Tengo 10,000 Villanos de Rango SSS en mi Espacio del Sistema - Capítulo 358

Capítulo 358: Muros

—Te odio, joder.

Las palabras se desgarraron de la garganta de Razeal como algo arrancado a la fuerza en lugar de ser pronunciado. Su voz se quebró de inmediato, pero no se detuvo. Se inclinó más, flotando a centímetros de su cara, con su sombra devorándola mientras sus ojos ardían con algo salvaje e incontenible.

—Os odio a todos —gruñó, con la respiración entrecortada—, hasta el fin del mundo. Y no siento lástima. No siento culpa. No siento nada al hacer esto.

Apretó la mano, con los nudillos blancos.

—Porque no me importa —continuó con voz ronca—. Porque ¿por qué coño debería importarme? —Una risa amarga, aguda y fea, se le escapó—. El simple hecho de parir a un crío no te convierte en mi madre.

Su pecho subía y bajaba mientras inhalaba aire con dificultad, las palabras atropellándose ahora, descontroladas.

—¿Sabes qué? —espetó—. Si de verdad fueras mi madre… si alguna vez lo hubieras sido de verdad…, lo habrías sabido. Lo habrías entendido. Y no habrías hecho lo que hiciste.

Su voz se alzó de nuevo, casi quebrándose. —Estoy harto de ti. Estoy harto de todos vosotros. Estoy hasta los cojones.

La presión en el agua a su alrededor tembló mientras sus emociones se desbordaban…

—Ni siquiera quiero matarte —prosiguió, su voz descendiendo de repente a algo más oscuro, más venenoso—. Hasta matarte me resulta asqueroso.

Sus labios se curvaron con desprecio.

—¿Tortura? ¿Humillación? —Negó bruscamente con la cabeza—. No me importa. No quiero ni malgastar una fracción de segundo de mi vida en ti. No quiero ver tu cara. No quiero oír tu voz. Así de mucho te odio.

Su respiración era irregular ahora, casi asfixiándolo mientras las palabras seguían saliendo.

—No estoy solo enfadado —siseó—. Estoy asqueado.

Volvió a señalarla, con el dedo temblando violentamente.

—Eres una puta hipócrita.

La acusación cayó como una cuchilla.

—¿Castigarme? ¿Juzgarme? —gritó—. ¿Quién coño te dio ese derecho? —Su voz resonó con dureza a través del agua—. Incluso si cometí errores…, ¿quién eres tú para decidir lo que merezco o no?

Su risa volvió, hueca y afilada. —¿Y después de hacer todo… todo…, tienes el descaro de volver y anunciarte como mi madre?

—¿Qué madre? —exigió—. Tú no eres mi madre.

Las palabras salían más rápido ahora, más airadas, alimentadas por años de silencio que se rompían de golpe.

—Me casé —espetó—. Fue mi decisión. Mi vida. ¿Quién te dio el derecho a venir a hablar con mi esposa? —Su voz temblaba de rabia apenas contenida—. ¿Para decirle qué está bien y qué está mal? ¿Si debe saber la verdad o no?

Se inclinó aún más, casi gritándole en la cara.

—¿Quién coño te dio el derecho? —rugió—. ¿Quién coño eres tú para meterte en mi vida?

Sus ojos ardían mientras continuaba sin tregua.

—¿Hoy te acuerdas de que eres mi madre? —se burló—. ¿Y qué hay de entonces?

Su voz se quebró con fuerza en las siguientes palabras.

—¿Qué hay de aquella vez?

Su respiración se cortó violentamente.

—¿Dónde estabas? —exigió—. ¿Quién se quedó de brazos cruzados dejando que todo pasara?

Su mano se estrelló hacia abajo para dar énfasis, haciendo que el agua se estremeciera.

—No dijiste ni una palabra —gritó—. No detuviste nada. Incluso dijiste que ya no eras mi madre. Me echaste de la familia. Dijiste que mi castigo dependía de ellos. ¿Incluso dejaste que ellos decidieran?

