Tengo 10,000 Villanos de Rango SSS en mi Espacio del Sistema - Capítulo 119

119: María Y Su Madre 119: María Y Su Madre —¡NOOOOO!

¡¡YO NO ME RENDÍ!!

La voz retumbó por el coliseo como un trueno, y Arabella soltó un profundo y cansado suspiro, negando con la cabeza, sabiendo ya de quién provenía.

Razeal se inclinó hacia un lado, mirando por encima de sus hombros hacia la fuente de la voz y entonces lo vio.

Areon.

Razeal dejó escapar un silbido bajo.

—Maldición…

está en serios problemas —murmuró, entornando los ojos—.

Ese viejo dragón realmente usó veneno de calidad.

Qué cruel fue.

Areon caminaba, pero apenas.

Su cuerpo se retorcía de forma antinatural, su rostro mostraba un enfermizo tono azulado.

Las venas sobresalían grotescamente por su cara y toda la piel de su cuerpo, pulsando con agonía.

La mitad de su rostro parecía deformado, como si el fuego mismo lo hubiera abrasado y se hubiera fusionado con su carne.

Las llamas ardían desde su piel, no solo prendiéndola, sino alimentándose de ella, como si su propio cuerpo fuera combustible para el fuego.

La llama no era ordinaria.

Ardía alta y errática, salvaje como su forma inestable.

También desde el lado derecho de su cráneo, un único y enorme cuerno de dragón sobresalía con su punta ardiendo como una antorcha maldita.

Parecía medio muerto.

Sin embargo, increíblemente, se mantenía en pie.

Por pura fuerza de voluntad.

El coliseo entero quedó en silencio, cada voz, cada respiración, robada ante tal visión.

Este era el Príncipe de la Casa de Fuego, apareciendo en una condición tan horrorosa, tan inhumana, que la multitud no podía procesar lo que estaban viendo.

Areon apenas parecía vivo.

—¡YO NO MEEE…

HE…

RENDIDDOOO!

El rugido salió desgarrado de su garganta, ronco y quebrado, un grito de agonía y desafío.

Su voz temblaba tanto como sus extremidades.

Dio otro paso adelante, tropezó pero no cayó.

Se sostuvo, clavando su enorme espada en el suelo como apoyo, agarrándola como un ancla.

Razeal alzó una ceja, observando el acercamiento de Areon: sus ojos inyectados en sangre, de un rojo ardiente; su piel ampollada, lamida por las llamas; ese antinatural tono azulado.

«Definitivamente material de protagonista», pensó sombríamente.

«Simplemente está hecho diferente.

El veneno de Ferevina está diseñado para paralizar incluso a dragones con agonía, y sin embargo aquí está.

De pie.

Caminando.

Gritando».

—¡BASTARDO!

—rugió Areon, apuntando su temblorosa espada hacia Razeal—.

¡TÚ…

TÚ ME ENVENENASTE!

Razeal parpadeó.

Luego levantó lentamente las manos en fingida inocencia, su expresión era la viva imagen de la virtud ofendida.

—¿Yo?

¿Veneno?

Yo no fui.

¿De qué estás hablando?

Nancy y Selphira se volvieron bruscamente hacia él, poniendo los ojos en blanco.

«¿No lo acaba de admitir él mismo antes?», pensaron.

«¿Y ahora tiene la desfachatez de poner esa cara?

Sin vergüenza alguna…»
Arabella, mientras tanto, no dijo nada.

Su mirada permaneció fija en su hijo, firme y silenciosa.

Observándolo soportar.

Todo esto comenzó hace cuatro días.

El cuerpo de Areon había empezado a comportarse extrañamente: dolor aleatorio, oleadas de energía que no se sentían bien.

Para el tercer día, ni siquiera podía ponerse de pie.

Fue entonces cuando Arabella fue informada.

Ella había esperado efectos secundarios del implante del corazón de dragón.

Tenía sentido: algo tan volátil como el núcleo de un dragón siempre conllevaría riesgos.

Pero lo verificó ella misma.

El corazón estaba estable.

Trasplantado perfectamente.

Sin irregularidades.

Ordenó a los sanadores realizar diagnósticos más profundos.

Hicieron de todo: hechizos, runas sagradas, exámenes físicos.

