Talento SSS: De Basura a Tirano - Capítulo 326

Capítulo 326: Capítulo 326: Cuatro Figuras, Dos Casas [Parte I]

La oficina dentro de la mansión Morgain era espaciosa sin ser ostentosa, construida de piedra oscura pulida por el tiempo más que por ornamentos. Altas ventanas cubrían un lado de la habitación, dejando entrar la pálida luz invernal de Euclid, apagada y fría, como si incluso el sol entendiera que este no era un lugar para el calor. Estanterías de antiguos tomos y libros contables ocupaban las paredes, su presencia silenciosa pero pesada, como testigos que habían visto demasiadas reuniones similares desarrollarse tras puertas cerradas.

En el centro de la habitación, dos sofás se enfrentaban a través de una mesa baja, dispuestos con precisión casi judicial. Una simetría deliberada destinada a colocar iguales frente a iguales.

Lord Thaleon au Rosenthal tomó asiento primero.

Lo hizo con confianza pausada, acomodándose en el sofá como un hombre acostumbrado a habitaciones donde las palabras acarrean consecuencias. Su atuendo noble era inmaculado—tela oscura cortada limpiamente, acentuada con detalles contenidos que hablaban de riqueza sin ostentarla. Su cabello castaño, levemente veteado por la edad, estaba peinado pulcramente hacia atrás, enmarcando un rostro marcado por la experiencia más que por la suavidad. Sus ojos rojos eran agudos, atentos, pero no crueles. Había calidez allí, contenida y medida, como brasas cubiertas bajo cenizas.

A su lado, Aubrelle se sentó sin vacilación.

Su presencia cambió la habitación inmediatamente.

Llevaba un vestido de un rojo profundo, vívido e intenso, como piedra fundida justo antes de endurecerse. El color se aferraba a su figura sin abrumarla, fluyendo naturalmente mientras se acomodaba en su lugar. No había vendaje. Ni velo. Ningún intento de suavizar lo que llevaba. Sus ojos rojos eran completamente visibles—desenfocados, luminosos, combinando con el tono de su vestido como si la elección hubiera sido intencional. No era desafío. Era aceptación. Una silenciosa declaración de que no se ocultaría aquí.

Pipin se posaba ligeramente sobre su hombro, con las plumas quietas, su pequeño cuerpo alerta. A través de él, su conciencia se extendía hacia afuera, percibiendo la habitación, el sofá opuesto, la postura de los hombres frente a ella.

Valttair du Morgain se sentó frente a ellos.

Ocupaba el espacio como si hubiera sido construido solo para él. Su largo cabello rubio platino caía ordenadamente por su espalda, intacto por la edad o el compromiso, enmarcando un rostro tallado con tanta agudeza que parecía casi esculpido. Sus ojos grises eran fríos, cortantes, fijos hacia adelante con la calma certeza de alguien que esperaba que el mundo se doblara eventualmente, si se presionaba lo suficiente. El traje plateado y blanco que vestía reflejaba perfectamente su apariencia—prístino, severo, reflectante, como si incluso la luz dudara antes de posarse sobre él.

A su lado se sentó Trafalgar.

Donde Valttair era acero pulido, Trafalgar era obsidiana en sombras. Su traje negro era sobrio, recortado con acentos azul marino oscuro que atraían la mirada solo si uno miraba de cerca, haciendo eco del azul profundo de sus ojos. Su cabello negro estaba recogido en una coleta baja, ordenada, práctica, habitual. Se sentaba erguido, compuesto, sin encogerse bajo la presencia de su padre ni intentar rivalizar con ella.

El contraste era imposible de pasar por alto.

Padre e hijo compartían sangre, pero poco más.

Durante un largo momento, nadie habló.

El silencio se asentó densamente entre los dos sofás, cargado de expectativa, presionando contra las paredes de piedra como si la habitación misma contuviera la respiración. Este no era el silencio de familia. Era la quietud que venía antes de que se sopesaran decisiones, se midieran alianzas, se reorganizaran futuros.

