Tengo 10,000 Villanos de Rango SSS en mi Espacio del Sistema - Capítulo 187

187: ¿Qué Hay Después del Destino?

187: ¿Qué Hay Después del Destino?

Antes de que pudiera terminar, Zara le interrumpió con la impaciencia casual de alguien que habla solo para provocar claridad.

—Ignoremos eso por un segundo.

Dime esto…

digamos que mueres ahora mismo.

Todo termina.

¿Estarías satisfecho con lo que has logrado en tu vida?

Todos los años que has vivido…

¿estarías satisfecho?

La pregunta cayó como una piedra; golpeó una parte de él que demasiado a menudo mantenía cuidadosamente vendada.

Por primera vez desde que había hablado de destino y desafío, Razeal tuvo que detenerse.

Su pregunta no era sobre ira o planes o quién le debía qué a quién.

Era sobre una única y terrible métrica: la verdadera satisfacción.

Cerró la boca.

Cualquier respuesta que hubiera ensayado, las frases sobre tomar lo que era suyo, los juramentos sobre destrozar el destino, se evaporaron.

Esa pregunta simple y despiadada exigía más que un argumento.

Exigía un inventario de una vida.

Razeal sintió que el aire a su alrededor se estrechaba.

Una silla de sombra se materializó debajo de él sin hacer ruido.

Se sentó, no porque sus piernas fallaran, sino porque sentarse hacía más fácil el escrutinio interior.

Se obligó a mirar el suelo…

Mirar hacia abajo al suelo se sentía más seguro que mirarla a ella.

Y dejó que los recuerdos llegaran no en líneas ordenadas, sino en una avalancha de imágenes y moratones: nacimiento, infancia, la larga cadena de días donde sobrevivir era lo único que importaba.

Todo se reprodujo…

momentos pequeños y otros monstruosos como si algún proyector invisible se hubiera encendido dentro de su cabeza.

Zara no dijo nada.

Simplemente lo observaba, con una leve sonrisa en la comisura de su boca como si estuviera leyendo un libro privado.

El tiempo, para ella, era algo largo.

Para él de repente se sentía demasiado corto.

Se quedó allí inmóvil y silencioso, mirando al suelo.

La reproducción continuaba: una vida de huir, de dolor y sospecha, de nunca tener un solo lugar al que llamar paz.

Nunca había construido nada de lo que la gente suele construir: sin juegos, sin amistades, sin relaciones desordenadas o incluso ordinarias porque la gente traicionaba, y la traición le había enseñado a mantenerse pequeño y duro.

Se había afilado a sí mismo hasta convertirse en alguien que no sentía, alguien que cambiaba calidez por armadura.

Esa estrategia había sido supervivencia.

Y por un tiempo, había funcionado.

Pero ahora, pensándolo bajo la pregunta de Zara, esas victorias se sentían delgadas.

Los actos que una vez sabían a satisfacción —la venganza, los castigos que había repartido a quienes le habían herido— también se reproducían.

Había habido un destello entonces, una oleada de satisfacción cuando contraatacaba, los torturaba, cuando tenía poder ahora sobre aquellos que habían sido irrazonables.

Pero cuando observaba esas escenas ahora, se sentían…

¿sin sentido?

Como páginas arrancadas de un libro que ya no importaba.

Simplemente…

sí, había hecho esas cosas.

¿Y qué?

Zara permaneció quieta, sus ojos nunca abandonando su rostro.

Observaba cada sutil cambio: la forma en que su mandíbula se tensaba y relajaba, el parpadeo tenso en sus ojos, la pálida coreografía de emociones que apenas se permitía mostrar.

Para ella, que había vivido a través de eones, este momento era solo una pequeña ondulación.

Podría quedarse mil vidas y no le molestaría.

Así que se sentó, paciente como una piedra, y lo estudió.

Las horas se fundieron unas con otras.

Se sentaron así, sin palabras, inmóviles.

El tiempo se estiró hasta que se sintió como un dolor en los huesos.

Pasaron treinta y cinco horas, cada una marcada solo por la lenta rotación de sus pensamientos y la calma constante de su observación.

Razeal no se movió; su silencio era el de un hombre replegándose sobre sí mismo, viendo desfilar la historia de su vida.

