Talento SSS: De Basura a Tirano - Capítulo 445

Capítulo 445: Capítulo 445: Decisión [IV]

Caelum siguió al mensajero sin dar la impresión de hacerlo.

El elfo se movía por el corredor con zancadas largas y controladas, su armadura silenciada bajo una capa oscura que llevaba la insignia de la Casa Sylvanel en el hombro. Para cualquiera que observara desde la distancia, parecía exactamente lo que debía ser: un enviado oficial mandado para recuperar a un prisionero político que acababa de ser elevado a algo mucho más significativo.

Caelum se mantenía varios giros por detrás. Una sombra en la pared se desprendió brevemente y luego se deslizó hacia adelante. Otra presencia se movió por las vigas del techo donde el corredor se estrechaba. Sus clones mantenían la distancia, pasándole información en silencio mientras se desplazaban por la ruta. El mensajero estaba solo. La escolta que acompañaría a Lucien aún no se había unido a él.

Redujo ligeramente la distancia y estudió al hombre con más cuidado ahora que tenía tiempo. El elfo se comportaba con disciplina, pero la tensión bajo ella era visible en pequeños detalles. Los hombros demasiado rígidos. Su mandíbula moviéndose ocasionalmente como si estuviera rechinando contra algo. Incluso su forma de caminar tenía una leve rigidez que no tenía nada que ver con la precaución y todo que ver con la contención.

Emoción. No miedo. Ira.

La mirada de Caelum se posó en las cicatrices de los nudillos expuestos del elfo. Viejos cortes curados de manera desigual. Las manos de un soldado. Las piezas se alinearon rápidamente en su mente. La guerra no había terminado limpiamente para Sylvanel —demasiados muertos, demasiados santuarios quemados, demasiadas aldeas atrapadas entre ejércitos que se movían sin preguntar quién vivía cerca. Y luego había estado Ícaro, una incursión que nadie había ordenado oficialmente, atacando sitios sagrados por todo el territorio de Sylvanel. Catalogada como una operación rebelde después. El daño había sido catastrófico independientemente de la etiqueta. Soldados habían muerto defendiendo templos que habían jurado proteger. Familias habían desaparecido bajo piedras derrumbadas y fuego.

El resentimiento no desaparecía porque una guerra terminara. Esperaba.

El elfo llegó a la base de la escalera y redujo la velocidad mientras comenzaba a subir, su respiración profundizándose con el esfuerzo. Caelum notó el breve destello detrás de sus ojos cuando el emblema de Sylvanel en la pared captó la luz de las antorchas. El odio raramente necesitaba estímulo. Solo dirección.

La mano de Caelum se movió silenciosamente bajo su manga. Entre sus dedos descansaba un pequeño frasco de vidrio no más grande que una falange, el líquido en su interior llevaba un tinte ámbar apagado que captaba la luz del corredor en leves ondulaciones. Un catalizador de un solo uso. No veneno. No control mental. Algo más sutil —no creaba emociones, simplemente eliminaba las restricciones que las personas usaban para enterrarlas. Había recolectado muchas cosas como esta a lo largo de los años. Herramientas que convertían impulsos existentes en algo incontrolable.

Cerca del descansillo, el elfo hizo una pausa, mirando hacia una mesa lateral donde se habían dejado varios vasos de agua para los guardias del corredor. Un pequeño hábito nacido de la guerra, cuando la fatiga se había convertido en algo que las personas llevaban en sus cuerpos sin darse cuenta. El clon de Caelum se movió antes de que el pensamiento se hubiera formado por completo. Durante el espacio de un latido, el frasco se inclinó, liberando una sola gota en uno de los vasos antes de disolverse nuevamente en las sombras.

El elfo llegó a la mesa segundos después. Tomó el vaso sin pensar y bebió la mitad de un trago antes de continuar subiendo los últimos escalones hacia la cámara de Lucien.

El efecto tardaría menos de un minuto.

Caelum permaneció detrás de él, invisible, paciente. Todo lo que tenía que hacer ahora era esperar a que el resentimiento que el elfo ya cargaba se convirtiera en algo mucho más difícil de contener.

Comenzó antes de que el elfo se diera cuenta. Al principio era sutil, una opresión en su pecho que se sentía más profunda que una simple irritación. Su respiración se hizo más pesada mientras se movía por el corredor, sus botas golpeando la piedra con un poco más de fuerza que antes. El aire del castillo se sentía más cálido, más denso, como si las paredes estuvieran acercándose.

Disminuyó el paso durante medio segundo.

Algo estaba mal. O quizás nada estaba mal en absoluto. Los pensamientos que habían estado sentados tranquilamente en el fondo de su mente durante semanas comenzaron a empujar hacia adelante, ya no contentos de permanecer enterrados bajo la disciplina y las órdenes. Las imágenes surgieron con una claridad inquietante. Piedra quemada. Puertas de templos rotas. Cuerpos sacados bajo cielos ennegrecidos por el humo.

Ícaro. El nombre emergió como una hoja arrastrándose a través de la memoria. Todos sabían lo que había sucedido. Todos habían escuchado las explicaciones después. Operación rebelde. Acción no aprobada. Trágicas consecuencias de la guerra. Sus dedos se curvaron ligeramente mientras continuaba caminando. Recordaba el santuario cerca de la cresta norte, donde su hermana había servido. Ella no había sido una soldado. Había pasado sus días copiando antiguos textos de Sylvanel, preservando historias más antiguas que la mayoría de los reinos.

El santuario se había quemado de todos modos.

La poción no había creado la ira. Simplemente había eliminado las barreras que usaba para mantenerla contenida, y ahora llenaba los espacios donde antes vivía la disciplina. Podía sentirla en su voz antes de siquiera hablar.

Dos guardias estaban cerca de la puerta de Lucien. Lo miraron mientras se acercaba, reconocieron la insignia de Sylvanel, y uno se hizo ligeramente a un lado.

—Mensaje de la Dama Elenara —dijo el elfo, deteniéndose frente a la puerta y mirando la madera por un momento. Detrás estaba uno de los herederos cuya familia había ayudado a encender la guerra que arrasó las tierras de Sylvanel. Uno de los hombres que entrarían en esa cámara y comenzarían a reconstruir el poder como si los últimos meses no hubieran sido más que un inconveniente temporal.

Su mano se levantó. Llamó.

—Lucien du Thal’zar —su voz llevaba más peso del que requería el tono formal—. La Dama Elenara au Sylvanel y Lord Valttair du Morgain están esperándote. Por favor, ven conmigo.

Los guardias se movieron ligeramente ante la aspereza en su voz pero no dijeron nada.

Dentro, el movimiento respondió casi inmediatamente. Pasos cruzaron el suelo. Una silla rozó levemente contra la piedra. Entonces la voz de Lucien llegó a través de la puerta, tranquila y ligeramente divertida.

—¿Así que finalmente es hora?

La mandíbula del elfo se tensó.

—Sí —la palabra salió más cortante de lo que pretendía.

Un cerrojo giró. La puerta comenzó a abrirse. Lucien du Thal’zar entró en el corredor, sin prisa, llevando la tranquilidad de alguien a quien acababan de entregar todo lo que quería.

Y en la sombra donde la luz de las antorchas no llegaba, Caelum observaba cómo se desarrollaba el momento. El catalizador había hecho efecto. El resentimiento ya estaba moviéndose, ya estaba buscando dónde aterrizar. Todo lo que necesitaba ahora era el momento adecuado.

No tendría que esperar mucho.

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