Aubrelle lo sintió claramente a través de Pipin—la tensión enrollada bajo la superficie, contenida pero aguda. Esto era más que una conversación sobre afecto o intención. Era una convergencia de casas, de legados que habían dado forma al mundo mucho antes de que cualquiera de ellos hubiera nacido.

Dos padres. Dos herederos. Y un solo camino que ya no podía ser ignorado.

El silencio no se rompió por sí solo.

Lord Thaleon fue quien finalmente se movió, cambiando ligeramente de posición en el sofá antes de dejar escapar un suspiro lento y medido. Su mirada permanecía hacia adelante, al nivel de la de Valttair, sin desafiar ni ceder.

—Bueno —dijo al fin, con voz tranquila y firme—. No creo que ninguno de nosotros esperara estar sentado así hoy, Valttair.

No había acusación en las palabras. Solo reconocimiento.

Los labios de Valttair se curvaron ligeramente—no exactamente una sonrisa, pero algo lo suficientemente cercano como para sugerir ligera diversión. Se reclinó una fracción, con un brazo descansando a lo largo del sofá como si la tensión en la habitación no le preocupara.

—Eso es cierto —respondió—. Fue… una sorpresa. Agradable, debo admitir. —Sus ojos se desviaron brevemente hacia Trafalgar antes de volver a Thaleon—. Nunca imaginé que mi hijo encontraría puntos en común con una de tus hijas. De todas las posibilidades, esta no estaba entre las que consideraba probables.

Thaleon inclinó ligeramente la cabeza, aceptando el sentimiento. Su mirada se desplazó entonces, brevemente, hacia Aubrelle, antes de volver a Trafalgar.

—Aubrelle me habló sobre Trafalgar —dijo—. La llamó Aubrelle. No ‘Lady Rosenthal.’ No formalmente. Solo su nombre. —Una pausa—. Eso solo ya me dijo algo.

Sus ojos se estrecharon un poco.

—Lo que no esperaba —continuó Thaleon—, era enterarme de que es tu noveno hijo. —Dudó, luego añadió con ecuanimidad:

— No pretendo ofender, Valttair. Pero hay… rumores. Especialmente los más antiguos. Y no son halagadores.

Las palabras se asentaron en la habitación como polvo.

A su lado, Aubrelle se movió.

—Padre… —comenzó, instintivamente, la palabra saliendo de sus labios antes de que pudiera detenerla.

La mano de Valttair se levantó ligeramente.

—No será necesario —dijo, con los ojos aún fijos en Thaleon—. Déjame responder a eso.

Su voz no cambió cuando continuó.

—Los rumores son ciertos —dijo Valttair sin rodeos—. Al menos, lo eran. —Miró a Trafalgar fríamente—. Hasta hace aproximadamente un año, Trafalgar era exactamente como la gente lo describía. Inútil. Una carga. La mancha de mierda en el nombre de nuestra familia.

Las palabras eran directas, sin pulir, ofrecidas sin ningún intento de mitigación.

Los dedos de Aubrelle se tensaron ligeramente en su regazo.

Valttair no se detuvo.

—No tenía ningún talento digno de mención. Sin ambición. Sin valor —continuó—. Si alguien me hubiera dicho entonces que estaría sentado aquí hoy, me habría reído.

Hizo una pausa, justo el tiempo suficiente para que el peso de eso se hundiera.

—Pero eso fue entonces —continuó Valttair—. Y esto es ahora. —Su mirada se agudizó—. No estamos aquí para discutir lo que ya está muerto.

Thaleon permaneció en silencio, escuchando.

—Lo que importa —dijo Valttair, inclinándose ligeramente hacia adelante ahora—, es el presente. Y la versión actual de Trafalgar no es el muchacho que tus rumores recuerdan.