—¿Y ahora qué? —chilló—. ¿Quién coño eres tú para meterte ahora… cuando fuiste la primera en decir que no lo eras?

Se inclinó tanto que sus frentes casi se tocaron, con la voz haciéndose pedazos.

—Abre la puta boca —gritó—. Contéstame.

Sus dedos se aferraron a la tela de su cuello mientras flotaba a centímetros de ella, gritándole en la cara, el sonido tan crudo que le dolía su propia garganta.

—Dime —rugió—. ¿Quién coño te dio el descaro?

Su voz finalmente se rindió.

Tosió violentamente, el pecho convulsionando mientras las palabras morían en su garganta, la respiración áspera y dolorosa. Ni siquiera se dio cuenta de que le temblaban las manos hasta que el temblor se convirtió en espasmos por todo el cuerpo.

No había planeado decir nada de eso.

Ni siquiera había sido plenamente consciente de lo que decía mientras brotaba de él… años de resentimiento, dolor, humillación, rabia, todo desatado a la vez. Las emociones de Vampiro lo amplificaban todo, magnificándolo todo hasta que ahogaron por completo la contención.

Merisa no dijo nada.

Simplemente lo miró.

No interrumpió. No se defendió. No discutió.

Le dejó hablar.

Su rostro permaneció quieto, indescifrable, incluso mientras sus palabras la desgarraban. Dentro de ella, las emociones surgían violentamente… ira, pena, culpa, desamor, amplificadas de forma antinatural por su nueva naturaleza vampírica. Hizo falta todo lo que tenía para no dejarlas salir a la superficie. Las contuvo, encerradas tras una disciplina forjada a lo largo de toda una vida.

Se limitó a verlo gritar.

A verlo romperse.

Y por primera vez, vio de verdad el daño.

A un lado, Sofía se movió instintivamente, su corazón encogiéndose dolorosamente al sonido de su voz, a la agonía en carne viva enterrada bajo la rabia.

—Razeal… —empezó, flotando hacia delante.

María la sujetó del brazo.

Sofía se giró, sorprendida.

María negó lentamente con la cabeza.

—Déjalo —dijo en voz baja.

Había tristeza en sus ojos. Una tristeza profunda y pesada.

—Lo necesita.

Sofía dudó, y luego volvió a mirar a Razeal. Le dolía el pecho al verlo desmoronarse, al ver cómo el dolor se derramaba en palabras que nunca se le había permitido decir.

Se quedó donde estaba.

Y Razeal siguió gritando.

Durante minutos.

Luego más.

El tiempo se desdibujó.

Gritó hasta que su voz se rompió, hasta que le ardió la garganta, hasta que las palabras se disolvieron en acusaciones roncas y respiraciones entrecortadas. Lo descargó todo… cada recuerdo, cada resentimiento, cada herida que había enterrado porque la supervivencia exigía silencio.

Se lo entregó todo a la persona que más odiaba.

Treinta minutos pasaron así, sin más.

Durante todo ese tiempo, nadie habló.

Nadie lo interrumpió. Nadie intentó detenerlo. Nadie dio un paso al frente ni apartó la vista por completo. Simplemente se quedaron allí, suspendidos en la pesada quietud del mar, dejando que Razeal continuara como si comprendieran instintivamente que no era algo que pudiera interrumpirse sin causar más daño.

Su voz había cambiado mucho antes de que se le acabaran las palabras.

Lo que había empezado como rabia se fue desvelando lentamente como algo mucho más feo… algo desnudo. Bajo los gritos y las maldiciones, el dolor había sido evidente. Estaba ahí, en la forma en que su voz se quebraba inesperadamente, en los momentos en que su respiración se cortaba a mitad de una frase, en la forma en que sus acusaciones a veces se disolvían en fragmentos incoherentes antes de endurecerse de nuevo. Cualquiera que escuchara podía oírlo. La tristeza no estaba oculta. Estaba incrustada en cada palabra que le lanzaba.

Merisa lo miró en silencio.

