Tengo 10,000 Villanos de Rango SSS en mi Espacio del Sistema - Capítulo 140

140: Metal Foreverina 140: Metal Foreverina —¿Qué carajo acaba de pasar?!

Su voz se quebró mientras su coloso de madera era lanzado hacia atrás, disparado al cielo a velocidades más allá de la comprensión, ochocientos metros por segundo, casi el doble de la velocidad del sonido.

El impacto reverberó a través de la construcción y, aunque estaba protegida, sintió la violencia cruda del golpe.

Enredaderas se envolvieron frenéticamente alrededor de su cuerpo dentro del gigante, amortiguando lo peor de la inercia.

Sin ellas, la fuerza por sí sola habría convertido su carne en pulpa contra la cámara de madera.

El dolor aún recorría sus nervios, no mental sino físico, una repercusión del daño que su construcción había soportado; lo sentía por dentro, las enredaderas no eran a prueba de impactos y estaban duras como el demonio.

Sus ojos bajaron rápidamente, captando un vistazo de la herida.

Un corte curvo había sido tallado profundamente en el estómago de su coloso, doblándose hacia adentro como si una fuerza contundente pero imparable hubiera golpeado con velocidad imposible.

No era afilado.

No era preciso.

Era poder bruto y brutal.

Un tajo contundente entregado con tal fuerza que incluso su madera reforzada se había doblado hacia adentro.

Por un segundo aterrador, pensó que su coloso podría destrozarse por completo.

Pero la madera divina resistió.

Se agrietó y astilló, pero no colapsó.

Y entonces, como una herida formando costra, el corte comenzó a sanar.

La madera viva tembló y gimió, las fibras retorciéndose y estirándose, regenerándose con urgencia frenética.

La herida se cerró, gruesas capas de corteza sellándola como si fuera cosida por manos invisibles.

—Maldita sea…

—siseó Sylva, agarrando el control con más fuerza.

Su mandíbula se tensó mientras su gigante de madera batía sus enormes alas, el sonido retumbando como truenos.

El esfuerzo desaceleró su descenso, cada batido devolviendo el coloso bajo su control.

Intentó sonreír.

Lentamente, forzó a la enorme construcción a detener su salvaje impulso.

El gigante se estabilizó, flotando muy por encima del campo de batalla, con las alas extendidas, el cuerpo cicatrizado pero intacto.

Sus ojos ardían con una furia fría.

Todavía no se había recuperado de la humillación de haber sido apartada antes y, aunque la confusión persistía en su corazón, la ira la ahogaba.

Ya no le importaba.

Su colosal cuerpo de madera se inclinó hacia adelante mientras sus alas de corteza y ramas se extendían ampliamente.

Con un batido atronador, descendió desde los cielos como un meteoro, con la punta de su enorme espada fijamente apuntando al gigante de sombras abajo.

Su velocidad era tan grande que para ojos mortales habría parecido desaparecer por completo, una estela de madera viva precipitándose directamente hacia su enemigo.

Pero justo cuando cerró la distancia
El gigante de sombras estaba repentinamente a su lado.

No se había movido en el sentido normal.

Había aparecido, materializándose de la nada como un fantasma atravesando capas de realidad.

Su masiva estructura se alzaba a su lado, su espada ya a medio balancear, postura impecable, sincronización perfecta.

Los reflejos de Sylva gritaron.

Su gigantesca construcción se retorció violentamente, sus brazos de madera elevándose mientras su espada se ponía en guardia.

El impacto cayó como un trueno.

¡BOOOOOOOM!

Su cuerpo fue lanzado de nuevo a través de los cielos, empujado como si no pesara nada.

Pero esta vez, se había preparado, lista para el impacto.

En lugar de ser arrojada indefensamente, absorbió la fuerza, permitiendo que su gigante tropezara pero se mantuviera estable.

Aun así, la frustración ardía.

«¿Cómo?», pensó furiosamente.

«¿Cómo demonios golpea con tanta fuerza?

Soy una montaña andante, completamente hecha de madera antigua, mi peso por sí solo supera al de montañas literales.

Y sin embargo…

me aparta como un niño golpeando una rama…».

Su ira se desbordó, y Sylva rugió, blandiendo su espada con renovada ferocidad.

El maná fluía a través de su construcción de madera como ríos de luz fundida, endureciendo cada fibra, afilando cada extremidad.

