Talento SSS: De Basura a Tirano - Capítulo 356

Capítulo 356: Capítulo 356: La Reunión [III]

El silencio persistió después de la palabra tío.

No se rompió. No se suavizó. Simplemente se quedó allí, pesado y frío, presionando entre los tres mientras la nieve continuaba cayendo, más espesa ahora, acumulándose tanto en la piedra como en los hombros. Valttair no respondió. Armand tampoco. Por un momento, pareció como si todo el patio se hubiera reducido a ese único espacio, con el resto del mundo empujado lo suficientemente lejos como para no importar.

Trafalgar sintió que su respiración se estabilizaba.

Un recuerdo surgió, no invitado pero claro.

«Hice bien en adoptarte».

Valttair lo había dicho hace mucho tiempo. Cuando Trafalgar había revelado su talento. Cuando no había habido testigos, ni razón para fingir, ni audiencia que convencer. Las palabras habían salido naturalmente, casi con descuido. En ese momento, Trafalgar no supo qué hacer con ellas. Las había enterrado bajo todo lo demás.

Ahora, después de su conversación con Rhosyn, volvían nítidas e inconfundibles.

No esperó a que ninguno de los dos hablara.

—Señor Valttair —dijo Trafalgar, con voz tranquila, firme—. Cuando te mostré mi talento, dijiste algo. Probablemente no fue tu intención. —Hizo una breve pausa, y luego continuó—. Dijiste que habías hecho bien en adoptarme.

Las palabras quedaron suspendidas entre ellos.

—Siempre me he sentido diferente del resto de mis hermanos y hermanas —continuó Trafalgar—. Me llamaban bastardo. Me trataban como tal. —Su mandíbula se tensó ligeramente—. Y durante mucho tiempo, ni siquiera estaba seguro de lo que se suponía que debía ser.

Levantó la mirada, encontrándose directamente con los ojos de Valttair.

—Te llamé padre una vez —dijo—. Porque esas palabras se escaparon de mi mente. Porque era más fácil olvidarlas. —Su voz no vaciló—. Pero ahora… tiene sentido.

La tensión se agudizó, se estiró fina, como hielo bajo demasiado peso —a un paso en falso de romperse.

Trafalgar se mantuvo firme.

No había ira en su voz. Ni acusación. Solo la verdad, expuesta sin adornos ni retirada.

Trafalgar dudó.

No porque tuviera miedo —mierda, no. Era ese breve momento cuando sabes que una vez que las palabras salen de tu boca, no hay vuelta atrás. Apretó la mandíbula, sintió el frío penetrar más profundo en sus pulmones, y decidió que ya no le importaba.

—Quiero respuestas —dijo—. Sobre mi padre.

El aire se tensó.

Entonces pronunció el nombre.

—Magnus du Morgain.

Golpeó como una hoja arrojada.

—Era tu hermano —continuó Trafalgar, con los ojos fijos en Valttair—. Como Mordrek. Como Seradra. También era tu hijo, Abuelo. —Su voz se mantuvo firme, pero había algo afilado debajo—. Y no sé una maldita cosa sobre él. Creo que merezco saberlo.

Valttair no explotó.

Esa fue la primera cosa extraña.

No se enfadó. No lo calló. No lo miró como a una herramienta que se había extralimitado.

En cambio, su rostro se retorció.

No con rabia, sino con algo cercano a la angustia.

Y eso jodió a Trafalgar.

Nunca había visto esa expresión en Valttair. Ni una vez. Nunca. Este era el hombre que trataba a esposas, hijos y sangre como piezas en un tablero. Frío. Eficiente. Intocable.

Entonces, ¿por qué demonios lucía así ahora?

Armand también reaccionó. Su expresión cambió, algo ilegible pasando por sus ojos antes de hablar.

—Sí —dijo Armand—. Eres igual que Magnus.

Trafalgar se tensó.

—Cabello negro —continuó Armand—. Ojos azul oscuro. —Su mirada permaneció fija en él—. Eres su imagen, Trafalgar. Su viva imagen.

Valttair no interrumpió.

Armand giró ligeramente la cabeza hacia él.

—Puedes decírselo —dijo—. El chico ya ha pasado por suficiente mierda.

El silencio cayó de nuevo con fuerza.

Trafalgar miró fijamente a Valttair.

Este era el hombre que nunca dudaba. Nunca vacilaba. Nunca mostraba una grieta. Y ahora

«¿Por qué coño no estás enfadado?»

«¿Por qué no estás gritando?»

«¿Por qué pareces como si realmente sintieras algo?»

La contradicción lo desestabilizó más de lo que cualquier grito hubiera hecho.

Valttair estaba ahí parado, en silencio, con los ojos fijos en él con algo peligrosamente cercano a la emoción detrás de ellos.

Y por primera vez desde que entró al Castillo Morgain, Trafalgar no tenía idea de lo que vendría después.