Lo que encontraron solo la preocupó más.

Su cuerpo estaba en sobrecarga total: cada terminación nerviosa gritando.

Su sensibilidad al dolor se había amplificado más de 300 veces.

Sentía todo.

Cada respiración.

Cada movimiento.

Cada latido.

Como si estuviera siendo torturado desde el interior.

Incluso convocó a la Iglesia, esperando que sus técnicas sagradas pudieran aliviar su sufrimiento.

Nada funcionó.

Arabella incluso convocó a la Santesa, la sanadora más sagrada bajo la orden divina, para que lo examinara.

Si alguien podía desentrañar la causa del tormento de Areon, sería ella.

Pero algo estaba mal.

La Santesa había venido, había puesto sus manos sobre la ardiente piel de Areon, y después de solo un momento de silencio, negó con la cabeza.

—No conozco la fuente —dijo, demasiado rápido.

Arabella…

Sus instintos en ese momento.

Las palabras de la Santesa fueron demasiado limpias, demasiado ensayadas.

Y ese sutil destello en su expresión no era ignorancia.

Era una mentira.

Estaba ocultando algo.

Arabella no la presionó.

No abiertamente.

Acusar a la Santesa provocaría repercusiones mucho más allá de la política.

Sería ofender a toda una familia ducal y a la iglesia misma.

En el peor de los casos, simplemente podría arrastrar a Areon a la Cámara del Fuego Sagrado, en las profundidades del santuario volcánico, para quemar la impureza por la fuerza.

Pero eso era arriesgado, así que no lo hizo.

La Santesa simplemente se fue.

Y ella la dejó.

Aun así, Arabella obtuvo más honestidad de sus propios sanadores.

Después de horas de rituales vacíos y teorías inútiles, le dieron algo real.

Y después de horas de pruebas, exploraciones, revisiones divinas y especulación interminable, finalmente dejaron de pretender que sabían.

—Podría ser veneno —admitió finalmente uno—.

Pero es…

intrazable.

No hay firma mágica.

Sin residuos.

No sabemos de qué tipo.

Invisible pero real.

Arabella no necesitaba pruebas.

En el momento en que la palabra «veneno» salió de sus labios, su mente se dirigió a Razeal.

¿Quién más tenía motivos?

¿Quién más se beneficiaba de incapacitar a Areon días antes del duelo?

¿Quién más le había entregado el corazón del dragón…

casi como un regalo?

Por supuesto que fue él.

En el campo de batalla, la llama de Areon rugió más alto.

El fuego que ardía en su cuerno aumentó violentamente, igualando la furia que se acumulaba detrás de sus ojos inyectados en sangre.

Cada nervio en su cuerpo gritaba de agonía.

Miró directamente a Razeal.

Mentiroso.

La voz de Areon raspó como metal rechinando.

—Tú…

maldito bastardo…

Su cuerpo temblaba.

El dolor era implacable.

Pero la rabia lo sostenía.

—Pusiste algo en el corazón del dragón.

Lo sé.

Esto…

—tosió fuertemente, salpicando sangre en el suelo—.

Este fue tu plan desde el principio.

Agarró su espada con fuerza, levantándola con toda la fuerza que su cuerpo destrozado podía dar.

—¡¿ES POR ESTO QUE ME DESAFIASTE?!

—rugió, con voz quebrada—.

¡¿No podías ganar limpiamente, así que hiciste trampa?!

Asqueroso.

Ni siquiera mereces mi odio.

El coliseo estalló en jadeos.

—Si fueras un hombre —gruñó Areon—, habrías luchado con honor.

Pero no eres nada.

Despreciable.

Entonces la multitud explotó.

—¡¿QUÉ?!

¡¿LO ENVENENÓ?!

—Qué asco…

—Eso no es solo hacer trampa.

Eso es…

Eso es lo que haría un violador.

La arena estalló en caos.

Ahora entendían la sonrisa arrogante que Razeal llevaba ese día.

La confianza fuera de lugar, esa arrogancia descarada.

Incluso atreviéndose a abofetear a Areon.

Todo tenía sentido.

La forma en que había actuado como si la victoria estuviera garantizada.

Todos habían sido engañados.

Una mujer sentada en las gradas se inclinó hacia adelante.

