Tengo 10,000 Villanos de Rango SSS en mi Espacio del Sistema - Capítulo 172

172: ¿Selena también?

172: ¿Selena también?

—¿Qué está pasando allí?

—susurró un hombre, inclinándose ligeramente hacia su compañero mientras entrecerraba los ojos mirando hacia la calle concurrida.

Su tono transmitía curiosidad pero también un hilo de nerviosismo.

El hombre a su lado siguió su mirada.

Adelante, cerca de las escaleras de la Iglesia Klatónica, se había reunido una multitud…

diez, tal vez veinte caballeros con radiante armadura de plata y oro firmemente parados en un lado, mientras que frente a ellos había docenas, no, cientos de figuras con túnicas negras, los devotos y creyentes de la Iglesia Klatónica.

El contraste era marcado: luz contra sombra, acero pulido contra tela sombría.

Y en el centro de todo, la tensión se gestaba.

—Como dije —gruñó el hombre con cicatrices que parecía liderar el grupo de túnicas negras—, nadie excepto los seguidores y devotos de la Iglesia Klatónica puede pasar estas puertas.

Si deseas entrar, primero debes demostrar tu devoción.

—Su tono era cortante, afilado con hostilidad, sus ojos fijos firmemente en la mujer frente a él.

Ella se mantenía erguida, radiante.

Su presencia dorada era inconfundible…

Selena, la Santesa.

Incluso vestida con modestia, el brillo de su aura era suficiente para atraer todas las miradas.

Su voz, aunque calmada, llevaba irritación bajo su compostura.

—Solo necesito mirar dentro —dijo Selena suavemente, entrecerrando sus ojos dorados—.

No crees problemas para tu iglesia.

No estoy de humor para esto.

La mandíbula del hombre con cicatrices se tensó.

Su mano se crispó a su costado como si ansiara tomar su arma.

—No —espetó—.

No importa quién seas, quien afirmes ser, esta es tu última advertencia.

Retrocede…

o defenderemos nuestra iglesia con armas.

De inmediato, los creyentes con túnicas detrás de él se movieron.

Las manos fueron a las empuñaduras, las hojas brillaron en la luz tenue, y el aire se espesó con intención asesina.

Fue entonces cuando uno de los caballeros de armadura dorada junto a Selena dio un paso adelante, con furia en su voz.

Todo su cuerpo irradiaba indignación.

—Dé la orden, su Santidad —dijo el caballero, su voz baja pero ardiendo con fuego justo—.

Diga la palabra y limpiaremos este camino con sangre.

Permitir que estos miserables le hablen con tal insolencia…

¡no puede ser tolerado!

—Su mano enguantada agarró el pomo de su espada, todo su cuerpo tenso, listo para actuar.

Los otros caballeros lo imitaron, avanzando, con ojos ardientes, los ceños en sus rostros profundamente marcados.

¿Cómo podía esta gente no reconocerla?

¿La misma Santesa, de pie aquí frente a ellos, tratada como una intrusa común?

El insulto era insoportable.

Pero Selena levantó su mano ligeramente, vacilando.

—No…

esperen —murmuró, su voz más suave pero firme—.

Aún no.

Matar no siempre es el camino.

Sin embargo, dentro de su corazón, la vacilación se retorció como un cuchillo.

Ella no estaba aquí por misericordia.

Estaba aquí por Razeal.

Por el dolor que él sufrió involuntariamente por sus acciones.

Había venido a este lugar buscando a aquellos que lo lastimaron para concentrarse en tomar Venganza, y no le tomó mucho tiempo aprender la verdad…

Esta iglesia probablemente estaba vinculada con eso.

Sus puños se apretaron a sus costados.

La rabia se enroscaba en su pecho.

Pero aun así, se obligó a respirar.

Si perdía el control ahora, cómo podría llamarse a sí misma la santesa.

El hombre con cicatrices sonrió con suficiencia, envalentonado por su contención.

Abrió la boca para ladrar otra amenaza…

pero entonces llegó.

El sonido de pasos medidos.

Clic.

Clic.

Clic.

Zapatos golpeando piedra.

Calmados, firmes, sin prisa.

El sonido cortó el ruido como una hoja.

Lentamente, todos los ojos se volvieron hacia la fuente.

Incluso los creyentes con túnicas, frunciendo el ceño, se movieron inquietos mientras el sonido crecía más fuerte, más cercano.

Y entonces la vieron.

Una mujer alta, su capa violeta ondeando tras ella como la sombra fluida de la realeza.

Su cabello brillaba con el tenue destello del púrpura profundo, sus ojos fríos, inexpresivos, ilegibles.

Caminaba con una gracia constante e inevitable…

cada paso haciendo el aire a su alrededor más pesado, como si el mundo mismo reconociera su presencia.

Nova.

