Talento SSS: De Basura a Tirano - Capítulo 366

Capítulo 366: Capítulo 366: Duelo Amistoso [III]

Trafalgar se movió.

Su paso no fue lineal. No cortó hacia adelante ni retrocedió hacia atrás. En cambio, su cuerpo se deslizó lateralmente a través del espacio entre latidos, siguiendo una curva poco profunda que se curvaba alrededor de la línea de visión de Darion. Un pie rozó la piedra, apenas presionándola, y el resto siguió en un movimiento suave y económico que no desperdiciaba nada.

[Paso de Separación].

No hubo explosión de maná para anunciarlo. Ni un aumento dramático. El movimiento fue limpio, preciso, casi silencioso, como una hoja que atraviesa el aire antes de que el sonido pudiera alcanzarlo.

Para Darion, se sentía incorrecto.

Trafalgar ya no estaba donde había estado un momento antes. Pero tampoco estaba donde los instintos de Darion esperaban que apareciera. El ángulo colapsó. La distancia perdió significado. Darion giró demasiado tarde, su espada dirigiéndose hacia un espacio que Trafalgar ya no ocupaba.

Entonces estuvo allí.

Dentro de la guardia. Desplazado lo justo para romper el equilibrio, lo suficientemente cerca como para que la retirada ya no fuera una opción. La hoja de Trafalgar ya estaba levantada, su postura asentada, su respiración sin cambios.

El ritmo se hizo añicos.

Darion se congeló durante una fracción de segundo.

Y eso fue suficiente.

El duelo volvió a deslizarse bajo el control de Trafalgar, absoluto e innegable, como si nunca hubiera abandonado sus manos.

El maná de Trafalgar se condensó a lo largo del filo de su espada, recogido hacia adentro y afilado en lugar de permitir que se expandiera. No hubo anuncio, ni pausa dramática destinada a una audiencia.

Simplemente se movió.

[Media Luna Final de Morgain] avanzó en un arco invertido y ajustado, tan rápido que Darion solo se dio cuenta de lo que estaba sucediendo cuando el espacio frente a él se plegó hacia adentro. El golpe no fue amplio ni imprudente. Cortó la alineación en lugar de la carne, atravesando limpiamente la guardia, la postura y el flujo en un solo movimiento preciso.

El acero resonó una vez.

La espada de Darion fue arrancada de su agarre y enviada deslizándose por la piedra, girando una y otra vez antes de detenerse con un estrépito al borde del círculo. La fuerza no se detuvo ahí. Desgarró su flujo central, cortando la regeneración a mitad del ciclo, dejando su maná fracturado e insensible.

Su respiración se entrecortó.

La fuerza abandonó sus piernas mientras la inestabilidad surgía a través de él, aguda y desorientadora. Trastabilló, apenas logrando mantenerse erguido, repentinamente consciente de lo vacías que se sentían sus manos.

Trafalgar ya estaba allí.

La hoja flotaba cerca, firme, inmóvil, lo suficientemente próxima como para que Darion pudiera sentir su frialdad contra su piel. La respiración de Trafalgar no había cambiado. Su postura no se había alterado. El duelo había terminado donde él había decidido que terminaría.

—Ríndete —dijo Trafalgar, con voz tranquila, definitiva.

Darion apretó la mandíbula. Sus manos temblaban a sus costados mientras se forzaba a enderezarse, con dolor y desequilibrio desgarrándolo con cada respiración.

No dijo nada.

No retrocedió.

Se negó a hacerlo.

Trafalgar no se movió.

Su mirada se elevó más allá de Darion, posándose en Armand al otro lado de la sala. El intercambio fue silencioso. Una pregunta formulada sin palabras. Una respuesta dada de la misma manera.

Armand lo observó firmemente.

No hizo ningún gesto para detener el duelo. Ninguna señal para intervenir. El momento se extendió, cargado de intención, hasta que su significado se volvió imposible de malinterpretar.

El duelo aún continuaba.

Una leve agitación recorrió a los Morgains reunidos antes de extinguirse, sofocada por el peso de esa elección. Todos captaron lo que implicaba. Darion había perdido su arma. Su flujo central estaba fracturado. Se mantenía en pie solo por fuerza de voluntad. Y sin embargo, según las reglas establecidas, no se había rendido ni había colapsado.

Así que continuaba.

Trafalgar bajó ligeramente su hoja. No como un acto de misericordia, no como vacilación, sino como reconocimiento. Su expresión se mantuvo serena, distante, como si este resultado siempre hubiera sido parte del camino a seguir.

«Así que esa es tu decisión», pensó.

La sala contuvo la respiración.

No se había declarado ningún vencedor. Ninguna autoridad había intervenido.

Lo que significaba que lo que seguía estaba aún dentro de las reglas.

Trafalgar se movió. Su mano libre se cerró alrededor de la garganta de Darion, sus dedos aferrándose sin esfuerzo, y lo empujó contra la piedra con fuerza controlada. El impacto resonó por toda la sala, expulsando el aire de los pulmones de Darion en un jadeo entrecortado.

