Talento SSS: De Basura a Tirano - Capítulo 41

41: Capítulo 41: ¿Cabeza o Duelo?

41: Capítulo 41: ¿Cabeza o Duelo?

Trafalgar corrió por los pasillos de mármol, sus botas resonando contra los suelos pulidos, la respiración aguda en su garganta.

—¿Dónde está Mayla?

—exigió, agarrando a una criada que pasaba por el hombro.

La chica lo miró confundida.

—¿Mayla, joven maestro?

Yo…

No creo conocer a nadie con ese nombre.

La soltó, su corazón latiendo con más fuerza.

Otro sirviente apareció por la esquina —lo detuvo también.

—Mayla.

Cabello castaño.

Ojos marrones.

Veintitantos años.

¿Dónde está?

—Lo siento, señor.

No sé quién es.

Trafalgar apretó los puños.

Un tercero.

—¿Conoces a Mayla?

La respuesta fue la misma.

Una mirada desconcertada.

Una educada negación.

Un espacio en blanco en sus recuerdos.

«No.

No, no, no.

Esto no está bien.

Ella ha estado aquí desde siempre.

Siempre esperando.

Siempre…

¡maldita sea!»
Sus pasos resonaron como truenos mientras atravesaba el vestíbulo central, subía escaleras, recorría corredores, pasaba salas de entrenamiento y alas de almacenamiento.

Cada habitación que abría estaba vacía.

Cada persona a la que preguntaba se encogía de hombros o lo miraba como si estuviera diciendo tonterías.

«No me hagas esto.

No dejes que esto sea mi culpa.

Ella era la única…

maldita sea, ella era la única a quien le importaba el viejo Trafalgar».

Se detuvo en seco frente a una puerta que había esperado evitar a toda costa.

La enfermería.

Un frío temor se acumuló en su estómago.

«Lo juro, si ella está ahí dentro…»
Empujó la puerta y entró.

El olor estéril de hierbas y pociones curativas le golpeó instantáneamente.

Una mujer de unos treinta años, vestida con una larga bata blanca, se volvió hacia él desde detrás de un escritorio.

—¿Trafalgar?

¿Qué haces aquí?

Él frunció el ceño.

—¿Trafalgar?

¿Ni siquiera vas a mostrar respeto a tu joven maestro?

La mujer se puso rígida.

—Perdóneme, joven maestro.

—Bien.

Ahora, ¿está Mayla aquí?

—Mayla…

Lo siento, ¿podría describirla?

—Una criada.

Ojos marrones.

Cabello castaño.

Parece tener unos veinte años.

La expresión de la curandera cambió.

—Ah.

Sí…

está aquí.

El pecho de Trafalgar se tensó.

—Llévame con ella.

Ahora.

La curandera lo condujo por un pasillo lateral flanqueado por camas vacías.

La mayoría estaban desocupadas…

y en una.

Allí, tendida inmóvil bajo una pesada manta que llegaba hasta su cuello, estaba Mayla.

Trafalgar cruzó la habitación en tres pasos, con los ojos fijos en su rostro inmóvil.

Mayla lucía pálida —demasiado pálida— pero tranquila, como si simplemente estuviera dormida.

Se detuvo a su lado.

—¿Qué le pasó?

—preguntó sin darse la vuelta.

La curandera detrás de él dudó.

—Bueno…

La voz de Trafalgar se elevó.

—¿Qué.

Pasó?

—Está en mejor estado ahora que cuando la trajeron —dijo rápidamente la curandera—.

Pero…

no ha recuperado la conciencia.

Hemos hecho lo que pudimos.

En este momento…

está en coma.

Trafalgar no se movió.

El silencio se extendió entre ellos.

—Lo único que podemos hacer ahora es esperar —añadió la curandera con suavidad.

—…¿Quién?

La única palabra fue baja, afilada como una navaja.

El maná en la habitación cambió.

El aire parecía más pesado.

La curandera parpadeó, sorprendida.

—¿Perdón?

—¿Quién hizo esto?

—preguntó Trafalgar de nuevo, más fuerte esta vez.

Su aura se intensificó —fría, violenta, rebosante de algo que la curandera nunca había sentido en él antes.

Ira.

Real, sofocante, ira sin filtrar.

Y debajo de ella…

vergüenza.

—Esto es la Finca Morgain —dijo entre dientes apretados—.

¿Me estás diciendo que alguien golpeó a una criada hasta dejarla en coma y nadie vio una maldita cosa?

—Y-yo no lo sé, joven maestro —tartamudeó la curandera.

Los ojos de Trafalgar destellaron.

Con un movimiento repentino, agarró la silla más cercana y la arrojó contra la puerta.

El estruendo resonó por la habitación.

La curandera retrocedió instintivamente.

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Luego Trafalgar cayó de rodillas junto a la cama de Mayla.

Extendió la mano y tomó la de ella —suave, cálida, pero sin vida.

—Lo siento —susurró—.

Esto es mi culpa.

No estuve aquí.

