Tengo 10,000 Villanos de Rango SSS en mi Espacio del Sistema - Capítulo 194

194: Razonamiento Estúpido 194: Razonamiento Estúpido —No es necesario.

La voz de Razeal la interrumpió secamente, sin vacilación alguna.

María se quedó congelada a medio paso, con la mano aún levantada y gotas de agua arremolinándose sobre su palma.

Sus cejas se fruncieron, con un destello de confusión cruzando brevemente su rostro mientras lo observaba levantar su mano derecha…

la que estaba cubierta de veneno.

Y entonces, antes de que alguien pudiera reaccionar, su mano izquierda se alzó rápidamente.

Sus dedos se hundieron en la piel justo en el borde de su muñeca derecha, sus garras agarrando como si estuviera sujetando tela.

Sin vacilación y sin siquiera un atisbo de estremecimiento, tiró.

El sonido desgarró el aire como tela rasgándose.

La piel se desprendió de su mano en un solo movimiento brutal.

Desde la muñeca hasta las puntas de los dedos, la carne fue arrancada en una grotesca lámina, desprendida limpiamente del músculo.

La sangre brotó en un cálido chorro, salpicando la cubierta y manchando la madera debajo de él con rayas carmesí.

Gotas salpicaron su mejilla y barbilla, moteando su pálida piel de rojo.

Razeal miró la sanguinolenta lámina de piel que colgaba en su mano, el trozo de carne del tamaño de una palma balanceándose grotescamente, sus bordes resbaladizos y relucientes de rojo.

Las fibras desgarradas se estremecían levemente como burlándose de la vida, y por un breve segundo el veneno verde se adhería obstinadamente a ella, retorciéndose a la luz como un parásito buscando nueva carne.

La mirada de Razeal se estrechó.

Sin vacilar, sacudió la muñeca.

La piel describió un arco en el aire y desapareció por el borde del barco, desvaneciéndose con un leve chapoteo en el océano infinito.

Se aseguró de no dejar que la sustancia verde lo tocara nuevamente.

Su rostro no cambió.

Sin muecas, sin gruñidos, ni siquiera el más mínimo indicio de incomodidad.

Para él, era solo otra acción práctica, eficiente, ya olvidada.

La cubierta quedó en silencio.

Todo sonido pareció morir excepto por los leves y húmedos golpeteos del enorme pez que aún se retorcía débilmente contra las tablas.

Las olas del océano rodaban suavemente contra el casco, pero incluso su ritmo constante sonaba amortiguado en la sofocante quietud que siguió al acto de Razeal.

María se quedó inmóvil, la esfera de agua en su mano colapsando en gotas que salpicaron inofensivamente contra la cubierta.

Sus ojos estaban fijos en él, abiertos con algo entre incredulidad y enojo.

Los labios de Levy se apretaron en una fina línea, sus cejas frunciéndose mientras lo miraba con ojos entrecerrados.

Las manos de Aurora se cerraron inconscientemente a sus costados, su rostro palideciendo como si la visión la hubiera dejado nauseabunda.

Y Yograj, el anciano que había visto más que la mayoría podría imaginar, quedó sin palabras por una vez.

Su sonrisa casual, su charla fácil, todo eso se desvaneció.

Simplemente miró al chico con los labios fuertemente apretados, sus ojos oscuros hundiéndose más profundamente con el pensamiento.

«Este chico…

es realmente diferente».

Desde el primer momento en que lo conoció, Yograj había sentido algo extraño.

Un filo, una dureza que no encajaba con un joven de dieciséis o diecisiete años.

Pero ahora, viéndolo arrancar su propia carne sin vacilar, sin mostrar un solo rastro de dolor en su rostro, no era solo extraño.

Era antinatural.

Incorrecto.

Yograj había vivido lo suficiente como para ver todo tipo de crueldad de la que los hombres eran capaces.

Había visto asesinos que tallaban sonrisas en los rostros de sus víctimas, sádicos que se deleitaban con los gritos, tiranos que masacraban a sus propios familiares por el bien del poder.

