Talento SSS: De Basura a Tirano - Capítulo 377

Capítulo 377: Capítulo 377: Diecisiete [II]

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Trafalgar alcanzó la cinta que descansaba sobre el tocador y recogió su cabello negro con destreza practicada, atándolo en una cola baja. El movimiento le resultaba familiar, casi automático, algo que había hecho incontables veces sin cuestionárselo jamás.

Continuó vistiéndose, ajustando las piezas finales con silencioso cuidado. Los colores que eligió eran oscuros—tonos profundos que absorbían la luz en vez de reflejarla. Simplemente le quedaban bien. De la misma manera que una espada bien equilibrada se ajusta a la mano que ha entrenado con ella el tiempo suficiente para conocer su peso sin mirarla.

Siempre se había inclinado hacia estos colores. Incluso antes de los títulos, antes de los sistemas, antes de que los linajes y las expectativas tuvieran nombres. No era una fase, ni era desafío. Era consistencia.

Durante mucho tiempo, no había entendido por qué eso importaba.

Ahora lo entendía.

Ya no había conflicto en ese pensamiento. No había necesidad de redefinirse o corregir una versión anterior. Este era quien había sido, quien era ahora, y quien seguiría siendo. El mundo podría cambiar, los roles podrían modificarse, las guerras podrían comenzar—pero nada de eso requería que él se convirtiera en alguien más.

Se enderezó, la tela asentándose en su lugar, y enfrentó su propio reflejo sin vacilación.

Seguiría adelante como Trafalgar.

—Diecisiete…

La palabra salió de los labios de Trafalgar en un murmullo bajo, apenas más audible que un suspiro. No fue pronunciada con peso o ceremonia, solo reconocimiento, como leer un número escrito en una página y continuar.

Un año y tres meses.

Era todo el tiempo que había vivido en este mundo.

Por cualquier medida razonable, no era mucho. Apenas suficiente para justificar familiaridad, mucho menos pertenencia. Y sin embargo, mientras el pensamiento se asentaba, no encontró ninguna sensación de carencia en ello. Ningún sentimiento de que algo esencial se hubiera perdido o apresurado. Lo que importaba ya había sucedido. Lo que necesitaba echar raíces, ya lo había hecho.

Tomó un tranquilo respiro, su mente comenzando a volverse hacia adentro

Entonces el momento se quebró.

Un sonido agudo cortó el silencio.

Toc. Toc. Toc.

La atención de Trafalgar se elevó inmediatamente. No necesitó girarse hacia la puerta, ni necesitó un segundo para identificar el ritmo. La Percepción de Espada había grabado demasiados detalles en su memoria—peso, espaciado, cadencia. Los pasos al otro lado le resultaban familiares.

Caelum.

No hubo sorpresa en el reconocimiento, ni cambio en su expresión. La interrupción se sentía esperada, casi natural, como si el momento simplemente hubiera alcanzado su final designado.

—Adelante —dijo Trafalgar con calma.

La puerta se abrió, y Caelum entró.

Mientras cruzaba el umbral, el disfraz que llevaba se disolvió sin espectáculo, desprendiéndose tan naturalmente como una sombra que retrocede ante la luz. Lo que quedó fue su apariencia habitual: cabello peinado pulcramente hacia atrás, inmóvil y preciso, y ojos amarillos tranquilos que no mostraban ni urgencia ni vacilación. Su presencia se asentó en la habitación como lo hacía el aire frío en Morgain.

Trafalgar lo observó sin comentarios.

Algo era diferente.

La postura de Caelum no había cambiado, su expresión tan compuesta como siempre, pero sus manos no estaban dobladas detrás de su espalda como siempre lo estaban. En cambio, las mantenía frente a él, ocupadas. La vista atrajo inmediatamente la atención de Trafalgar, como lo haría una nota faltante en un patrón familiar.

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Caelum nunca llevaba nada. No cuando entregaba mensajes. No cuando observaba. Ni siquiera cuando estaba inmóvil. Sus manos normalmente estaban vacías, ocultas, como si estuvieran preparadas para volver a la quietud en cualquier momento.

Esta vez, no lo estaban.

La mirada de Trafalgar se desvió hacia lo que Caelum sostenía, la curiosidad aflorando a pesar de sí mismo.

