Tengo 10,000 Villanos de Rango SSS en mi Espacio del Sistema - Capítulo 186

186: destino” vs.

“meta” vs.

“rechazo 186: destino” vs.

“meta” vs.

“rechazo Razeal asintió con la cabeza lentamente, como si el peso de la explicación de Zara finalmente hubiera asentado dentro de él.

—Ya veo…

ya veo —murmuró.

La lógica era dura, casi absurda, pero tenía sentido a su manera.

Quizás realmente explicaba por qué su hueso había sido cortado.

Sin embargo, una parte de él se negaba a aceptarlo completamente.

¿Realmente tenía sentido que un solo golpe de esa pequeña hada pudiera cortar un imperio entero por la mitad?

La imagen en sí era una locura.

Y, sin embargo, cuando se enmarcaba bajo el razonamiento de Zara, ya no parecía imposible.

Perturbador, sí…

pero no imposible en cierto sentido.

Apartó ese pensamiento y levantó la mirada hacia ella.

—Entonces…

¿me enseñarás cómo volver a colocar mis huesos por mí mismo…

A controlar la agonía de obsidiana ahora?

—preguntó, su tono cambiando a algo más esperanzado, casi casual—.

Podría ser capaz de hacerlo ahora.

También tengo maná oscuro.

Para demostrarlo, levantó su mano.

Sobre su palma, una pequeña nube de maná oscuro puro arremolinaba, densa e inestable, como un pedazo de noche arrancado del vacío.

Pulsaba débilmente, como si estuviera viva.

La expresión de Zara no cambió.

Sus ojos permanecieron firmes, su postura tranquila, su presencia sofocante.

—No puedes aprenderlo —dijo secamente.

Luego, sin vacilar, añadió:
— Y no es como si alguna vez fuera a enseñártelo.

Razeal parpadeó, desconcertado por su brusco rechazo.

—¿Por qué no?

—preguntó instintivamente.

La comodidad que había sentido antes en su presencia le hizo hablar sin precaución.

Por una vez, no filtró sus palabras.

Su respuesta fue como una lanza clavada en el pecho.

—Porque no quiero.

Los ojos de Zara se clavaron en los suyos con una ferocidad silenciosa, como desafiándolo a discutir más.

Su voz no dejaba espacio para la negociación, ninguna grieta de posibilidad.

Pero Razeal no se calló tan fácilmente.

Su mandíbula se tensó, su mano se cerró en un puño mientras el maná oscuro sobre ella se dispersaba en la nada.

—Quiero decir, no puedo seguir volviendo a ti para repararlos cada vez que me los corten —argumentó.

Su tono era firme, su razonamiento simple, casi práctico—.

No se trata de codicia.

Es…

necesario.

Al menos eso, debería tenerlo.

Zara lo miró fijamente.

Su rostro era completamente inexpresivo, casi aburrido, pero su silencio pesaba más que las palabras.

Inclinó ligeramente la cabeza, entrecerrando los ojos lo suficiente como para hacerle sentir que hablaba sin mover los labios.

¿Cortados otra vez?

Su mirada parecía decirlo.

Tan casual…

como si ya supieras que volverá a suceder.

Su voz siguió un latido después, suave pero penetrante.

—La gente normal nunca vuelve a unir sus huesos una vez que están cortados.

La simplicidad de sus palabras golpeó como una bofetada.

Razeal frunció el ceño.

—Quiero decir…

pueden ocurrir accidentes —replicó rápidamente, levantando ligeramente los hombros como si intentara desestimar el peso de su juicio—.

No es que sea algo cotidiano para mí.

¿Recuerdas cuando llegué aquí?

Estaba entero.

Es solo un pequeño accidente.

Ofreció una media sonrisa torcida, pero flaqueó cuando vio su expresión…

completamente sin palabras, sus ojos afilados e ilegibles.

—Has perdido más de lo que te das cuenta —dijo finalmente.

Su voz era más fría ahora, su tono impregnado de desdén—.

Tu cabello se volvió blanco.

Te lo cortaste, y de manera desigual…

luce vergonzosamente descuidado.

Has perdido un brazo.

Y ahora…

—Sus ojos lo recorrieron, cortando más profundamente que cualquier hoja—.

Ahora te has vuelto menos hombre de lo que eras.

Y también pareces…

perdido.

Las palabras se enterraron en él.

