Talento SSS: De Basura a Tirano - Capítulo 6

6: Capítulo 6: Cicatrices Bajo la Piel 6: Capítulo 6: Cicatrices Bajo la Piel Trafalgar se agitó bajo las gruesas mantas de terciopelo, su cuerpo doliendo en lugares que no sabía que podían doler.

Parpadeó lentamente, adaptándose a la tenue luz matutina que se filtraba por las altas ventanas de su habitación.

—Ugh…

Siento como si me hubieran pisoteado todo el cuerpo —murmuró, frotándose el cuello.

Se sentó perezosamente, todavía vestido con la misma ropa oscura de entrenamiento de la noche anterior.

La rigidez en sus extremidades protestaba con cada movimiento, recordándole el entrenamiento nocturno con la espada al que se había sometido.

Arrastrando los pies hacia el alto espejo cerca de su cómoda, se recogió el pelo en su habitual coleta corta negra.

Sus dedos se movieron por instinto, atando la banda con facilidad practicada.

Entonces hizo una pausa.

Su propio rostro le devolvió la mirada.

Ojos azul oscuro, ligeramente hundidos.

Piel pálida por falta de sol.

Y bajo sus ojos, sombras tenues—prueba de una noche inquieta.

—…Parezco medio muerto —murmuró, tocando las leves ojeras con dos dedos.

No había sorpresa en su tono.

Solo una resignación apagada.

Sin camisa, parecía más delgado de lo que recordaba.

No débil—pero tampoco particularmente fuerte.

Tenía el físico de alguien que una vez había entrenado seriamente, luego se detuvo a mitad de camino y dejó que el tiempo erosionara su progreso.

Dirigió su mirada hacia la puerta de su baño privado, con la intención de ir directamente a la bañera.

Entonces llegó el sonido.

Toc.

Toc.

Toc.

Tres golpes educados.

Trafalgar suspiró.

—Adelante —llamó, enderezándose ligeramente mientras se giraba desde el espejo.

La puerta se abrió, revelando un rostro familiar.

Mayla, su doncella, entró con pasos elegantes, equilibrando una bandeja de plata.

Su largo cabello castaño estaba recogido ayer, pero hoy caía suelto sobre sus hombros.

Llevaba el mismo uniforme impecable de doncella—pulcro, adecuado y discreto.

—Buenos días, joven maestro —saludó con un tono cálido y mesurado.

Sus ojos se desviaron brevemente hacia su torso desnudo, y luego cortésmente apartó la mirada—.

Veo que se preparaba para bañarse.

Le he traído su desayuno—tostadas con jamón curado y zumo fresco.

La mirada de Trafalgar cayó sobre la bandeja.

—Gracias.

Puedes dejarlo ahí —dijo, señalando con la cabeza una mesa cercana—.

Te llamaré si necesito algo más.

Mayla hizo una ligera reverencia.

—Como desee, joven maestro.

Salió silenciosamente, dejando la habitación en su tranquila quietud matutina.

Trafalgar se dirigió hacia sus pantalones, con la intención de desnudarse para el baño—cuando se detuvo.

Algo estaba guardado dentro de uno de los bolsillos.

Metió la mano y lo sacó: un pequeño vial de cristal con un líquido ligeramente rojizo.

El mismo de ayer.

—El veneno…

—murmuró.

Lo miró fijamente por un momento más, como sopesando su importancia.

Luego, con un suspiro resignado, lo llevó al baño, lo destapó y vertió las gotas restantes en el inodoro.

Un remolino de rojo tenue desapareció en el agua mientras tiraba de la cadena.

—Mejor deshacerme de eso.

Ya completamente desnudo, Trafalgar miró de nuevo al espejo—esta vez sin ropa que lo ocultara.

Su figura era esbelta, tonificada apenas lo suficiente para sugerir potencial.

Su abdomen mostraba líneas tenues de definición, pero nada impresionante.

El cuerpo de alguien que podría volverse fuerte…

si seguía intentándolo.