Pero te juro…

encontraré a quien hizo esto.

Un paso silencioso resonó detrás de él.

Desde la puerta, una voz habló con irritación y diversión.

—¿En serio?

¿Qué pasa con todo ese ruido?

No eres el único paciente aquí, ¿sabes?

Trafalgar se volvió hacia la voz, su expresión aún nublada por la furia.

Elira estaba en la entrada, con los brazos cruzados, sus trenzas doradas brillando con joyas incrustadas.

Su tono era arrogante como siempre, pero cuando vio su mandíbula apretada y la forma en que sostenía la mano de Mayla, su sonrisa burlona vaciló.

—¿Tú?

—se burló—.

¿Qué estás haciendo aquí, bastardo?

Dio unos pasos más dentro de la habitación, sus botas golpeando suavemente contra el frío suelo de piedra.

Sus ojos se posaron en Mayla, en la postura de Trafalgar, en el leve temblor de su agarre.

«¿Está…

enojado?

¿Realmente enojado?»
Elira inclinó ligeramente la cabeza, luego dejó escapar un pequeño sonido “tch” y se apoyó contra la pared.

—Si estás buscando quién hizo esto, quizás pueda ayudarte.

Trafalgar levantó la mirada lentamente, su mirada afilada y centrada.

Elira continuó, sin importarle la tensión.

—Dos personas entraron a tu habitación el día que sucedió.

Nadie sabe quién fue el primero.

Pero el segundo?

Lo vieron.

Un soldado.

Parecía tener unos cuarenta años.

Pelo negro.

Barba oscura.

Todo el cuerpo de Trafalgar se tensó.

Esa descripción…

Un nombre surgió en su mente.

«Roland».

El mismo bastardo cuya mano había cortado una vez por tocar a Mayla.

Trafalgar colocó suavemente la mano de Mayla sobre la cama, se levantó y, sin decir palabra, comenzó a caminar hacia la puerta.

Sus movimientos eran silenciosos —pero letales.

Elira lo vio marcharse con una chispa de curiosidad en sus ojos.

«¿Oh?

Ahora esto podría ponerse interesante».

Trafalgar atravesó furioso los pasillos, con ojos afilados, sus botas golpeando contra el mármol con velocidad creciente.

Solo había un lugar donde alguien como Roland estaría a esta hora del día: los campos de entrenamiento.

El patio trasero de la Finca Morgain se extendía ampliamente, cubierto de capas de escarcha y nieve compacta.

Decenas —no, cientos— de soldados estaban formados, algunos practicando combate, otros haciendo ejercicios, otros simplemente observando.

Cuando Trafalgar apareció al borde del campo, las cabezas se giraron.

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—Oye, mira.

El joven maestro ha vuelto —murmuró un soldado.

—¿Joven maestro?

¿Desde cuándo lo llamas así?

—No se ha perdido ni una sola sesión de entrenamiento durante dos meses.

Ha estado siguiendo el régimen de Lysandra de frente —dijo el primero, con un tono casi impresionado—.

El tipo no es el mismo debilucho de antes.

Di lo que quieras, pero se ha ganado cierto respeto.

Trafalgar ignoró los murmullos.

Su mano alcanzó su arma —y con un destello de maná, Maledicta apareció en su puño, la hoja brillando con un tono azul oscuro y frío.

Su mirada recorrió el campo de entrenamiento —hasta que se fijó en un hombre.

Roland.

En medio de un combate.

Sosteniendo una espada de madera.

Llevando la misma expresión disciplinada e inexpresiva de siempre.

Trafalgar le apuntó con la espada directamente.

—Tú.

Duelo.

Ahora.

Roland se quedó inmóvil.

—…¿Por qué, joven maestro?

—Tú sabes por qué —la voz de Trafalgar cortaba como hielo—.

Por lo que le hiciste a Mayla.

La última vez, te quité la mano por tocar lo que no debías.

Y te dije entonces —la próxima vez, no sería solo la mano.

Una brusca inhalación recorrió a los soldados.

Algunos reconocieron el nombre.

Otros recordaron el incidente.

Desde un lado, un hombre mayor y corpulento dio un paso adelante.

El capitán de los guardias.

De hombros anchos, con pelo rubio corto y ojos marrones curtidos.

—Joven maestro.

¿Qué está pasando aquí?

—Tu hombre, Roland, dejó a mi criada en coma.

Le estoy dando a elegir.

Un duelo…

o ejecución.

Aquí mismo.

Ahora mismo.

Jadeos resonaron entre las filas.

El capitán se volvió hacia Roland, con voz sombría.

—¿Es eso cierto?

¿Qué demonios hiciste?

Roland palideció.

—Y-Yo no…

Lo juro, no…

—Suficiente —Trafalgar levantó ligeramente a Maledicta—.

No me interesan las excusas.

Elige, duelo o la cabeza.

Una pausa.

Entonces Roland se enderezó, su rostro contrayéndose con una mezcla de miedo y orgullo.

—…El duelo.

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