Valttair exhaló una vez. Entonces, lo que fuera que había aflorado desapareció. Su postura se enderezó, su expresión volviendo a la máscara familiar que Trafalgar había conocido toda su vida —la tallada a partir del control y la distancia, de una mente que nunca se detenía en cosas que no pretendía usar.

—Tendremos una larga conversación —dijo Valttair al fin. Su voz era uniforme de nuevo—. Sobre tu padre. Sobre tu verdadero padre. —Hizo una pausa, lo suficiente para que las palabras se registraran—. Pero no ahora.

Trafalgar no discutió. Ya sabía lo que venía a continuación.

—Primero —continuó Valttair, girándose ligeramente—, nos ocupamos de la guerra.

Armand asintió a su lado.

—La Casa Morgain está dentro —dijo simplemente—. Todo salió según tu plan.

Valttair inclinó la cabeza.

—Y tú desempeñaste tu papel en el Consejo, Padre. Como se esperaba.

Eso captó la atención de Trafalgar.

Miró a Armand, sus pensamientos tensándose. Consejo de Sabios. Una de las ocho grandes familias, y sin embargo Armand se sentaba entre ellos. Sangre Morgain dentro de un cuerpo que debía ser imparcial. ¿Cómo se había permitido eso? ¿Cuánto tiempo había sido así?

«Esto no era reciente», se dio cuenta Trafalgar. «Era antiguo. Planificado. Enterrado tan profundo que nadie lo cuestionaba ya».

¿Y el hecho de que las otras familias lo toleraran?

Eso planteaba aún más preguntas.

Pero no ahora.

Entendía lo que Valttair estaba haciendo. La conversación sobre Magnus no había terminado —estaba pospuesta. Apartada como todo lo demás que no servía al objetivo inmediato.

La Casa primero. Siempre.

Los Morgain entraban en la guerra.

Solo eso sacudiría el continente. Sería noticia susurrada en cortes y gritada en consejos de guerra. Y Trafalgar sabía —sabía— lo que venía después de eso.

La guerra entre Sylvanel y Thal’zar no se prolongaría mucho más.

Lo había visto.

Criaturas del Vacío destrozando el campo.

Cuerpos amontonados donde habían estado los ejércitos.

Fuego azul ardiendo donde no debería existir.

Y él mismo, de pie en medio de todo.

Porque no importaba cuánto lo odiara, no importaba cuánto se resistiera a la idea

Su camino ya estaba escrito.

Trafalgar apretó la mandíbula.

Odiaba eso más que cualquier cosa.

Pero al destino no le importaba.

La transición fue perfecta.

El gran salón de Casa Morgain ya estaba animado cuando Trafalgar entró—lleno, pero inquietantemente silencioso. Largos muros de piedra se elevaban, grabados con el escudo familiar y veteados con metal oscuro que reflejaba la luz de las antorchas en un tenue plateado. Mesas circulares llenaban la cámara, dispuestas con deliberada jerarquía: anillos exteriores para ramas colaterales y linajes distantes, círculos internos para aquellos que todavía importaban.

La comida estaba preparada. El vino servido. Todo lo necesario para la apariencia de unidad.

En el centro estaba la mesa que importaba.

La mesa de los herederos.

Nueve asientos.

Ese hecho se registró inmediatamente.

Una vez, el lugar de Trafalgar había sido una ocurrencia tardía—apartado, desalineado, posicionado lo suficientemente lejos para recordarle que no pertenecía realmente. Una señal visual reforzada en cada reunión.

Esta vez no.

Maeron ya estaba sentado. Rivena a su lado, con postura elegante y depredadora. Helgar se reclinaba con despreocupada arrogancia, Sylvar silencioso y vigilante. Nym sentada erguida, ojos agudos con interés. Darion rígido, manos dobladas con precisión. Elira ligeramente inclinada hacia el centro, compuesta y observadora.

Y Lysandra.

Estaba sentada donde siempre—erguida, compuesta, su presencia firme en lugar de llamativa.

Había una silla vacía junto a ella.

Trafalgar no dudó.

Caminó directamente hacia ella y se sentó.

La ubicación lo colocaba entre Elira y Lysandra.

La conversación alrededor del salón no se detuvo—pero disminuyó. Las miradas cambiaron. Los ojos se detuvieron más tiempo que antes, midiendo en lugar de burlarse. Los herederos más jóvenes observaban con algo cercano a la cautela ahora, recalculando su posición. Los mayores ni siquiera se molestaban en ocultarlo.

Lo estaban evaluando.

Antes, esas miradas contenían risas. Desprecio abierto. La certeza de que nunca importaría.

Ahora, no había nada de eso.

Solo atención.

Trafalgar lo sintió asentarse sobre él como aire frío. No presión—cálculo. El tipo reservado para algo que podría volverse peligroso si no se controla.

No reaccionó.

Simplemente apoyó sus manos sobre la mesa y levantó la mirada con calma, plenamente consciente del cambio que ya había ocurrido.

