Talento SSS: De Basura a Tirano - Capítulo 367

Capítulo 367: Capítulo 367: Mismo Viejo Baño

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Darion fue retirado momentos después, apenas consciente, ensangrentado más allá de cualquier intento de dignidad. Isolde se levantó inmediatamente, su compostura fracturada por primera vez esa noche, y le siguió sin decir palabra. Elira fue con ella, con los ojos fijos hacia adelante, la mandíbula tensa, negándose a mirar hacia atrás al lugar donde había terminado el duelo.

En el momento en que las puertas se cerraron tras ellos, la sala estalló.

El nombre de Trafalgar se extendió por la habitación en oleadas superpuestas. No gritado, no celebrado, sino pronunciado una y otra vez en tonos bajos y cargados. Los miembros de las ramas se inclinaban unos hacia otros. Las esposas murmuraban detrás de abanicos y mangas. Los herederos observaban con expresiones que iban desde el cálculo hasta la inquietud. Todos lo habían visto. Nadie podría suavizarlo después.

No quedaba espacio para la interpretación. No había sido una victoria estrecha o un intercambio afortunado. Había sido dominación, entregada abiertamente, presenciada por cada rincón de la Casa Morgain. Un verdadero duelo entre dos herederos de la familia principal, resuelto sin ambigüedad.

La reunión se reanudó, las voces se calmaron, los cuerpos regresaron a sus lugares, pero el eje se había desplazado. Las conversaciones ya no giraban solo en torno a la guerra. Se inclinaban, inevitablemente, hacia un solo nombre. Cualquier agenda que hubiera llenado la sala antes había sido desplazada.

Trafalgar no esperó a que la reunión concluyera formalmente.

Mientras la sala lentamente recuperaba su ritmo, mientras las voces bajaban y los asientos eran reclamados, él se alejó sin anunciarlo. Nadie intentó detenerlo. Nadie le siguió. Ya fuera por cautela, incertidumbre o distancia instintiva, el camino detrás de él permaneció vacío.

Los corredores de la Finca Morgain tragaron el ruido casi inmediatamente. La piedra reemplazó las voces. La luz de las antorchas reemplazó los rostros. Sus pasos resonaban suavemente mientras se adentraba en la mansión, con postura firme, paso tranquilo. No había prisa por saborear lo que había sucedido, ni impulso de buscar reconocimiento. Cualquier cosa que el duelo hubiera cambiado, no era algo que sintiera la necesidad de presenciar en tiempo real.

Pasó por pasillos familiares y giros no utilizados hasta que llegó a un ala más tranquila, raramente visitada. Un baño apartado del resto, intacto por el tráfico o la curiosidad. El tipo de lugar elegido no por comodidad, sino por ausencia.

Trafalgar empujó la puerta y entró, dejando que se cerrara tras él. El silencio se asentó completamente entonces, completo e incontestado.

El baño lo recibió en silencio.

Mármol blanco puro se extendía bajo sus botas, pulido hasta un suave brillo que captaba la luz sin deslumbrar. Las paredes se alzaban lisas y pálidas, entrelazadas con tenues patrones dorados tallados directamente en la piedra, antiguos y deliberados en lugar de decorativos. Frente a él se alzaba un espejo enorme, su superficie impecable, enmarcado en plata y cristal que lo reflejaba con una claridad inquietante. A la derecha, bajo una alta ventana arqueada, descansaba una bañera lo suficientemente grande para tres, con la luz del sol filtrándose a través del cristal y derramándose sobre el mármol como una pintura inmóvil.

Trafalgar no necesitaba mirar dos veces.

Era el mismo baño.

El mismo lugar donde todo había comenzado.

Donde había estado desnudo. Donde Trafalgar du Morgain había terminado su vida —y donde había abierto los ojos por primera vez en este mundo.

Se acercó al lavabo y abrió el agua, observándola correr sobre sus manos, clara al principio, luego ligeramente teñida mientras los últimos rastros de sangre desaparecían por el desagüe.

«Cuánto ha cambiado», pensó.

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Los diecisiete estaban cerca ahora. Lo suficientemente cerca para sentirse reales. Más allá esperaba la guerra, inevitable y ya en movimiento. Y después, el final de su primer año en la academia. Demasiados puntos de inflexión apilados demasiado juntos.

La familia podría arreglar las cosas si quisiera. Ajustar registros. Suavizar ausencias. Asegurarse de que nada contara en su contra. Lo sabía.

Pero no quería eso.

Las clases importaban. El conocimiento importaba. Había algo allí que no quería que le entregaran o borraran por conveniencia. Perderlas se sentiría como tirar algo que había elegido para sí mismo.

Trafalgar cerró el agua y miró su reflejo.

«Sería un desperdicio no ir», decidió en silencio.

La sangre no salió de inmediato. Se adhería a su piel en líneas delgadas y manchas más oscuras, atrapada en las arrugas de sus nudillos y bajo sus uñas, como si fuera reacia a soltarse. Trafalgar mantuvo sus manos bajo la corriente y observó cómo el agua las golpeaba, fría y constante, rompiéndose contra sus dedos antes de deslizarse hacia la pileta. El primer desagüe se volvió ligeramente rosado, luego más oscuro, arremolinándose brevemente antes de desaparecer por el desagüe.

No se apresuró. Giró sus manos lentamente, metódicamente, palmas arriba, luego abajo, dejando que el agua hiciera su trabajo. Sus dedos se flexionaron una vez, luego otra, probando la tensión persistente en sus articulaciones. El dolor sordo estaba allí, profundo y familiar, un recordatorio de impacto más que de dolor. Hueso contra hueso. Piel contra piel. Un eco físico de algo que ya había terminado.

Frotó sus nudillos con el pulgar. La sangre resistía, seca donde había salpicado y comenzado a fijarse, forzándolo a aplicar más presión. Su piel enrojeció ligeramente, pero no se detuvo. El movimiento era repetitivo, casi ritual. Lavar. Girar. Enjuagar. Repetir.

El sonido del agua corriente llenaba la habitación, constante e inmutable. Ahogaba todo lo demás: el ruido de la sala, las voces, las reacciones. Aquí, solo existía el lavabo, sus manos y la prueba constante de que lo sucedido era real.

El duelo había terminado. Darion yacía en la enfermería. La familia había visto todo lo que necesitaba ver. Cualquier imagen que tuvieran de Trafalgar du Morgain ya no existía en la misma forma.

Presionó sus manos juntas bajo la corriente, frotando palma contra palma, observando cómo las últimas manchas obstinadas se diluían y finalmente desaparecían. Agua clara de nuevo. Mármol limpio debajo. Ningún rastro visible de violencia dejado atrás.

Pero el peso de ello no se había lavado.

Cerró el grifo y permaneció allí un momento más, con gotas deslizándose de sus dedos y cayendo suavemente en la pileta. Sus manos parecían ordinarias ahora. Casi engañosamente. Las mismas manos que habían sostenido una espada. Las mismas manos que habían terminado la pelea sin acero.

Trafalgar las secó lentamente, minuciosamente.

La sangre se había ido.

Las consecuencias no.

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