Talento SSS: De Basura a Tirano - Capítulo 308

Capítulo 308: Capítulo 308: La Trampa Revela Sus Dientes

La situación ya era mala, y Karon lo sabía antes que nadie se atreviera a decirlo en voz alta.

Ocho mil soldados habían marchado al Campo de Ritos bajo su mando. Ocho mil estandartes. Ocho mil vidas. Y demasiados de ellos estaban probando el sabor de la verdadera batalla por primera vez. No ejercicios. No escaramuzas fronterizas. Guerra.

Peor aún, la complacencia se había infiltrado.

En el momento en que las líneas de los Thal’Zar se rompieron, en el momento en que la resistencia colapsó demasiado limpiamente, demasiado fácilmente, la disciplina se desvaneció. Las armas fueron desactivadas en destellos de luz menguante. Las Habilidades fueron liberadas. Los escudos bajados. Las formaciones se aflojaron mientras el alivio reemplazaba a la vigilancia.

La victoria se había dado por sentada.

Fue un error.

Un único y estruendoso crujido lo había demostrado.

El sonido aún resonaba en la mente de Karon, corto, brutal, definitivo. No era el choque del acero ni el rugido de una habilidad, sino algo más frío. Mecánico. Absoluto. El tipo de sonido que no pertenecía a un campo de batalla donde la gente aún se creía a salvo.

No volvió a mirar atrás.

El cuerpo de Lorian permanecía donde había caído, medio hundido en el barro revuelto y la sangre, sin cabeza, su ambición silenciada en un instante. Un heredero noble reducido a una advertencia que nadie tenía tiempo de llorar. Confianza convertida en carroña. Renombre borrado antes de que pudiera tomar forma.

La mandíbula de Karon se tensó.

No había tiempo para la ira. No había espacio para el arrepentimiento.

A su alrededor, el campo de batalla cambió. Los gritos se elevaron, superponiéndose, presas del pánico. Los soldados se apresuraron a reinvocar sus armas. Las unidades intentaron reformarse donde no quedaban líneas claras. Las órdenes se contradecían mientras el miedo se propagaba más rápido de lo que jamás podría hacerlo la disciplina.

Así es como morían los ejércitos.

Karon tomó una respiración profunda y dejó que el maná recorriera su voz, cruda y autoritaria, llegando mucho más allá del alcance del sonido normal.

—¡REAGRUPAOS!

La palabra golpeó el campo como una fuerza física.

De nuevo, más fuerte ahora.

—¡REAGRUPAOS AHORA!

La orden cortó el caos, dando dirección donde solo había habido ruido. Los oficiales se pusieron firmes. Los veteranos se movieron instintivamente, agarrando a los soldados más cercanos, arrastrándolos a formar líneas irregulares. Los estandartes se alzaron de nuevo, no por gloria, sino como anclas en la tormenta.

Karon alejó su caballo del cadáver en el barro.

Los muertos no lo seguirían.

Los vivos tenían que hacerlo.

Reformarse. Retroceder. Encontrar cohesión antes de que el lazo se apretara por completo.

Ya no se trataba de ganar.

Se trataba de salir con vida.

Y mientras Karon avanzaba, guiando lo que quedaba de sus fuerzas lejos del lugar donde la falsa victoria había sido celebrada, una verdad ardía más fría que el miedo en su pecho:

Habían caminado directamente hacia esto.

La retirada no les compró silencio.

Les compró caos.

Las Habilidades se encendieron por todo el campo de batalla en violenta sucesión, superponiéndose sin ritmo ni restricción. Los proyectiles de las ballestas pesadas atravesaron el aire, golpeando las armaduras con fuerza trituradora de huesos. Los mecanismos de asedio —portátiles, ocultos, preparados— cobraron vida en intervalos atronadores, lanzando devastación en amplios arcos que despedazaban las formaciones agrupadas. El suelo tembló bajo impactos repetidos.

Las técnicas de fuego florecieron en estallidos repentinos, consumiendo espacio en lugar de objetivos. El agua surgió en olas aplastantes, convirtiendo el suelo en barro succionante que arrastraba las botas y destrozaba el impulso. Impactos basados en viento golpearon desde ángulos imposibles, lanzando a los soldados a un lado como piezas rotas en un tablero que ya no tenía reglas.

