacia la muerte.

Desde todas direcciones, los cuerpos caían. La luz del fuego parpadeaba sobre el suelo empapado de sangre. El aire se llenó de humo, ceniza y el hedor cobrizo de la matanza. Cualquier intento de reagruparse colapsaba instantáneamente —no había formación que recuperar, ni línea que mantener.

Solo caos.

Solo miedo.

Lo que había sido una celebración momentos antes se convirtió en un campo de matanza.

Los Thal’Zar intentaron adaptarse.

Los que sobrevivieron a la primera oleada se apresuraron a activar la poca preparación que les quedaba. El maná destellaba en estallidos de pánico mientras las armas eran invocadas a media carrera —hachas formándose medio segundo demasiado tarde, hojas materializándose ya desalineadas. Líneas improvisadas tomaron forma donde el miedo lo permitía, cuerpos agrupándose detrás de escudos levantados, garras clavándose en el suelo como si el instinto por sí solo pudiera contener la marea.

No pudo.

El primer choque les dijo todo lo que necesitaban saber.

Los objetos creados por Stonehearth golpeaban como un juicio.

Un licántropo levantó un escudo conjurado, su superficie brillando con una habilidad defensiva activada apresuradamente. Un luchador Sylvanel lo enfrentó de frente, su arma brillando levemente mientras una habilidad de refuerzo surgía a través del metal. El impacto duró menos de un respiro. El escudo se fracturó hacia afuera en una telaraña de luz antes de romperse completamente, fragmentos disolviéndose en la nada mientras la hoja continuaba atravesando —hueso, músculo, columna— sin disminuir la velocidad.

Otro intentó parar el golpe.

Acero contra acero, y el arma Thal’Zar simplemente… falló. El momento de contacto chispeó una vez, chilló agudamente y luego se desintegró, reducido a fragmentos de maná y chatarra inútil. El licántropo apenas tuvo tiempo de registrar la ausencia en sus manos antes de que el siguiente golpe dividiera su armadura y acabara con él.

En todas partes, era lo mismo.

Las habilidades defensivas colapsaban bajo una presión para la que nunca fueron diseñadas. Las armaduras se doblaban como si fueran golpeadas por armas de asedio. Los escudos se doblaban, agrietaban o desaparecían por completo. Las técnicas destinadas a ganar tiempo no lograban ni siquiera eso.

Esto no era una competencia de habilidad.

Era la inferioridad material hecha manifiesta.

El pánico se extendió.

En la forma en que los luchadores comenzaban a mirar hacia atrás a mitad de un golpe. En la vacilación que se colaba en los movimientos una vez que la confianza se hacía añicos. Estaban superados, mal equipados, mal planificados.

Y lo sabían.

Las órdenes llegaron demasiado tarde y de todos modos se contradecían entre sí.

—¡Retrocedan!

—¡Mantengan la línea!

—¡Dispérsense —dispérsense!

Eligieron la única opción que parecía supervivencia.

Corrieron.

El Campo de Ritual se deshizo cuando las fuerzas de Thal’Zar se dispersaron en todas direcciones, cuerpos colisionando, algunos pisoteando a los caídos en ciega desesperación. Los gritos resonaron a través del humo y el fuego mientras huían del campo de matanza, garras arañando la tierra, pulmones ardiendo, corazones martilleando con la promesa de escape

Y entonces el mundo se cerró a su alrededor.

Ilusiones aparecieron en los flancos.

Las técnicas de Moonweave se desplegaron en silencio, con elegancia —muros donde no había ninguno, caminos que se retorcían sobre sí mismos, salidas disolviéndose en callejones sin salida espejados. Los licántropos chocaron contra barreras invisibles, retrocediendo confundidos, algunos girando en círculos mientras la realidad misma mentía a sus sentidos.

Los gritos se convirtieron en alaridos.

Luego el suelo cambió.

Las unidades de Invocadores de Agua atacaron a continuación.

Oleadas controladas de agua rugieron a través de terrenos bajos y canales naturales, inundando rutas de escape con fuerza aplastante. El lodo se tragó piernas. Las corrientes arrastraron cuerpos fuera de equilibrio, inmovilizándolos contra rocas y raíces. Lo que había sido terreno sólido momentos antes se convirtió en una trampa diseñada para ralentizar, separar y ahogar.

Y finalmente

El bosque respondió.

Las técnicas de Thorncrest se activaron con perfecta sincronización. Las raíces brotaron del suelo, gruesas y serpenteantes, enrollándose alrededor de tobillos y torsos. Las espinas surgieron a lo largo de las rutas de retirada, paredes de púas vivas acorralando a los supervivientes. Siguieron ataques precisos—emboscadas desde el ocultamiento, hojas emergiendo del follaje ya demasiado cerca para evadirlas.

El Campo de Ritual se convirtió en una jaula.

Sin salidas.

Sin rutas.

Sin piedad.

Los Thal’Zar restantes fueron conducidos hacia adentro por la fuerza y el terror, atrapados entre ilusiones en las que no podían confiar, un terreno que los traicionaba y enemigos que nunca rompieron la formación. Algunos dejaron caer sus armas y cayeron de rodillas, aullando su rendición entre lágrimas y sangre. Otros lucharon hasta que el agotamiento los reclamó, hasta que las habilidades fallaron y los cuerpos les siguieron.

Todo había terminado.

Los últimos focos de resistencia colapsaron uno tras otro.