Su coloso se movía con una velocidad imposible para su tamaño, la hoja silbando mientras desgarraba los cielos hacia el gigante de sombras.

Razeal la enfrentó de nuevo sin vacilación.

Su arma masiva chocó con la de ella, cada impacto resonando como el crujir de mundos.

El cielo se convirtió en su campo de batalla.

Cada golpe retumbaba, sacudiendo el aire.

Cada impacto explotaba con rugidos ensordecedores, ondas expansivas que se extendían en ondas concéntricas que golpeaban contra el escudo protector muy por debajo.

Incluso a miles de metros sobre el suelo, la gente de Aetherion sentía la tormenta de su batalla, la radiante barrera de Celestia gimiendo bajo la fuerza implacable.

Durante minutos, chocaron sin pausa.

Golpe por golpe.

Ataque por ataque.

Ninguno cediendo.

Y entonces…

Sylva comenzó a reír.

—Ohhhhhh…

oh, sí…

¡sí!

—Su voz resonó salvajemente a través del coloso, sin restricciones y febril.

Su risa se elevó como una tormenta, aguda y desquiciada—.

¡Ha pasado tanto tiempo desde que luché así!

Sus balanceos se volvieron más salvajes, más rápidos, como impulsados por la locura.

Ya no le importaba conservar maná, ya no le importaban las grietas y astillas en su construcción.

Cada herida que sufría su coloso, simplemente la sanaba, reemplazando las secciones rotas con nuevo crecimiento.

Su estilo de lucha se volvió despiadado, implacable, un huracán de cuchillas impulsado por el éxtasis de la batalla misma.

Y su arma respondió a su frenesí.

El disco rosa incrustado en su espada comenzó a brillar.

Al principio, un suave pulso, luego un resplandor radiante, hasta que la luz envolvió toda la hoja en un aura brillante.

El viento se reunió a su alrededor, envolviendo el arma en vendavales cortantes, haciéndola más rápida, más afilada, más mortal.

La transformación se extendió.

El aura se arrastró por su cuerpo masivo, envolviendo al coloso mismo en un velo de viento y luz.

Pieza por pieza, se manifestó en forma de una túnica fluida de luminoso rosa, drapada sobre la diosa de madera del tamaño de una montaña.

La túnica brillaba como viento tejido, ondeando en los cielos mientras se movía.

Su velocidad aumentó.

Su poder se multiplicó.

Se convirtió en una tempestad con forma.

Sylva sonrió salvajemente, sus ojos brillando como esmeraldas mientras se zambullía de nuevo.

—Ahora esto…

¡esto se siente bien!

Su coloso se abalanzó hacia adelante, su espada cortando más rápido que las tormentas.

Pero incluso con su mejora, incluso con su túnica, incluso con su locura
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¡CRASH!

La hoja del gigante de sombras se encontró con la suya, y una vez más fue lanzada hacia atrás.

Gruñó, furiosa.

«¿Cómo…

cómo su fuerza sigue abrumando la mía?

¿De dónde saca este chico semejante poder irrazonable?».

Y sin embargo, no era unilateral.

Su espada desgarraba la forma del gigante de sombras con inquietante facilidad.

Lo partía por la mitad, cortaba a través de sus extremidades, dividía su pecho en jirones.

Cada golpe debería haber sido fatal.

Pero el gigante de sombras no caía.

En cambio, su cuerpo se reformaba.

Cada corte se sellaba instantáneamente, las sombras volviendo a unirse como si su cuerpo fuera agua.

No importaba cuántas veces lo despedazara, siempre volvía.

Sus ojos esmeralda se estrecharon.

«¿Dónde está él?

¿Dónde está el cuerpo real?».

Para entonces, habían intercambiado decenas de miles de golpes.

Había cortado al gigante de sombras en pedazos cientos de veces, pero aún no había tocado al propio Razeal.

La verdad era simple.

Que el cuerpo de Razeal nunca permanecía quieto.

Dentro del gigante, estaba constantemente moviéndose.

Las sombras se doblaban a su voluntad, llevándolo de una esquina del coloso a la siguiente, siempre un paso adelante de su hoja.

Cada vez que ella atacaba, las sombras mismas obedecían, moviendo su cuerpo a un lugar seguro, reposicionándolo justo fuera de su alcance.

Y el punto muerto se hizo evidente.

Su defensa era impenetrable.

Los golpes de él abollaban, agrietaban y astillaban su madera, pero nunca la destrozaban.

