Talento SSS: De Basura a Tirano - Capítulo 310

Capítulo 310: Capítulo 310: Las Llamas Azules No Se Desvanecen

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Sus meñiques se separaron lentamente.

El espacio entre sus manos se sentía más cálido de lo que debería, como brasas que quedan después de que la llama se extingue. Aubrelle retrajo su brazo, cuidadosa, medida, como si cualquier movimiento brusco pudiera delatar lo nerviosa que aún se sentía.

El color permanecía en sus mejillas.

Se extendía bajo el vendaje que ocultaba sus ojos, esparciéndose suavemente, como el atardecer sangrando en el horizonte. Permaneció muy quieta, concentrándose en su respiración, suavizándola una inhalación a la vez. Sin prisa. Sin hacerlo obvio. O al menos, esa era la intención.

No era la primera vez que Trafalgar le hacía esto.

El recuerdo emergió por sí solo. Aquella habitación silenciosa. Su voz, tranquila y sincera, diciéndole que sus ojos eran hermosos. Incluso con la cicatriz. Especialmente con ella.

Se había marchado inmediatamente después. Demasiado nerviosa para quedarse. Demasiado segura de que él no había visto el color subir a su rostro.

Y ahora, aquí, bajo el manto de la noche y el cielo abierto, creía lo mismo nuevamente.

La oscuridad la protegía.

O eso pensaba ella.

Lo que Aubrelle no sabía era que la mirada de Trafalgar atravesaba la noche con facilidad.

El Cuerpo Primordial agudizaba sus sentidos mucho más allá de lo que cualquier raza común poseía. Las sombras perdían significado para él. Los sutiles cambios en su postura, la leve tensión en sus hombros, el calor floreciendo bajo los vendajes, todo le llegaba tan claramente como si el mundo estuviera bañado en luz diurna.

Él lo notaba.

Simplemente eligió no decir palabra.

Un pensamiento cruzó su mente, involuntario, silencioso y casi tímido.

«Si hubiera sabido que la avergonzaría tanto, quizás no debería haberlo dicho». Luego, más suave, más honesto. «Pero… realmente fue lindo».

Otra realización siguió, aún más gentil.

Ella casi tenía dieciocho años.

Él era quien se acercaba a los diecisiete.

Por un momento, esa simple verdad lo centró, como agua fresca sobre piel sobrecalentada.

Aubrelle terminó de calmarse, su respiración finalmente equilibrándose. El esfuerzo hizo que sus gestos fueran un poco torpes, movimientos como los de alguien tratando de caminar sobre hielo sin resbalar.

Trafalgar desvió ligeramente el rostro y presionó su lengua contra el interior de su mejilla, conteniendo una risa que nunca llegó a la superficie.

Después de un latido, ella habló de nuevo.

—Recuerda —dijo Aubrelle suavemente, su voz compuesta nuevamente—, lo prometiste. No puedes decírselo a nadie. Por favor.

Trafalgar miró de nuevo su mano, luego levantó la suya con cuidado exagerado. Extendió su meñique otra vez, imitando su gesto anterior, con una leve sonrisa tocando sus labios.

—Promesa del meñique —dijo con ligereza—. ¿Recuerdas, verdad?

El color en el rostro de Aubrelle se intensificó, como una rosa atrapando repentina luz solar. Aclaró su garganta, asintió una vez, y se enderezó.

—…Sí. Promesa del meñique —respondió—. Cierto. Estaba en…

Su voz se estabilizó.

Y con eso, avanzó hacia el recuerdo una vez más.

La cercanía permaneció detrás de ellos, frágil y humana, como cristal dejado cálido por el tacto, justo antes de que la historia descendiera de nuevo hacia el fuego.

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El recuerdo la devoró por completo.

El Campo de Ritos ya no olía a tierra húmeda o sangre revuelta. El suelo bajo su visión ya no era marrón o rojo, sino ahogado en azul. El fuego se extendía en olas, sin parpadear, sin desvanecerse, avanzando como una marea viviente que se negaba a morir.

Las llamas se aferraban a todo lo que tocaban.

No se extinguían.

Se arrastraban.

