Talento SSS: De Basura a Tirano - Capítulo 334

Capítulo 334: Capítulo 334: Súplicas Desvergonzadas

Los pasos cruzaron el umbral sin prisa, cada uno medido, sin molestarse por los destrozos que llenaban la cafetería. Se detuvieron justo antes de la puerta rota, y una voz siguió, áspera de irritación más que de alarma.

—¿Qué hiciste esta vez? —dijo el anciano, con tono cortante y despectivo—. ¿Qué tan difícil es lidiar con dos niños?

Entonces entró a la vista y permaneció allí, enmarcado por la madera astillada y la luz derramada. Era el mismo anciano de antes, postura erguida, expresión fijada en autoridad practicada. Por un instante, simplemente miró.

Luego sus ojos se abrieron de par en par.

Los cuerpos entraron en foco primero. La sangre se acumulaba por el suelo. Las extremidades yacían donde habían caído. Los que aún estaban vivos estaban inconscientes, atados firmemente donde se habían desplomado, Bartolomé arrodillado entre ellos con la cuerda todavía en sus manos. La habitación contaba la historia completa, y la confianza del anciano se evaporó con ella.

El shock lo congeló en su lugar.

No tuvo tiempo de hablar.

El maná se dobló bruscamente mientras el [Paso de Separación] llevaba a Trafalgar a través del espacio en un borrón curvo. En un instante estaba entre las ruinas; al siguiente, estaba junto al anciano, los dedos cerrándose alrededor de su garganta. El levantamiento fue sin esfuerzo. Los pies dejaron el suelo. El aliento desapareció en un jadeo estrangulado.

—Estás muerto —dijo Trafalgar, su voz fría como el invierno en el territorio de Morgain.

Maledicta ya estaba allí, la hoja deslizándose contra el cuello del anciano, el acero descansando donde un pulso latía salvajemente. Los ojos azul oscuro de Trafalgar lo mantenían en su lugar, inflexibles.

—¿Qué es —preguntó, con voz firme— lo que quieres?

La compostura del anciano se desmoronó casi instantáneamente.

El sudor frío se formó en su frente, corriendo hacia su barba mientras sus manos arañaban inútilmente la muñeca de Trafalgar. Su respiración llegaba en jadeos cortos y entrecortados, con los ojos muy abiertos y desenfocados mientras el pánico se instalaba por completo.

—Por favor… —logró decir ahogadamente—. Por favor, piedad. Te lo suplico. —Su voz temblaba mientras las palabras salían apresuradamente—. Tengo familia. Hijos. No quise que esto sucediera, lo juro…

Trafalgar lo observó en silencio.

No había incredulidad en su mirada. No había sorpresa. Solo desprecio abierto.

Asco.

Las súplicas del anciano resonaron en la cafetería en ruinas, y con ellas vino el peso tácito de cuántas veces esas mismas palabras debieron haberse pronunciado antes. Cuántas personas habían estado donde Trafalgar estaba ahora. Cuántas no habían sido lo suficientemente fuertes para cambiar la situación. Cuántas habían muerto porque alguien como este había decidido poner una trampa y ver qué pasaba.

Las súplicas no lo ablandaron.

Lo enfurecieron.

No por la emboscada. No por el intento contra su vida. Sino por la desvergüenza. La falta de cualquier derecho a pedir misericordia después de lo que había hecho.

Trafalgar movió su brazo una vez.

La empuñadura de Maledicta se clavó en el hígado del anciano con un impacto sordo y brutal.

—¡Urgh…!

El sonido se desgarró de él mientras su cuerpo convulsionaba, el aliento desapareciendo por completo. Sus piernas patearon débilmente mientras luchaba por inhalar, su rostro contorsionándose mientras el dolor lo inundaba. Trafalgar lo mantuvo erguido, dejando que el momento se estirara lo suficiente para que asimilara.

Luego preguntó de nuevo.

—¿Qué es lo que quieres?

La resistencia del anciano se quebró. Su cabeza se inclinó hacia adelante mientras finalmente forzaba las palabras entre respiraciones entrecortadas.

—R-robarles —admitió—. Eso es todo. Solo eso. Por favor… por favor perdóname.

Los ojos azul oscuro de Trafalgar se endurecieron.

—Persona equivocada —dijo en voz baja—. Soy Trafalgar du Morgain. Intentar robarme fue tu pecado.

Maledicta se movió.

No hubo vacilación. No hubo ceremonia. La hoja cortó limpiamente, y el cuerpo del anciano quedó inerte casi instantáneamente.

Trafalgar lo soltó y dejó que el cadáver cayera al suelo.

Se alejó sin mirarlo de nuevo.

—Los que ataste —le dijo a Bartolomé, con voz nuevamente firme—. Déjalos vivos. Ve a buscar la protección de la ciudad y explica lo que sucedió.