Razeal puso los ojos en blanco, forzando una máscara de indiferencia.

—Menos hombre —murmuró en voz baja.

Quería restarle importancia, pero su ceño fruncido lo traicionaba.

¿Perdido?

Era la segunda vez que ella decía algo así.

La última vez, lo había acusado de cambiar.

No lo había creído entonces, y no lo creía ahora.

En su propia visión, él no había cambiado.

Seguía siendo el mismo.

Seguía siendo el mismo Razeal.

¿Perdido?

No.

Imposible.

Él conocía su camino.

Sabía lo que iba a hacer después.

Todo estaba planeado, casi cada paso.

No había espacio para la duda, no había espacio para vagar.

Entonces, ¿por qué sus palabras lo sacudían?

¿Por qué Zara…

alguien sin motivo para desperdiciar palabras…

diría tal cosa?

Apretó los puños con más fuerza.

Su voz era cortante.

—No estoy perdido.

Los ojos de Zara nunca vacilaron.

Su presencia presionaba contra él como la gravedad misma.

—Estás perdido —dijo con calma—.

Puedo saberlo.

He vivido más tiempo del que puedes imaginar, sentada a través de eones que ni siquiera podrías comenzar a soñar.

Puedo saber si alguien está perdido solo por la forma en que se para, la forma en que respira.

Y tú…

—Su mirada lo atravesó, cortando a través de su máscara—.

…estás más perdido ahora que cuando viniste a mí por primera vez.

El silencio que siguió fue ensordecedor.

Razeal no respondió al principio.

Se quedó allí, sus pensamientos girando hacia adentro.

¿Tenía ella razón?

¿Había cambiado sin darse cuenta?

¿Había algo en su postura, sus movimientos, sus palabras, que lo traicionara?

La confusión lo picó, un susurro de duda arrastrándose bajo su piel.

Se buscó a sí mismo, su mente retrocediendo a través de recuerdos, a través de decisiones, a través de cada paso que había dado.

Los minutos parecieron arrastrarse mientras permanecía en contemplación, perdido en un laberinto de su propia creación.

Finalmente, exhaló bruscamente y sacudió la cabeza.

—Tal vez te equivocas esta vez —dijo con firmeza.

Su voz llevaba convicción, incluso si un rastro de incertidumbre persistía debajo—.

Quizás estuve perdido una vez.

Pero no estoy perdido ahora.

Ya no.

Estoy más estable de lo que jamás he estado.

Más estable que cualquier cosa que jamás fui.

La confianza entrelazaba sus palabras.

Las creía.

Al menos, quería creerlas.

Zara, sin embargo, parecía no estar impresionada.

Se reclinó ligeramente, sus labios curvándose en el más leve fantasma de una sonrisa burlona.

—¿Lo estás?

—preguntó.

Su tono era casi burlón, casi compasivo—.

Un hombre verdaderamente perdido nunca sabría que está perdido.

Juraría, con toda la certeza del mundo, que está en el camino correcto.

Que camina derecho.

Pero en realidad…

—Sus ojos se estrecharon—.

Está a la deriva.

Las palabras golpearon más fuerte que un golpe.

Razeal se quedó helado.

Su voz se suavizó, aunque su expresión seguía siendo despiadada.

—¿Cuál es tu objetivo entonces?

Vamos a escucharlo.

Su interés parecía genuino ahora, la curiosidad brillando débilmente en sus ojos.

Se inclinó ligeramente hacia adelante, luego dobló las rodillas con gracia deliberada.

Mientras lo hacía, el aire centelleó.

De la nada, una silla se materializó debajo de ella, su estructura elegante, oscura y majestuosa, como si estuviera tallada de las propias piedras oscuras.

Se acomodó en ella con una elegancia que parecía sin esfuerzo, cruzando una pierna sobre la otra.

Su mirada nunca lo abandonó.

—¿Y bien?

—presionó, su voz baja, dominante—.

Dime.

¿Hacia qué estás realmente caminando?

—Quiero vivir —dijo Razeal, su voz firme, cada palabra cayendo como una piedra arrojada en agua quieta—.

Y quiero hacerme más fuerte.

Hay un destino que ya ha escrito mi muerte, tallado en él que nunca creceré más fuerte por mi cuenta.

Que terminaré roto.

Sin tomar lo que ha sido escrito y planeado para mí, no soy nada.

Mi objetivo es romperlo…

destrozarlo para que mi vida sea mía para decidir, no de nadie más.