Inclinó ligeramente la cabeza.

Cabello negro.

Ojos azules.

Expresión vacía.

Y entonces frunció el ceño ante algo más, murmurando entre dientes.

—Maldita sea…

Trafalgar fue bendecido al menos en un área.

Sacudiendo la cabeza, entró en la bañera y se hundió en el agua caliente.

Durante los siguientes minutos, solo hubo silencio.

El tipo de silencio que daba espacio a pensamientos que no estaba del todo preparado para enfrentar.

El vapor se arremolinaba por el baño mientras Trafalgar salía, secándose con una gruesa toalla.

Después de vestirse—pantalones negros simples y una camisa gris oscuro—regresó a la pequeña mesa y se sentó a comer.

Dio un bocado lento a la tostada, luego otro.

La comida estaba caliente y buena, aunque su mente ya estaba lejos del desayuno.

«Percepción de Espada (Niv.Máx)…

si realmente tengo eso, necesito usarlo adecuadamente».

Bebió un sorbo de zumo.

Era ligeramente ácido, probablemente naranja con algo más mezclado.

«¿Pero cómo?

No puedo simplemente acercarme a alguien y decir “Oye, pelea conmigo”.

Eso llamaría demasiado la atención.

Y ayer literalmente prometí mantener un perfil bajo…»
Trafalgar golpeó ligeramente con los dedos sobre la bandeja.

La silla crujió suavemente bajo él mientras se reclinaba.

«¿Hay alguien en esta maldita casa que no me vea inmediatamente como una molestia?»
Cerró los ojos, no para descansar, sino para buscar.

No sus recuerdos—los suyos eran pocos—sino sus recuerdos.

Los del otro Trafalgar.

El que solía vivir en este cuerpo.

Excavó más profundo.

Surgieron impresiones tenues.

Ecos de pasillos fríos, risas burlonas, pesados silencios en las cenas familiares.

Y entonces
Un nombre.

Lysandra.

Segunda hija mayor de la Familia Morgain.

Veintiséis.

Hija de la primera esposa.

No había mostrado calidez, exactamente, pero…

tampoco había sido cruel.

Lo había tratado como a una persona.

Solo eso la hacía destacar en un hogar como este.

«Es la única que no actuaba como si yo fuera una mancha en el apellido familiar».

Dejó su tenedor, terminando el último bocado de jamón.

El zumo le siguió.

Entonces tomó la pequeña campana de plata al lado de la mesa.

No sonó cuando la agitó.

Pero un momento después, Mayla apareció de nuevo, como si fuera convocada por instinto.

Hizo una reverencia.

—¿Debo retirar los platos, joven maestro?

Él asintió.

—Sí.

Y…

espera un segundo.

Ella se detuvo, con los platos en la mano.

—¿Sí?

—Quería preguntar…

¿sabes dónde está Lysandra ahora mismo?

Mayla parpadeó, claramente sorprendida por la pregunta.

—Creo que actualmente está con el Señor Valttair en una expedición de caza en las montañas del norte.

Surgió una misión, y se fueron hace dos días.

Sin embargo…

leí en el correo de la mañana que se espera que regresen mañana.

Las cejas de Trafalgar se fruncieron.

—Ya veo.

Gracias.

Pensó que eso era el final.

Pero Mayla se quedó cerca de la puerta, inmóvil.

La miró.

—¿Sucede algo?

Ella dudó, luego habló suavemente.

—Perdóneme, joven maestro…

pero ¿no recuerda lo que pasó la última vez que intentó acercarse a Dama Lysandra?

Trafalgar inclinó ligeramente la cabeza, inseguro de cómo responder.

—¿Qué quieres decir?

—preguntó, con voz tranquila pero alerta—.

¿Pasó algo?

Mayla desvió la mirada por un segundo, sus manos apretándose alrededor de la bandeja.

—…Puede que no lo recuerde —dijo ella suavemente—.

Podría ser por el trauma.

Pero…

una vez me contó—llorando, nada menos—sobre algo que sucedió.

