Talento SSS: De Basura a Tirano - Capítulo 413

Capítulo 413: Capítulo 413: La Caída del Thal’zar [XXVII]

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La lluvia no se detuvo de golpe. Titubeó.

Lo que había sido un aguacero implacable se transformó en corrientes dispersas, luego en gotas a la deriva que resbalaban por igual sobre piedras rotas y raíces enmarañadas. Sobre el castillo, la capa de nubes había sido abierta en una división vasta y limpia, como si la noche misma hubiera sido cortada y forzada a separarse. A través de esa herida en el cielo, emergió la luna, pálida y constante, proyectando luz fría sobre las almenas destrozadas y el interior expuesto donde ya no había techo.

Todos los que estaban afuera lo vieron.

Cada soldado luchando contra las Criaturas del Vacío restantes. Cada heredero escaneando el perímetro. Cada guerrero herido apoyándose contra muros fracturados.

Todos elevaron la mirada.

El cielo había sido partido.

Y sabían quién lo había hecho.

Más allá de los muros exteriores, Elenara se movía sin pausa. Raíces surgían continuamente de la tierra y la piedra, retorciéndose por los corredores, trepando paredes, atravesando las últimas grietas inestables. No permitía que el impulso disminuyera. Cada apertura en la realidad era estrangulada por crecimiento reforzado o rodeada y aplastada bajo capas convergentes de madera y maná. Las Criaturas del Vacío que intentaban emerger eran empaladas antes de que sus formas pudieran estabilizarse por completo, despedazadas en media transición, sus restos esparcidos por el patio en fragmentos oscuros.

Control.

Total y metódico.

Sin embargo, incluso mientras mantenía el perímetro, el cielo sobre ellos seguía siendo la declaración más importante.

Los soldados intercambiaban miradas sin hablar. Los herederos entendían sin necesidad de explicaciones. Entre los jefes de las Ocho Grandes Casas existía disparidad. No todas las coronas pesaban igual. No todos los pilares soportaban la misma masa.

Valttair du Morgain no era simplemente otro patriarca.

Estaba más cerca de algo fundamental.

Entre los humanos, solo la Casa Vaelion—guardianes del linaje de magos más fuerte—podía reclamar proximidad a ese nivel. Ningún otro en el linaje humano lo rivalizaba claramente.

El corte en los cielos hacía visible esa verdad.

Kaedor había caído.

Thal’zar estaba acabado.

Pero el conflicto aún no había concluido.

Una nueva urgencia reemplazó el caos. Los herederos de Thal’zar todavía yacían en algún lugar dentro del castillo, postrados e infectados por la plaga de Ícaro. Quien los asegurara primero decidiría cómo se desarrollaría la secuela—ya fuera como consolidación, influencia o aniquilación.

El campo de batalla exterior se estabilizó bajo el control de Elenara.

Dentro, la carrera ya había comenzado.

Los corredores fracturados del castillo no se parecían en nada a los ordenados pasillos que una vez fueron. La piedra se había partido a lo largo de líneas de tensión desde las anteriores detonaciones inferiores, secciones del techo se combaban o habían colapsado por completo, y el aire llevaba un leve olor metálico donde la plaga y la sangre se habían mezclado en espacios confinados. Las Grietas parpadeaban abriéndose y cerrándose en bolsas inestables cerca de las estructuras internas, más cerca de donde la presencia de Valttair presionaba con más fuerza contra la realidad.

Nym avanzaba al frente sin vacilación, sus pasos medidos pero sin prisa, la hoja sostenida en posición baja mientras reflejos violetas de destellos de maná distantes se deslizaban por el acero pulido. Sylvar se movía medio paso detrás y a su derecha, protegiendo los ángulos ciegos sin que se lo pidieran. Detrás de ellos, soldados de otras casas los seguían con visible cautela, conscientes de que la proximidad a los herederos Morgain significaba proximidad a algo mucho más peligroso que las grietas por sí solas.

Una distorsión se abrió en el corredor adelante.

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Materia del Vacío se derramó a través.

El pasaje era estrecho. No había espacio para grandes maniobras.

Nym se movió primero.

[Cresta Dual de Morgain]

Dos líneas de maná tallaron el aire en arcos opuestos, cruzándose con simetría controlada antes de colisionar en el centro. La explosión contenida se plegó hacia adentro en lugar de hacia afuera, la presión tensándose y luego liberándose en una detonación compacta que mutiló a las criaturas principales en pleno avance. Miembros separados limpiamente. Torsos divididos. Las paredes del corredor quedaron chamuscadas pero intactas.

Sylvar siguió sin fisuras, reflejando su ángulo con precisión casi idéntica. Sus cortes gemelos trazaron su propio símbolo entrecruzado, la detonación superponiéndose a la de ella por un latido, limpiando lo que ella había dejado atrás. Su sincronización no requería señal alguna.

Habían entrenado juntos desde la infancia.

—Todavía te extiendes demasiado en el segundo arco —dijo Sylvar con calma mientras pasaban sobre restos en desintegración.

Nym no miró hacia atrás. —Y tú todavía compensas golpeando más amplio de lo necesario.

Un leve suspiro que casi se asemejaba a diversión pasó entre ellos.

Mismo padre. Misma madre. Hijos de la Tercera esposa. En una casa construida sobre la rivalidad y la sucesión, ese detalle importaba. La tensión política existía, por supuesto; siempre existía dentro de Morgain. Sin embargo, entre ellos dos, no había pretensiones.

