Tengo 10,000 Villanos de Rango SSS en mi Espacio del Sistema - Capítulo 128

128: Flujo de Sonido~ 128: Flujo de Sonido~ —Si acaso…

—dijo él, entrecerrando los ojos—, deberías preocuparte por ti misma.

La sonrisa de Sylva se aplanó.

—¿Intentando luchar contra mí en combate cuerpo a cuerpo?

Qué inútil —suspiró, casi decepcionada—.

Bueno entonces…

hora de que duermas.

Chasqueó su dedo.

El aire explotó.

En el instante en que su mano se movió, el arsenal flotante obedeció: cientos de proyectiles elementales aullaron hacia él en una sola ola abrumadora.

La barrera del sonido se quebró, la presión por sí sola bastaba para hacer temblar el aire.

La sonrisa de Razeal se ensanchó.

Esto no era nada.

Él había entrenado bajo el asalto simultáneo de decenas de miles de luchadores, todos ellos de rango A o superior, cada uno atacando con toda su habilidad.

Había soportado tormentas mucho peores que esta, y lo había hecho durante décadas en la implacable y atemporal rutina del espacio de entrenamiento.

Estos pocos cientos de ataques a la vez eran casi relajados en comparación.

Su postura cambió.

Flujo de Sonido.

La técnica que él desarrolló.

Tras largos experimentos, Razeal había descubierto que alternar entre diferentes “flujos”, ritmos de combate y energías en los momentos adecuados, era la forma más eficiente de luchar.

Y de todos ellos, el Flujo de Sonido era el más rápido.

Donde otras técnicas de velocidad empujaban el cuerpo a sus límites, el Flujo de Sonido los superaba cabalgando las ondas de choque del sonido generado.

Al producir ráfagas agudas y controladas—un aplauso, un golpecito, un pisotón—podía crear flujo y simplemente montarlo para propulsarse mucho más rápido de lo que el músculo y el cuerpo por sí solos permitirían.

En este modo, su cuerpo podía alcanzar 100 a 200 metros por segundo con facilidad y, cuando estaba perfectamente concentrado, incluso 300.

Lo más importante, no le hacía daño, a diferencia de otros flujos que desgarraban músculos y licuaban su cuerpo.

Y lo había refinado a la perfección.

Después de décadas de práctica, ya no necesitaba depender de sonidos ambientales—bueno, esa era una forma incorrecta de usarlo, como llegó a saber más tarde.

¿Por qué usar otros complicados cuando podía generar los suyos propios, precisamente calibrados para distancia y dirección?

Cada movimiento, cada toque de su pie contra el suelo, era una ráfaga medida de flujo justo donde quería situarlo, llevándole exactamente donde necesitaba estar.

La primera andanada golpeó.

O más bien, falló.

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Razeal se movió.

Su pie tocó el suelo una vez, y en el siguiente instante, su cuerpo se difuminó, desapareciendo de donde había estado.

Una flecha llameante partió el aire donde su cabeza había estado un latido antes.

Un tajo de viento atravesó su imagen residual.

Para el ojo inexperto, parecía teletransportación.

Un momento estaba allí, al siguiente, estaba al otro lado del campo, ya deslizándose entre una lanza de relámpago y una hoja giratoria de agua.

Sus movimientos eran afilados, precisos y continuos, como el ritmo de un tambor demasiado rápido para seguir.

Cada esquiva estaba a no más de unos centímetros del desastre, pero su expresión permanecía tranquila, casi juguetona.

La mirada de Sylva lo seguía, su sonrisa desvaneciéndose mientras el bombardeo continuaba.

Armas elementales pasaban rozándolo, detonando contra el suelo y enviando columnas de fuego, fragmentos de hielo y ráfagas de viento cortante al aire.

El campo de batalla se convirtió en caos, pero en ese caos, Razeal danzaba.

Toque.

Movimiento.

Deslizarse.

Otro toque.

Cambio de ángulo.

Desaparecer.