Rivena fue la primera en romper el silencio.

Sus ojos azul cian recorrieron a Trafalgar abiertamente, sin prisa, evaluándolo de pies a cabeza como si fuera un objeto colocado en la mesa para su inspección. Su cabello rubio platino enmarcaba su rostro perfectamente, inmaculado como siempre, su postura relajada de una manera que sugería confianza más que comodidad.

—Bueno —dijo al fin, su voz suave, casi afectuosa—. Has crecido bien, querido hermanito.

Una leve sonrisa tocó sus labios. —Ha pasado un tiempo desde la última vez que te vi. Estaba ocupada con una tarea que Padre me asignó. —Su mirada se detuvo un momento más de lo necesario—. Pero viéndote ahora… creo que has crecido incluso más que Darion.

Las palabras cayeron suavemente.

El efecto fue cualquier cosa menos suave.

Darion se tensó inmediatamente.

Su cabello rubio grisáceo estaba cortado corto y preciso, su postura lo suficientemente rígida para parecer tallada en lugar de entrenada. Giró la cabeza bruscamente hacia Rivena, luego hacia Trafalgar, apretando la mandíbula mientras la irritación se filtraba en su expresión.

—No deberías compararme con basura como él, querida hermana —dijo Darion fríamente—. Tengo mucho más valor que eso. —Sus ojos se estrecharon—. Un poco de respeto sería apropiado.

La tensión se agudizó.

Trafalgar encontró la mirada de Darion con calma.

No había nada que ganar al responder. Darion siempre ladraba más fuerte cuando se sentía amenazado, y Trafalgar había aprendido hace tiempo que el silencio lo inquietaba mucho más que las palabras.

Simplemente lo observó, con expresión ilegible, como si el arrebato de Darion no mereciera reconocimiento.

Fue entonces cuando Lysandra se movió.

Giró la cabeza lentamente, posando sus ojos en Darion con una claridad inconfundible. No había calor en su expresión.

—Darion —dijo uniformemente—, creo que la comparación fue un insulto… para Trafalgar.

Su mirada no vaciló. —Tengo curiosidad. ¿Qué logros has conseguido últimamente?

Una pausa.

—Porque desde mi punto de vista —continuó, con voz tranquila pero cortante—, quizás sea hora de que dejes de esconderte detrás de Madre y comiences a hacer algo que valga la pena.

Sus ojos se desviaron brevemente hacia Trafalgar.

—Hasta donde sé, él fue enviado recientemente a una misión cerca del frente de guerra. Regresó con información… y mató a un Leviatán solo. —Una pausa—. Mientras aún estaba en Rango de Flujo.

Las palabras cayeron como una hoja colocada suavemente sobre la mesa.

—No recuerdo que hayas logrado nada comparable —finalizó Lysandra.

Darion intentó hablar.

Su boca se abrió, con la respiración entrecortada como si algo estuviera a punto de salir—pero nada vino. El momento se estancó allí, incómodo y expuesto, su confianza anterior derrumbándose bajo el peso de las palabras de Lysandra. Cualquier cosa que hubiera planeado decir se disolvió antes de que pudiera tomar forma.

Nym no dejó que el silencio persistiera.

Se reclinó ligeramente en su asiento, cruzando una pierna sobre la otra con deliberada facilidad. Su cabello rubio, trenzado pulcramente a los lados, enmarcaba una sonrisa que no era tanto cálida como curiosa, del modo en que una hoja podría ser curiosa sobre la carne.

—No digas nada, Darion —dijo ligeramente—. A menos que quieras avergonzarte aún más.

Sus ojos cambiaron, posándose en Trafalgar por fin.

—Así que —continuó Nym, inclinando la cabeza lo suficiente para parecer interesada—, ¿Rango de Flujo, eh? —Una pausa, calculada—. ¿Hace cuánto despertaste tu núcleo, hermanito?

La mesa se quedó inmóvil.

Trafalgar encontró su mirada.

No había afecto en sus ojos. Ni irritación tampoco. Solo una mirada fría y firme—fría como el invierno en Morgain—que dejaba claro que entendía exactamente lo que ella estaba haciendo, y lo poco que importaba.

—Lo sabes perfectamente, querida hermana —dijo con calma—. Fue un año antes de que me enviaran a la academia.

Las palabras cayeron en la habitación y permanecieron allí.

Nadie habló.

Todos lo recordaban. Cada uno de ellos. Cuán tardío había sido su despertar. Cómo había sido murmurado, burlado, descartado como prueba de que nunca llegaría a nada. Despertar tarde era una mancha en Casa Morgain. Una marca que raramente se desvanecía.

Y sin embargo

Rango de Flujo.

En apenas un año.

Más rápido que Lysandra. Más rápido que Rivena. Más rápido que Maeron.

El silencio se espesó, cargado de recálculos, mientras la verdad se asentaba donde la negación ya no cabía.

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