Talento SSS: De Basura a Tirano - Capítulo 53

53: Capítulo 53: A través de la mira telescópica 53: Capítulo 53: A través de la mira telescópica Trafalgar estaba jodido.

No se había movido en minutos.

No había respirado lo suficientemente fuerte como para empañar un espejo.

Todo su cuerpo estaba presionado contra la tierra fría, medio cubierto de escarcha, escondido detrás de un tronco de árbol torcido y una roca cubierta de nieve.

No es que importara.

—Mierda…

Valttair, ¿realmente vas a dejar que tu único talento generacional muera aquí de esta manera?

Examinó lentamente la línea de árboles.

Nieve.

Rocas.

Ramas.

Pinos cargados de hielo.

Ningún rastro del soldado privado que Lady Seraphine había enviado.

Y ese era el problema.

Trafalgar inhaló silenciosamente por la nariz, luego alcanzó y colocó a Maledicta a su lado.

Sus dedos tocaron la nieve.

El hielo se adhirió a sus guantes mientras compactaba una pequeña esfera de escarcha.

No apuntó.

Simplemente la lanzó hacia arriba—directamente hacia el cielo.

¡¡Fwsssshhht!!

El sonido desgarró el aire.

La bola de nieve explotó en el aire, hecha pedazos por una flecha cargada de maná más rápida de lo que sus ojos podían seguir.

Partículas de hielo se dispersaron en mil direcciones, captando la luz como metralla de cristal.

«Mierda…

Es rápido.

Y sabía dónde estaba yo.

Solo está jugando conmigo».

La realización le golpeó como un martillo en el estómago.

Esto no era solo una persecución.

Era una actuación.

Y Trafalgar no era el cazador en ella—era el sujeto de prueba.

Cuidadosamente, comenzó a moverse—deslizando su cuerpo a través de la nieve como un zorro herido.

Cada movimiento lento.

Cada respiración controlada.

Su abrigo raspaba la corteza congelada mientras rodaba detrás de la siguiente roca, sin levantarse completamente nunca.

Sus dedos ardían por el frío.

Su aliento se condensaba en pequeñas explosiones.

Se movía como una presa.

Porque eso era lo que era ahora.

«No le des un objetivo.

Sigue moviéndote.

Piensa como el cebo».

Hizo una pausa bajo las ramas bajas de un pino caído.

El olor a tierra húmeda y sangre vieja se mezclaba con savia y frío.

Otro recuerdo le golpeó—la voz de su abuelo durante un viaje de caza años atrás.

«¿Quieres sobrevivir a un depredador, muchacho?

No seas más rápido.

Sé más silencioso».

Parpadeó lentamente.

Luego sonrió ligeramente—frío y amargo.

«Viejo, espero que estés viendo esto».

Porque esta vez, no estaba cazando conejos.

Él era el que estaba siendo rastreado por algo mucho más peligroso.

Trafalgar siguió moviéndose—centímetro a centímetro, paso a paso.

Ya no intentaba correr.

Eso ya había fracasado.

Gateaba de sombra en sombra, de nieve a piedra.

Sin movimientos bruscos.

Sin líneas rectas.

Pero cada pocos minutos, se detenía.

Escuchaba.

Observaba.

Nada.

Ni un suspiro.

Ni un paso.

Ni siquiera un destello en la línea de árboles.

—¿Dónde demonios estás…?

La respuesta llegó no con sonido, sino con instinto.

El tipo de instinto nacido de experiencias cercanas a la muerte y afilado por el miedo.

Cerró los ojos brevemente e imaginó lo inverso—dónde estaría él si fuera el asesino.

Terreno elevado.

Ángulo para disparar.

Dirección del viento.

Base estable.

Sin línea de escape.

Miró entre los árboles, entrecerrando los ojos hacia la lejana cresta arriba.

¿Era eso un destello?

Se concentró más.

Sin movimiento.

—Es un puto profesional.

Las manos de Trafalgar se apretaron en puños.

No estaba tratando solo con un soldado.

Era alguien que vivía y respiraba el arte de la caza.

Quienquiera que Seraphine hubiera enviado no era un peón prescindible—era el tipo de arma que se mantiene oculta hasta que el trabajo realmente importa.

«Incluso si sé dónde está…

No puedo tocarlo.

No tengo hechizos ni nada para siquiera golpearlo.

Mi cuerpo es demasiado lento.

Mi cobertura es demasiado delgada».

No importaba cuán afilada fuera Maledicta.

Esta pelea no se libraba con cuchillas.

Se libraba con distancia, paciencia y terror.

Y Trafalgar estaba perdiendo.

Gravemente.

Se mordió la lengua lo suficientemente fuerte como para sacar sangre, tratando de mantener los pies en la tierra.

—Piensa más —murmuró bajo su aliento.

Otro recuerdo emergió—borroso y suave.

Su abuelo de nuevo.

«No puedes ganar cada pelea.

Pero puedes arruinar la puntería del bastardo».

Miró los árboles detrás de él.

Una idea surgió.

Peligrosa.

Temeraria.

Pero mejor que esperar a que otra flecha le atravesara el cráneo.

Agarró una piedra afilada y cortó un jirón en el costado de su abrigo.

La sangre manchó la tela.

Luego arrancó el pedazo y lo ató alrededor de una rama de árbol rota.

La arrojó detrás de él—sobre una cresta—lejos y alto.