Los que aún estaban de pie fueron abatidos rápidamente. Los que dejaron caer sus armas fueron atados igual de rápido—brazos retorcidos hacia atrás, maná sellado, forzados de rodillas entre los cuerpos de aquellos que no habían elegido rendirse. El Campo de Ritual de las Bestias quedó en silencio excepto por el crepitar de los fuegos moribundos y la respiración entrecortada de los heridos.

Los prisioneros fueron reunidos, desarmados y marcados como cautivos de guerra. Sin piedad—pero tampoco crueldad innecesaria. Las órdenes se cumplieron limpiamente. Con eficiencia.

El campo mismo contaba el resto de la historia.

Había cuerpos por todas partes. Licántropos tirados en posiciones antinaturales, pelaje apelmazado y oscuro de sangre. Armas rotas desperdigadas por el suelo como juguetes descartados. La tierra había sido abierta por habilidades y aplastada por el pánico, manchada tan profundamente que nunca se limpiaría por completo.

Desde una elevación con vista al campo de carnicería, Karon au Sylvanel refrenó su caballo.

Lo contempló sin expresión.

Había funcionado. Cada fase del plan se había desarrollado exactamente como estaba previsto. El enemigo había sido destrozado, rodeado, capturado o eliminado. Las pérdidas en su lado eran mínimas. Desde un punto de vista táctico, fue impecable.

Un movimiento a su lado atrajo su atención.

Lorian dio un paso adelante, quitándose la ceniza de la manga como si el campo de batalla no fuera más que un inconveniente. Su postura era relajada, confiada—casi exultante. Había sangre en sus botas, pero parecía no notarlo.

—Bueno —dijo Lorian, con una sonrisa torcida tirando de sus labios—, eso fue más fácil de lo esperado.

Hizo un gesto vago hacia el campo de abajo. —Apenas vale la pena llamarlo batalla. Mi padre estará complacido de escuchar cuán limpiamente se desempeñó el Moonweave. Esto debería ganarnos bastante reconocimiento.

Karon lo miró, luego volvió a mirar al campo.

—Se manejó bien —respondió Karon uniformemente—. Todos ustedes se desempeñaron como se esperaba.

Eso pareció alentarlo.

La sonrisa de Lorian se ensanchó. —¿Como se esperaba? —Dejó escapar una breve carcajada—. Yo diría que mejor de lo esperado. Honestamente, si esto es lo que Thal’Zar puede reunir, esta guerra no durará mucho tiempo.

Sonaba orgulloso. Seguro. Ya imaginando las historias que se contarían.

Karon levantó entonces su puño, alzándolo hacia el cielo en un breve y silencioso saludo. A su alrededor, algunos soldados se enderezaron ante el gesto, otros lo repitieron en cansado reconocimiento.

—Hoy fue una victoria —dijo Karon en voz alta—. Lucharon bien.

Siguieron algunos murmullos de acuerdo. Alivio. Satisfacción.

Pero en su interior

Nada se asentaba.

Ninguna oleada de triunfo se elevaba en su pecho. Ni liberación de tensión. Solo una sensación hueca y raspante que se negaba a desvanecerse, como un sonido escuchado justo al borde del oído.

«Fue demasiado fácil. Así no es como se ganan las guerras».

Karon bajó la mano lentamente.

Por un solo latido, el campo de batalla respiró.

Las armas bajaron. Algunas fueron descartadas por completo, desvaneciéndose de vuelta en maná mientras los soldados aflojaban sus posturas. Los escudos se disolvieron. Las hojas desaparecieron. Las voces se elevaron. La risa, silenciosa e incrédula, se deslizó por los bordes.

Había terminado.

Ese fue el pensamiento. El error.

Karon abrió la boca para emitir el siguiente conjunto de órdenes—reorganización, controles de perímetro, manejo de prisioneros

THOOM.

El sonido era extraño.

La figura a su lado se sacudió.

La cabeza de Lorian se echó hacia atrás como si fuera tirada por una mano invisible. No hubo grito, ni tiempo para reaccionar—solo un impacto húmedo y final mientras su cuerpo se desplomaba sobre el suelo oscurecido por la sangre. Sus ojos ya estaban vacíos cuando golpeó el suelo, un agujero limpio y horroroso atravesando su cráneo.

Un disparo. Un disparo de mosquete. Fue un disparo perfecto.

Por un instante sin aliento, todo se congeló.

Luego el pánico detonó.

Gritos estallaron desde todas las direcciones. Los soldados se apresuraron, algunos alcanzando instintivamente armas que ya no estaban allí. El maná destelló caóticamente mientras los soldados apresurados intentaban reinvocar sus armas.

La ira de Karon atravesó la conmoción como una hoja.

—¡Estamos bajo ataque! —rugió, su voz desgarrando el campo.

—¡Reformad las líneas! ¡Ahora!

—¡Ojos arriba! ¡Escudos arriba! ¡Moveos!

Giró su caballo, escaneando las crestas, la línea de árboles, el humo—cualquier lugar donde un tirador pudiera esconderse. Su mandíbula se apretó tanto que dolía.

¿Cómo pudieron haber hecho esto?

¿Cómo podrían fuerzas experimentadas bajar la guardia tan completamente?

Su mirada cayó de nuevo sobre el cuerpo a sus pies.

Lorian yacía tirado en la tierra, la confianza borrada en un instante, la fama terminada antes de que pudiera ser reclamada.

El puño de Karon se apretó hasta que le dolieron los nudillos. «Un error. Uno grave».

La sensación hueca en su pecho finalmente tenía un nombre.

«Una trampa».

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