Talento SSS: De Basura a Tirano - Capítulo 364

Capítulo 364: Capítulo 364: Duelo amistoso [I]

La aceptación se asentó como una respiración contenida.

Por un latido, el salón permaneció congelado en su lugar, conversaciones estranguladas a media reflexión, cuerpos medio girados, ojos fijos en el espacio entre los dos herederos. La anticipación se extendió hacia afuera, silenciosa pero inconfundible.

Entonces Armand dio un paso adelante.

El efecto fue inmediato.

No elevó su voz, no lo necesitaba. Su sola presencia llevaba suficiente peso para doblar la habitación a su alrededor. Antiguo patriarca. El hombre cuya palabra alguna vez definió la Casa Morgain. Incluso ahora, segundo solo después de Valttair en autoridad, y en ciertos aspectos más absoluto por ello. Nadie habló. Nadie lo cuestionó.

—Hagan espacio —dijo Armand, con tono medido y definitivo—. Muevan las mesas. Lo haremos aquí.

Sirvientes y doncellas reaccionaron al instante, las sillas raspando suavemente contra la piedra mientras las mesas centrales se desplazaban a un lado con eficiencia practicada. La habitación se transformó rápidamente, despejándose en una amplia arena circular bajo el techo abovedado. Sin ceremonia. Sin embellecimiento. Solo piedra, luz y distancia.

—Las reglas son simples —continuó Armand, con la mirada moviéndose entre Darion y Trafalgar—. Si uno de ustedes se rinde, o ya no puede continuar, el duelo termina. No habrá muertes.

No hubo objeciones.

Alrededor del espacio recién despejado, la familia se reunió instintivamente. Los herederos tomaron las posiciones delanteras. Esposas y miembros de ramas secundarias se ubicaron detrás. Incluso los sirvientes encontraron lugares a lo largo de las paredes, asomándose entre hombros, ansiosos por no perderse ni un solo momento.

Más de cien pares de ojos se asentaron.

Esto no era solo un duelo entre hermanos.

Era un veredicto esperando ser dictado.

Por primera vez, la Casa Morgain vería a Trafalgar du Morgain luchar con sus propios ojos. No como rumor. No como especulación. No como exageración susurrada traída de campos de batalla distantes.

Lo juzgarían aquí.

Y Trafalgar lo sabía.

Isolde ya estaba al lado de Darion. Se inclinó lo suficiente para que sus palabras llegaran solo a él, labios cerca de su oído, postura inmaculada como si nada fuera de lo ordinario estuviera ocurriendo.

—No me avergüences —murmuró—. Si caes ante el bastardo frente a todos, te convertirás en una broma. Has visto lo que sucede cuando la casa decide que alguien es un inconveniente. —Su tono se afiló, la máscara adelgazándose—. La Primera Esposa aprendió esa lección. Tú también lo harás, si me decepcionas.

Se enderezó inmediatamente después, expresión serena una vez más, como si no acabara de apretar un nudo corredizo alrededor del cuello de su propio hijo.

Darion tragó saliva.

Sus hombros se tensaron, la mandíbula apretándose mientras el peso de todo se asentaba. Para él, este duelo no ofrecía ventaja alguna. La victoria sería esperada, descartada como natural. La derrota lo seguiría por el resto de su vida. Cada mirada en la habitación llevaba el mismo veredicto: cae aquí, y caerás en todas partes.

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Al otro lado del espacio despejado, Trafalgar no sentía nada de esa presión.

Su reputación ya había sido arrastrada por el lodo años atrás. Bastardo. Despertar tardío. Inútil. Lo que una vez pensaron de él no podía hundirse más bajo. Lo que existía ahora eran rumores—incompletos, medio creídos, historias de un Leviatán abatido, misiones sobrevividas, un talento revelado demasiado tarde para ser desestimado.

Para Darion, esta pelea solo podía quitarle algo.

Para Trafalgar, solo podía añadir.

Trafalgar tomó posición sin ceremonia.

El espacio despejado se sentía más amplio desde donde él estaba, el círculo de espectadores presionando en los bordes, todos ellos observando el más mínimo signo de vacilación. Él no les dio ninguno. El maná se agitó a su lado y Maledicta tomó forma en su mano tan naturalmente como una respiración, la hoja formándose limpiamente, sin destellos ni exhibiciones.