Donde Aubrelle avanzaba, el fuego seguía, fluyendo alrededor de su presencia como si ella fuera su corriente. El campo de batalla se convirtió en un océano de calor azul, vasto y despiadado, su superficie rota solo por cuerpos retorciéndose dentro.

Los licántropos gritaban.

Sus voces desgarraban el aire, agudas al principio, luego rompiéndose mientras el dolor les robaba el aliento. La piel se agrietaba y desprendía, los músculos se ennegrecían y fundían, el pelaje convirtiéndose en ceniza antes siquiera de poder arder. Algunos se arrojaban al lodo, arañando el suelo en pánico ciego, embadurnando suciedad sobre sus cuerpos en desesperados intentos de sofocar las llamas.

No sirvió de nada.

El fuego no respetaba el agua ni la tierra. Ardía a través de ambas como si solo fueran sugerencias.

Por encima de todo, unas alas se desplegaron.

Pipin ya no llevaba la forma que usaba para observar y explorar. Su verdadera forma llenaba el cielo, colosal y radiante, un ser más cercano a la leyenda que a una bestia. Su cuerpo se asemejaba a un fénix tallado en zafiro viviente, sus plumas desprendían fuego en lugar de luz. Cada batir de sus alas derramaba llamas que respiraban, se retorcían y cazaban.

El aire mismo se distorsionaba a su alrededor.

La piedra se ablandaba. Las estructuras se hundían y corrían como cera dejada demasiado cerca de una fragua. Dondequiera que Pipin pasaba, el mundo se remodelaba bajo la presión de su presencia.

Este era un Familiar Único.

Uno de los más poderosos conocidos.

Y Aubrelle era quien sostenía las riendas.

El coste llegó de inmediato.

El maná se derramaba de ella como agua a través de cristal agrietado. Cada respiración se sentía más pesada que la anterior, cada paso arrastrándose más de lo que su cuerpo debería permitir. Su talento la mantenía en pie, su control mantenía a Pipin atado a su voluntad, pero el desgaste era despiadado. Devoraba sus reservas sin consideración por el mañana.

Aun así, no se detuvo.

A su alrededor, los otros invocadores se movían al unísono. Más de doscientos familiares respondían a sus llamadas. Bestias de colmillo y escama. Monstruos de sombra y cuerno. Criaturas nacidas de pacto, instinto y voluntad. Avanzaban juntos, un muro viviente de invocaciones empujando contra el caos.

Ese empuje fue suficiente.

Desgarró un agujero en la presión que asfixiaba a las fuerzas de Karon. El espacio se abrió. El aliento regresó. Líneas que habían estado a momentos de colapsar encontraron espacio para moverse nuevamente.

Al borde de esa apertura, Karon atacó.

El capitán licántropo nunca lo vio venir.

Distraído, girado lo suficiente hacia el repentino cambio en el campo, dejó su guardia abierta por un latido. Eso fue todo lo que Karon necesitó. El acero destelló. Las raíces surgieron. El golpe terminó la pelea antes de que pudiera comenzar.

Por un momento, solo un momento, pareció que la marea había cambiado nuevamente.

Como si las escalas finalmente se inclinaran de regreso.

Pero Aubrelle sintió el peso asentándose más profundo en su pecho.

Un poder como este no venía sin consecuencias.

Y aun cuando las llamas obedecían su voluntad, aun cuando el campo de batalla se doblaba bajo su voluntad, la culpa ardía junto al fuego.

Vino desde detrás del humo.

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Al principio, Aubrelle pensó que era solo otro licántropo tambaleándose entre el caos —herido, desorientado, arrastrado hacia adelante solo por instinto. Pero cuanto más observaba a través de los ojos de Pipin, más claro se volvía que algo andaba mal.

Sus movimientos eran erróneos.

Demasiado rígidos en algunos momentos. Demasiado sueltos en otros. Como un cuerpo siendo tirado por cuerdas que no coincidían exactamente con sus articulaciones. Caminaba sin urgencia, sin miedo, sin dolor. Cada paso caía con propósito, pero no había intención detrás —solo continuación.

