Talento SSS: De Basura a Tirano - Capítulo 312

Capítulo 312: Capítulo 312: Entrenamiento y Hilos del Destino

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La noche había caído por completo cuando Trafalgar regresó a su habitación.

La puerta se cerró tras él sin ceremonias, el suave clic resonando brevemente antes de que el silencio reclamara el espacio. La luz de la luna se colaba por la estrecha ventana, pálida y distante, proyectando largas sombras en el suelo. Había suficiente silencio para escuchar su propia respiración.

Se bajó al suelo y adoptó su postura.

Luego vino el peso.

Un objeto simple, casi ridículamente sencillo para el mundo en que existía.

[Placa de Peso Personalizable – Rango Común]

Nada legendario. Nada raro. Solo una losa de metal encantado capaz de ajustar su masa a voluntad.

La configuró a cien kilogramos y la apoyó sobre su espalda.

Entonces comenzó.

El suelo encontró sus palmas. Sus brazos se doblaron. Su cuerpo se movía con ritmo constante, controlado y preciso, como una máquina que hacía mucho tiempo había aprendido sus límites y decidido ignorarlos de todas formas. La tensión se registraba, pero no lo ralentizaba. Músculos comprometidos. Núcleo bloqueado. Respiración medida.

Ochenta.

Ochenta y uno.

Ochenta y dos.

Su cuerpo avanzaba sin vacilación.

Su mente no.

Todo lo que Aubrelle le había dicho se entrelazaba ahora, una pieza encajando tras otra hasta que la imagen resultaba incómodamente clara. Demasiadas coincidencias habían dejado de ser coincidencias.

La visión.

El campo de batalla ahogado en cuerpos.

El aire denso con la muerte.

Y las llamas.

Llamas azules que nunca se apagaban, ondulándose por el campo como seres vivos.

En ese momento, habían parecido distantes. Simbólicas. Otro fragmento de un futuro que aún no comprendía.

Ahora lo entendía.

Esas llamas eran de ella.

De Pipin, más precisamente.

La realización se asentó en él con el peso de la inevitabilidad, como una armadura encajando pieza por pieza. Pesada. Restrictiva. Necesaria.

Noventa.

Noventa y uno.

Exhaló por la nariz mientras se empujaba hacia arriba nuevamente.

Así que era eso.

La guerra no era algo con lo que pudiera rozarse en los bordes de la historia. Era algo que lo envolvería por completo, arrastrándolo hacia adelante lo quisiera o no. Y cuando eso sucediera, los números dejarían de significar algo.

Las muertes se confundirían entre sí.

Los rostros se desvanecerían.

Los nombres desaparecerían primero.

Así era siempre.

Y Aubrelle estaría allí.

No en el otro bando.

No como enemiga.

Eso importaba más de lo que quería admitir.

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Noventa y cuatro.

Sus brazos se flexionaron nuevamente, tan firmes como siempre.

Ella había confiado en él. No con poder, no con estrategia, sino con algo mucho más frágil. Las partes que no mostraba en el campo de batalla. Las partes que no tenía razón para compartir con alguien fuera de su Casa.

No como una Rosenthal.

No como una Invocadora.

Solo como ella misma.

El pensamiento perduró más que el ardor en sus músculos.

Noventa y ocho.

Noventa y nueve.

Cien.

Se detuvo en la parte superior del movimiento, manteniéndose allí por un latido más de lo necesario antes de bajar nuevamente.

La gratitud se agitó silenciosamente bajo todo lo demás.

No por su fuerza.

No por su talento.

Sino por su confianza.

Y por la simple y peligrosa verdad que ahora se asentaba claramente en su mente.

Cualquier futuro que le esperara, cualquier guerra por la que se viera obligado a caminar, las llamas azules de su visión ya no eran un misterio.

El movimiento continuó.

Abajo. Arriba.

El peso presionaba contra su espalda nuevamente, inmóvil, implacable, mientras sus brazos se bloqueaban y liberaban con control practicado. La tensión era familiar ahora, casi bienvenida.

Ciento uno.

Ciento dos.

El suelo crujía suavemente bajo él mientras continuaba, la placa de peso ajustable presionando firmemente contra su espalda. Cien kilogramos. Suficiente para importar. Suficiente para mantener su cuerpo honesto, incluso si su mente se negaba a desacelerar.

«Así que realmente era SS…»

La revelación se asentaba de manera diferente ahora que había pasado el tiempo. Ya no como shock, ya no como incredulidad, sino como algo que simplemente encajaba. Aubrelle au Rosenthal. Ciega. Invocadora. La chica que se comportaba con suavidad y sin embargo comandaba un familiar Único capaz de convertir campos de batalla en océanos de fuego azul.

Ciento tres.

«Uno de los diez personajes legendarios».

Exhaló lentamente mientras se bajaba de nuevo.

«Un talento sobrenatural al nivel de Valttair».

Personas como ella remodelaban eras. Se convertían en puntos de referencia. Nombres pronunciados mucho después de que las guerras terminaran. Y, sin embargo, cuando pensaba en Aubrelle, lo que permanecía con él no eran las llamas de Pipin, ni la escala de su poder.

Era la manera en que dudaba antes de hablar.

La forma en que lo había elegido a él.

Ciento cuatro.

«Solo monstruos como Ícaro… o como yo… están por encima de eso».

El pensamiento surgió sin arrogancia. Solo como un hecho. Hacía tiempo que había dejado de mentirse a sí mismo sobre lo que era.