No apartó la mirada. No se inmutó. Vio cómo su rostro cambiaba una y otra vez… la ira colapsando en amargura, la amargura resquebrajándose en pena, la pena estallando de nuevo en furia cuando ya no podía soportarla. Cada emoción cruzaba ahora su expresión abiertamente, sin defensas, imposible de ignorar.

Lo sintió.

No solo lo oyó.

El dolor en su voz la alcanzó de una manera que ninguna acusación lo había hecho jamás. Cada palabra aterrizaba, pesada y afilada, cortando más profundo no porque fuera cruel… sino porque era sincera. Podía ver el sufrimiento grabado en sus facciones, los años de resentimiento tallados en la tensión de su mandíbula, el agotamiento en sus ojos que ninguna cantidad de poder podía borrar.

Todos los demás se quedaron helados.

Sofía observaba la escena con una expresión endurecida, los puños apretados a los costados. Sabía que Razeal era distante. Sabía que albergaba ira. Pero esta… esta profundidad de dolor era algo que nunca había imaginado. Oírlo ahora, al desnudo y sin contención, le provocó un dolor en el pecho para el que no estaba preparada.

«Tanto… —pensó en voz baja—. Debe de haber sufrido tanto…».

No era solo ira. Era una pena que nunca había sido reconocida. Un dolor al que nunca se le había dado espacio. Un niño obligado a cargar con consecuencias de adulto sin las herramientas emocionales para sobrevivirlas.

La reacción de María fue más silenciosa.

Sintió el escozor tras los ojos antes siquiera de darse cuenta de lo que estaba pasando. Las lágrimas brotaron de repente, sin ser invitadas, nublando su visión por un brevísimo instante. Apartó el rostro al instante, secándolas con eficiencia practicada antes de que nadie pudiera darse cuenta. No tardó ni un segundo. Cuando se volvió, su expresión era fría de nuevo… controlada, indescifrable.

Como si nada hubiera pasado.

Nadie habría adivinado lo que había pasado por ella en ese instante. La opresión en su pecho. El peso repentino presionando su corazón. No dijo nada, solo observó a Razeal de cerca, su mirada más afilada ahora, más intensa.

Dentro de la mente de Razeal, Villey finalmente habló.

[Anfitrión…] —La voz era más queda que antes. Menos burlona. Casi cuidadosa—. [Ya es suficiente. Cálmate.]

Una pausa.

[…Suspiro.]

No era un rechazo. No era una orden. Era un reconocimiento. Villey entendía… quizá mejor que nadie… que si esto continuaba mucho más, el daño se volvería hacia dentro. Incluso liberar el dolor tenía límites.

Razeal se congeló.

El sonido de la voz del sistema atravesó la neblina como agua fría en la cara. Parpadeó, de repente consciente de su propio cuerpo de nuevo… de su respiración, del temblor que recorría sus brazos.

Y entonces se fijó en sus manos.

Estaba agarrando a Merisa por el cuello de la ropa.

La comprensión lo golpeó con fuerza.

Sus dedos se apretaron por reflejo durante una fracción de segundo antes de temblar violentamente, como si su cuerpo finalmente registrara lo que su mente había estado demasiado consumida para procesar. Se miró las manos con incredulidad, y luego levantó lentamente la mirada hacia el rostro de ella.

«¿Yo… he dicho todo eso?».

La ira que había sido dirigida hacia fuera se volvió bruscamente hacia dentro.

El asco se le revolvió en el estómago… no hacia ella, sino hacia sí mismo. Había hecho exactamente lo que más odiaba. Había perdido el control. Se había expuesto. Había dicho cosas que nunca se había permitido decir en voz alta, ni siquiera en sus propios pensamientos.

Su rostro se contrajo en un profundo ceño, la expresión volviéndose fea por el autodesprecio. Su agarre se aflojó, los dedos temblando incontrolablemente mientras la miraba, asimilando la realidad.

«¿He mostrado mis emociones a otros? Patético».