Había demasiadas clases.

Demasiadas trayectorias.

Demasiadas direcciones que vigilar a la vez.

Las líneas se difuminaron. Las órdenes se disolvieron en ruido. Los soldados caían a medio paso, a media vuelta, a media invocación —algunos golpeados antes incluso de entender que estaban bajo ataque. El maná destellaba y moría en fogonazos, habilidades cortadas cuando los cuerpos colapsaban donde estaban.

Los números caían rápidamente.

Karon lo sentía instintivamente, de la manera en que un comandante percibe la pérdida antes de que los informes lleguen a él. La misma aceleración hueca. El mismo adelgazamiento repentino de presencia. Hace apenas unos momentos, habían sido los Thal’Zar quienes se estaban desmoronando, muriendo en confusión, incapaces de entender de dónde venían los golpes letales.

Ahora eran ellos.

Ahora era la sangre de Sylvanel y sus aliados la que empapaba el suelo, soldados muriendo sin ver jamás la mano que los ultimaba.

Un espejo que reflejaba sus propias acciones.

Karon abatió a un atacante que se acercó demasiado, con raíces desgarrando la tierra para empalar el cuerpo antes de que pudiera golpear de nuevo. Su mente corría incluso mientras el acero y la habilidad se movían por instinto.

Sí. Era una trampa.

Eso era innegable ahora.

Pero la pregunta le carcomía con más fuerza con cada estandarte caído.

¿Desde cuándo?

¿Desde el momento en que marcharon?

¿Desde el momento en que el Campo de Ritos quedó sin defensa?

¿Por qué la apertura había sido tan fácil?

Los Thal’Zar que habían masacrado al principio —desorganizados, mal equipados, reaccionando como civiles aterrorizados en lugar de fuerzas entrenadas. Criminales. Chusma. Un frente que se había desmoronado demasiado limpiamente bajo presión.

Un sacrificio.

La comprensión se asentó como hielo en sus entrañas.

Los habían dejado pasar.

Y ahora, mientras el acero chocaba y las habilidades desgarraban el aire a su alrededor, Karon comprendió la verdad demasiado tarde:

La verdadera batalla nunca había sido la celebración.

Era esta retirada.

Y les estaba desangrando.

La resistencia inicial había sido patética.

No débil en números, sino en calidad. La manera en que se rompieron. La forma en que gritaron. Cómo morían sin coordinación, sin posiciones de repliegue, sin siquiera la disciplina instintiva de soldados entrenados para morir juntos.

No habían luchado como un ejército.

Habían luchado como personas que no estaban destinadas a sobrevivir.

La mirada de Karon recorrió el caos a su alrededor con renovada claridad, su mente cortando a través del ruido incluso mientras su cuerpo continuaba moviéndose, golpeando, resistiendo. Recordó los momentos iniciales —la falta de cohesión, la ausencia de presencias de mando. Cuán pocas firmas de Rango de Flujo había sentido. Cuán rara había sido la presión de Rango Primario

Un evento como el Campo de Ritos debería haber atraído a las élites Thal’Zar. Comandantes. Guerreros curtidos. Aquellos que importaban en la casa.

En su lugar, habían encontrado criminales con armas.

Contrabandistas empuñando acero prestado. Asesinos y bandidos escondidos detrás de habilidades aprendidas a medias. Personas que reaccionaban como civiles cuando la muerte llegaba demasiado rápido para entenderla.

Prescindibles.

El pensamiento hizo que su mandíbula se tensara.

Las verdaderas tropas nunca habían estado allí.

Lo habían sabido.

Los Thal’Zar habían sabido que serían atacados, habían anticipado el golpe no como una posibilidad, sino como una certeza. Y así habían tomado una decisión, tan calculada, tan fría, que retorció algo profundo en el pecho de Karon.

Habían convertido el Campo de Ritos en un cebo.

Un terreno sagrado, ofrecido sin vacilación. Una tradición rota a propósito. Criminales y fuerzas prescindibles colocados al frente para absorber el golpe, para vender la ilusión de victoria, para atraer a Sylvanel y otras espadas profundamente en un territorio ya preparado para cerrarse a su alrededor.

Una guerra ganada antes de que la primera espada fuera levantada.