Trafalgar lo siguió hacia abajo.

Su rodilla inmovilizó el costado de Darion. El peso se asentó. Absoluto. Maledicta se disolvió en luz y desapareció, sin dejar nada entre ellos más que carne e intención.

Entonces comenzaron los golpes.

El primer impacto hizo girar la cabeza de Darion hacia un lado, los nudillos estrellándose contra su pómulo con un sonido húmedo y hueco. La sangre estalló sobre la piedra. El segundo llegó inmediatamente después, más fuerte, aplastando su boca, con los dientes mordiendo a través del labio mientras su cabeza rebotaba inútilmente contra el suelo.

No había ritmo en ello. Ni adornos.

Solo impacto.

Puño.

Cara.

Piedra.

Una y otra vez.

Cada golpe que aterrizaba empujaba a Darion más profundamente contra el suelo, su piel abriéndose, sus facciones hinchándose más allá del reconocimiento. Sus brazos se crispaban, inútiles, su cuerpo incapaz de responder mientras los puños de Trafalgar seguían cayendo, ininterrumpidos, implacables. Los únicos sonidos que quedaban eran la respiración, el sordo crujido de nudillos contra hueso y la sangre acumulándose debajo de ellos.

Darion dejó de parecer un heredero.

Dejó de parecer una persona.

Y aun así Trafalgar no disminuyó el ritmo.

No había ira en su rostro. No había pérdida de control. Solo concentración, fría y precisa, como si esto también fuera parte de la lección. Parte de la herencia que se mostraba a todos los que observaban.

Así era como un Morgain terminaba una pelea.

Isolde fue la primera en quebrarse.

Se puso de pie de golpe, su silla raspando violentamente la piedra mientras su voz cortaba el aire de la sala, aguda con pánico y furia.

—¡Basta! —gritó, con los ojos fijos en la figura en el suelo—. ¡Armand, detén esto… ahora!

El puño de Trafalgar bajó nuevamente, controlado, exacto, con los nudillos partiendo la piel ya arruinada. El cuerpo de Darion se sacudió débilmente debajo de él, sin defensa restante, sin respuesta que dar. La sangre se extendía en arcos oscuros por el suelo, cada impacto clavando la verdad más profundamente de lo que cualquier hoja podría haberlo hecho.

Nadie más habló.

Ni una sola voz se alzó para unirse a ella.

La sala se había quedado completamente inmóvil, como si el espacio mismo hubiera decidido observar.

En algún lugar junto al borde del círculo, los labios de Rivena se curvaron hacia arriba. No era diversión. No era burla. Era algo más afilado, más brillante: interés teñido con algo casi ansioso, sus ojos cian fijos en Trafalgar como si lo viera por primera vez.

«Así que eso es lo que eres ahora».

Lysandra permaneció rígida, conteniendo el aliento sin darse cuenta. El alivio se asentó lentamente en su expresión. La pelea se había decidido mucho antes de que cayera el primer puñetazo.

Armand observó más tiempo que nadie.

Luego levantó una mano.

—Suficiente —dijo, con voz tranquila, llevándose sin esfuerzo.

La palabra cayó con peso.

Trafalgar se detuvo.

Se levantó de la forma destrozada de Darion sin prisa, con sangre goteando de sus nudillos, su expresión inalterada. Detrás de él, Darion yacía apenas consciente, su rostro hinchado más allá del reconocimiento, su pecho elevándose superficialmente.

Armand dio un paso adelante, su mirada recorriendo el círculo una vez antes de posarse en Trafalgar.

—El duelo está decidido —dijo con calma—. El vencedor es Trafalgar du Morgain.

Solo entonces la sala volvió a respirar.

—Sanadores —añadió Armand, ya alejándose—. Atiendan a Darion. Su rostro necesitará trabajo.

Mientras los sirvientes se apresuraban con magia y ungüentos, la imagen permaneció grabada en cada mente presente.

No habían visto luchar a un bastardo.

No habían presenciado al talento simplemente probándose a sí mismo.

Lo que habían visto les recordaba a Valttair.

No una copia ni una sombra. Sino la misma quietud. La misma manera en que la violencia era aplicada sin exceso ni vacilación, como si la emoción nunca hubiera sido parte de la ecuación.

Y en ese momento, algo se asentó en la sala con inquietante claridad.

Los rumores no habían sido exageraciones. Los susurros sobre Trafalgar du Morgain no eran invenciones nacidas de la guerra o la distancia.

Habían sido subestimados.

Este ya no era un bastardo olvidado luchando por relevancia.

Había cruzado esa línea silenciosamente, decisivamente.

Les gustara o no, Trafalgar du Morgain ya era alguien que importaba.

Y la inquietud en sus pechos no provenía solo de su fuerza.

Venía de lo naturalmente que la llevaba.

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