El rostro de Merisa estaba húmedo de lágrimas.

Se deslizaban por sus mejillas en silencio, sin freno, desapareciendo en el agua a su alrededor. No intentó detenerlas. No se las secó. Simplemente las dejó caer mientras lo miraba.

Al principio, cuando él había empezado a gritar, ella había sentido ira.

Luego decepción.

Pero a medida que los minutos se alargaban… diez, veinte, treinta… y él seguía, solo, sin interrupciones, algo más se había deslizado y se lo había tragado todo.

Tristeza.

Una tristeza profunda y dolorosa que se instaló en su pecho y se negó a marcharse.

Había continuado durante tanto tiempo. Demasiado tiempo para que fuera mera ira. Demasiado tiempo para que fuera una actuación. Se había vaciado frente a ella, pieza por pieza, sin contención, sin defensa.

«¿Cuánto tiempo —se preguntó— ha estado cargando con todo esto solo?».

No podía imaginarlo. No podía comprender cómo había vivido con todo eso dentro de él, solo, durante años. Le dolía el pecho al mirarlo, no como una potencia, no como el cabeza de una gran familia… sino como una madre que por fin veía a su hijo con claridad.

Era solo un niño.

Ese pensamiento la golpeó más fuerte que cualquier cosa que él hubiera dicho.

Un crío de dieciséis años.

Un niño que había crecido sabiendo que era débil. Sabiendo que carecía de talento, que siempre sería impotente… Sabiendo que nunca sería suficiente en un mundo que valoraba la fuerza por encima de todo. Un niño que había vivido bajo expectativas que nunca podría cumplir, observado desde la barrera, medido con estándares para los que nunca se le dieron las herramientas para alcanzar.

Había pasado tanto tiempo centrándose en el acto… en lo que él había hecho, en cómo se reflejaba en la familia, en las implicaciones, las consecuencias, el castigo requerido.

Había pensado en sus acciones sin cesar. Sus elecciones, su mentalidad, sus motivaciones, sus fallos morales que lo llevaron a tomar tal decisión de hacer esto.

Pero…

Nunca se había detenido de verdad a preguntarse qué podría haber estado sintiendo él.

¿Qué había sentido en ese momento?

¿Cuándo ocurrió aquello?

¿Resentimiento hacia el amigo que había hablado? ¿Traición hacia la madre que no le creyó? ¿Miedo? ¿Confusión? ¿Desesperación?

Lo recordaba ahora… recordaba vívidamente su propia ira de aquel día. Su furia. Su decepción, ardiente y justiciera. Recordaba cómo lo había mirado, no como a su hijo, sino como a algo malo, algo vergonzoso.

Recordaba el castigo.

¿Público? ¿Brutal? Miles de ojos observando mientras su propia hermana lo golpeaba, una y otra vez, con un látigo destinado a desgarrar la carne. Tenía diez años. Quizá once. Un niño obligado a soportar dolor y humillación bajo el peso de miradas críticas, maldiciones susurradas y odio abierto. Gente gritando su nombre como si fuera basura. Mirándolo con asco, con desprecio.

Incluso hombres hechos y derechos se rompían con menos.

Y ella no lo había detenido.

Se había quedado allí.

Peor aún… lo había permitido.

Luego vino el exilio. ¿La declaración? Expulsarlo de la familia como si nunca hubiera pertenecido a ella. Despojarlo de todo… su nombre, su lugar, su protección… E incluso su compromiso roto. Su futuro borrado. Dejado solo en un mundo que ya había decidido que no valía nada.

¿Qué pensaría un niño en ese momento?

¿Que su familia lo odiaba? ¿Que estaba solo? ¿Que era prescindible? ¿Que nadie lo quería?

Su pecho se oprimió dolorosamente mientras la comprensión se asentaba por completo, al fin. Nunca había castigado a un hombre… Él no era un hombre, él… era solo un crío… Había roto a un niño.

Un niño que había pasado por todo solo.