Las palabras salieron crudas, sin titubeos, como si la misma médula de sus huesos llevara esta verdad.

No levantó la voz.

No gritó.

Simplemente habló, tranquilo pero con peso, como si repitiera un juramento que ya había tallado en sí mismo innumerables veces.

Desde el mismo momento en que había despertado en este mundo…

¡renacido!

¿no había sido siempre su lucha?

Cada paso que había dado era una rebelión contra el guión que el destino ya había escrito para él.

Cada elección que hacía era una contradicción deliberada.

Si el destino le decía que cayera, él se levantaba.

Si el destino le decía que se quedara quieto, él se movía.

Sí, algunos eventos los había permitido, retorcido a su ventaja, pero en última instancia todas sus acciones eran para desafiar lo inevitable.

Había nacido encadenado, y cada respiración desde entonces era romper eslabón por eslabón.

Sus ojos estaban tranquilos, pero detrás de ellos parpadeaban recuerdos, momentos en los que había resistido lo que “debía ser”.

Los llevaba como cicatrices escondidas bajo la piel.

Para él, esto no era una ambición.

Era supervivencia.

Era necesidad.

Zara, sin embargo, permaneció impasible.

Lo observaba con una expresión compuesta, casi desinteresada, sus brazos cruzados mientras se reclinaba en la silla simple y ordinaria que se había manifestado debajo de ella.

Lucía majestuosa incluso en la simplicidad, su mirada aguda e inflexible, un peso presionándolo tan seguramente como su poder.

—Eso no es un objetivo —dijo finalmente, su tono tan uniforme como cortante—.

Ni siquiera una ambición.

Eso no es más que rechazo.

Así que dime…

¿vives solo para rechazar lo que ha sido escrito para ti?

Sus palabras dolieron, pero Razeal no se inmutó.

Enfrentó su mirada directamente.

—No es rechazo —respondió, firme, medido—.

Es reclamación.

Estoy tomando lo que es mío.

Decidiendo por mí mismo.

Mi vida debería pertenecerme.

¿Te gustaría, Zara, que alguien más decidiera cuándo terminarás?

¿Decidiera con qué propósito vives y cuándo se te permite parar?

Ese es mi objetivo.

Mi destino será mío para decidir.

De nadie más.

Su voz no tembló.

No había ira en ella, ni desesperación.

Era tranquila, deliberada, pero el hierro yacía debajo de cada sílaba.

Sabía que ella no lo entendería…

no realmente.

Pocos podrían a menos que lo hubieran vivido.

La libertad de vivir era un privilegio.

Él nunca la había tenido.

La mayoría de las personas tenían la bendición de simplemente existir sin un lazo del destino alrededor de su cuello.

Vivían, reían, elegían.

A él se le había negado todo eso.

Forzado a roles que nunca quiso, cargado con cadenas que nunca pidió, arrojado a un sufrimiento que nunca mereció.

Hablaba ahora con el peso de alguien que había conocido lo que significaba ser despojado de cada elección.

—Entiendo —dijo Zara después de una pausa, entrecerrando los ojos, con un tono casi compasivo pero tan afilado como siempre.

Levantó una mano y señaló directamente hacia él, su dedo cortando el aire como una hoja—.

Pero ¿qué hay de tu vida entonces?

Hablas del rechazo como si fuera un propósito.

El objetivo de una vida debería ser creado por lo que quieres, no por lo que te ves obligado a resistir.

Un objetivo nacido de las acciones de otros no es tuyo…

les pertenece a ellos.

Incluso si te aferras a él, incluso si te convences de que es tuyo, no lo es.

Nunca lo fue.

¿Cómo podría ser tuyo si nunca lo pensaste antes de que te lo impusieran?

Sus palabras eran despiadadas, su tono presionándolo como si quisiera desnudarlo.

Se inclinó ligeramente hacia adelante, sus ojos ardiendo en los suyos.

—Déjame darte un ejemplo.

Digamos que tu destino te promete diez años de vida.

Solo diez.

Si vivieras esos diez años plenamente…

si rieras, lucharas, amaras y eligieras sin pensar nunca en el destino, ¿no sería eso más verdaderamente tuyo que estar constantemente luchando contra una muerte que ya estaba allí?

¿No significaría eso más que vivir solo en el rechazo?

Porque ahora mismo, tu objetivo no es tuyo.

