Talento SSS: De Basura a Tirano - Capítulo 49

49: Capítulo 49: ¿Puedes remover esto?

49: Capítulo 49: ¿Puedes remover esto?

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El fuego crepitaba suavemente, su calor cortando el frío punzante del aire montañoso.

Trafalgar se acercó, entrecerrando los ojos ante la olla suspendida sobre las llamas.

El olor era…

tolerable.

Un simple potaje, sazonado ligeramente con hierbas secas.

Dren estaba de pie junto a ella, con las mangas arremangadas, removiendo con un cucharón de madera.

—¿Qué estás preparando?

—preguntó Trafalgar, con voz monótona.

—Una sopa, joven maestro.

Debería estar lista pronto —respondió Dren, ofreciendo una sonrisa casual—.

¿Te importaría vigilarla un segundo?

La naturaleza llama…

bastante urgentemente.

Trafalgar arqueó una ceja.

—…Bien.

Ve.

—Gracias.

Dren le entregó el cucharón y caminó rápidamente hacia las rocas y los escasos árboles justo más allá del límite del campamento.

Trafalgar removió la olla lentamente, observando la mezcla burbujear.

Las llamas titilaban en sus ojos, pero su rostro permanecía indescifrable.

El crujido de la nieve amortiguado bajo las botas de Dren mientras desaparecía detrás del peñasco más grande.

Se agachó, gruñendo, luego miró hacia arriba cuando una alta sombra se acercó.

—Ya era hora —murmuró Dren.

Rusk se cernía sobre él—fácilmente dos metros treinta, construido como una bestia de guerra, con los brazos cruzados.

—¿Cuándo lo atacamos?

—preguntó Rusk, con voz baja y ansiosa—.

No parece que vaya a ser un problema.

—Cuando se duerma —dijo Dren sin levantar la mirada—.

Dama Seraphine pagará cuando esté hecho, solo necesitamos esperar.

Rusk resopló.

—Quinientas monedas de oro por adelantado.

Mil quinientas después.

Dinero para retirarse, ¿sabes?

Dren se limpió las manos en la nieve junto a él.

—Ya sabes cómo funciona.

Las Ocho Grandes Familias ni pestañean ante ese tipo de pago.

Pero una vez hecho, nos mantendremos ocultos—permanentemente.

Habrá revuelo.

—¿Revuelo por matarlo?

—se burló Rusk—.

Has oído los rumores.

Trafalgar—el rechazado de los Morgain.

Ni siquiera pudo despertar su núcleo hasta hace tres meses.

Hijo bastardo, sin talento, una carga.

Honestamente, este trabajo es demasiado fácil.

Dren se puso de pie, subiéndose los pantalones.

—No te confíes.

Un Morgain sigue siendo un Morgain.

Hay una razón por la que esas familias gobiernan el mundo.

Pasó junto a Rusk, sacudiéndose la nieve del abrigo.

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—Solo apégate al plan.

Caminaron de regreso hacia el fuego.

Dren regresó con paso casual, limpiándose las manos en un paño metido en su cinturón.

Trafalgar no se movió, todavía removiendo suavemente la sopa con el cucharón.

—Gracias por vigilarla, joven maestro —dijo Dren, extendiendo la mano para tomar el relevo—.

Por favor, tome asiento junto al fuego.

Serviré en un minuto.

Trafalgar le entregó el cucharón.

—Bien.

Caminó hacia la fogata, sus botas crujiendo suavemente contra el suelo cubierto de escarcha.

Los otros cuatro—Kael, Beren, Rusk y Tovin—ya estaban sentados en semicírculo alrededor de las llamas, relajados, intercambiando miradas silenciosas.

Cuando se sentó, lo saludaron al unísono.

—Joven maestro.

—Buenas noches.

—Espero que el viaje no haya sido demasiado duro.

Trafalgar hizo un leve asentimiento.

—Todavía no.

Aún espero que alguien intente matarme.

Una risa recorrió el grupo, aunque solo la de Kael parecía genuina.

Se reclinó ligeramente, dejando que el calor penetrara en sus piernas.

—Así que…

mercenarios, ¿eh?

¿Llevan mucho tiempo en esto?

Kael sonrió.

—Doce años en mi caso.

Empecé después de que terminara la Guerra del Sur.

Necesitaba dinero.

—Yo luché en esa —añadió Beren, ajustándose el guantelete—.

No me gustaba trabajar para nobles, pero la paga era buena.