Esa verdad se asentó en Merisa lentamente, cruelmente, como una cuchilla que se hunde más cuanto más intentaba negarla. Un niño obligado a cargar con el dolor sin nadie con quien compartirlo. Sin consuelo. Sin protección. Sin la seguridad de que el mañana sería más amable. Solo silencio… y castigo superpuesto una y otra vez hasta que la resistencia se convirtió en la única opción.

Ahora lo entendía.

Por eso huyó.

Por qué desapareció sin mirar atrás. Por qué nunca regresó, sin importar cuánto tiempo pasara. Por qué, incluso cuando finalmente se paró frente a ellos de nuevo, se negó a hablar, se negó a pedir ayuda, se negó a depender de nadie. Incluso cuando podría haberlo hecho. Incluso cuando habría sido más fácil.

Ya había aprendido lo que costaba pedir.

Las lágrimas de Merisa caían libremente ahora, surcando sus mejillas mientras levantaba la vista hacia su rostro, viéndolo de verdad por primera vez en años. Algo cambió dentro de ella… algo feo e insoportable.

No era el odio lo que lo había impulsado.

No era ira infantil. No era rebelión. Ni siquiera era resentimiento por el castigo.

Era decepción.

Esa revelación golpeó más fuerte que cualquier acusación que él le hubiera gritado.

No los había odiado por lo que hicieron.

Se había sentido decepcionado por quiénes fueron cuando más importaba.

Decepcionado de una madre que no supo cómo protegerlo. Que eligió la rigidez sobre la comprensión. La disciplina sobre la empatía. El orden sobre el cuidado. Una madre que se quedó allí, fría e inflexible, mientras su hijo era destrozado públicamente… social, emocional y mentalmente, bajo el pretexto de la justicia.

Le había mostrado crueldad.

Le había mostrado distancia.

Le había mostrado que el amor era condicional.

Que estaba solo.

Se le apretó la garganta dolorosamente mientras los recuerdos se alineaban en algo que ya no podía ignorar. La forma en que lo había mirado en aquel entonces… no con preocupación, no con inquietud, sino con una decepción tan aguda que bien podría haber sido asco. La forma en que había dejado que otros tomaran el control. Que el castigo escalara más allá de la razón. Que la humillación se convirtiera en un espectáculo.

Lo había destruido.

Públicamente. Socialmente. Emocionalmente.

Y luego lo había rematado cortando el último hilo que le quedaba… la familia.

Ahora por fin entendía por qué había vuelto de esa manera. Por qué sus ojos eran fríos. Por qué sus palabras eran afiladas. Por qué mantenía a todos a distancia y trataba la conexión como una amenaza.

Era culpa suya.

Había manejado todo de la peor manera posible.

Y ahora…

Ahora era demasiado tarde.

El daño estaba hecho. La herida se había enconado durante años, se había hecho más profunda, se había endurecido hasta convertirse en algo venenoso. No había forma de deshacerlo. Ninguna cantidad de autoridad o disculpa podía rebobinar lo que le había arrebatado.

Lo miró, con los labios temblando.

Quería decir algo.

Cualquier cosa.

Pero su garganta se cerró, negándose a cooperar. El peso de la revelación la aplastó tan completamente que hasta respirar se sentía difícil. Aun así, se obligó a intentarlo.

—Yo… —Su voz se quebró de inmediato. Tragó saliva, las lágrimas nublando su visión—. Yo… lo siento.

Las palabras finalmente salieron de su boca, frágiles e inadecuadas, disolviéndose en sollozos en el momento en que escaparon.

Y entonces…

Las emociones de vampiro que había estado reprimiendo desesperadamente se desbordaron.

Lo que ya había sido abrumador se volvió insoportable. Cada emoción que sentía… arrepentimiento, pena, culpa, tristeza… se multiplicó violentamente, amplificada mucho más allá de los límites humanos. La arrolló en olas tan intensas que jadeó, aferrándose a la nada como si se estuviera ahogando.

Su pecho se oprimió dolorosamente. Su respiración se volvió superficial e irregular.

