Talento SSS: De Basura a Tirano - Capítulo 8

8: Capítulo 8: El Regreso del Patriarca 8: Capítulo 8: El Regreso del Patriarca Trafalgar gimió al abrir los ojos, la luz de la ventana atravesando las cortinas como una lanza.

Su cuerpo dolía por las sesiones de entrenamiento nocturnas, pero esa no era la peor parte del día.

Su cabello negro se erizaba en todas direcciones, salvaje e indomable.

Se arrastró fuera de la cama y caminó hacia la palangana.

Salpicando agua fría en su rostro, se miró en el espejo.

«Hoy es el día…

Lysandra y padre están regresando».

No sabía mucho sobre Valttair du Morgain más allá de los recuerdos de este cuerpo—frío, distante, poderoso.

Pero ¿Lysandra?

Ella era diferente.

Una vez le había hablado como a un ser humano.

No como el resto de los lobos en esta maldita familia.

«Tal vez…

si se lo pido amablemente, me enseñará esgrima.

Solo eso haría que todo esto valiera la pena».

La puerta crujió al abrirse detrás de él.

Una voz suave cortó el silencio.

—Joven maestro, no estará planeando en serio reunirse con el Patriarca vestido así, ¿verdad?

Trafalgar se volvió para ver a Mayla de pie con los brazos cruzados, sus ojos agudos escrutándolo de pies a cabeza.

Sonrió con ironía.

—¿Qué, no estás impresionada por mi elegancia casual?

Ella no respondió con una sonrisa.

—Quítatelos.

Ahora.

Él arqueó una ceja, con los labios temblorosos.

—¿No soy un poco joven para ese tipo de órdenes?

Mayla captó la broma, pero su tono se agudizó.

—No es momento para bromas.

El Patriarca ha regresado.

Espera que cada esposa e hijo esté presente—como siempre.

Trafalgar suspiró, pasando una mano por su cabello despeinado.

—Entiendo.

Mis disculpas.

Comenzó a desvestirse sin protestar.

Mayla caminó hacia el enorme armario al costado de la habitación y sacó un formal traje negro de noble, acompañado de una corbata gris carbón.

—Esto servirá —dijo, colocándolo sobre la cama—.

Quédate quieto.

En minutos, lo tenía completamente vestido—guantes negros, zapatos pulidos, y cada botón perfectamente alineado.

Se paró detrás de él y comenzó a peinar su cabello con facilidad practicada, recogiéndolo en una coleta alta y pulcra, tal como la tradición exigía.

—Ahora está presentable, joven maestro —dijo suavemente, retrocediendo para inspeccionar su trabajo.

Trafalgar miró de nuevo su reflejo.

El chico en el espejo no se sentía como él.

—Bien.

Gracias, Mayla.

Ella sonrió con gentileza.

—No es nada, joven maestro.

Ahora, sígame.

Necesitamos llegar al patio antes de que el Patriarca llegue.

Mientras salían de la habitación hacia el frío y resonante corredor, Trafalgar sintió sus hombros tensarse.

«Adiós a la paz y la tranquilidad».

El viento aullaba a través de los picos del norte, silbando entre las columnas de mármol del gran patio de la Casa Morgain.

Trafalgar avanzó, el sonido de sus zapatos pulidos resonando contra el suelo de piedra.

Ajustó ligeramente sus guantes, su coleta negra azotando detrás de él con cada ráfaga.

«Mierda.

Hace un frío tremendo aquí fuera».

El patio ya estaba vivo de movimiento.

Más de mil soldados se mantenían en formación perfecta, vestidos con armaduras negras grabadas con el emblema de la Casa Morgain—un lobo plateado flanqueado por dos espadas cruzadas.

Permanecían silenciosos, disciplinados, como estatuas con huesos de acero.

Detrás de ellos se encontraba un ejército de sirvientes—más de doscientos—alineados con precisión militar.

Todas las miradas dirigidas a las enormes puertas de la finca, esperando el regreso de su señor.

Los ojos de Trafalgar vagaron por la multitud.

Uno por uno, los miembros de la familia principal tomaron sus lugares designados, agrupados por linaje y antigüedad.

Todos ellos eran impresionantes a su manera—pero más que nada, estaban unidos por un rasgo.

Su cabello.

Blanco.

Rubio.

Plateado.

Sin una sola excepción…

excepto él.

«Una desgracia de cabello negro entre la realeza platinada.

Apropiado».

Dama Seraphine, la primera esposa, se erguía regiamente en un vestido carmesí ribeteado con oro.

Noble imperial de nacimiento, su presencia exigía silencio.

A su lado, Maeron, el hijo mayor, permanecía con los brazos cruzados.

A sus veintiocho años, parecía en todo el heredero—alto, de mandíbula afilada y frío.