Sus ojos se desviaron brevemente hacia Thaleon, luego hacia Aubrelle, y de nuevo hacia atrás.

—Sugiero —finalizó—, que hablemos de quién es ahora. No de lo que solía ser.

Thaleon permaneció inmóvil, con la espalda recta contra el sofá, las manos descansando tranquilamente sobre sus rodillas mientras su mirada se posaba en Trafalgar. No evaluando como un mercader mide mercancías, ni con desdén como un hombre que da crédito a un rumor. Simplemente observaba. El silencio se extendió nuevamente, pero esta vez era deliberado en su propósito—una evaluación más que una vacilación.

A través de los ojos de Pipin, Aubrelle vio claramente el cambio en su padre.

Estaba más frío de lo habitual.

No era crueldad. No era distancia. Sino cautela, de la manera en que solo se volvía cuando estaba ante alguien cuyo nombre acarreaba verdadero peligro. Un Morgain. Especialmente uno como Valttair. Este no era el hombre que le leía cuando era niña o que se preocupaba en silencio cuando ella partía hacia el frente. Este era Lord Thaleon au Rosenthal, patriarca de su casa, sopesando consecuencias antes que sentimientos.

Al fin, habló.

—Estaría mintiendo —dijo Thaleon uniformemente—, si afirmara ignorancia. —Sus ojos rojos permanecieron en Trafalgar—. He escuchado los rumores más recientes. Y he visto algunos de ellos con mis propios ojos.

Una pausa.

—En el Consejo —continuó—, derrotaste a Alfons au Vaelion. —Su mirada se agudizó ligeramente—. Estabas en tu primer núcleo en ese momento. Pero él se vio obligado a adaptarse a ti.

El recuerdo claramente no era distante para él.

—Eso no es algo que uno olvide —añadió Thaleon—. Ni algo que se pueda desestimar fácilmente.

Valttair no interrumpió. En cambio, giró ligeramente la cabeza y se dirigió directamente a Trafalgar.

—¿En qué núcleo estás ahora? —preguntó.

La pregunta era simple. Directa. Despojada de ceremonia.

Trafalgar respondió con la misma simplicidad.

—Flujo.

La palabra cayó limpiamente en la habitación.

La compostura de Thaleon se quebró, aunque solo por una fracción de segundo. Sus ojos se ensancharon, la sorpresa rompiendo la calma controlada que había mantenido desde que entró a la oficina.

—¿Flujo? —repitió—. ¿En un año?

Valttair asintió una vez, sin disculparse.

—Lo creas o no —dijo—. No tenemos razón para mentir. —Su tono se agudizó—. Y no veo beneficio en la exageración.

Se reclinó ligeramente, con un brazo apoyado contra el sofá, su voz llevando la tranquila certeza de alguien que afirma hechos en lugar de jactarse.

—Estuvo a mi lado cuando maté al Dragón de la Gula —continuó Valttair—. No me retrasó. No se convirtió en un lastre. —Sus ojos se desviaron brevemente hacia Thaleon—. Entiende el territorio. Entiende la responsabilidad.

La mirada de Valttair se desplazó entonces, no hacia Aubrelle, sino hacia el espacio más allá de las paredes de la oficina.

—Euclid le pertenece —dijo—. Le confié una ciudad. Una Puerta. —Una pausa, medida—. A ninguno de mis otros hijos se le ha otorgado eso.

La implicación era inequívoca.

Thaleon se reclinó ligeramente, asimilando el peso de esa declaración. Una ciudad. Una Puerta. No una autoridad simbólica, sino poder real—otorgado, no prometido.

—…Pareces depositar una gran fe en tu hijo —dijo Thaleon al fin.

Valttair no dudó.

—Una gran fe —respondió—. No había calidez en su voz, ni afecto que pudiera suavizar las palabras—pero había absoluta certeza—. Más de lo que te imaginas.

La mirada de Thaleon volvió a Trafalgar, deteniéndose allí un momento más esta vez.

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