Su material era demasiado denso, demasiado resistente.

Pero su regeneración era interminable.

Ella podría cortar su gigante en pedazos todo el día, y se reformaría instantáneamente, intacto.

Quizá, al final, todo se reduciría a quién tenía más maná.

Y Razeal sabía que ella podría seguir durante años si llegaba a eso.

No había comparación.

Pero su maná ardía como fuego, furioso, devorándose a sí mismo.

«Necesito terminar esto rápido», pensó Razeal.

«Debería considerar usar eso» pero justo cuando la idea tomaba forma, su concentración se desvaneció por una fracción de segundo.

Pero justo cuando comenzaba a reunir el enfoque, su concentración se dividió por un momento.

Y en ese espacio
Sylva habló.

Su voz resonó, calmada y resonante
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—Arte Espiritual…

La Majestuosa Espada del Silencio.

Desde dentro del pecho de su colosal construcción, los propios ojos esmeralda de Sylva brillaron como estrellas.

Las palabras salieron de sus labios como un decreto divino, y su arma respondió.

Sus ojos destellaron con un verde brillante.

El aire mismo pareció detenerse mientras su poder despertaba.

El suave resplandor rosa que una vez parpadeaba alrededor de su hoja se condensó en un radiante y terrible silencio.

Todo su coloso tembló mientras el aura se expandía, transformando su espada en un arma que podría partir los cielos.

Sonrió levemente, casi con ternura, su voz llevando como un susurro de perdición.

—Deberías sentirte honrado —dijo—.

Me has hecho usar mis Artes Espirituales.

La estatua gigante de madera brilló con una violenta brillantez esmeralda.

Y luego silencio.

El coloso se quedó inmóvil, como si estuviera poseído por algo más allá de la voluntad mortal.

Su cabeza se inclinó ligeramente, su enorme cuerpo inclinándose hacia adelante.

Entonces
Corte.

En un solo instante imposible, el aire se partió.

Los brazos de la estatua se difuminaron, sus hojas de madera moviéndose más rápido de lo que la vista podía seguir.

Lo que parecía ser un solo golpe era, en verdad, miles superpuestos, sobreponiéndose como las pinceladas de mil maestros pintando a través de los cielos.

La luz esmeralda estalló y, con ella, una tormenta de cortes de viento brotó, todos convergiendo sobre el gigante de sombras que se erguía ante ella.

El cielo se convirtió en un campo de luz verde.

—No…

—susurró Razeal, su rostro palideciendo.

Sus instintos gritaron muerte.

Obligó al Flujo a apretarse a su alrededor, tejiendo un escudo de puro instinto y desesperación.

Sus brazos se cruzaron frente a él, su postura preparándose mientras sentía la calamidad descender.

Y entonces golpeó.

BOOOOOOOM.

El mundo fue desgarrado.

El gigante de sombras —su propia creación, su extensión de batalla— fue destrozado en millones de fragmentos en un latido.

Los golpes no cortaron una vez; cortaron sin cesar, desgarrando la sombra como si no fuera más que papel.

—¡Maldición!

—El cuerpo de Razeal convulsionó.

La sangre brotó de su boca cuando un golpe, imposiblemente afilado y pesado, atravesó su escudo de Flujo.

Una herida salvaje se abrió a través de su torso, desde el cuello hasta la cintura, casi partiéndolo por la mitad.

Sus órganos gritaron, la sangre derramándose libremente, pero aún vivía.

Su esqueleto de obsidiana se mantuvo firme.

Detuvo el golpe que habría reclamado su vida, aunque su concentración se hizo añicos.

Y entonces cayó.

Como un misil con su motor arrancado, su cuerpo fue lanzado hacia abajo a una velocidad cegadora, su caída trazando una estela negra a través del cielo.

La velocidad era tan grande que para la multitud abajo parecía como si una estrella hubiera caído de los cielos, y dondequiera que aterrizara, nada podría posiblemente sobrevivir.

La arena tembló de miedo.

—Él…

él no morirá, ¿verdad?

No…

¿no hice demasiado…?

—murmuró Sylva, su alegría maníaca desvaneciéndose mientras la claridad la golpeaba.

Su colosal figura de madera se desaceleró, su resplandor esmeralda atenuándose mientras observaba su forma precipitarse.

El gigante de sombras había desaparecido —esfumado como si nunca hubiera existido.