Karon sintió que algo cercano a la incredulidad le rozaba —no por la estrategia en sí, sino por quién había estado dispuesto a emplearla.

Una de las Ocho Grandes Familias.

Atados al orgullo. Obsesionados con la tradición. Dispuestos a quemar sus propios ritos, manchar su propio nombre y sacrificar a cientos sin remordimiento si eso significaba asegurar la guerra mayor.

Algo así no debería suceder.

Y sin embargo… había ocurrido.

La retirada no disminuyó.

Karon lo sintió en el momento en que el suelo bajo su caballo se volvió inestable, detonaciones de maná desgarrando el suelo, habilidades de impacto colapsando el terreno, el camino por delante convirtiéndose en un embudo de fuego y acero. Las órdenes seguían gritándose, pero la cohesión se reducía por segundos, estirada bajo una presión que se negaba a ceder.

No dudó.

Karon se bajó de la silla de un solo movimiento fluido, sus botas golpeando el barro ya empapado de sangre oscura. Entregó las riendas sin mirar, sus dedos cerrándose alrededor de la empuñadura de su espada mientras las raíces surgían instintivamente bajo sus pies.

El acero era su herramienta.

Las raíces eran su arma.

La tierra le respondió con violencia.

Gruesas espirales de madera brotaron del suelo, elevándose a través de cuerpos que no se habían movido lo suficientemente rápido. Los Licántropos fueron levantados del suelo, empalados a medio paso, con raíces estallando a través de pechos y bocas en grotescas salpicaduras mientras los gritos se cortaban. Otros fueron arrastrados hacia abajo, sus extremidades tragadas y reemplazadas por ramas retorcidas que los clavaban en su lugar, dejando formas que parecían menos cadáveres y más árboles deformes.

No había elegancia en ello.

Solo eficiencia.

Pero entonces la presión por delante se mantuvo.

Algo detuvo el avance en seco.

La mirada de Karon se dirigió hacia adelante —y lo encontró.

Un Licántropo, ya transformado.

Todavía conservaba una silueta vagamente humanoide, pero ahí terminaba la familiaridad. La criatura se alzaba bien por encima de los dos metros y medio, con hombros lo suficientemente anchos como para eclipsar el caos detrás de él. Los músculos se hinchaban de manera antinatural bajo la armadura desgarrada, cada movimiento denso de violencia contenida. Las garras se hundían en el suelo mientras exhalaba, su aliento humeando a pesar del calor de la batalla.

Un capitán.

Rango Primario.

Karon sintió el peso inmediatamente.

No había espacio para rodearlo.

Si iban a retirarse, esta cosa tenía que caer.

Karon dio un paso adelante.

El suelo bajo el Licántropo explotó cuando las raíces se elevaron, apuntando a atravesarlo desde abajo, pero la bestia reaccionó. Saltó, el poder enrollándose en sus piernas, garras desgarrando la madera entrante en el aire. Las astillas volaron mientras aterrizaba pesadamente, agrietando la tierra donde se encontraba.

Exactamente lo que Karon quería.

Separado del suelo.

Las raíces surgieron de nuevo, esta vez desde los lados, envolviendo el torso y las extremidades del Licántropo en un tejido constrictivo destinado a aplastar e inmovilizar. La bestia gruñó, los músculos hinchándose mientras se esforzaba contra la prisión viviente.

Por un latido, resistió.

Entonces el Licántropo rugió.

La madera crujió.

Las raíces se rompieron bajo la pura fuerza física, las fibras desgarrándose mientras la criatura se liberaba. Karon no retrocedió, pero tampoco había esperado el contraataque.

El puño del Licántropo se estrelló contra su costado.

El dolor detonó en el abdomen de Karon cuando el golpe aplastó su hígado, expulsando el aire de sus pulmones y haciéndolo tambalearse hacia atrás por el barro. Su visión se nubló por una fracción de segundo, raíces surgiendo salvajemente a su alrededor mientras el instinto tomaba el control.

Rango Primario.

Ambos.

Y no en su base, no, estaban rozando el siguiente umbral, el poder presionando contra límites que ninguno había cruzado completamente aún.

El Licántropo no le dio espacio.