Sobre su segunda hermana, Rivena.

Solo el nombre envió un pulso a través del pecho de Trafalgar.

Un agudo y repentino escozor detrás de sus ojos.

—Ella no se lo tomó bien cuando Dama Lysandra mostró interés en usted.

Siempre ha habido rivalidad entre ellas, y ver a Lysandra pasando tiempo con usted…

la hizo reaccionar violentamente.

Mayla hizo una pausa.

Su voz se suavizó aún más.

—Usted dijo que ella…

le hizo daño.

De una manera en que nadie debería ser lastimado jamás.

Trafalgar parpadeó.

Entonces llegó el dolor.

Un dolor sordo floreció en la base de su cráneo, y de repente la habitación se difuminó a su alrededor.

Recuerdos—débiles, fragmentados, pero vívidos—entraron como una presa rota.

Hace tres años.

Él tenía doce.

Recordaba estar de pie en el patio de entrenamiento.

Lysandra corrigiendo su postura, sonriendo levemente cuando lo hacía bien.

No lo elogiaba como a un niño, sino como a un igual.

Eso había significado algo.

Y entonces—Rivena.

Su voz fría.

Los celos en sus ojos.

La forma en que se le acercó días después, cuando no había nadie alrededor.

La forma en que sonrió, demasiado suavemente.

La presión en su pecho.

El silencio nauseabundo.

Dio un paso atrás tambaleándose, casi derribando la silla detrás de él.

«Así que eso es lo que pasó…

me usó…

para lastimar a Lysandra».

La voz de Mayla regresó, cautelosa.

—Solo lo sé porque usted me lo contó…

y me hizo jurar guardar el secreto.

Estaba tan asustado.

Y enojado.

Y avergonzado.

Trafalgar agarró el borde de la mesa, con los nudillos blancos.

Su garganta se sentía seca.

No habló durante varios segundos.

Solo respiraba.

Entonces, por fin, dijo:
—…Gracias por decírmelo.

Yo…

necesitaba saberlo.

Mayla hizo una reverencia lenta y respetuosa.

—Por supuesto, joven maestro.

Si hay algo que pueda hacer…

—No hay nada.

Solo…

déjame solo un rato.

Ella dudó de nuevo, pero asintió y salió silenciosamente de la habitación.

La puerta se cerró tras ella.

Trafalgar permaneció allí, mirando a la nada.

Su voz fue baja cuando salió, más un suspiro que un pensamiento.

«Ella lo destruyó».

En el momento en que la puerta se cerró, el cuerpo de Trafalgar se movió por instinto.

Sus piernas lo llevaron al baño, sus pies descalzos golpeando contra el frío suelo.

El peso en su pecho surgió hacia arriba, un nudo de náusea y repulsión retorciéndose en su interior.

Apenas llegó al lavabo.

Su estómago convulsionó.

El sabor de la bilis llenó su boca.

Todo lo que había comido—tostada, jamón, zumo—salió a la fuerza.

Una y otra vez.

Siguieron las arcadas secas.

Se aferró al borde del lavabo, jadeando por aire, sudor formándose en su frente.

«Ella hizo eso…

a un niño de doce años, cómo puedes abusar de un niño.

Qué tipo de diablo le dio este trasfondo a Trafalgar…

Sabía por la información del personaje que su vida era una mierda y que era miserable.

Quería interpretarlo porque sería interesante precisamente por esa razón, no para experimentarlo yo mismo…»
Sus nudillos temblaban.

«¿Cómo demonios podría alguien hacerle eso a un niño?»
El lavabo apestaba a ácido y comida medio digerida.

A Trafalgar no le importaba.

Se enjuagó la boca con manos temblorosas, apenas capaz de mantenerse en pie.

Miró al espejo.

El chico que le devolvía la mirada parecía pálido.

Frágil.

Como si algo se hubiera quebrado.

Un pensamiento resonó en su mente, como un susurro desde las profundidades:
«Realmente estabas viviendo en el infierno».

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