Levantó la mano y se quitó su abrigo noble, dejándolo a un lado con cuidado. La tela era cara, a medida, simbólica. Nada de eso importaba aquí. Aflojó los broches, quedándose con una camisa simple, pantalones oscuros y botas destinadas al movimiento más que a la ceremonia. Nada que lo restringiera. Nada que le importara dañar.

Frente a él, Darion reflejó el movimiento.

Su espada apareció en su puño, sencilla y bien mantenida, su diseño conservador y familiar. Permaneció perfectamente compuesto, postura recta, hombros cuadrados, cada centímetro la imagen de cómo debería verse un heredero de la Casa Morgain. Limpio. Disciplinado. Correcto.

El contraste era inconfundible.

Darion se mantenía como una figura tallada para ajustarse a las expectativas. Trafalgar estaba relajado, con el peso asentado naturalmente, presencia contenida más que restringida. Uno parecía listo para demostrar algo. El otro parecía listo para pelear.

Darion levantó su hoja ligeramente, entrecerrando los ojos mientras lo estudiaba.

—¿Listo? —preguntó.

Trafalgar encontró su mirada y dio un solo asentimiento.

Armand dio un paso hacia el borde del círculo, su sola presencia suficiente para anclar el espacio. El bajo murmullo del salón se desvaneció sin que él necesitara exigirlo. Miró de un heredero al otro, su mirada aguda, evaluadora, como si estuviera sopesando más que simplemente el resultado de un duelo.

—Conocen las reglas —dijo al fin, voz uniforme, llevándose sin esfuerzo—. Este es un duelo sancionado bajo mi autoridad. Intervendré si es necesario, y yo decidiré cuándo termina. Ríndanse, o queden incapacitados para continuar, y el combate habrá terminado. —Sus ojos se endurecieron ligeramente—. No habrá muertes.

Ni Darion ni Trafalgar respondieron.

Armand dio un solo paso atrás, posicionándose donde podía verlo todo. Por un latido, la habitación pareció contener la respiración. Luego levantó su brazo, asegurándose de que todos los ojos estuvieran sobre él.

Una pausa.

El brazo bajó.

—Comiencen.

Darion se movió primero. Avanzó con pasos medidos, hoja en ángulo hacia adelante, probando la distancia como le habían enseñado desde la infancia. Su corte inicial fue limpio y ortodoxo, un barrido diagonal destinado a reclamar espacio más que a derramar sangre.

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Trafalgar lo vio venir.

La Percepción de Espada no se agitó. Lo notó inmediatamente.

«Así que es eso —pensó, un destello de satisfacción silenciosa asentándose en su pecho—. Tus fundamentos son como mierda para mí».

Cambió su peso medio paso hacia un lado. No una esquiva que desperdiciara movimiento, no una retirada. Solo lo suficiente para que la hoja pasara por donde él había estado un momento antes. El filo cortó aire, nada más.

Darion presionó, siguiendo con una estocada destinada a castigar la apertura. Trafalgar dejó que la punta se acercara, luego giró su muñeca y apartó la hoja con un movimiento corto y económico. El acero resonó una vez, agudo y breve.

Aún sin técnica.

Darion aumentó el tempo, encadenando ataques. Un tajo horizontal, luego otro, pies moviéndose, hombros tensos. Para un ojo no entrenado, parecía presión. Como iniciativa.

Trafalgar entró dentro del arco del segundo swing.

Su mano libre se disparó y golpeó el hombro de Darion, la palma abierta impactando en músculo y hueso. El impacto no fue llamativo, pero estuvo perfectamente colocado. Darion trastabilló un paso atrás, equilibrio roto justo el tiempo suficiente para importar.

Trafalgar no lo persiguió. Dejó que Darion se recompusiera.

De nuevo, Darion atacó. Un amago esta vez, seguido de un corte rápido apuntando bajo. Trafalgar levantó su pierna lo justo para esquivarlo, pivotó sobre la planta de su pie, y clavó su codo en el antebrazo de Darion. La espada se inclinó. Los nudillos de Trafalgar siguieron, golpeando a Darion directamente en el pecho y enviándolo deslizándose hacia atrás sobre la piedra.

Murmullos ondularon a través del círculo.

Darion regresó con más fuerza, la frustración infiltrándose en sus movimientos. Sus golpes se volvieron más amplios, sus pasos más pesados. Estaba tratando de forzar que algo conectara.

Nada lo hacía.