En el momento en que entró a la vista, la multitud cayó en un silencio inquieto.

Se tensaron…

frunciendo el ceño.

El hombre con cicatrices parpadeó, su cuerpo repentinamente tenso.

Algo primitivo le gritaba que no se interpusiera en su camino.

Pero el orgullo y el deber empujaron el miedo hacia abajo, forzándolo a avanzar.

Con pasos apresurados, se colocó directamente en su camino.

—¡O-Oye!

¡Señora, detente ahí!

—ladró, aunque su voz se quebró ligeramente.

Tragó saliva, mirando fijamente a sus ojos, el frío de ellos congelando su sangre—.

Si no eres creyente de la Iglesia Klatónica, entonces no puedes entrar.

¡Dije que te detengas!

Los ojos de Nova se desviaron hacia él una vez, fríos e indiferentes.

—Ya veo —dijo simplemente.

Su voz era calmada.

Demasiado calmada.

Y no se detuvo.

Sus pasos continuaron hacia adelante.

El hombre con cicatrices se congeló.

Algo en sus instintos gritaba más fuerte ahora, chillando que debería correr, que nunca debería haber hablado.

Entonces sucedió.

Destellos de luz púrpura estallaron a través del espacio…

rápidos, precisos, despiadados.

¿Hojas de sombra?

No, líneas de la muerte misma.

Desde direcciones invisibles, cuchillos brillaron con luz reflejada, surcando más rápido de lo que el ojo podía seguir.

Y entonces
Shhhhkt.

Una delgada línea roja floreció en los cuellos de cada creyente Klatónico que estaba allí.

Durante un latido, silencio.

Y entonces
Pum.

Pum.

Pum.

Las cabezas se deslizaron de los hombros.

Docenas a la vez.

Las cabezas cortadas golpearon el suelo, rodando, ojos abiertos en shock que nunca tuvo tiempo de desvanecerse.

La sangre se arqueó alto, salpicando túnicas, paredes, las mismas puertas de la iglesia.

Los cuerpos se desplomaron como marionetas con cuerdas cortadas, colapsando en montones sobre las piedras empapadas de sangre.

Nova nunca se detuvo.

Sus botas salpicaron a través de los charcos carmesí mientras pasaba entre los caídos.

Ni siquiera echó un vistazo a los cadáveres que había dejado atrás.

El aire apestaba a hierro, el suelo resbaladizo con vísceras, pero sus pasos permanecieron firmes, sin prisa.

Sangre salpicó su capa.

No es que importara.

Los caballeros, incluso aquellos vestidos con armadura dorada, permanecieron congelados en silencio.

La misma Selena solo pudo mirar, labios apretados firmemente.

Después de un momento, se separaron ligeramente, como si quisiera hablar, pero no salieron palabras.

Una cabeza cortada rodó por la piedra y se detuvo a sus pies.

Miró hacia abajo.

Ojos sin vida la miraban, abiertos con el terror de su último aliento.

Aún así, no dijo nada.

La calle se ahogó en silencio, pesado y sofocante.

Por fin, Selena levantó la mirada.

Sus ojos siguieron la figura que se alejaba de Nova, luego subieron más alto hacia los tejados de los edificios circundantes.

Allí, docenas de asesinos se mantenían de pie, sus uniformes púrpuras inconfundibles, hojas brillando con sangre fresca que goteaba constantemente sobre las tejas debajo.

«Ella también está aquí por él», pensó Selena, su expresión ilegible.

Un suave suspiro se le escapó.

—Vamos —murmuró por fin, volviéndose hacia sus guardias.

Sin otra mirada a los caídos, siguió los pasos de Nova.

Dentro del Presidio Eterno
—Mierda…

odio esto —siseó Razeal entre dientes apretados, ambas manos agarrando los lados de su cráneo como si tratara de impedir que se abriera.

La sangre corría por su rostro en delgadas líneas carmesí, goteando desde sus oídos, su nariz, e incluso las esquinas de sus ojos.

Las venas se hinchaban furiosas a través de su frente y sienes, hinchándose hasta que algunas de ellas estallaban con agudos pinchazos, alimentando el rojo que manchaba su pálida piel.

Su cabeza se sentía como si estuviera hirviendo bajo presión, y aun así…

aun así…

se obligaba a continuar.

La concentración exigida por su Mirada de Sombra era insoportable.

El agotamiento que arañaba su mente era real.

Su cabeza daba vueltas, el estómago revuelto, y un zumbido bajo y constante llenaba su cráneo como un enjambre de avispones devorando su cordura.

Pero no podía detenerse.

No ahora.

Había pasado toda la noche esforzándose, negándose incluso un momento de pausa.

Horas y horas se habían fundido, su cuerpo inmóvil en esta cámara blanca vacía mientras su consciencia se dispersaba hacia el abismo de las sombras.