Pertenece al destino.

Estás persiguiendo sombras proyectadas por algo que desprecias.

Sus palabras lo golpearon más fuerte que un golpe.

Apretó la mandíbula pero mantuvo su mirada, su calma comenzando a deshilacharse en los bordes.

—Intenta pensar —presionó, su voz afilada—.

¿Cuál es tu objetivo real?

No este rechazo.

No esta obsesión con romper la muerte.

Dices que quieres vivir más tiempo.

Dices que quieres hacerte más fuerte.

¿Para qué?

Dímelo.

El silencio se extendió.

Los ojos de Razeal parpadearon, el aire a su alrededor tenso.

Finalmente, habló, su voz todavía tranquila pero baja.

—No lo entenderás —dijo.

Los labios de Zara se curvaron en algo que no era exactamente una sonrisa, más cercano al desdén.

—O tal vez eres tú quien no entiende.

Tal vez has olvidado cómo vivir.

Tal vez sus acciones te rompieron tanto que olvidaste lo que significa la vida —negó con la cabeza lentamente, sus ojos nunca abandonando su rostro—.

Estás tranquilo ahora, pero puedo verlo.

Estás hirviendo por dentro.

Conoces la verdad, pero no quieres admitirla.

Tienes miedo de hacerlo.

Las manos de Razeal se cerraron en puños a sus costados.

Su respiración se ralentizó deliberadamente, controlada, pero dentro de su pecho había fuego.

Sus palabras cortaban más profundo de lo que quería admitir.

Ella tenía razón…

estaba hirviendo.

Por fin, habló de nuevo, con voz baja pero afilada como el acero.

—Sé exactamente lo que estoy haciendo.

Tú, o cualquier otro que nunca haya pasado por esto, nunca lo entenderá.

Mi vida me fue robada.

Todo me fue arrebatado, mi familia, mis amigos, mi infancia, mi felicidad.

Incluso mi propia sangre me fue arrebatada.

Yo con mis propias manos la saqué…

Todo se ha ido.

¿Crees que alguien puede simplemente vivir después de eso?

¿Crees que es tan simple?

Dime, ¿podrías tú?

Sus ojos se oscurecieron, viejas heridas saliendo a la superficie, su voz ya no tranquila sino espesa con la cruda verdad.

—No hay paz para mí.

Ninguna.

Ya no sé cómo se siente.

Pero viviré.

Lucharé a través de este infierno.

Y que se jodan todo lo demás.

Que se jodan todos los que están detrás de esto.

No me importa quiénes o qué sean.

Los derribaré.

Lo haré sin importar lo que cueste, incluso si significa arrojar mi vida al fuego.

Al menos entonces, moriré en mis propios términos.

Al menos entonces, habré elegido.

Y estaré satisfecho.

Se quedó allí, sus palabras simples, sin adornos, pero duras como el hierro.

No eran las palabras de un hombre buscando lástima o convenciéndose a sí mismo; eran las palabras de alguien que había soportado, que lo había perdido todo, y que había elegido el desafío como lo único que quedaba.

Zara lo observó, sus ojos ilegibles.

Por un momento, el silencio entre ellos pareció interminable.

Ella lo había llamado perdido.

Tal vez lo estaba.

Pero había hablado su verdad, y la verdad, incluso rota, tenía su propio tipo de poder.

—Qué aburrido…

vivir por venganza —dijo Zara, lanzándole una mirada que lo medía y lo encontraba pequeño.

Su voz era plana, desinteresada en su creciente ira, como si lo estuviera probando por aburrimiento más que por fuerza.

—No es por venganza —comenzó Razeal.

Sintió que su pulso se disparaba ante la acusación, aunque sabía que no le debía explicaciones a nadie.

No entendía completamente por qué sentía la necesidad de justificarse ahora; tal vez porque esta era la primera vez que alguien le preguntaba claramente y esperaba una respuesta.

Quería decir más, dar forma a lo que se sentaba detrás de sus dientes en palabras.

Quería ser escuchado.

Antes de que pudiera terminar, Zara lo interrumpió con la impaciencia casual de alguien que habla solo para provocar claridad.

—Ignoremos eso por un segundo.

Dime esto…

digamos que mueres ahora mismo.

Todo termina.

¿Estarías satisfecho con lo que has logrado en tu vida?

Todos los años que has vivido…

¿estarías satisfecho?

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