La crueldad hacia otros era casi ordinaria para él, un síntoma de debilidad y ego.

Pero, ¿la crueldad hacia uno mismo?

Eso era algo más raro.

Más peligroso en realidad.

Si alguien podía dañarse a sí mismo con tanta facilidad, ¿qué decía eso sobre los límites de su corazón?

¿Hasta dónde llegaría esa persona cuando se tratara de otros?

Yograj miró silenciosamente al chico mientras el pensamiento lo cruzaba…

Haciéndolo preguntarse qué podría haber llevado a un niño tan joven a ser tan cruel.

María finalmente rompió el silencio.

Su voz se quebró con brusquedad mientras se acercaba, sus ojos nunca abandonando su rostro.

—¿Por qué eres tan cruel contigo mismo?

Sus cejas se fruncieron, y por una vez su máscara serena y casi desinteresada se desvaneció.

Parecía genuinamente conmocionada, genuinamente desconcertada por lo que acababa de ver.

—Te arrancaste tu propia piel como si no fuera nada.

Como si no importara.

¿Por qué?

La esfera de agua que había conjurado se evaporó en la nada mientras su control vacilaba.

La dejó caer, con gotas repiqueteando silenciosamente contra la madera bajo sus botas.

Razeal inclinó ligeramente la cabeza, encontrando su mirada con los mismos ojos fríos y calmados que siempre llevaba.

—Esta era la mejor…

y más fácil manera de hacerlo —su tono era plano, imperturbable e incluso un poco confundido, como si no entendiera de qué se trataba esta pregunta.

Como para puntualizar sus palabras, la carne desgarrada de su palma brilló levemente.

Huesos oscuros y ennegrecidos relucían a través, resbaladizos con sangre, pero la herida ya estaba empezando a regenerarse.

Una nueva piel comenzó a deslizarse sobre el tejido crudo, estirándose y tejiéndose como hilos que se apretaban.

La curación era constante, casi inquietantemente suave, la sangre secándose en leves cicatrices mientras la carne se renovaba ante sus ojos.

El ceño de María se profundizó.

Sus labios se apretaron en una línea dura mientras espetaba:
—¡Pero yo podría haberla curado!

Eso es lo que acabo de decir.

¡No había razón para que hicieras esto!

Su voz vaciló con más que frustración, había incredulidad, tal vez incluso un rastro de ira enterrado debajo.

Pero también algo más: una especie de tristeza.

No estaba solo enojada por la estupidez de aquello, sino perturbada por la manera en que él se trataba a sí mismo.

Sus ojos se dirigieron nuevamente a su mano, observando cómo la nueva piel seguía formándose a una velocidad antinatural.

Ella sabía que él era extraño.

¿Pero una regeneración como esta?

Esto era algo más allá de lo humano.

Pero ahora mismo, eso no era lo que ocupaba su mente.

No era la velocidad de su curación, era el hecho de que había elegido lastimarse a sí mismo cuando no necesitaba hacerlo.

¿La estupidez literal?

—Esto es más rápido —respondió Razeal, encogiéndose de hombros como si el asunto fuera trivial.

Levantó su palma hacia ella, el músculo crudo medio cubierto con piel fresca y rosada—.

Tú habrías tardado demasiado.

¿Por qué debería molestarme en perder tiempo en algo tan insignificante?

—sus ojos se estrecharon levemente, su voz sin llevar orgullo, solo practicidad mientras se encogía de hombros.

María lo miró fijamente, con los labios ligeramente entreabiertos.

Por un segundo, las palabras no salieron.

Luego su ceño se torció más agudamente, su voz estallando en frustración.

—¡El hecho de que puedas hacer esto no significa que debas!

¿Te escuchas a ti mismo?

¿Pasar por dolor solo para ser un poco más rápido?

Actuando como si no tuvieras tiempo para nada…

¿qué estás persiguiendo tan desesperadamente?

¿Qué podría importar tanto que no puedas permitirte un solo respiro para hacer las cosas correctamente?

Aurora, de pie junto a Levy, asintió ante sus palabras también, como si incluso ella pudiera hacerlo.