Sus ojos estaban vacíos.

Vacantes, como ventanas dejadas abiertas en una casa abandonada hace mucho.

Una regla resonó en la mente de Aubrelle, antigua y absoluta, grabada en cada heredero y comandante que valiera la pena escuchar:

Si ves algo así —corre.

Sin vacilación. Sin heroísmos. Sin segundas oportunidades.

Porque eso no era un soldado herido.

Era un portador.

Contaminado por Icarus di Valtaron.

Un recipiente viviente para una plaga retorcida y afilada por un talento único —uno que no se propagaba ciegamente, sino que elegía. Una enfermedad que primero vaciaba la voluntad, dejando el cuerpo atrás como nada más que un sistema de entrega.

Karon lo vio al mismo tiempo.

Su sangre se heló.

—¡Retirada! —rugió, voz reforzada con maná, desgarrando el campo de batalla como una campana rompiéndose—. ¡Todas las unidades —retrocedan! ¡Ahora!

Esto no era una pérdida táctica. No era orgullo ni posicionamiento.

Era supervivencia.

La orden se extendió, aguda y absoluta. Las líneas se rompieron —no en pánico, sino en sombría obediencia. Los soldados dieron media vuelta y corrieron, arrastrando a los heridos cuando podían, abandonando terreno que acababan de recuperar.

Detrás de ellos, la cosa seguía caminando.

Aubrelle sintió que su maná gritaba.

Aun así, levantó su bastón.

—Pipin —susurró. Una palabra. Una súplica envuelta en orden.

El gran fénix azul giró en el aire.

Las llamas se reunieron, densas y brillantes, girando hacia adentro antes de erupcionar hacia adelante en un solo torrente concentrado. El fuego azul cayó sobre el recipiente licántropo, tragándolo por completo. El calor distorsionó el aire, el suelo agrietándose bajo la intensidad.

El fuego ardió.

Y ardió.

Y ardió.

La criatura no gritó.

No se agitó. No suplicó. Envuelta en llamas vivas, su carne se ennegreció y partió, pero seguía moviéndose —un paso, luego otro— hasta que el fuego finalmente lo redujo a algo irreconocible.

Solo entonces cayó.

Para entonces, ya era demasiado tarde para muchos.

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En la retirada, soldados heridos quedaron atrás. Aquellos con piernas destrozadas. Aquellos demasiado lentos para mantenerse al día. No había crueldad en la decisión —solo la brutal matemática de la guerra. Quedarse significaba que más morirían.

Aubrelle los vio a través de los ojos de Pipin.

Uno de ellos —un lancero— yacía en el barro, su respiración llegando en tirones agudos y quebrados. Sus piernas no se movían. Sus manos temblaban demasiado para sujetar su arma correctamente.

Entendió antes de que alguien se lo dijera.

Con la fuerza que le quedaba, levantó su lanza.

Y la clavó en su propio cuello.

El cuerpo quedó inmóvil.

El campo de batalla no se detuvo por él.

Así fue como terminó la Batalla del Campo de Ritos.

Una derrota aplastante para los Sylvanel y sus aliados.

Una victoria para los Thal’Zar, reclamada casi sin pérdidas de sus verdaderas fuerzas.

El recuerdo aflojó su agarre.

El fuego azul se desvaneció en el aire nocturno y el silencio, reemplazado por el suave zumbido de la nave voladora cortando el cielo.

Los pensamientos de Aubrelle persistían en el lancero.

En su elección final.

En la familia que nunca sabría cómo murió.

«Pobre lancero», pensó.

«Pobre lancero, abandonado».

«Pobre lancero, forzado a elegir».

«Pobre lancero, muriendo asustado».

«Pobre lancero…»

Y luego, inevitablemente

«Pobre familia».

Junto a ella, la voz de Trafalgar era tranquila. Plana. Sin adornos.

—Débil.

La palabra quedó suspendida entre ellos.

Aubrelle no se estremeció ni discutió con él.

Porque en el fondo, sabía que era cierto.

El lancero. Los soldados. Todos los que habían muerto allí.

Todos habían sido débiles.

Y el mundo los había castigado por ello.

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