Por fin, sin darse cuenta de cuánto tiempo había pasado, levantó la cabeza.

Sus ojos se encontraron con los de Zara.

Por primera vez en el largo silencio, algo en su rostro se suavizó, no con alivio, sino con la tranquila aceptación de un hombre que había visto la verdad y no podía dejar de verla.

—No —dijo finalmente, la palabra plana y honesta—.

No me sentiría ni un poco realizado si muriera ahora mismo.

—Dejó escapar un suspiro que sonó como rendición—.

Eso es todo.

La admisión sabía a hierro y alivio a la vez.

Tenía la contundencia de alguien que había contado y encontrado la suma insuficiente.

Había esperado lucha, o negación, o alguna feroz reafirmación de propósito, pero la verdad llegó como un borde de acantilado y tuvo que llamarla por su nombre.

—¿Y si murieras después de todo ese destino que tanto te esfuerzas en rechazar?

—La voz de Zara se deslizó en el silencio como un cuchillo.

Se inclinó ligeramente hacia adelante, sus ojos oscuros fijos en él con esa enloquecedora calma suya—.

Digamos que realmente hicieras lo que tu destino no quiere que hagas.

Tal como lo has planeado.

La venganza, también.

¿Te sentirías realizado?

Una leve y peligrosa sonrisa se curvó en sus labios, afilada como el filo de una espada, mientras su mirada trazaba cada sutil cambio en su expresión.

Su rostro era un campo de batalla de emociones conflictivas: desafío, duda y el peso de verdades no dichas luchando dentro de él.

—Sí, lo haría.

Definitivamente —dijo Razeal sin dudar.

Su voz salió firme, con una claridad que casi lo sobresaltó.

En el fondo, era la verdad a la que se aferraba: el pensamiento de estar sobre el cadáver del destino mismo, rompiendo el guion que lo había encadenado desde su renacimiento.

Esa imagen por sí sola prometía una satisfacción que nada más en el mundo podría darle.

Quizás la razón por la que se sentía tan vacío ante la idea de morir ahora era porque ni siquiera había comenzado a tallar ese camino por completo, ni siquiera había arañado la superficie de lo que había jurado.

Pero Zara solo negó ligeramente con la cabeza, su sonrisa sin flaquear.

—No, no lo harías.

La tranquila certeza en su voz hizo que las palabras picaran más que un grito.

—No lo sabes porque aún no has vivido esa vida.

Pero yo sí.

No te sentirías realizado, no realmente.

Porque nunca has hecho nada por ti mismo.

Cuando llegue tu hora, y mires atrás…

créeme, no encontrarás satisfacción.

No encontrarás nada más que vacío.

—Lo haría.

Sé que lo haría —replicó Razeal, sacudiendo la cabeza, aferrándose a su propia verdad.

Sus ojos ardían con la necesidad de rechazar su afirmación.

Se conocía mejor que nadie.

¿Cómo se atrevía ella a decir lo contrario?

Zara inclinó la cabeza, su voz cortando de nuevo antes de que él pudiera reunir más palabras.

—¿Serías feliz entonces?

¿O solo sería satisfacción por haberlo hecho?

Su pregunta cortó más profundo que la primera.

—¿Cuál es la diferencia?

—exigió Razeal.

Su tono era afilado, pero debajo su pecho se nubló.

Fijó sus ojos en ella, observando su rostro, la forma en que mantenía esa compostura irritante, la manera en que su expresión estaba tallada con la sabiduría de alguien que había vivido innumerables vidas.

Parecía como si ya tuviera la respuesta escrita en sus huesos.

—Tú sabes la diferencia —dijo ella suavemente, su mirada implacable.

No explicó más.

No necesitaba hacerlo.

Razeal cerró la boca.

Un silencio se extendió.

Tal vez ella tenía razón, tal vez se estaba negando a enfrentar lo que ya sabía.

¿Realmente sería feliz, incluso si desafiaba al destino?

¿Incluso si rompía todas las cadenas, escupía en la cara del destino y tallaba su propio final?

Sí, pensar en ello le daba satisfacción.

¿Pero felicidad?

¿Qué quedaría después de eso?

¿Qué alegría podría haber en ganar una guerra que le había robado todo antes de que siquiera tuviera la oportunidad de vivir?