No había más que decir.

La respuesta de la ciudad llegó antes de lo esperado.

Las fuerzas de protección de Salca llegaron mientras el aire dentro de la cafetería aún estaba cargado con las secuelas, las botas resonando fuertemente contra la piedra mientras asimilaban la escena. Ninguno de ellos parecía sorprendido. Serios, sí, pero no impactados. Las expresiones decían suficiente. Conocían a este grupo. Los habían conocido durante mucho tiempo.

—Esos bastardos otra vez —murmuró uno de ellos entre dientes, con los ojos recorriendo los cuerpos, luego a los que seguían atados e inconscientes—. Han sido un problema durante meses.

Escucharon la explicación sin interrupciones. Cuando terminó, el veredicto fue inmediato y unánime.

—No eran fuertes —admitió otro guardia, volviéndose hacia Trafalgar con un asentimiento rígido—. Pero causaban problemas dondequiera que iban. Robos, trampas, personas desapareciendo en los caminos. No teníamos el personal para lidiar con ellos adecuadamente.

La gratitud que siguió no fue exagerada, fue honesta.

No mucho después, el propio señor de Salca envió un mensaje.

Deseaba agradecerles personalmente. Una invitación a cenar, extendida no como una obligación, sino como reconocimiento.

Trafalgar aceptó sin dudar.

No por cortesía.

Sino porque la oportunidad rara vez se anunciaba tan claramente.

Si había algo extraño en Salca —algo oculto, pasado por alto o ignorado en silencio— este era el lugar para preguntar. La gente hablaba más libremente durante la comida, especialmente cuando se sentían en deuda.

Para cuando dejaron la cafetería en ruinas, la ciudad ya había comenzado a volver a la normalidad.

Trafalgar y Bartolomé caminaron solos por las calles, siguiendo las indicaciones que les habían dado hacia la residencia del señor. El ruido de los guardias se desvaneció detrás de ellos, reemplazado por los sonidos apagados de la noche en Salca.

Bartolomé habló primero.

Fue sutil, casi fácil de pasar por alto, pero para él importaba. Por una vez, las palabras llegaron antes de la vacilación, antes de la pausa familiar donde normalmente reconsideraba si debía decir algo.

—Creo que… me equivoqué —dijo en voz baja—. Sobre los cuadernos. —Su mirada se mantuvo al frente mientras caminaban—. Realmente creí que ese era el lugar. Que nos señalaba allí. —Tragó saliva—. Y por eso, terminamos en esa situación.

Había culpa en su voz, sin ocultar.

Trafalgar redujo la velocidad lo suficiente para darle una firme palmada en la espalda, un gesto reconfortante más que despectivo.

—Relájate —dijo—. Seguimos una pista. Eso no lo convierte en un error. —Su tono permaneció tranquilo—. Y esto aún podría no haber terminado. No te desanimes todavía.

Bartolomé asintió, pero el sentimiento persistía.

—La emboscada —continuó Trafalgar, casi restándole importancia—, no fue nada nuevo. No es la primera vez que alguien intenta matarme. —Una breve pausa—. Y eran débiles.

Eso fue lo que hizo que Bartolomé lo mirara con algo cercano a la lástima.

No preguntó nada. No quería saber cuántas veces había sucedido, o cuán malos habían sido esos encuentros. Trafalgar claramente cargaba más de lo que jamás decía, y Bartolomé respetaba ese silencio. Trafalgar era alguien importante en este mundo. Lo entendía.

«Me salvó la vida», pensó Bartolomé.

El momento se reprodujo claramente. Había bajado la guardia. Había dado un paso adelante. Y Trafalgar se había movido sin dudarlo, apartándolo. La hoja que debería haberlo matado solo le había alcanzado la pierna. La herida aún palpitaba levemente, pero no era nada comparado con lo que podría haber sucedido.

Se detuvieron.

La residencia del señor de Salca se alzaba ante ellos. Había un guardia allí.

El guardia se enderezó en el momento en que los reconoció, los ojos abriéndose ligeramente antes de inclinarse profundamente, mucho más de lo que el protocolo exigiría.

—Buenas noches —dijo con claro respeto—. Es un honor recibir a un miembro de la Casa Morgain en una ciudad tan pequeña y remota como Salca. Nunca esperé que alguien de su posición nos visitara.

Permaneció inclinado un momento más antes de levantar la cabeza.

—Y gracias —añadió, con la voz tensa—. De verdad. Esa gente nos causó muchos problemas. Nos faltaba la fuerza para lidiar con ellos adecuadamente. —Su mirada bajó brevemente—. Mi hija fue engañada por ellos. Robada. Dejada herida en el camino.

Se inclinó nuevamente, más lentamente esta vez—. Como padre, y como ciudadano de Salca… gracias.

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