El objeto descansaba entre las manos de Caelum con cuidadosa contención, ni presentado hacia adelante ni ocultado. Era suficiente para ser visto, lo bastante cercano para reconocerlo, pero posicionado como si su significado importara más que el propio acto de entregarlo. Trafalgar lo estudió en silencio durante un latido, luego otro, asimilando su contorno, su peso, la forma en que los dedos de Caelum se ajustaban mínimamente para mantenerlo estable.

—¿Qué llevas, Caelum? —preguntó.

La pregunta era simple. Directa. No llevaba sospecha, solo interés.

Los ojos de Caelum se movieron hacia el objeto por un breve momento antes de volver a Trafalgar. Su expresión no cambió, pero algo sutil pasó por su mirada, como un cambio de presión bajo aguas tranquilas.

—Es para usted, joven maestro —dijo uniformemente—. Un regalo.

La palabra cayó extrañamente en la silenciosa habitación.

Trafalgar parpadeó una vez.

Un regalo.

Por un momento, no hizo nada. Su mente buscó la respuesta apropiada y no encontró ninguna esperando. Caelum era muchas cosas: preciso, leal, eficiente hasta el extremo. Era una presencia que existía junto a órdenes y resultados, no ocasiones. Los regalos pertenecían a diferentes tipos de relaciones. Diferentes ritmos.

Miró a Caelum nuevamente, como si confirmara que el hombre de pie ante él era el mismo que lo había guiado a través de sesiones informativas de estrategia y silenciosos corredores sin nunca extralimitarse, sin nunca complacer en gestos que no tuvieran función.

Caelum no desvió la mirada. No explicó más. Simplemente esperó.

La quietud se extendió, delgada pero ininterrumpida.

Trafalgar sintió un leve e inesperado desplazamiento asentarse en su pecho, similar a la sensación de calcular mal un paso por una fracción de pulgada. Nada peligroso. Solo lo suficiente para registrarlo. Caelum no era alguien que actuara sin intención, y esta intención no se alineaba solo con el deber.

—Hablas en serio —dijo Trafalgar quedamente.

—Sí —respondió Caelum.

La respuesta llegó sin énfasis, tan firme como el resto de él.

Los pensamientos de Trafalgar se movieron rápidamente entonces, no dispersos, sino recalibrándose. Caelum había elegido este momento. Este día. El tiempo era demasiado preciso para ser coincidencia. Entendió, de repente, que esto no era un intento de sentimentalismo, ni una obligación cumplida por tradición. Era reconocimiento, entregado en la única forma en que Caelum entregaba algo: directamente, sin adornos.

Ese entendimiento lo inquietó más que el regalo en sí.

Caelum nunca le había dado nada antes. Consejos, sí. Protección, ciertamente. Información, siempre cuando se requería. Pero esto era diferente. Esto no tenía ninguna utilidad inmediata adjunta, ninguna orden que cumplir.

Los ojos de Trafalgar volvieron al objeto una vez más, luego se elevaron de nuevo hacia Caelum.

—¿Un regalo…? —dijo.

La palabra sonó poco familiar cuando la pronunció en voz alta, como si perteneciera a un idioma que entendía pero rara vez usaba.

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Caelum dio un paso adelante y colocó el objeto en las manos de Trafalgar con la misma precisión que aplicaba a todo lo demás. No hubo floritura, ni pausa destinada a elevar el momento. La transferencia fue limpia, casi clínica, aunque el peso del objeto fue inmediatamente aparente. Compacto. Denso. Diseñado para ocupar el menor espacio posible mientras llevaba mucho más propósito de lo que su tamaño sugería.

Encajaba naturalmente en la palma de Trafalgar.

La carcasa era oscura y lisa, interrumpida solo por tenues grabados angulares que trazaban su superficie como circuitos contenidos. El maná dormía en su interior, comprimido y disciplinado, sin filtrarse, sin reaccionar. Se sentía menos como una herramienta esperando ser activada y más como un mecanismo ya preparado para actuar por sí mismo.

Trafalgar lo miró por un momento, luego levantó los ojos hacia Caelum.

—¿Puedo abrirlo?

La pregunta salió tranquila, casi formal, como si pedir permiso siguiera siendo el enfoque correcto en una situación que se sentía silenciosamente anormal.