Era como observar una sombra en una tormenta—imposible de atrapar, imposible de acorralar.

Y mientras la tormenta de ataques de Sylva continuaba, él comenzó a hacer algo que hizo que incluso los espectadores más curtidos en batalla parpadearan con incredulidad.

No bastaba con que su cuerpo se difuminara entre los proyectiles entrantes—también estaba enfrentando algunos de ellos de frente…

con sus manos desnudas.

Al principio, parecía imprudente.

Demencial, incluso estúpido.

Pero entonces notaron lo que realmente estaba sucediendo.

Cuando una estaca de madera, gruesa como el brazo de un hombre y lo suficientemente afilada para atravesar acero, venía aullando hacia su pecho a velocidad casi sónica, Razeal simplemente inclinaba su palma hacia ella.

No había bloqueo.

No había choque de fuerza bruta.

En su lugar, su mano la guiaba—un empujón sutil, casi como apartar una mosca molesta.

La trayectoria de la estaca se torció en un instante, pasando inofensivamente junto a él, clavándose en el suelo a metros de distancia.

Luego vinieron las enredaderas, serpenteando hacia él con fuerza aplastante.

Un giro de su muñeca, un cambio en su postura, y se deslizaron como si hubieran perdido el interés en su presa.

El absurdo no terminaba ahí.

Tajos de viento—hojas invisibles que podían partir piedra—eran desviados con un casual movimiento de sus dedos.

Lanzas de relámpago, lo suficientemente mortales para vaporizar carne, eran tocadas y redirigidas en pleno vuelo.

Hojas de agua, moviéndose con tal velocidad que el aire gritaba a su alrededor, eran apartadas como hojas caídas.

Parecía imposible.

Bueno, casi era imposible.

Y sin embargo, ocurría una y otra vez frente a miles de testigos.

Desde su punto de observación sobre la arena, Selphira ajustó sus gafas y se concentró en el luchador de abajo.

La velocidad de Razeal era difícil de seguir incluso para ella.

Sus movimientos se difuminaban entre posiciones, no solo evadiendo el bombardeo de Sylva sino interactuando con él de formas que nunca había visto.

No estaba bloqueando ni sobrepasando el ataque—lo estaba redirigiendo, con los más mínimos movimientos de sus manos o brazos, como si cambiara el curso de un río.

Sus cejas se juntaron.

Los proyectiles elementales—tajos de viento, lanzas de relámpago, hojas de agua—no se comportaban como armas sólidas.

Incluso si uno poseía la fuerza y velocidad para interceptarlos, el contacto físico sin las barreras o encantamientos apropiados debería haber sido catastrófico.

Sin embargo, Razeal hacía contacto sin daño, cambiando sus trayectorias con precisión, a menudo enviándolos de vuelta hacia su origen con toda su fuerza.

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Activó las runas en sus lentes, dejando que los encantamientos ralentizaran y descompusieran los movimientos para un estudio más detallado.

El detalle solo profundizó el misterio.

Su sincronización era exacta, hasta la fracción de un latido.

Encontraba cada ataque en un ángulo que hacía que se desviara, en lugar de chocar directamente.

Las desviaciones eran eficientes, casi económicas —sin movimientos desperdiciados, sin fuerza innecesaria.

Pero la pregunta permanecía: ¿cómo lo estaba haciendo?

No había campo mágico visible, ni hechizos de refuerzo, ni artefacto para canalizar resistencia elemental.

Y sin embargo estaba haciendo contacto con fuerzas que deberían haber sido imposibles de tocar a mano desnuda.

La mente de Selphira tamizó todas las disciplinas conocidas —técnicas de armas, métodos de contrarrestar elementos, artes de manipulación— y no encontró coincidencia.

No era suerte.

No era reflejo.

Era deliberado, controlado y repetible.

Estaba sumida en sus pensamientos.

¿Y los espectadores?

Simplemente estaban perdidos.

Jadeos y gritos resonaban por la arena mientras la realidad se asentaba.