Las lágrimas brotaban de sus ojos sin contención ahora, los sollozos sacudiendo su cuerpo mientras miraba a su hijo, incapaz de detenerse. Ya ni siquiera sabía lo que quería. ¿Perdón? ¿Redención? ¿O solo la oportunidad de deshacer siquiera una fracción del daño que había causado?

Todo lo que sentía era arrepentimiento.

Un arrepentimiento infinito y sofocante.

«Si tan solo no hubiera hecho eso».

El pensamiento resonaba una y otra vez, despiadado.

Si tan solo lo hubiera detenido.

Si tan solo hubiera escuchado.

Si tan solo lo hubiera protegido.

Pero el «si tan solo» no significaba nada ahora.

Había destruido a su hijo.

Le había robado su infancia. Su inocencia. Su sensación de seguridad. Su creencia de que alguien… cualquiera… estaría a su lado cuando importara.

Y ahora no podía hacer nada.

No podía arreglarlo.

No podía retractarse.

Incluso la mente más fuerte se quebraría bajo ese peso.

Sollozó abiertamente, su compostura finalmente destrozada, ahogándose en un arrepentimiento tan profundo que amenazaba con consumirla por completo.

Sobre ella…

Razeal lo vio.

Vio su rostro derrumbarse por la pena. Vio las lágrimas que nunca esperó ver. Vio el arrepentimiento tallado en su expresión tan profundamente que parecía real… demasiado real.

Su rostro se contrajo.

No con satisfacción.

Con asco.

Soltó su cuello bruscamente, retrocediendo como si se hubiera quemado. Apretó los puños con tanta fuerza que sus nudillos se pusieron blancos, todo su cuerpo temblando incontrolablemente.

—Odio esto —gritó de repente.

Las palabras se le desgarraron, crudas y dentadas.

—¡Joder, cómo odio esto!

Su voz resonó violentamente a través del agua mientras la rabia resurgía… no hacia ella, sino hacia sí mismo.

¿Cómo pudo haber hecho esto?

¿Cómo pudo haber mostrado esta… esta debilidad, este lado expuesto y patético de sí mismo a la misma mujer a la que nunca le importó cuando era importante?

Ella no merecía ver sus emociones.

Nadie lo merecía.

No era débil.

Se negaba a ser débil.

Y sin embargo, aquí estaba… temblando, expuesto, con el pecho oprimido por sentimientos que despreciaba. Los instintos de Vampiro lo amplificaban todo, arrastrando las emociones a la superficie quisiera o no.

Lo odiaba.

Se odiaba a sí mismo por ello.

Con un sonido ahogado de furia, levantó su mano derecha y la blandió.

No hacia ella.

No hacia nadie.

Hacia la nada.

Su puño rasgó el agua con una fuerza monstruosa, cargado con cada onza de rabia, autodesprecio y negación que le quedaba. El mar detonó.

El impacto fue catastrófico.

El océano frente a él explotó hacia fuera, el agua comprimiéndose y luego desgarrándose como si hubiera sido golpeada por un dios invisible. Una violenta onda de choque rasgó el mar, tallando un enorme hueco a través del agua misma. La fuerza viajó kilómetros hacia adelante, arrasando todo a su paso, dejando devastación hasta donde alcanzaba la vista.

Fue como si le hubiera dado un puñetazo a un agujero en el mundo.

El agua regresó momentos después, pero el daño permaneció… un testimonio silencioso de la furia que no pudo contener.

Razeal flotaba allí, con el pecho agitado, los ojos ardiendo, los puños temblando.

El océano aún no se había calmado.

El agua aún se agitaba violentamente donde el puñetazo de Razeal la había atravesado, las corrientes chocando y colapsando en espirales caóticas mientras la presión se igualaba. Incluso desde la distancia, el daño era imposible de ignorar… un vasto corredor hueco rasgado directamente a través del mar, extendiéndose tan lejos que la vista no podía seguir su fin. Parecía menos una destrucción y más una ausencia, como si algo hubiera borrado un trozo del océano mismo.