Tovin pinchó el fuego con un palo.

—Hice trabajo de escolta antes de esto.

Muchos niños mimados.

Tú no estás tan mal hasta ahora.

Rusk gruñó.

—No llamaría a esto un trabajo difícil.

Cliente tranquilo, paga decente, las montañas no están llenas de bandidos por una vez.

Trafalgar esbozó una leve sonrisa.

—Dale tiempo.

El fuego crepitó.

Las chispas se elevaron hacia el cielo que oscurecía.

Las observó mientras los mercenarios seguían hablando, cada uno compartiendo una o dos historias—encuentros cercanos con ogros, peleas de borrachos en pueblos fronterizos, contrabandistas que resultaron ser cultistas.

Trafalgar escuchaba, hacía las preguntas correctas, mostraba la reacción justa para mantener el ritmo.

Finalmente regresó Dren, sosteniendo una bandeja con cinco cuencos de potaje humeante.

—La cena está servida —dijo con media sonrisa, repartiendo los cuencos uno por uno.

Beren, Tovin, Kael, Rusk—cada uno tomó el suyo sin dudar.

Dren colocó el último frente a Trafalgar.

—El suyo, joven maestro.

Trafalgar lo miró por un momento, luego levantó la vista.

—No tengo hambre.

Puedes quedarte con el mío.

Los ojos de Rusk se iluminaron.

—Con su permiso, entonces…

no lo dejaré desperdiciar.

Tomó el cuenco extra con entusiasmo y comenzó a comer.

El aire estaba quieto.

Los mercenarios comían sin dudarlo, charlando entre bocados como si la noche fuera a pasar sin incidentes.

La sopa humeaba en sus cuencos, lo suficientemente condimentada para enmascarar cualquier cosa sospechosa.

—¿Está seguro, joven maestro?

—preguntó a mitad de un bocado—.

¿Ni siquiera una probada?

—Dije que no tengo hambre —respondió Trafalgar con calma, sin apartar los ojos de él—.

Pero agradezco tu entusiasmo.

Kael se rio, ajeno.

—No recuerdo la última vez que comimos algo caliente en una noche fría.

Pasaron unos segundos más.

Entonces Beren dejó caer su cuchara.

Se encorvó hacia adelante, con los dedos temblorosos, respirando en bocanadas agudas.

—¿Beren?

—preguntó Kael, con preocupación en su rostro.

Beren levantó la mirada —ojos abiertos e inyectados en sangre— y luego vomitó un espeso chorro de sangre ennegrecida sobre la nieve.

Sus venas pulsaban visiblemente bajo su piel, oscuras e hinchadas, arrastrándose como sombras a lo largo de su cuello y mandíbula.

Intentó hablar, pero solo salió sangre.

Luego se desplomó, convulsionando una vez antes de quedarse quieto.

Tovin se levantó bruscamente, su cuenco cayendo de sus manos.

—¿Qué demonios…?

Su frase nunca terminó.

Se tambaleó hacia un lado, asfixiándose violentamente, salpicando sangre por toda su manga.

Sus labios se volvieron púrpura oscuro mientras caía de rodilla, luchando por respirar.

Rusk también dejó caer su cuchara.

—¡Está envenenado…!

Pero incluso mientras gritaba, su cuerpo lo traicionaba.

Se agarró el estómago, tambaleándose hacia atrás, las venas de su rostro volviéndose negras como tinta agrietada.

Kael alcanzó su espada en pánico —pero sus manos ya estaban temblando.

Trafalgar permaneció sentado, con los brazos aún cruzados, observando en silencio.

Rusk cayó de bruces en la nieve, convulsionando brevemente antes de quedar inmóvil.

Tovin se derrumbó después, con los ojos en blanco, sacudiéndose en su lugar.

Kael logró dar un solo paso antes de caer sobre una rodilla, tosiendo sangre entre los dientes.

Dren, sin embargo, no cayó.

Dejó caer su cuenco y retrocedió tambaleándose del fuego, respirando con dificultad, pero aún de pie.

Sus piernas temblaban, su piel pálida por el sudor —pero resistía.

Se volvió hacia Trafalgar con ojos entrecerrados, su respiración entrecortada.

—¡Nos has envenenado, bastardo…!

¡Dama Seraphine te enterrará por esto!

Trafalgar finalmente se puso de pie, sacudiéndose un poco de polvo de la manga.

—Tch.

Deberías haber muerto con los demás.

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