Razeal jadeó, con voz ronca mientras maldecía de nuevo.

—Dónde carajo está este maldito viejo…

Sus párpados se apretaron más, como si la oscuridad pudiera aliviar la tensión, pero no fue así.

Detrás de ellos, formas y rostros seguían destellando uno tras otro.

Miles de ellos.

Por una fracción de segundo a la vez, cada rostro se grababa en su mente antes de desvanecerse, reemplazado por otro…

hombres, mujeres, ancianos…

cada uno encarcelado dentro del infierno estéril del Presidio Eterno.

Y con cada vistazo venían las historias no contadas escritas en sus ojos.

Desesperanza.

Locura.

Voluntad quebrada.

Gritos silenciosos.

Al principio, el peso de esas miradas lo desgarraba.

Se había sorprendido preguntándose…

¿quiénes eran antes de ser arrastrados aquí?

¿Qué crímenes, qué errores, qué mala suerte los había llevado a esta tumba inescapable?

Incluso pensó que podría ver cadáveres…

aquellos que habían acabado con sus propias vidas para escapar del vacío sin fin.

Pero extrañamente, inquietantemente, ni uno solo estaba muerto.

Todos estaban vivos.

Tal vez forzados a permanecer vivos, su sufrimiento extendido hasta la eternidad.

Él no lo sabe.

Aunque le perturbaba, le carcomía, hacía que sus entrañas se retorcieran con algo que no podía nombrar.

Pero a medida que las horas avanzaban, el instinto…

o tal vez la mera supervivencia le había enseñado a ignorarlo todo.

Ignorarlos.

Ignorar los ojos vacíos.

Ignorar los gritos que vivían solo en el silencio.

Si se permitiera detenerse en un solo rostro, perdería tiempo.

Y no tenía tiempo que perder.

Y no es que le importara ahora.

Se apoyó contra la fría y estéril pared, su respiración entrecortada, rastros carmesí manchando su barbilla mientras más sangre goteaba libremente.

Estaba irritado, exhausto más allá de toda medida, pero su voluntad permanecía afilada.

La mañana ya había llegado.

Podía sentirlo.

Y eso lo hacía más ansioso que el dolor punzante en su cráneo.

Tenía que salir del Presidio Eterno antes de que su madre o hermana regresaran al Imperio.

De alguna manera las adivinaba demasiado bien.

Su falsa protección obsesiva o lo que fuera nunca le habría permitido ser arrojado en esta prisión maldita.

Habrían mostrado falsa preocupación o lo que sea solo para demostrar que se preocupan…

Harían algo tal vez para evitar que pusiera un pie aquí, incluso si eso significaba amenazar al Imperio.

Y una vez que regresaran, si aún no había escapado, podrían interferir en sus planes.

Eso no podía suceder.

Tenía que terminar esto antes de que lo sacaran ellas mismas.

Si eso sucediera, quedaría atrapado sin escapatoria.

—Más rápido…

necesito ser más rápido —gruñó bajo su aliento.

Otra sombra.

Otro rostro.

Otro vistazo a una cámara idéntica a la suya.

Una tras otra.

Cada vez, su enfoque era afilado como una navaja, su memoria funcionando como acero, coincidiendo con las descripciones que recordaba de la novela, de los fragmentos que había visto en la biblioteca de la casa Virelan.

Sí, por supuesto que el viejo que buscaba no era cualquiera.

Había sido una figura importante una vez, lo suficientemente famoso como para que incluso un retrato medio olvidado aún estuviera en la biblioteca de la casa Virelan.

Más rostros.

Más cámaras vacías.

Su energía mental se consumía como aceite en un fuego.

Su estadística mental, una vez poderosa, ahora solo de rango B, debilitada por el precio de abandonar su linaje Virelan.

Y con cada conexión, con cada visión de sombra, sentía que la tensión desgastaba su mente.

Recordaba cuando podía manejar cientos de vistas a la vez, su percepción ramificándose sin fin, sus pensamientos procesándose como una tormenta de relámpagos.

En aquel entonces, podría haber recorrido este lugar en minutos.

¿Ahora?

Ahora avanzaba arrastrándose, una sombra a la vez.

Y lo estaba matando.

Cada destello de visión cavaba más profundo en su cordura.

Sus manos temblaban, las uñas arañando su cráneo como si quisieran sacar la presión.

La fría cámara blanca a su alrededor parecía cerrarse más estrechamente con cada respiración.

El tiempo se estaba escapando.

Apretó los dientes, forzó otro impulso de concentración, y abrió su conexión a la siguiente sombra.

Y se congeló.

Su respiración se entrecortó.

Esta cámara era diferente.

Vacía.

Blanca.

Pero no como las demás.

En el centro, suspendido en el aire, había un anciano.

No solo suspendido…

empalado.

—-

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com