Todos se quedaron mirando.

Los ojos de María y Sofía simplemente temblaban violentamente… Mientras que Yograj y Aurora, que habían presenciado esta capacidad de fuerza de Razeal por primera vez… solo podían quedarse boquiabiertos en un silencio atónito, con las mandíbulas flojas, sus mentes luchando por comprender lo que acababan de ver.

¿Un solo puñetazo?

Sin técnica. Sin hechizo. Sin preparación.

Solo fuerza física bruta.

Yograj tragó saliva, sus instintos gritando advertencias que nunca antes había sentido.

Las manos de Aurora temblaron ligeramente a sus costados. Siempre había entendido que Razeal era peligroso… pero verlo manifestado tan claramente, tan casualmente, despojó al pensamiento de toda abstracción. Si ese golpe se hubiera dirigido a una persona, no habría quedado nada. Ni siquiera restos.

A Razeal, sin embargo, no parecía importarle todo esto.

Su cuerpo todavía temblaba débilmente, los hombros tensos, los puños apretados con tanta fuerza que sus uñas se clavaban en sus palmas. Su respiración era irregular, la ira aún zumbando bajo su piel como estática. Se volvió hacia su interior bruscamente, la voz resonando en su propia mente, cruda y acusadora.

«Villey… ¿por qué no me detuviste?».

Las palabras no eran tranquilas. Eran dentadas, mordaces, mezcladas con una furia autodirigida. «Sabes que odio esto. Sabes que no me gusta perder el control. ¿Por qué coño no me detuviste?».

Hubo una breve pausa antes de que el sistema respondiera.

[Porque esto era necesario, Anfitrión.]

La voz de Villey era firme ahora… sin burla, sin bromas. Solo una certeza tranquila.

[Durante años, has mantenido todo esto encerrado dentro de ti. Lo cargaste como si no importara. Como si no te estuviera haciendo daño… Pero al final de todo… sí lo hacía.]

[Nunca te has permitido liberarlo] —continuó Villey—. [Ni una sola vez. A nadie. Y ese tipo de presión no desaparece por sí sola. Nunca te permitiste reconocerlo. Esto no se trataba de ellos, se trataba de ti.]

Imágenes parpadearon débilmente en la mente de Razeal, recuerdos que había enterrado, ignorado, minimizado. Noches pasadas mirando a la nada. Rabia tragada sin expresión. Dolor descartado como irrelevante.

[Te lo dije antes. Si quieres sanar, tienes que quitar lo que todavía está alojado dentro de la herida. El veneno no desaparece solo porque finjas que no está ahí. No importa cuán fuerte sea la medicina, no importa cuán poderoso sea el elixir, si no quitas primero el veneno, no te curará.]

[Esto fuiste tú dejándolo salir. Si no lo hubieras hecho, se habría endurecido. Se habría convertido en un nudo dentro de tu corazón… algo que nunca se afloja. Esto era importante… Era necesario.]

«No me habría importado» —replicó Razeal, su voz afilada incluso dentro de su propia cabeza.

Su cabello le había caído sobre los ojos, sombreando su rostro mientras permanecía allí rígidamente, negándose a mirar a nadie. Sus puños volvieron a temblar, no de miedo, sino de ira dirigida hacia su interior.

«No me importa» —insistió, aunque las palabras sonaron huecas incluso para sí mismo—. «No quería que nadie viera eso».

Se le oprimió el pecho dolorosamente.

«No quiero parecer débil… No soy débil. Ya no».

[Le pasa a todo el mundo, Anfitrión] —replicó Villey, más suave ahora—. [Incluso a los más fuertes… No te aplastes bajo tus propias expectativas. No hay nada de qué avergonzarse.]

Una pausa.

[Incluso el pájaro más fuerte necesita un cielo abierto para volar. No sobrevives manteniéndote encerrado en una jaula. Date un respiro, anfitrión. Solo por un momento.]

Razeal no dijo nada.