—Yo nunca habría hecho esto —dijo, asintiendo a su propia declaración, mirando con disgusto a Razeal y cómo manejaba las cosas.

Razeal ni siquiera parpadeó ante sus palabras.

Su expresión permaneció calmada, desapegada, casi aburrida.

Levantó su mano curada casualmente, estudiándola como si no fuera más interesante que un pedazo de madera.

—Esto ni siquiera fue muy doloroso —respondió, con un tono inquietantemente simple.

Sus ojos se dirigieron hacia María, cuyo ceño solo se había profundizado—.

¿Y por qué te importa?

Tú podrías tener miedo al dolor, pero yo no.

Deja de quejarte por eso.

Las palabras la golpearon como un insulto.

El pecho de María se tensó, sus cejas juntándose.

Dio un paso más cerca, su voz elevándose, aguda y quebrándose con frustración.

—¡No tengo miedo al dolor!

¡Ni siquiera me importa eso!

—Sus manos se cerraron a sus costados—.

Es que esto es completamente estúpido.

No puedo entenderlo, y por eso lo señalo.

Sus dientes rechinaron, una vena pulsando levemente en su sien.

—Si no hay beneficio, ni razón para ello…

¡¿entonces qué demonios estás haciendo?!

Su voz resonó por toda la cubierta, más alta de lo que había pretendido.

Por un momento, incluso las olas parecían amortiguadas bajo su ira.

Señaló su mano, su dedo temblando por lo mucho que todo esto la alteraba.

—Si yo pudiera hacer esto —escupió, su voz espesa de incredulidad—, si pudiera sanar así…

Incluso entonces nunca elegiría hacer esto.

Nunca.

Porque es jodidamente estúpido.

Su voz se quebró en un filo afilado, goteando frustración mientras la comparación salía de su boca como si esta cosa ni siquiera necesitara explicación.

—Es como…

¡¿si tus ojos se ensuciaran, te los arrancarías del cráneo, los limpiarías en agua y luego los volverías a meter?!

—Se rio una vez, duramente, sacudiendo la cabeza ante lo absurdo—.

¡¿Qué sentido tiene eso?!

¡Ninguno!

¡Es más que estúpido!

Sus manos se alzaron y luego cayeron con una palmada impotente contra sus muslos.

María no era alguien que a menudo perdiera la compostura, pero la cara calmada y en blanco de Razeal hizo que su pecho hirviera con una rara y genuina frustración ante tal idiotez.

Razeal inclinó la cabeza, sus ojos calmados volviendo a los de ella.

Su voz no llevaba mordacidad ni defensa…

solo simple confusión.

—¿Por qué no?

Dos simples palabras.

Y eso fue suficiente para romper el último hilo de su paciencia.

El pecho de María subía y bajaba mientras lo miraba.

Luego, de repente, sacudió la cabeza y se dio la vuelta, exhalando fuertemente entre sus dientes.

—Está bien.

No me importa una mierda.

Realmente no me importa.

—Sus palabras sisearon como veneno—.

Eres simplemente estúpido.

Sélo.

Haz lo que quieras.

No tengo tiempo que perder con piedras que ni siquiera quieren entender la lógica básica.

Su voz se quebró de nuevo, su tono sumergiéndose en la incredulidad.

—¡Ni siquiera era algo tan grande, pero tú!

—Se detuvo, arrastrando sus manos por su rostro como si intentara borrar físicamente la irritación que la carcomía.

Giró bruscamente la cabeza, negándose a mirarlo más.

Su mandíbula se tensó, sus labios apretados en una línea.

Sus hombros temblaron débilmente mientras murmuraba entre dientes.

«Solo el pensamiento ilógico de personas con cerebro muerto…

me vuelve loca».

Pensó en su comparación nuevamente, su mente reproduciéndola con mayor detalle: un hombre golpeando su cabeza contra una pared para curar un dolor de cabeza.

¿No intentaría alguien detenerlo?

¿No sentiría alguien la frustración arañándolos cuando él explicara calmadamente que era «más rápido» de esa manera?