La realización apretó su pecho.

El remordimiento tiraba de ella.

Quería alcanzarlo, salvarlo de la caída, pero sabía.

A esa velocidad, incluso si lo atrapara, sus propios poderes lo aplastarían más.

Madera, piedra, agua, incluso viento —ningún elemento bajo su mando podría suavizar el descenso.

Solo lo despedazaría aún más.

¿Debería salvarlo?

Dentro de la cámara real, los dedos de Celestia se crisparon mientras veía a Razeal estrellarse hacia el suelo, su cuerpo inerte.

Parecía un hombre a punto de morir.

Sus labios se separaron mientras sopesaba la elección.

Solo tenía un segundo.

Estaba a punto de moverse cuando «no, él está…

bien».

Chasqueó los dedos.

El escudo de platino que se extendía sobre el imperio se desplazó, moldeándose como luz líquida.

Se reformó, sellándose más fuertemente alrededor del coliseo.

Un cubo perfecto de paredes de platino se formó, encerrando la arena por todos lados mientras dejaba abierto el cielo arriba.

El público jadeó al sentir el cambio del escudo.

La formación cuadrada los aisló de la destrucción pero dejó que Razeal se estrellara libremente en el corazón de la arena.

La mirada de Celestia se suavizó, una rara sonrisa fantasmal en sus labios.

Sus ojos brillaron con curiosidad mientras susurraba:
—No…

aún no ha terminado.

Y tenía razón.

Mientras su cuerpo desgarraba el aire, Razeal de repente se crispó.

Sus músculos se tensaron, sus ojos se abrieron de golpe, y su cuerpo se retorció violentamente.

Con una contorsión imposible en plena caída, giró, volteando hacia atrás en el aire.

Su cuerpo rotó como un depredador corrigiéndose en vuelo, cada movimiento controlado.

Entonces
¡BOOOOOOM!

El coliseo tembló cuando Razeal se estrelló contra el suelo de mármol, el impacto partiendo el suelo en todas direcciones.

Grietas se extendieron como telarañas, afiladas e irregulares, pero no se formó un cráter profundo —solo las cicatrices grabadas de un impacto que debería haberlo acabado.

El polvo se elevó en el aire, extendiéndose en ondas, y por un momento el silencio consumió la arena.

A través de ese polvo, su figura se mantuvo en pie.

Las piernas de Razeal estaban ligeramente flexionadas en las rodillas, su postura amplia e inquebrantable.

La sangre corría libremente por su pecho, brillando contra la carne desgarrada.

Un corte profundo y dentado recorría desde su clavícula hasta más allá de su cintura, cortando a través del músculo y casi llegando a los órganos debajo.

Su camisa había sido completamente destrozada, dejándolo medio desnudo, su oscuro esqueleto de obsidiana apenas visible bajo las capas desgarradas de piel.

Brillaba negro, alien e irrompible, protegiendo lo que debería haber sido una herida mortal.

El público jadeó.

Incluso los guerreros más fuertes habrían quedado quebrados o enterrados.

Sin embargo, Razeal permanecía erguido, su cuerpo temblando, pero vivo.

Lentamente, ante sus ojos, sus heridas comenzaron a tejerse juntas.

La carne se extendió sobre el hueso expuesto, todo uniéndose en tendón y músculo, la horrible lesión cerrándose gradualmente.

—Arghhhh…

—Razeal exhaló entre dientes apretados, su voz llevando notas extrañamente casuales a pesar de la ruina de su cuerpo—.

Hombre…

¿qué demonios fue eso?

¿En serio acaba de usar esos antiguos Artes Espirituales…

o como sea que los llame?

Forzó una sonrisa torcida, pero luego sus palabras vacilaron.

Algo se sentía mal.

El aire rozó contra su cuello —fresco, desnudo, antinatural.

Su expresión se endureció, y un silencio frío cayó sobre él.

Lentamente, casi mecánicamente, levantó su mano derecha detrás de su cabeza.

Sus dedos rozaron lo que debería haber sido su larga y gruesa coleta.

Pero no estaba allí.

Su mano se cerró sobre nada —solo unos pocos mechones de cabello colgando débilmente.

Los jaló hacia adelante.

Sus dedos temblaron.

Y entonces, en una lenta y silenciosa cascada, el resto cayó.

Mechones púrpuras llovieron a su alrededor, esparciéndose por el agrietado suelo de mármol como pétalos caídos.