Sylvar se desplazó ligeramente, tomando el ángulo delantero cuando el corredor se curvó a la izquierda, protegiendo a Nym de una apertura ciega.

Ella no le agradeció.

Él no lo esperaba.

Otra Grieta cobró vida detrás de ellos. Nym giró sin vacilación, cubriendo su retaguardia mientras Sylvar derribaba a una criatura que se abalanzaba demasiado cerca de los soldados. Su ritmo no flaqueó.

—Supongo —dijo Sylvar en voz baja mientras avanzaban más profundamente— que pretendes asegurar personalmente a los herederos de Thal’zar.

—Por supuesto —respondió Nym—. No comparto el mérito.

—Yo tampoco.

No había hostilidad en el intercambio. Solo certeza.

Llegaron a una cámara aislada ubicada más profundamente en la estructura interna, sus puertas parcialmente deformadas pero aún en pie. Residuos de maná se adherían al umbral. El aire se sentía más pesado allí, menos caótico y más… concentrado.

Sylvar colocó una mano contra la puerta y la empujó hacia adentro.

Esperaban ver filas de herederos postrados en cama.

No fue así.

En el centro de la cámara había una sola figura.

Viva.

Respirando.

Su piel estaba entretejida con venas oscurecidas que pulsaban débilmente bajo la superficie. El aire a su alrededor brillaba con sutil corrupción, como si la realidad retrocediera en fracciones cada vez que inhalaba.

La presencia dentro de la habitación no era una enfermedad dormida.

Era plaga activa.

La figura infectada no permaneció erguida por mucho tiempo. Sus rodillas cedieron como si su propio cuerpo ya no pudiera soportar la corrupción que lo atravesaba, y se desplomó hacia adelante sin aviso.

Sylvar se movió por instinto.

La atrapó antes de que golpeara el suelo.

—Atrás —dijo bruscamente a los soldados detrás de ellos, pero la advertencia llegó un latido demasiado tarde.

Su mano ya había hecho contacto.

La reacción fue inmediata.

Las venas oscuras que pulsaban bajo la piel de la figura infectada ardieron con más intensidad, luego se extendieron—entrelazándose desde el punto de contacto como tinta dispersándose en agua. La corrupción saltó de la carne cálida como un cadáver al brazo vivo, avanzando bajo la piel de Sylvar en líneas ramificadas que treparon de la muñeca al antebrazo en segundos.

Nym lo vio.

No se movió al principio.

Observó.

Si era la cepa de Ícaro, entonces no era una simple enfermedad. Era contagio diseñado. Transmitido por maná. Adaptativo. Diseñado para propagarse a través del contacto y luego hacia el interior, hacia el núcleo.

La mandíbula de Sylvar se tensó cuando lo sintió.

—Nym —dijo en voz baja—. Retrocede.

Las venas ya cruzaban su codo.

Sus pupilas se oscurecieron en los bordes, el tinte violeta volviéndose más opaco. El aire a su alrededor cambió, formándose una leve distorsión mientras la plaga comenzaba a probar su circulación de maná.

Detrás de ellos, los soldados retrocedieron varios pasos. Nadie se apresuró a avanzar. Nadie ofreció ayuda.

Los herederos Morgain eran activos.

También eran riesgos.

Sylvar la miró de nuevo.

Lo entendía.

No había súplica en su expresión. Solo urgencia.

—No dudes —dijo en voz baja—. Si llega a mi núcleo…

La corrupción avanzó de nuevo, más rápido esta vez, reptando por su clavícula hacia su garganta.

Nym dio un paso adelante.

Su rostro no se contrajo. Su respiración no se alteró. La hoja en su mano permaneció firme.

Eligió su ángulo cuidadosamente.

[Veredicto de Morgain]

El corte fue invisible.

Una línea precisa.

Atravesó su cuello antes de que el sonido pudiera seguirla.

La cabeza de Sylvar se inclinó ligeramente cuando la conexión se cortó, su cuerpo desplomándose antes de que la infección pudiera subir más. Cayó sin luchar, la sangre golpeando la piedra en un arco limpio.

Las venas oscuras parpadearon una vez bajo su piel

Luego se aquietaron.

El silencio llenó la cámara.

La figura infectada que había atrapado yacía retorcida a su lado, sin vida.

Los soldados miraron a Nym como si esperaran algo más—rabia, dolor, vacilación.

Ella bajó su espada lentamente.

—Ya estaba perdido —dijo con voz firme, cada palabra colocada con intención—. No apostamos con la plaga de Ícaro. —Su agarre se tensó alrededor de la empuñadura por una fracción más de lo necesario antes de liberar la tensión.

En su interior, el peso se asentó. Pero no ahora. Habría tiempo después para medirlo. Tiempo para recordar el campo de entrenamiento, las comidas compartidas, el entendimiento silencioso que existía entre ellos en una casa donde la confianza era rara. Tiempo para responder preguntas de su madre. Tiempo para justificar la decisión ante el consejo interno.

Ahora no era ese momento.

Pasó junto al cuerpo sin volver a mirar hacia abajo.

—Sellen esta cámara —ordenó—. Quemen el cuerpo de mi hermano. No podemos dejar que se propague, y cualquiera que lo toque directamente terminará como él.

Los soldados se movieron al instante.

En el suelo fracturado de un castillo plagado, el quinto heredero de la Casa Morgain yacía inmóvil.

Quedaban ocho.

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