Muchos habían asumido que Razeal moriría antes de poder siquiera reaccionar al abrumador bombardeo de Sylva.

Por supuesto que habían oído los rumores sobre él —sin talento, sin poder, un hombre sin nada más que terquedad, asco y maldiciones a su nombre.

Solo estaban esperando a que llegara la ejecución.

Pero ahora…

Lo estaban viendo sobrevivir.

Era capaz de luchar.

Cada redirección enviaba los propios ataques de Sylva estrellándose contra el suelo, el escudo protector, algunos incluso colisionando entre sí en el aire.

Explosiones de relámpago chocaban con estallidos de fuego.

Tajos de agua silbaban convirtiéndose en vapor contra flechas ardientes.

Una lanza de relámpago se clavaba en el suelo, crepitando salvajemente, mientras la tierra misma se partía donde golpeaban las hojas de viento redirigidas.

Los espectadores se miraban entre sí.

Totalmente confundidos.

—¿Qué…

está pasando ahora mismo?

—susurró uno.

—¿No se suponía que era inútil?

—murmuró otro.

—¡Pensé que esto acabaría en el primer minuto!

La multitud había venido esperando obviamente una ejecución.

Al menos, eso es lo que se decían a sí mismos de camino aquí —una abrumadora demostración de poder, una conclusión ya decidida, Areon borrando esta cosa repugnante antes de que pudiera siquiera levantar la cabeza.

Pero ahora…

Ahora los murmullos estaban cambiando.

Los rugidos de entusiasmo inicial se habían desvanecido en algo más silencioso —más afilado.

Al principio, lamentaban el hecho de que este hombre ya hubiera sido declarado vencedor, lo que significaba que la Promesa Sagrada era suya por derecho.

Ahora, todas sus oraciones se canalizaban en una desesperada esperanza: que Lady Sylva lo matara.

Porque si fallaba, perderían incluso el derecho a maldecirlo, a susurrar oraciones por su destrucción —y eso era insoportable, considerando lo que le había hecho a su Santa Sagrada.

La desesperación ondulaba por las gradas.

El público se removía en sus asientos, enderezando la espalda, agarrando con fuerza las barandillas, entrecerrando los ojos mientras la verdad se asentaba en sus huesos.

Esto no era una ejecución.

Era un duelo.

Una pelea real, genuina.

En el asiento elevado para espectadores, la madre de María estaba sentada con los brazos cruzados sobre el pecho, su mirada fija en el suelo de la arena.

Su expresión era inescrutable, pero su tono era serio cuando habló.

—Está manteniéndose a la altura de esa chica Faerelith —dijo, su voz baja pero firme.

Las manos de María se cerraron en puños a sus costados.

No levantó la mirada del suelo de abajo, pero su mandíbula se tensó.

No podía negar lo que estaba viendo —y sin embargo, tampoco podía aceptarlo del todo.

¿Había estado ocultando esto todo el tiempo?

—Habrías perdido —continuó su madre, su mirada aún fija en la pelea—.

No tienes ninguna posibilidad contra él.

Ahora dime, ¿qué apuesta hiciste con él?

—Giró la cabeza hacia María, su tono cambiando de observacional a interrogativo.

La cabeza de María se alzó bruscamente, sus ojos brillando con desafío.

—No, no habría perdido.

Es solo…

física.

Fuerza.

Nada especial.

—Levantó ligeramente la barbilla, como si eso solo pudiera hacer que sus palabras fueran ciertas—.

Yo tengo afinidad.

Tengo maná.

No es posible que alguien derrote a un usuario de afinidad de alto rango.

Incluso mientras lo decía, una pequeña parte de ella —la parte que estaba tratando de silenciar— conocía la verdad.

Si él conectaba un golpe con ese tipo de fuerza…

si se movía a esa velocidad…

quizás ni siquiera podría reaccionar.

Pero no iba a admitirlo, y menos ante su madre.

La mirada de su madre no vaciló.

—Te pregunté qué apuesta hiciste.

—

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