Y precisamente por eso el cambio entre ellos se sentía extraño.

«Ya no somos solo superior y junior».

No de la manera en que la academia lo definía.

Algo más silencioso había tomado su lugar. Algo más cercano. No romántico. Quizás aún no o tal vez… Pero innegablemente más personal que antes.

Ciento cinco.

«¿Es eso aprecio?»

Probó la palabra internamente.

«¿O es lo mismo que con Mayla?»

Ese pensamiento lo desaceleró.

Sus brazos temblaron —no por debilidad, sino por la tensión superpuesta a la distracción.

Mayla no era una pregunta que pudiera esquivar. Nunca lo había sido.

«Ella importa».

Ya lo hacía.

Garrika cruzó su mente a continuación.

«Amigo. Confiable. Directo».

Zafira siguió, inevitablemente.

«Territorio peligroso».

No emocionalmente —sino políticamente. Estratégicamente. Un lío de expectativas y consecuencias en el que no tenía intención de entrar a ciegas.

Ciento seis.

«No son lo mismo».

Esa era la conclusión.

Garrika y Zafira ocupaban lugares que entendía. Definidos. Contenidos.

Mayla no.

Y Aubrelle…

Aubrelle era algo completamente diferente.

No una amenaza para Mayla. No competencia. No confusión.

Sino una presencia que silenciosamente había tallado su espacio ofreciendo confianza en lugar de exigir algo a cambio.

Ciento siete.

«Eso cambia las cosas».

No todo.

Pero lo suficiente.

Se bajó nuevamente, con la respiración controlada, los músculos ardiendo en ritmo constante.

«Necesito hablar con Mayla».

Eso, al menos, ya no era negociable.

No por culpa. No por presión.

Sino porque dejar las cosas sin decir era como comenzaba la putrefacción.

Ciento ocho.

El futuro se acercaba, más claro ahora.

Guerra. Cuerpos. Fuego azul.

Y en algún lugar dentro de esa visión, Aubrelle estaba —no como enemiga, no como obstáculo, sino como alguien que estaría allí cuando todo ardiera.

«Eso importa más de lo que esperaba».

Terminó el movimiento y se mantuvo allí por un momento más de lo necesario, los brazos temblando, los pensamientos finalmente alineándose en lugar de chocar.

Algunas respuestas podían esperar.

Pero la honestidad no.

No se detuvo.

Ciento veinticinco.

Ciento cuarenta.

Ciento sesenta.

Para cuando sus brazos comenzaron a protestar verdaderamente, su respiración se había nivelado, el ardor volviéndose distante, mecánico. Trafalgar lo superó de todos modos, no porque necesitara hacerlo, sino porque quería que el ruido en su cabeza desapareciera. Solo movimiento. Solo tensión.

Ciento setenta.

Ciento setenta y cuatro.

Finalmente se dejó caer al suelo, el pecho subiendo y bajando constantemente. El sudor corría por su columna, empapando la tela debajo de él. Durante unos segundos, permaneció allí, mirando a la nada.

«Es suficiente».

Extendió la mano hacia atrás y ajustó el objeto que descansaba contra él, reduciendo el peso hasta que apenas existía. Un kilogramo. Inútil para entrenar. Perfecto para terminarlo. La placa brilló ligeramente antes de desintegrarse en partículas de maná y deslizarse en su inventario.

«Se la devolveré a Caelum mañana».

Su cuerpo se sentía ligero ahora, vacío de una buena manera. Su mente, sin embargo, se había asentado en algo más agudo.

«Diecisiete… pronto».

El pensamiento persistió.

En este mundo, ese número importaba más de lo que debería.

«Y mi familia se está moviendo».

Aún no conocía la forma completa, pero podía sentirlo. Piezas cambiando. Decisiones tomadas sin él en la habitación, pero definitivamente sobre él. Los Morgains no se quedaban quietos cuando se acercaba la guerra. Nunca lo habían hecho.

«Nos están arrastrando».

No quizás. No eventualmente.

Pronto.

Se puso de pie y se dirigió al baño. En el momento en que el agua fría tocó su piel, su respiración se detuvo por un instante. Era aguda, mordiente, implacable. Exactamente lo que quería.

El agua se llevó el sudor, el calor, el agotamiento.

No tocó los pensamientos.

«La guerra no está disminuyendo».

Si acaso, se estaba acelerando.

Pronto volverían a la academia. Clases. Entrenamiento. Normalidad fingiendo existir.

«Aubrelle estará allí».

Solo eso cambiaba la ecuación.

«Ella es una ventaja».

Una real.

Y esa visión… los cuerpos, el campo de batalla, las llamas azules.

«La probabilidad de que esa visión futura se vuelva real aumentó aún más—ahora que sé que esas llamas azules pertenecen a Aubrelle, y que mi familia entrará en la guerra de una forma u otra. Significa que tal vez… el destino realmente está escrito para mí. Y no me gusta cómo suena eso».

El agua continuaba cayendo sobre él, lo suficientemente fría para adormecer su piel, no lo suficiente para amortiguar su determinación.

Cuando finalmente la cerró, el silencio se sintió más pesado que antes.

Más tarde, acostado en la cama con las luces apagadas, la oscuridad lo envolvió como una capa familiar. Su cuerpo se relajó por fin, los músculos hundiéndose en el descanso. Sus ojos permanecieron abiertos unos segundos más.

No surgió ningún temor.

Solo preparación.

«Lo que venga… no apartaré la mirada».

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