¿Qué quedaba cuando la victoria no era más que cenizas y silencio?

Apretó los puños, las uñas clavándose en las palmas, pero la verdad susurraba dentro de él: nunca sería feliz.

No con eso.

La voz de Zara se deslizó de nuevo en sus pensamientos, tranquila y despiadada.

—Mira, chico…

todo por lo que estás trabajando ahora, todo lo que crees que tienes…

lo vas a perder.

Inevitablemente.

Sus palabras no llevaban lástima, solo verdad.

—Porque eso es la vida.

Todo lo que tienes ahora desaparecerá.

Un día, lo perderás todo.

Incluso esta fuerza mía e incluso esta vida —gesticuló despreocupadamente hacia sí misma, su forma irradiando ese poder tranquilo y aterrador—, la he llevado por eones, por eternidades.

He vivido años tan vastos que ni siquiera podrías empezar a imaginarlos.

Y sin embargo, incluso yo sé…

un día todo desaparecerá.

No sé cómo, o cuándo, o por qué.

Pero así será.

Esa es la inevitabilidad de la vida.

Así que no te encadenes con miedo a ello.

Vive.

Se reclinó en su silla, su postura aflojándose, sus brazos descruzándose mientras su voz se suavizaba, no con amabilidad, sino con algo que llevaba peso.

—Mientras vivas, intenta encontrar la verdadera razón por la que existes.

Por qué estás viviendo.

Sí, hacerse más fuerte, luchar, sobrevivir…

no está mal.

Pero no confundas esas cosas con tu propósito.

Mantenlas a tu lado, no dentro de tu alma.

No desperdicies la oportunidad de vivir verdaderamente para ti mismo.

Eso es todo lo que importa.

Sus ojos oscuros se fijaron en él de nuevo, clavándolo donde estaba sentado.

—Incluso si es solo un día…

¿no puedes vivirlo para ti mismo?

¿Un solo día en que puedas ser lo suficientemente feliz como para no arrepentirte de morir justo después?

Sus labios se curvaron de nuevo, aunque esta vez fue menos afilado, casi cansado.

—¿Yo?

He vivido demasiado tiempo.

Mucho, muchísimo tiempo.

Y te diré esto: vivir para la eternidad no es tan genial como piensas.

Es aburrido.

Absoluta y desgarradoramente aburrido.

Si muriera ahora mismo, lo recibiría con agrado.

Ya he vivido lo suficiente.

Dobló sus manos ordenadamente en su regazo, cruzando las piernas una vez más con elegante facilidad.

Razeal la miraba fijamente, sus labios apretados sin reacción, pero sus ojos conflictivos.

No respondió.

No podía, no con palabras que se sentían huecas en su pecho.

Así que simplemente la miró, dejando que sus palabras se hundieran en él como piedras cayendo en aguas profundas.

Zara inclinó la cabeza, su expresión ahora ilegible.

Luego su voz volvió, llevando un peso que era casi íntimo en su simplicidad.

—Uno debe ser egoísta —dijo—.

No hay nada malo en ello.

De hecho, puede ser la única forma verdadera de vivir.

Hizo una pausa deliberadamente, dejando que el silencio se estirara antes de hablar de nuevo.

—¿Sabes cuál es la diferencia entre un héroe y un villano?

—preguntó Zara, recordando la última vez que Razeal vino hablando de convertirse en villano.

Razeal, atraído a su ritmo a pesar de sí mismo, preguntó instintivamente:
—¿Cuál?

—Un villano es alguien que es muy egoísta, lo cual no es inherentemente malo.

Piensa en su propia felicidad primero, antes que en la de nadie más.

—Lo observaba mientras hablaba, dejando que cada frase flotara en el aire.

Razeal no interrumpió.

Dejó que ella continuara.

—Un héroe, por otro lado, es egoísta de la manera opuesta: es egoísta para los demás.

Se sacrifica para que otros puedan vivir.

La gente idolatra eso.

Aman al héroe porque parece poner a todos los demás primero.

El villano es odiado porque hace cosas para sí mismo, porque se niega a hacer de todos su prioridad.

—Los ojos oscuros de Zara brillaron en el espacio tenue entre ellos—.