¿Qué clase de lógica retorcida era esa?

El dolor real del dolor de cabeza ni siquiera se acercaría a la agonía de partirse el cráneo.

Incluso si la herida sanara…

¿qué persona cuerda elegiría ese camino?

Su pecho ardía de calor, su rostro sonrojándose levemente.

«La estupidez realmente no tiene cura», pensó amargamente.

Y con eso, dejó morir el asunto, apartando bruscamente la cabeza, negándose a desperdiciar otro aliento en él.

Razeal solo se encogió de hombros.

El gesto fue lento, indiferente, como si el estallido de ella no lo hubiera afectado en absoluto.

Para él, ella solo estaba haciendo ruido.

Solo siendo terca.

«Ella es la que está siendo estúpida», pensó, dirigiéndole brevemente la mirada antes de desviarla.

No estaba interesado en explicar más.

Para él, su reacción era el quejido exagerado de alguien demasiado blando, demasiado atrapado en la comodidad para entender.

Levy permanecía en silencio a un lado, con los brazos cruzados flojamente sobre el pecho.

Su expresión era inescrutable, pero sus ojos se habían estrechado ligeramente, observando a Razeal con pensamiento silencioso.

Recordó sus interacciones anteriores, lo incómodas y rígidas que habían sido las cosas entre ellos.

Ahora, viendo este intercambio, entendía por qué.

Razeal no era alguien que se doblegara ante la razón.

No era alguien a quien le importara ser entendido.

Aurora sacudió la cabeza una vez, bruscamente, pero no añadió nada más.

El disgusto aún persistía en su expresión, pero ya había dicho lo que pensaba.

Y Yograj…

Yograj solo se rascó la mejilla, sus agudos ojos viejos observando al chico con una mirada difícil de leer.

Sus labios se curvaron hacia abajo en el más leve de los ceños fruncidos, pero no dijo nada.

No estaba seguro si la manera de Razeal era locura o brillantez, pero sabía una cosa: había algo profundamente equivocado en alguien que podía lastimarse a sí mismo con tanta facilidad.

Dejó que el silencio se extendiera, sus pensamientos pesados, su rostro inescrutable.

Por un momento, nadie habló.

El sonido del océano golpeando contra el casco llenó el aire, acompañado solo por el aleteo trabajoso del enorme pez todavía extendido sobre la cubierta.

Sus escamas brillaban bajo la luz del sol, sus branquias esforzándose, su cuerpo convulsionando débilmente.

La madera debajo de él crujía con cada desesperado retorcimiento, aunque cada uno era más débil que el anterior.

La mirada de Yograj se desplazó de Razeal al pez.

Podía verlo, ver la manera en que su fuerza se desvanecía, la manera en que su cuerpo estaba perdiendo la lucha contra la asfixia.

Si no actuaba ahora, moriría en vano.

Eso, al menos, no podía permitirlo.

—Bien —murmuró finalmente, rompiendo el silencio con su voz áspera—.

Basta de tonterías.

Le dio la espalda al chico y se dirigió hacia el pez.

Sus pasos eran pesados, deliberados, su gran sombra cayendo sobre el cuerpo tembloroso de la criatura.

Se agachó, bajándose con la lenta confianza de un hombre que había manejado criaturas como esta antes.

El pez espada se agitó débilmente, su enorme pico en forma de espada raspando contra la cubierta con un agudo chirrido.

Pero Yograj se movió con precisión.

Su mano, grande, callosa y áspera como el hierro, se estrelló contra su cuerpo.

La madera debajo de ellos gimió, el sonido crujiendo en protesta bajo el repentino peso.

El pez se convulsionó, los músculos flexionándose mientras trataba desesperadamente de quitárselo de encima.

Su cola golpeó violentamente contra las tablas, enviando rocío salado volando por el aire.

Pero fue inútil.

El agarre de Yograj era absoluto.

Su palma presionó profundamente en su costado, inmovilizándolo contra las tablas como si el mismo peso del mar hubiera caído sobre él.

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