Su antes larga y ondeante coleta —su desafiante corona de sangre real— yacía cortada en su palma.

Su cabello, que antes llegaba hasta su espalda, ahora colgaba irregular y desigual, cortado por el despiadado golpe.

Todo su cuerpo tembló.

Sus manos se agitaron violentamente mientras miraba los mechones con incredulidad.

El color era un púrpura real, el tono que odiaba, el recordatorio de un linaje que despreciaba.

Sin embargo, había sido suyo.

Su largo y hermoso cabello.

Y ahora había desaparecido.

Un silencio más pesado que el acero se extendió por la arena.

El público, que momentos antes lo había dado por acabado, miraba con incredulidad.

No solo había sobrevivido, sino que seguía en pie después de soportar lo que debería haber sido la muerte misma.

Sin embargo, cuando vieron sus manos temblorosas, su expresión rota, algo cambió.

Su rostro se inclinó.

Las sombras ocultaron sus ojos.

Entonces
La intención asesina apareció en sus ojos.

Pero tristemente nadie la vio, concentrados enteramente en otra parte.

Muy arriba, vieron las consecuencias del ataque de Sylva.

Las luces verdes de la espada aún persistían débilmente en los cielos, desvaneciéndose en la distancia como estrellas fugaces.

Y donde una vez se había erguido el colosal gigante negro de sombra no había nada.

Borrado por completo, eliminado de la existencia.

Pero de repente
—¿Qué…

qué…

qué es eso?

Una voz temblorosa se elevó entre los espectadores.

La mano del hombre se levantó, señalando hacia el suelo de la arena, su dedo temblando como una hoja atrapada en vientos tormentosos.

Su voz se quebró a la mitad, y las palabras murieron en su garganta.

Pero no necesitaba terminar.

Todo el público siguió su mirada.

Ellos también lo vieron.

Y una vez que lo hicieron, el silencio barrió el coliseo como una ola de marea.

Por primera vez, el cuerpo de Razeal era visible —completamente visible.

Sus ropas superiores habían sido arrancadas, destrozadas en la batalla, dejándolo desnudo de la cintura para arriba.

Al principio sus ojos captaron solo la enorme herida que lo dividía desde el hombro hasta la cintura, una fea herida que aún se estaba tejiendo.

Pero cuando sus ojos se ajustaron, comenzaron a ver más.

No una cicatriz.

No dos.

Todo su cuerpo.

Cada centímetro de él estaba tallado con cicatrices.

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Líneas profundas y dentadas.

Latigazos finos.

Marcas circulares de quemaduras.

Crestas retorcidas de carne donde la piel había sido desgarrada, cortada, marcada, y luego sanada solo para ser desgarrada de nuevo.

Su espalda, su pecho, sus brazos —de adelante hacia atrás, de arriba a abajo— estaban cubiertos con los restos del tormento.

Capa sobre capa, como si hubiera sido tallado una y otra vez.

Estas no eran las cicatrices de la batalla.

Eran las cicatrices de la tortura.

Implacable, despiadada, cruel.

La arena se congeló.

Guerreros que habían visto la muerte innumerables veces, asesinos endurecidos que habían derramado ríos de sangre, todos guardaron silencio.

Este no era el cuerpo de un soldado o un luchador.

Este era el cuerpo de un hombre que había sido convertido en el experimento de otra persona.

En el balcón real de arriba, Nova permaneció inmóvil.

Sus labios se separaron silenciosamente.

Sus pupilas se dilataron.

Su pecho se tensó hasta que apenas podía respirar.

Luego todo su cuerpo comenzó a temblar violentamente, como si la visión por sí sola estuviera golpeando sus nervios con latigazos invisibles.

El chico que había jurado que nunca sufriría ni un solo rasguño.

El chico al que había vestido con las ropas más suaves, protegido con los mayores escudos, resguardado de cada crueldad del mundo exterior.

El que había sostenido cerca, incluso cuando le dijeron que lo endureciera.

Y ahora…

esto.

Su mente retrocedió cinco años atrás.

Ese día.

Ese único e inolvidable momento cuando lo había golpeado.

Sus manos temblaban incluso ahora recordándolo.

La forma en que el látigo crujió en su agarre.

La forma en que lo azotó, no porque quisiera, sino porque su madre se lo había ordenado.

—¿Lo harás tú, o debería hacerlo yo?