—Ese chico es vil.

Absolutamente despreciable…

—susurró.

Luego parpadeó.

Su expresión cambió—.

Pero brillante.

Recordó cómo su hermana mayor había expuesto su plan…

lo calificó como nada más que una táctica dilatoria, una extensión de su derrota.

Pero funcionó.

Él ganó.

Parpadeó, dándose cuenta.

Había asombro en su voz ahora.

—Ganó un combate que no tenía ninguna posibilidad de sobrevivir…

y la pelea ni siquiera había comenzado.

Negó lentamente con la cabeza, su vibrante cola de caballo azul balanceándose detrás de ella con cada movimiento.

Una extraña expresión cruzó su rostro, mitad impresionada, mitad divertida.

—Qué brillantez posee este chico…

Sus labios se curvaron en una pequeña sonrisa pensativa.

—El hijo de Tejedragón acaba de patear el plato equivocado esta vez.

Pero quizás eso no sea lo peor.

Tal vez aprenda algo de esto.

Su tono no contenía malicia, solo observación.

Diversión.

Intriga.

Pero a su lado, María frunció el ceño, con los brazos firmemente cruzados sobre su pecho, los ojos fijos en el campo de batalla de abajo.

Algo en el tono de la mujer la irritaba.

Profundamente.

—Solo hizo trampa —espetó María—.

No hay necesidad de glorificarlo, Madre.

Sus palabras estaban cargadas de amargura.

—Una persona sin poder real ni habilidad…

¿qué más puede hacer excepto hacer trampa?

Los esquemas y trucos no duran.

Se desmoronan frente a la verdadera fuerza.

Su madre no respondió inmediatamente.

Observó a Razeal, todavía de pie en el centro de la arena, tranquilo, indescifrable pero irrazonablemente confiado.

Entonces habló, con voz suave pero segura:
—¿Oh?

—dijo—.

Pero al final del día, María…

lo que importa es ganar.

No importa cómo.

No importa por qué.

Miró de reojo a su hija.

—Y no lo estoy alabando por hacer trampa.

Estoy impresionada de que sobrevivió, superó en inteligencia, maniobró y venció a alguien más fuerte que él…

sin nada más que su mente y palabras.

Su tono se agudizó ligeramente.

—Tiene dieciséis años.

Como tú.

Sin legado, sin línea de sangre despertada.

Sin respaldo.

Y superó en astucia a alguien que tenía todo eso.

Y más.

Volvió a mirar al campo, donde el fuego aún ardía alrededor de la forma rota de Areon.

—¿Puedes imaginar hasta dónde podría haber llegado si hubiera despertado el poder de Virelan?

—dijo en voz baja—.

¿Si hubiera pasado el Ritual de Clasificación?

Dejó escapar un suspiro, mitad impresionada, mitad temerosa.

—Podría haber estado hombro con hombro con los herederos de los duques.

—Lo que sea.

No me importa.

María se burló, con los brazos cruzados firmemente contra su pecho, la irritación emanando de ella en oleadas.

—Un hombre que solo puede mantenerse en pie gritando o mintiendo…

no es especial sin importar cuántas victorias saque de su trasero —su tono era frío como el hielo, pero la frustración que se filtraba a través de sus palabras era cualquier cosa menos sutil.

Su madre la miró de reojo, apretando los labios en una débil sonrisa.

Solo negó ligeramente con la cabeza, escapándosele el más tenue suspiro de los labios.

María siempre había sido demasiado intensa.

Siempre orgullosa.

Tiene talento para ser una futura política, sin duda.

Pero tal vez eso era exactamente lo que la hacía peligrosa.

No descalificada, solo inestable.

Emocionalmente volátil.

Y sin embargo…

momentos como este la hacían preguntarse.

«¿Realmente quiero pasar toda la familia a ella algún día?

¿Tiene la contención necesaria?

¿La visión a largo plazo?

¿Arruinaría a la familia si se le diera el poder?»
El pensamiento persistió, sin expresarse.

—Recuerdo —dijo su madre con calma, girando ligeramente la cabeza hacia María, con expresión indescifrable—.

Tú también tienes un duelo con él hoy, ¿verdad?

¿Cuál era la apuesta que hicieron ustedes dos?

—

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