Dama Verena, la segunda esposa, irradiaba orgullo militar.

Su postura era rígida, su cuerpo marcado por cicatrices, sus ojos duros.

Su hijo, Helgar, se elevaba sobre los demás, construido como una roca en armadura.

Rivena, su hija, se encontraba justo detrás de él—hermosa, sí, pero con un filo depredador en su sonrisa que hacía que el estómago de Trafalgar se retorciera.

Dama Naevia, la tercera esposa, vestía un suave vestido azul y se comportaba con gracia.

Sylvar, su hijo, parecía pálido y pensativo, casi enfermizo.

Nym, su hija, apenas levantaba la mirada, susurrando algo para sí misma.

Dama Isolde, la cuarta esposa, permanecía ligeramente apartada.

Una noble extranjera con penetrantes ojos dorados y un aire distante.

Su hijo, Darion, mantenía un perfil bajo.

Elira, la hija menor, parecía aburrida, jugueteando con una pulsera enjoyada.

Y luego…

en la parte trasera.

Solo.

Trafalgar.

Como siempre.

Las enormes puertas de acero retumbaron abriéndose con un gemido profundo.

Todas las cabezas giraron.

Desde más allá del arco cubierto de escarcha, más de cien soldados montados entraron cabalgando, rodeando dos grandes carruajes.

Sus negros corceles resoplaban escarcha al aire.

Liderando la procesión había un hombre que nadie podía confundir.

Valttair du Morgain.

Cabello como platino bruñido, músculos duros como piedra bajo un pesado abrigo negro, y ojos que parecían atravesar el tiempo mismo.

Era el jefe de la Casa Morgain—y una de las ocho figuras gobernantes del mundo.

No es que Trafalgar hubiera sabido eso cuando despertó aquí por primera vez.

Al lado izquierdo de Valttair cabalgaba Lysandra, vistiendo equipo de batalla ligero manchado con sangre de monstruo.

Su presencia era feroz, digna.

Detrás de ellos, los carruajes eran tirados por bestias acorazadas.

Dentro, Trafalgar vislumbró wyverns y monstruos capturados—trofeos de su misión.

La procesión se detuvo.

El silencio reinó.

Entonces:
—¿Cómo fue la misión, querido?

—preguntó Dama Seraphine, su voz elegante e imperturbable.

Valttair desmontó con un paso pesado.

—Unos wyverns estaban perturbando las aldeas del norte.

Llegamos.

Ya no son un problema.

Seraphine asintió.

—Eficiente como siempre.

—Como era de esperar —dijo él simplemente.

Luego vino el ritual.

Valttair recorrió la línea de su familia, saludando a cada esposa e hijo con breves palabras y miradas afiladas.

Algunos recibieron asentimientos.

Otros, comentarios cortos.

Y entonces llegó al final de la línea.

Trafalgar.

Valttair no dijo nada al principio.

Solo lo miró fijamente.

Trafalgar le devolvió la mirada, negándose a apartar los ojos.

«¿Por qué diablos me mira así?

¿Qué está pasando por su cabeza?»
Finalmente, el Patriarca habló.

—Te unirás a la familia para cenar esta noche.

Trafalgar mantuvo su voz firme.

—Entendido, Padre.

¿Pero por dentro?

«JÓDEME.»
Detrás de él, estallaron murmullos apagados.

—¿Por qué ahora?

—¿Va a deshacerse del más joven?

Rivena sonrió levemente.

—Interesante, hermanito.

Pero antes de que pudiera decir más, Lysandra dio un paso adelante, sus botas resonando con fuerza.

Sus ojos se entrecerraron al pasar junto a Rivena—una mirada fría de advertencia.

Se acercó a Seraphine e hizo una reverencia respetuosa.

—He regresado, Madre.

Dama Seraphine alzó una ceja.

—Espero no hayas deshonrado nuestro nombre.

Lysandra se enderezó.

—En absoluto.

La misión fue un éxito.

Luego, pasó junto a los demás y se detuvo brevemente al lado de Trafalgar.

Su tono se suavizó.

—Buenos días, hermanito.

Trafalgar parpadeó.

Era el mismo tono de los recuerdos.

Cálido.

Familiar.

«No ha cambiado».

Valttair se volvió hacia los sirvientes y soldados.

—Familia—pueden retirarse.

Luego su voz se volvió más áspera.

—El resto—a trabajar.

El patio se vació mientras comenzaba un caos organizado.

Trafalgar permaneció un momento antes de dirigirse hacia los pasillos.

«¿Por qué demonios este lugar se siente más asfixiante con cada hora que pasa?»
Los pasillos de piedra de la finca Morgain se sentían aún más fríos de lo habitual.

Trafalgar caminaba rápidamente, su aliento visible en el aire gélido mientras se dirigía hacia sus aposentos.