Cada intercambio terminaba de la misma manera. Trafalgar se deslizaba más allá del filo de cada ataque por el margen más pequeño, siempre lo suficientemente cerca para responder. Un puñetazo corto a las costillas. Un empujón a la cadera que sacaba a Darion de línea. Una patada aguda a la espinilla que interrumpía su postura.

Para los extraños, todavía parecía que Darion estaba atacando.

Para los Morgains, era obvio.

Darion no estaba controlando la pelea. Estaba siendo guiado a través de ella, girado, redirigido y castigado por cada sobreextensión. Trafalgar estaba exactamente donde quería estar en todo momento, hoja quieta, cuerpo suelto, ojos calmados.

La realización se extendió por el círculo en etapas.

Primero, los veteranos entendieron. Los que habían empuñado hojas durante décadas lo veían en el trabajo de pies, en los ángulos a los que Darion estaba siendo forzado, en la manera en que cada ataque colapsaba antes de que pudiera volverse peligroso. Darion no estaba fallando porque le faltara fuerza. Estaba fallando porque nada de lo que intentaba encontraba asidero. Trafalgar ya estaba allí, ya moviéndose, ya decidiendo la forma del intercambio antes de que Darion terminara de comprometerse con él.

Desde el borde del salón, un sirviente permanecía perfectamente quieto, cabeza ligeramente inclinada, ojos bajos en deferencia practicada. Caelum no necesitaba mirar de cerca. Reconocía el ritmo instantáneamente. La sincronización entre pasos. La contención en cada movimiento. La forma en que se aplicaba presión sin exceso, sin floritura.

No era una técnica específica lo que estaba viendo.

Era un estilo. Frío. Eficiente. Orientado a un propósito.

El de Valttair du Morgain.

Caelum lo había visto suficientes veces para saber cuándo aparecía de nuevo. Reproducido naturalmente, como si perteneciera allí. Trafalgar no estaba tratando de luchar como Valttair.

Simplemente lo hacía.

Lysandra lo notó después. No todo el patrón de una vez, sino los detalles. Los cambios que ella misma le había inculcado durante meses. Cómo entraba en rango sin sobrecomprometerse. Cómo se desvinculaba sin retirarse. La cadencia de su respiración coincidía con la que ella había corregido una y otra vez durante el entrenamiento. No era solo familiar. Era exacta.

En el centro de todo, Armand observaba en silencio.

Su agarre se tensó ligeramente mientras algo lo inquietaba, profundo e instintivo. Magnus había sido un talento SSS. Un heredero de una generación. Pero incluso Magnus se había sentido limitado, medible, definido por un techo que podía alcanzarse si uno subía lo suficientemente alto.

Trafalgar se sentía diferente.

No había límite visible a lo que estaba haciendo. Solo crecimiento constante, desenvolviéndose en tiempo real, adaptándose sin resistencia. En la mente de Armand, un solo pensamiento tomó forma, inoportuno e imposible de descartar.

Darion lo sentía escurrirse.

No todo de una vez, sino en fragmentos. Un golpe que debería haber aterrizado y no lo hizo. Un paso que llegó una fracción demasiado tarde. Aire entrando en sus pulmones irregularmente, más rápido de lo que debería, calor acumulándose donde se suponía que vivía el control. Su agarre se apretó alrededor de la empuñadura, nudillos blanqueándose mientras la frustración se filtraba a través de la disciplina.

Retrocedió un paso, justo lo suficiente para recomponerse, el pecho subiendo y bajando con más fuerza ahora. El círculo a su alrededor parecía más cercano que antes. Más apretado. Cada par de ojos se sentía más pesado, más agudo, esperando que algo se rompiera.

Darion acumuló maná.

Fluyó hacia sus extremidades en una oleada familiar, aguda y tranquilizadora, reforzando músculo e intención por igual. La presión en el aire cambió inmediatamente. Aquellos que conocían la diferencia lo sintieron de inmediato. Esto ya no era una competencia de posicionamiento y contención. Este era poder siendo comprometido.

La expresión de Isolde se tensó donde estaba. Sus dedos se curvaron en la tela de su manga mientras observaba a su hijo.

Frente a Darion, Trafalgar sintió el cambio sin necesidad de pensarlo. El flujo de la pelea se alteró, los bordes afilándose, el peso redistribuyéndose. Cualquier control que hubiera estado ejerciendo hasta ahora ya no sería suficiente por sí solo.

El maná destelló a lo largo de la hoja de Darion.

El duelo había entrado en su segunda fase.

Y esta vez, derramaría sangre.

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