Caelum no dudó.

—Para eso es un regalo, joven maestro.

No hubo énfasis en la palabra. Ningún intento de suavizarla. Fue declarado como un hecho.

Trafalgar bajó la mirada nuevamente y comenzó a abrir la carcasa.

Lo hizo lentamente, con cuidado, de la manera en que uno maneja algo que no es frágil, pero sí importante. La capa externa se separó con un chasquido apagado, y en el momento en que sus dedos rozaron el objeto interior, el aire frente a él cambió.

Una presencia familiar se hizo notar.

[Objeto Identificado]

[Ancla de Portal – Rango Épico]

Un artefacto tipo contingencia diseñado para teletransportar automáticamente al portador a una ubicación segura designada cuando se detecta peligro letal.

La información se asentó limpiamente en su conciencia, sin fanfarria ni excesos.

Los ojos de Trafalgar se estrecharon ligeramente mientras levantaba el objeto de su estuche. Era más pequeño de lo que esperaba. Un núcleo compacto colocado dentro de un marco estabilizador, su superficie marcada por siglos superpuestos que se plegaban hacia adentro, sobreponiéndose de manera que sugería preparación más que potencia bruta.

Épico.

No necesitaba reflexionar sobre la etiqueta. La densidad del maná por sí sola era suficiente.

—¿Qué es esto, Caelum? —preguntó, ya sabiendo parte de la respuesta—. ¿Y qué hace?

La mirada de Caelum permaneció firme, su postura inalterada.

—Te ayudará en la guerra.

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La respuesta fue inmediata. Completa.

Trafalgar giró ligeramente el Ancla de Portal, examinando las redundancias incorporadas en su estructura. No había nada ornamental al respecto. Sin espacio desperdiciado. Sin funciones secundarias destinadas a impresionar. Todo apuntaba hacia una única conclusión.

Este objeto no existía para hacerlo más fuerte. Existía para asegurarse de que viviera.

Trafalgar dejó que el Ancla de Portal descansara en su mano un momento más, el peso asentándose completamente en su conciencia. Luego, mientras el reconocimiento del sistema finalizaba, el artefacto respondió. La estructura perdió cohesión, sus bordes descomponiéndose en finas partículas de maná que flotaron hacia arriba por un breve instante antes de disolverse por completo.

Una sensación familiar siguió.

El Ancla de Portal ya no estaba en su mano.

Había sido almacenada.

Solo entonces levantó su mirada hacia Caelum.

—Pareces muy seguro de que Valttair me llevará a la guerra.

Las palabras fueron tranquilas, más una observación que un desafío. Trafalgar no estaba probando el conocimiento de Caelum. Estaba confirmando algo que ya había inferido.

Caelum no respondió.

Permanecía como siempre lo hacía, postura compuesta, expresión ilegible. El silencio se extendió entre ellos, ininterrumpido y deliberado. No era incertidumbre. Era contención.

Trafalgar exhaló suavemente.

—Entonces supongo que tenía razón.

Caelum inclinó la cabeza, lo suficiente para reconocer la conclusión.

—Todos los herederos irán, joven maestro —dijo—. Los nueve.

La declaración cayó sin ceremonia.

—Valttair desea ver quién se distinguirá en combate real —continuó Caelum—. No en pruebas controladas o evaluaciones estructuradas. En el campo de batalla mismo.

Trafalgar absorbió la información sin reacción visible.

Caelum continuó, su tono sin cambios.

—En conflictos pasados, Maeron y Lady Lysandra siempre han destacado. Primer y segundo heredero, sin disputa. —Siguió una breve pausa—. Lady Rivena tiende a hacer solo lo requerido. Nada más.

La expresión de Trafalgar permaneció neutral.

—Sin embargo, hay uno entre los otros que busca la batalla en lugar de evitarla —añadió Caelum—. Y que compensa el talento con cálculo.

Los ojos de Trafalgar se estrecharon ligeramente.

—¿Quién? —preguntó Trafalgar.

—Helgar, tu hermano siempre ha buscado distinguirse mediante el mando. Aunque no posee tu talento, ni el de Lady Rivena, Lady Lysandra o Lord Maeron, su mente está adecuada para el conflicto —respondió Caelum.

No había juicio en la evaluación. Solo hechos.