Avanzó con fuerza, garras destellando, cada golpe lo suficientemente pesado como para destrozar huesos. Karon levantó su espada, el acero resonando mientras paraba, raíces entrando en acción para desviar golpes mortales, pero no era suficiente para dominar. Solo para sobrevivir.

A su alrededor, la batalla no se detuvo.

Las habilidades de largo alcance desgarraban el aire —proyectiles, arcos, detonaciones— abatiendo a los soldados de Sylvanel que no podían moverse lo suficientemente rápido. Los cuerpos caían en grupos. Las líneas se adelgazaban. Los gritos se volvían desesperados.

A la izquierda de Karon, el agua surgió cuando el Heredero del Invocador de Agua se plantó en el caos, formando una barrera translúcida justo a tiempo para interceptar una ráfaga que habría destrozado tres escuadrones de una vez. Su rostro estaba pálido por la tensión, las manos temblando mientras redirigía impacto tras impacto, negándose a dejar que la línea colapsara.

Era trabajo en equipo.

Desesperado. Deshilachándose. Manteniéndose solo por fuerza de voluntad.

Karon bloqueó otro golpe, con raíces alzándose para forzar distancia —pero la verdad lo presionaba más duramente que los golpes del Licántropo.

Esto estaba llevando demasiado tiempo.

Estaban perdiendo soldados con cada segundo que permanecían allí.

No podían ganar esta pelea así.

Solo quedaba un nombre en la mente de Karon.

Aubrelle au Rosenthal.

El pensamiento surgió no como esperanza, sino como cálculo, del tipo que nace cuando todas las demás opciones ya han fracasado.

Y entonces el campo de batalla cambió.

Fue sutil al principio. Fácil de pasar por alto entre los gritos y las detonaciones. Karon lo notó solo porque estaba buscando patrones a través del caos.

Los gritos ya no venían de sus líneas.

Venían de más atrás.

Detrás del enemigo.

Otro latido pasó —y la presión disminuyó. No desapareció, no se rompió, pero se redujo. Los ataques a distancia menguaron. La incesante andanada que había estado destrozando su retirada perdió su ritmo, como si algo la hubiera agarrado por la garganta.

Los ojos de Karon se elevaron bruscamente.

Sobre el campo de batalla, lo suficientemente alto para verlo todo, una forma pálida cortaba el humo y la ceniza flotante.

Pipin.

Desde el cielo, nada se le escapaba. Ni las formaciones que colapsaban. Ni las corrientes de maná cambiantes. Ni el momento en que la retaguardia enemiga comenzó a ceder bajo una fuerza repentina e inesperada.

Y Aubrelle lo veía todo a través de él.

Entró en el campo de batalla no con prisa, sino con control.

Montada sobre el luminoso ciervo —el familiar de su madre— emergió de las líneas traseras como un presagio tallado en luz. Sus astas brillaban suavemente contra el cielo oscurecido por el humo, los cascos golpeando la tierra con gracia imposible mientras el maná ondulaba hacia afuera en olas disciplinadas.

Tras ella venían las fuerzas de Rosenthal.

Cien invocadores.

Más de doscientos familiares respondieron a su llamada.

Bestias de luz y espíritu avanzaron con ímpetu —serpientes de maná, constructos blindados, depredadores espectrales— cada uno atado no por el caos, sino por la coordinación. Dos invocaciones por invocador, perfectamente espaciadas, perfectamente sincronizadas.

La retaguardia de los Thal’Zar colapsó casi instantáneamente.

Los gritos de confusión se convirtieron en pánico cuando la presión se invirtió, sus rutas de retirada cortadas, sus líneas plegándose hacia adentro bajo fuerzas que nunca habían tenido en cuenta. Desde el frente, los ejércitos de Karon presionaban. Desde atrás, Aubrelle cerraba las mandíbulas.

El campo de batalla se convirtió en una prensa.

Un sándwich perfecto.

Fuerzas enemigas aplastadas entre dos frentes avanzando, atrapadas no por ilusión o terreno —sino por la inevitabilidad.

Karon lo sintió entonces. El cambio. El momento en que la guerra volvió a ponerse en movimiento.

Y mientras el luminoso ciervo avanzaba a través del humo y la sangre, Aubrelle au Rosenthal entraba en el campo de batalla.

La dirección de la guerra cambió con ella.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com