En el momento en que dejó su mano
¡¡¡FWUUUSHK!!!

Una flecha silbó desde arriba y partió la rama en el aire.

El sonido fue instantáneo.

La sincronización perfecta.

El corazón de Trafalgar se hundió.

—No solo está observando.

Me está leyendo como un maldito libro.

Se agachó detrás de un tronco muerto y se obligó a respirar por la nariz.

—Bien.

Es mejor que yo.

Más fuerte.

Más inteligente.

Más rápido.

Los ojos de Trafalgar se estrecharon.

Si el bastardo quería jugar este juego hasta el final…

él también lo jugaría hasta el final.

– Punto de vista del cazador –
Desde la cresta superior, oculto bajo capas de follaje cubierto de nieve, el cazador se agachó, su respiración estable, sus dedos envolviendo el elegante arco negro apoyado contra su hombro.

Sus ojos nunca parpadeaban.

Debajo, a unos setenta metros, el chico gateaba como un zorro herido, abrazando el terreno como si eso pudiera salvarlo.

El cazador resopló.

—Ja…

mira al pequeño bastardo.

Moviéndose como si pensara que lo he perdido.

Su voz era un susurro ronco, apenas audible.

No por miedo a ser escuchado—sabía que no podía serlo.

—Mi Visión Periférica me da una lectura de 100 metros en todas direcciones.

Te he estado observando todo este maldito tiempo.

Alcanzó y sacó otra flecha del carcaj atado a su espalda.

El eje pulsaba levemente con runas violetas—compresión de maná ajustada a máxima potencia.

—Veamos cuánto tiempo puedes arrastrarte antes de que empieces a rezar.

Colocó la flecha, tensó la cuerda hasta la mitad—y se detuvo.

Una sonrisa tiró de la comisura de su labio cicatrizado.

—Eso es.

Sigue retorciéndote.

Seraphine no dijo matarte rápido.

Solo matarte bien.

Dejarte sentirlo primero.

Dejarte suplicar.

Ese es el tipo de espectáculo que ella quiere.

Sus ojos no se desviaron de la forma de Trafalgar abajo.

Pero algo en su mente de repente se crispó.

Ese instinto.

Ese susurro primario en la base del cráneo que le decía a los hombres que no miraran a izquierda o derecha—sino detrás.

Su agarre se tensó.

Su visión destelló.

Una presencia entró en el borde de su radio de detección—apenas un parpadeo en su Visión Periférica, pero rápido, directo y brillando rojo con maná.

—¿Qué?

Un proyectil se dirigía directamente hacia él.

No una flecha.

No un hechizo.

Algo más.

El cuerpo del cazador reaccionó antes que su mente—saltó hacia atrás desde el borde, girando en el aire, su arco medio tensado mientras trataba de identificar el objeto que se precipitaba hacia su posición.

Pero era demasiado rápido.

Un borrón de acero y viento.

—Eso no vino del chico…

Aterrizó con fuerza, patinando sobre la nieve.

Su aliento se condensó por la repentina adrenalina.

Entonces lo escuchó.

Una voz.

Suave.

Imperturbable.

Divertida.

—Te encontré.

– Punto de vista de Trafalgar –
El bosque explotó con ruido.

Una onda expansiva recorrió la línea de árboles—ramas rompiéndose, nieve cayendo como niebla, el eco de algo pesado golpeando el suelo justo adelante.

Trafalgar se congeló.

Sus instintos gritaban al unísono.

Corre.

Pero algo más profundo—el cazador dentro, el que su abuelo le enseñó a escuchar el bosque, no a temerle—le dijo lo contrario.

«Eso no fue una flecha.

Eso fue…

algo más».

Maledicta reapareció en su mano mientras avanzaba sigilosamente, cauteloso, lento, apartando las ramas cargadas de nieve.

Cada paso más cerca aumentaba la tensión del aire—como si el bosque mismo estuviera conteniendo la respiración.

Llegó al borde de un pequeño acantilado y miró hacia el claro de abajo.

Y allí lo vio.

Un hombre estaba de pie en medio de un pequeño cráter de nieve desplazada y raíces aplastadas.

Sin un rasguño.

Cabello largo y rubio platino, fluyendo suelto como hilos de plata bajo la luz del sol.

Su espalda estaba vuelta, pero incluso desde aquí, Trafalgar podía notar—alto, esbelto, poder enrollado bajo la capa que ondeaba suavemente detrás de él.

No era Valttair.

«Espera…

se ven casi idénticos…

pero este es más joven».

Entonces el hombre giró ligeramente la cabeza, revelando un par de ojos afilados color gris acero—ojos que cortaban a través de la niebla, a través del miedo, a través de los hombres.

A Trafalgar se le cortó la respiración.

En su mente, algo encajó.

Un nombre surgió—uno que ni siquiera sabía que recordaba.

De un recuerdo borroso del viejo Trafalgar, escuchado una vez durante una amarga reunión familiar.

«…Ese es Mordrek du Morgain».

Tragó saliva con dificultad.

El hermano menor de Valttair.

Diez años menor.

Se decía que era igual de peligroso.

Igual de brillante.

El tipo de hombre que helaba la sangre cuando sonreía.

Mordrek miró hacia la cresta.

Y por un momento, sus miradas se cruzaron.

Su boca se curvó ligeramente—no exactamente una sonrisa.

Solo lo suficiente para decir:
—Llegas tarde.

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