Es repugnante, la forma en que se retrata el egoísmo.

El mundo llama abominable al villano por querer su propia felicidad, mientras adora al héroe que se entrega a sí mismo.

Se inclinó hacia adelante, su voz afilándose.

—Pero al final, cuando llega la hora final, ¿quién crees que se sentirá más satisfecho?

¿Quién, al fin, estará más contento?

Razeal parpadeó.

La observó como si la pregunta fuera un espejo.

—Será el villano —dijo ella, casi con suavidad—.

Porque pensó en sí mismo al menos una vez.

El héroe tendrá, más a menudo que no, un final triste, no porque haya hecho algo mal, sino porque se olvidó de sí mismo.

Pasó su vida haciendo felices a todos los demás y nunca recordó para qué era su vida.

La verdadera naturaleza de vivir, la cruda verdad, es que es para ti.

Piensa en ti mismo.

Tienes todo el derecho a ser feliz.

¿Por qué debería ser pecado el egoísmo?

Ponte a ti mismo primero.

Si no lo haces, cuando tu vida termine te arrepentirás.

—No exigía; aconsejaba, fría y precisa.

Razeal se quedó muy quieto.

Las palabras de Zara eran contundentes, pero cortaban en rincones de él que raramente dejaba ver.

Podía sentir la verdad de ellas raspando algo crudo y hueco.

—¿Sabes por qué nunca te sentiste feliz cuando intentaste recordar todo?

—preguntó Zara, observándolo de cerca.

Él estaba callado, un silencio vacío que hizo que la pregunta cayera con más peso.

—No lo sé —dijo honestamente.

No era mentira.

Genuinamente no lo sabía.

—Porque nunca intentaste encontrarla —respondió ella, y su tono era casi divertido—.

Tal vez nunca buscaste la felicidad.

Olvidaste lo que realmente te importaba.

—Se rio, pequeña y seca, ante el temblor que recorrió sus párpados.

Los ojos de Razeal se ensancharon como si una niebla se hubiera levantado.

La sensación fue inmediata y violenta: la oscuridad que había estado envuelta alrededor de sus pensamientos, esa constante y asfixiante niebla de propósito y venganza, se quebró como un cristal delgado.

Por un momento se quedó sin palabras, aturdido, como si alguien hubiera encendido una luz intensa en una larga noche.

Los recuerdos se agolparon, algunos apagados y aplanados por el tiempo, otros brillantes y dolorosos.

Se encontró mirando a Zara, incapaz de formar una respuesta que pudiera cargar con el peso de lo que estaba sintiendo.

Cuando finalmente cerró los ojos, fue con la admisión reluctante y honesta de alguien sorprendido por su propio corazón.

Ella tenía razón.

Por tanto tiempo como podía recordar, había planeado, golpeado, sobrevivido, siempre al servicio de un fin.

Había trazado resultados y optimizado para la supervivencia y la victoria.

Nunca se había preguntado: ¿qué me haría feliz, aunque fuera brevemente?

¿Qué pequeños momentos contarían como vivir?

La realización le golpeó como un viento frío.

Había estado persiguiendo un futuro medido en triunfos y en retribuciones, nunca en mañanas tranquilas o risas tontas.

Había tratado su vida como un libro de contabilidad: victorias sumadas, deudas pagadas.

La felicidad había sido un elemento contable que nunca se había permitido sumar.

Cuando Razeal abrió los ojos, la expresión en su rostro era diferente, no exactamente suavizada, pero más tranquila.

—Gracias —dijo, casi en un susurro.

Salió más delgado de lo que pretendía, casi extranjero.

Nunca había agradecido a nadie por algo así antes; no había esperado que el simple acto de ser obligado a mirarse a sí mismo se sintiera como una bondad.

El rostro de Zara no cambió.

No sonrió ni ofreció el consuelo superficial del mentor fácil.

Se sentó quieta, compuesta, como si simplemente hubiera hecho una observación sensata y nada más.

Esa ilegibilidad, esa negativa a recompensarlo con una mirada suave, lo hizo sentir más pequeño y, extrañamente, más estable.

Tragó saliva e intentó de nuevo, eligiendo sus palabras como piedras en un lecho de río.

—¿Puedo pedirte un favor?

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