El traje noble le picaba contra la piel, ajustado en todos los lugares equivocados, y sus zapatos pulidos resonaban ruidosamente con cada paso.

El silencio del castillo no era pacífico—era pesado.

«Joder, hace frío.

Debería haber usado otra maldita capa bajo esta cosa…»
Se ajustó el cuello más apretado alrededor del cuello.

«Esto es una mierda.

Ser arrastrado a una cena familiar con el apocalipsis ambulante y su harén de hijos asesinos.

No puedo esperar para sentarme a través de una comida de sonrisas forzadas y amenazas veladas».

Exhaló, la neblina de su aliento mezclándose con el frío del corredor.

«”Te unirás a nosotros para cenar”, dice…

Como si tuviera una puta elección.

¿No era el punto de mantenerse invisible evitar exactamente este tipo de atención?»
Dobló una esquina, el peso de la finca presionándolo como nieve de montaña.

«¿Por qué ahora?»
Se acercó a las altas puertas dobles de su habitación, murmurando entre dientes.

—Este día no puede empeorar.

Agarró el picaporte y abrió la puerta.

Y se congeló.

Alguien ya estaba dentro.

Sentada casualmente en una de las sillas, piernas cruzadas, espalda recta, y ojos fijos en él como un depredador saboreando el silencio antes de abalanzarse
Rivena.

Su sonrisa fue lenta, deliberada.

—Hola, hermanito.

Tanto tiempo sin verte —ronroneó.

El cuerpo de Trafalgar se tensó instantáneamente.

Cada músculo rígido.

El aire de la habitación pareció bajar diez grados.

Su voz era juguetona, pero él sabía lo que había detrás.

Los recuerdos que había heredado de este maldito cuerpo se lo aseguraban.

No era solo peligrosa.

Era un maldito monstruo con piel humana.

«¿Por qué está aquí?»
Su mano se cernía cerca del marco de la puerta, debatiendo si cerrarla y huir.

Rivena giró un mechón de su cabello rubio platino e inclinó la cabeza.

Sus ojos brillaban con diversión.

—Estás bastante callado.

¿Te comió la lengua el gato?

Trafalgar no respondió.

Entró lentamente y cerró la puerta detrás de él.

Clic.

—-
El hogar en el estudio privado de Valttair crepitaba suavemente, proyectando luz dorada a través de estanterías de antiguos tomos y el brillo acerado de innumerables espadas montadas en las paredes.

La habitación era enorme, pero no había calidez en su grandiosidad.

Detrás del escritorio de obsidiana se erguía Valttair du Morgain, con los brazos cruzados detrás de la espalda, mirando a través del amplio ventanal arqueado que enmarcaba la extensión nevada de su dominio.

Las montañas se alzaban como titanes congelados, y bajo ellas, el castillo se extendía sobre los acantilados como una fortaleza tallada de hielo y sombra.

Caelum, su ayudante de mayor confianza, permanecía a unos pasos atrás, esperando en silencio.

—Informe —dijo Valttair, con voz calmada pero inflexible.

Caelum aclaró su garganta.

—Ha habido…

un desarrollo durante su ausencia, mi señor.

Algo bastante inesperado.

Valttair no se volvió.

—Concierne al más joven, ¿no es así?

Caelum parpadeó.

—…Sí.

¿Cómo supo…?

—Lo vi en él —respondió Valttair tajantemente—.

Su Núcleo de maná está despierto.

Caelum asintió lentamente.

—Así que lo notó.

Valttair finalmente se volvió, su mirada tan aguda como siempre.

—Nadie le dijo que entrenara.

Nadie lo guió.

Y, sin embargo, forzó la apertura de su Núcleo.

—Aún está en la Etapa de Origen, pero…

sí.

Lo hizo solo.

Silenciosamente.

Valttair caminó hacia su escritorio, apoyando una mano sobre la madera oscura.

—Por eso lo convoqué a cenar.

—¿Quiere probarlo?

—Quiero ver si el despertar lo ha cambiado —dijo Valttair—.

Si algo…

más profundo ha cambiado.

Caelum dudó antes de preguntar:
—¿No sería más efectiva una audiencia privada para eso?

Una leve sonrisa tiró de la comisura de la boca de Valttair—casi imperceptible.

—Quizás.

Pero prefiero observar cómo actúa cuando los lobos comienzan a rodearlo.

Cuando cada ojo en la sala está esperando que caiga.

Volvió su mirada hacia la ventana, con las manos nuevamente cruzadas detrás.

—La presión revela las grietas.

Caelum no dijo nada.

Conocía bien ese tono—uno de curiosidad entrelazada con frío cálculo.

Afuera, el viento aullaba a través de los picos como un cuerno de guerra distante.

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