—Valttair tiene una alta opinión de él —continuó Caelum—. De hecho, Lord Valttair anunciará hoy que dos herederos adicionales recibirán ciudades con Portales.

La atención de Trafalgar se agudizó.

—Maeron y Helgar se unirán a ti y a Lady Lysandra.

Un recuerdo surgió involuntariamente. El funeral. El nombre de Mordrek pronunciado en un salón cargado de ira contenida. Euclid asignado a él mientras otros observaban en silencio.

Caelum habló de nuevo, más bajo esta vez.

—Hubo un considerable resentimiento entonces. Muchos creían que la ciudad debería haber ido a otra persona.

Trafalgar permaneció en silencio, sus pensamientos alineándose rápidamente.

—Ya veo —dijo por fin—. Está desviando la atención de mí.

Los ojos de Caelum parpadearon, ligeramente. Sorpresa, breve y sin guardia.

Esa había sido la intención.

—Sí —dijo Caelum después de un momento—. Esta decisión apaciguará a varias ramas de la familia. También hará que tus hermanos sean el tema de discusión, en lugar de ti.

Trafalgar lo consideró, luego asintió una vez.

—Está bien.

Hizo una pausa, luego añadió, sinceramente:

—Gracias por el regalo, Caelum. De verdad. Espero no tener que usarlo.

Caelum inclinó su cabeza nuevamente.

—Yo también lo espero, joven maestro.

Trafalgar caminaba junto a Caelum a través de los corredores internos del Castillo Morgain.

Altas ventanas bordeaban el pasaje, su cristal oscurecido por la tormenta exterior. La nieve caía constantemente más allá de ellas, llevada de lado por vientos de gran altitud, desapareciendo en el blanco interminable de la cordillera. Los picos se alzaban como gigantes congelados, más altos de lo que cualquier frontera natural debería permitir, separando al mundo de todo lo que había abajo. Desde aquí, la tierra se sentía distante. Pequeña. Casi irrelevante.

Mientras caminaban, Trafalgar habló sin mirarlo.

—Si se activa —dijo—, ¿adónde me llevará?

Caelum respondió sin pausa.

—Velkaris.

Los ojos de Trafalgar se movieron ligeramente.

—El Centro de Portales —continuó Caelum—. Emergirías a través de una de las Puertas de emergencia. El objeto está anclado a esa red. Está diseñado para priorizar la seguridad y la recuperación.

—Así que no seré dejado en algún lugar al azar —dijo Trafalgar.

—No —respondió Caelum—. El destino es fijo. Varias grandes familias utilizan artefactos similares. Un heredero que muere por circunstancia se considera inaceptable.

Eso tenía sentido.

Trafalgar asintió una vez.

—Entendido.

Llegaron al final del corredor. El calor de los pasillos internos se desvaneció mientras se acercaban al ala central, donde voces y presencias comenzaban a filtrarse en el silencio. Caelum desaceleró, luego se detuvo.

—Aquí es donde lo dejo, joven maestro —dijo.

Trafalgar se volvió hacia él.

—Veremos qué sucede.

—Sí —respondió Caelum—. Lo veremos.

Con eso, dio un paso atrás, ya desvaneciéndose en relevancia, su papel completo. Trafalgar continuó solo.

Las puertas del salón principal se abrieron ante él.

Dentro, la familia ya estaba reunida.

Los herederos estaban separados en vez de agrupados, posturas compuestas, expresiones cuidadosamente controladas. Las esposas ocupaban las posiciones exteriores, sus miradas agudas, evaluativas, demorándose una fracción demasiado larga cada vez que Trafalgar se movía. Las conversaciones estaban ausentes, reemplazadas por un silencio bajo y expectante que se sentía menos como espera y más como acecho.

Los ojos lo seguían.

Algunos con interés. Algunos con cálculo. Unos pocos con contención suficientemente delgada para ser notada.

Los rumores se habían extendido. No solo sobre él, sino sobre Maeron. Sobre Helgar. Sobre nuevos territorios y Portales aún por nombrar. El equilibrio dentro de la familia ya estaba cambiando, y todos los presentes lo sabían.

Trafalgar tomó su lugar sin comentarios.

Toda la atención se dirigió hacia la entrada.

Estaban esperando a Valttair.

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