Sus puños se aflojaron ligeramente, aunque su cuerpo todavía temblaba. La ira no se había desvanecido, simplemente había perdido su dirección.

Sofía lo observaba desde corta distancia, su corazón doliéndole de una manera que no había esperado. Estaba allí de pie, con la cabeza gacha, los hombros tensos, como si se mantuviera entero solo por pura fuerza de voluntad. La devastación a su alrededor solo lo hacía parecer más pequeño de alguna manera… más aislado.

Respiró hondo y flotó más cerca, deseando instintivamente alcanzarlo, anclarlo, recordarle que no estaba solo.

Esta vez, María no la detuvo.

Por una vez, lo entendió. Necesitaba a alguien. A cualquiera.

Sofía se detuvo a solo unos pasos de él, dudando. Su voz salió más suave de lo que pretendía, teñida de preocupación e incertidumbre.

—Oye… —dijo suavemente, su voz más ligera de lo que sentía, tratando de suavizar el momento—. ¿Estás bien? —Inclinó la cabeza ligeramente, forzando un pequeño deje burlón en su tono—. ¿Marido?

Pero…

La mano de Razeal se alzó al instante, con la palma hacia fuera, impidiéndole acercarse más.

—No hace falta —dijo bruscamente, su voz plana, controlada, desprovista de calidez—. No me ha pasado nada.

Las palabras se sintieron como un muro.

Sofía se congeló a medio movimiento, sus labios entreabriéndose ligeramente. No sabía qué decir ahora. Su confianza vaciló, reemplazada por una genuina preocupación.

—Pero… —empezó en voz baja.

—He dicho que estoy bien —espetó Razeal.

Levantó la cabeza entonces, mirándola por fin.

Unos ojos carmesí oscuro se encontraron con los suyos… fríos, afilados, completamente cerrados.

La respiración de Sofía se cortó. Se quedó en silencio, de pie, incómoda, sin saber si retroceder o quedarse. La intensidad de su mirada le oprimió el pecho. No era ira dirigida a ella… pero era igual de impenetrable.

La mirada de Razeal se desvió entonces, pasando de Sofía a todos los demás que lo observaban.

Yograj.

Aurora.

María.

Vio las miradas en sus ojos, o al menos lo que creyó ver.

¿Lástima?

Algo se retorció violentamente en su pecho.

«Así que eso es lo que piensan de mí ahora —pensó con amargura—. ¿Un crío patético que gritó y lloró como un niño?».

Apretó los dientes con tanta fuerza que le dolió la mandíbula. —Dejadme en paz.

Las palabras salieron bajas, definitivas, cargadas de advertencia.

Antes de que nadie pudiera reaccionar, Razeal levantó ligeramente la mano. Las sombras bajo sus pies se agitaron, espesándose de forma antinatural, elevándose como una oscuridad líquida. En un instante, enormes corrientes de sombra surgieron hacia arriba, envolviéndolos a él y a Merisa.

La oscuridad se plegó sobre sí misma, formando un capullo denso y esférico.

Un vacío.

El sonido se desvaneció.

La vista se desvaneció.

Solo quedaba una enorme y silenciosa esfera de pura sombra negra, flotando en el agua.

La mano de Sofía, que se había extendido a medias hacia él, cayó lentamente a su costado.

Exhaló temblorosamente.

—…Lo he intentado —murmuró para sí misma, aunque nadie respondió.

Se quedó mirando el capullo de sombra, con el pecho oprimido por la preocupación. Lo que fuera que estuviera ocurriendo dentro ahora, estaba fuera de su alcance.

Giró la cabeza hacia María, buscando respuestas… sobre qué hacer a continuación… Pero…

María tampoco las tenía.

Permanecía rígida, con los ojos fijos en la esfera oscura, su expresión indescifrable, pero sus puños apretados delataban su preocupación.

Ninguna de las dos habló.

Ninguna de las dos se movió.

Solo podían observar la sombra silenciosa, inseguras, indefensas y temerosas de lo que pudiera venir a continuación.

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