Se había elegido a sí misma, para ahorrarle la herida de ser golpeado por su propia madre.

Había elegido tomar ese odio sobre sus propios hombros, para que él no odiara a la mujer que lo había traído al mundo.

E incluso entonces, después de ese día, se había torturado interminablemente por el dolor que le causó.

Sus palmas, incluso ahora, recordaban la sensación de los latigazos.

Nunca se había perdonado a sí misma.

Pero esto —esto era diferente.

Estas cicatrices…

no eran suyas.

Estas no eran de ella.

Esto era
Marcella, parada justo detrás de Nova, notó el cambio en ella.

La perfecta compostura de la mujer que nunca dejaba que las emociones la dominaran se estaba deshaciendo ante sus ojos.

Aura púrpura, apenas contenida, se filtraba del cuerpo de Nova.

No era intencional.

No la estaba invocando.

Simplemente…

se escapaba, salvaje y descontrolada.

La respiración de Marcella se detuvo.

«No puedo creerlo.

Está perdiendo el control.

Nova —la heredera perfecta, la sucesora impecable— está rompiendo su compostura aquí y ahora».

Sus gafas reflejaron la luz mientras sus agudos ojos se fijaban en Razeal de nuevo.

«¿Es esto lo que le pasó durante esos cinco años que desapareció?

¿Fue esto por mi culpa?»
Su mirada vacía se fijó en él.

Pero entonces, se congeló.

La herida a través de su pecho —la del Arte Espiritual de Sylva— estaba sanando rápidamente, sombras y tendones uniéndose nuevamente.

Pero entonces, mientras la carne se regeneraba, algo comenzó a aparecer.

Letras plateadas brillantes, grabadas en su carne como metal fundido.

LADRÓN DE PAN.

Las palabras destacaban audazmente a través de su pecho, crueles y burlonas, grabadas en su propio ser como si alguien lo hubiera marcado con acero fundido.

Las rodillas de Nova casi se doblaron.

Sus labios se movieron, su voz apenas un susurro.

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—…Ladrón…

de pan…

Las palabras se retorcieron en su garganta como veneno.

Sus pupilas temblaron violentamente, y sintió que su pecho se vaciaba.

No necesitaba que nadie le explicara.

No necesitaba contexto.

Entendía demasiado bien lo que significaban esas dos palabras.

El hijo de la segunda mujer más fuerte del mundo…

su hermano, Nova Virelan, había sido reducido a robar pan.

Para sobrevivir.

Y alguien…

alguien había tenido la audacia de marcarlo por ello.

Su garganta se cerró.

Sus ojos ardieron.

Y una única lágrima, caliente y pesada, se deslizó por su mejilla.

Solo una.

Pero el peso de esa única lágrima se sentía como si pudiera colapsar toda la arena.

—¡Gasp~!

—Marcella se ahogó, su mano volando a su boca.

Sus ojos se agrandaron con horror mientras la realización la golpeaba.

—Eso…

eso no es acero…

ni plata…

Eso es —su voz tembló a pesar de su fuerza—, eso es metal Foreverina.

Las palabras atravesaron a Nova como una cuchilla.

Su espada tembló a su lado, vibrando violentamente en resonancia con sus emociones descontroladas.

Sus ojos se encogieron, huecos y luego agudos, colapsando en furia.

Y entonces
¡BOOOOM!

El aura que apenas había mantenido bajo control estalló.

Una violenta y explosiva ola de luz violeta brotó de su cuerpo, sacudiendo el aire, haciendo temblar el balcón, enviando una conmoción a través de cada alma presente.

—
¡Hola chicos, perdón por el retraso pero hey, 10k palabras entregadas!

💀 Tres capítulos en total: dos capítulos diarios regulares y uno extra.

Honestamente, pensé que tomaría al menos una semana alcanzar los 60 boletos dorados para 3k palabras…

pero todos ustedes lo lograron en un solo día.

Así que sí, ¡meta completada!

No voy a mentir, fue difícil, tuve que sacrificar toda una noche de sueño solo para terminar esto 😭😭.

Así que👉👈 creo que 100 boletos dorados por 3k palabras sería más razonable.

Es realmente difícil producir 10k palabras, y créanme, la mayoría de la gente solo lanza ese tipo de contenido en grandes entregas.

Muchas gracias por leer y apoyar, chicos.

Me voy a dormir ahora 💤
—-

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com