Tengo 10,000 Villanos de Rango SSS en mi Espacio del Sistema - Capítulo 373

Capítulo 373: Tristeza

—Te pregunté si conocías a alguien que pudiera hacer aparecer grietas —dijo Merisa al principio, con un tono firme, pero se detuvo a mitad de la frase. Entrecerró los ojos ligeramente mientras lo estudiaba más de cerca—. No… olvídalo. Creo que sí lo sabes, ¿verdad?

Su voz cambió, no era acusadora, tampoco amable, solo incrédula. Porque él no había respondido. Porque se había quedado en silencio de una manera obvia que le daba un significado. Por no hablar de la forma en que estaba allí de pie, con los hombros quietos, la mirada ligeramente baja como si estuviera viendo algo que solo él podía ver. Una profunda reflexión y contemplación se dibujaban claramente en su rostro.

Ella lo vio.

Y eso fue suficiente.

Razeal inclinó lentamente la cabeza hacia ella, con un movimiento casi perezoso. Su expresión era ahora completamente distante, cualquier rastro de la contemplación anterior había sido borrado. —¿Y por qué —preguntó en voz baja— debería responderte?

—¿Quién eres tú para mí? —continuó, con un tono tranquilo y despectivo—. ¿Solo porque explicaste tus acciones? ¿Hablaste de tu pasado? O solo porque lloraste e intentaste justificar lo que me hiciste… no significa que haya olvidado nada.

Sus ojos se afilaron.

—Mi hostilidad y mi odio siguen ahí y siempre lo estarán. ¿Que no te perdonaré? Creo que ya te lo había dicho. Y que actúes como si no hubiera pasado nada no significa que no haya pasado —continuó, con la voz aún más monocorde.

Avanzó medio paso, sin amenazar, pero con firmeza. —Así que lo diré de nuevo: mantente alejada de mí. Además, creo que deberías irte de este lugar ahora mismo, y qué tal si nunca más me muestras tu cara.

La habitación pareció encogerse a su alrededor.

—Y ya que estás en ello —añadió, con la mirada cada vez más fría—, quizás deberías mantener a tu hija alejada de mí también. Asegúrate de que no se me acerque. Porque no quiero ni voy a perder el tiempo con ninguna de las dos. Y si ella cruza la línea… —Sus labios se curvaron ligeramente, sin rastro de humor—. ¿Podría hacer algo desagradable? ¿Quizás algo parecido a lo que te pasó a ti? ¿O quizás peor?

—Además… no necesito a ninguna de las dos en mi vida —terminó—. Puesto que ninguna de las dos es necesaria en mi vida. Así que concédemelo.

Siguió el silencio.

Le sostuvo la mirada sin parpadear, y no había nada de incertidumbre en él. Decía en serio cada palabra.

El cambio, aunque esperado, golpeó a Merisa como un golpe físico. Su expresión vaciló a su pesar. Sabía que esto podría pasar, incluso había intentado prepararse para ello, se había dicho a sí misma que se lo merecía… pero en algún lugar de su interior se había aferrado a una frágil esperanza. Que quizás, bajo su ira, quedaba un pequeño lugar donde ella todavía importaba. Un rincón que él no había cerrado por completo.

Pero ahora… verlo así borraba esa ilusión.

Sus hombros cayeron ligeramente, la fuerza de su postura se desvaneció en algo solemne. Respiró hondo, estabilizándose antes de volver a hablar.

—Oye… cálmate —dijo ella con suavidad, su voz cautelosa, casi suplicante a pesar de su esfuerzo por mantenerla firme—. Raze, te lo conté todo. Sé que lo que pasó entre nosotros fue trágico… desastroso, triste… e injusto para ti. —Sus ojos se suavizaron, mientras recuerdos silenciosos pasaban tras ellos; momentos que nunca llegaron a ser, risas que ahora solo existían en la imaginación—. Pero, por favor, no hagas esto.

Avanzó un paso instintivamente, y luego se detuvo, sintiendo la barrera invisible que él había trazado.

—Quizá no por mí —continuó, ahora más bajo—, sino por ti… Te lo ruego… nos necesitas en tu vida. Lo quieras admitir o no. —La inquietud se deslizó en su voz, delatando el miedo que intentaba reprimir—. Si rechazas esto… podrías arrepentirte el resto de tu vida.

La admisión le costó algo. Se notaba.

La sinceridad en su tono no era exagerada. Era cruda.

—Sé que te hice daño —dijo—. Y estoy dispuesta a disculparme cada día por el resto de mi existencia si eso es lo que hace falta. Me arrodillaré. Me humillaré. Aceptaré cualquier castigo que creas justo.

Y entonces… lentamente, juntó las manos frente a ella.

No de forma dramática ni teatral.

Simplemente unidas.

Como si pidiera clemencia.

El gesto congeló la habitación.

María contuvo la respiración por un segundo. La expresión de Yograj se endureció con incomodidad. El agarre de Aurora sobre Levy se tensó ligeramente. Incluso Sofía, que momentos antes había estado saltando emocionada por el suelo de madera, ahora estaba completamente quieta, observando con ojos profundos y serenos. Observando a una mujer de la talla de Merisa humillarse de esa manera.

No era debilidad.

Era desesperación… Ella podía verlo claramente.

Y al sentir esto en ella, el pecho de Sofía se oprimió inesperadamente. No sabía por qué.

Razeal, sin embargo, no pareció conmovido.

Miró a Merisa como se miraría a un extraño que bloquea el camino.

—No me importa tu disculpa —dijo él con voz neutra—. Y no la necesito. —Su voz no se alzó ni tembló—. ¿Y en cuanto al arrepentimiento? —Sus ojos parpadearon débilmente—. Lo único que lamentaría es permitir que te acerques de nuevo. O perder mi tiempo con gente como ustedes… O tener alguna expectativa hacia todos ustedes. —Cada palabra fue deliberada.

—Así que vete. —No había vacilación en su voz.

—Y no intentes ninguna estupidez. Ni ahora ni después. —No amenazó en voz alta ni nada. No lo necesitaba.

Después de todo, la verdad subyacente era simple: ella no podía hacerle daño aunque quisiera. El vínculo entre progenitora y vampiro convertido se interponía entre ellos como una ley inquebrantable. Él lo sabía. Así que no le importaba lo que ella hiciera más tarde… era simplemente que él no quería tener nada que ver con ella.

Pero al oír sus palabras, Merisa se quedó sin aliento. No era que hubiera dicho nada nuevo, ya había dejado dolorosamente clara su postura… pero algo en la rotundidad de su tono arrancó el último y frágil hilo al que se había estado aferrando. Sus ojos no se abrieron de par en par ni se estremecieron. Simplemente se atenuaron, como si una luz tenue detrás de ellos se hubiera apagado. La habitación se sintió diferente después de eso, más densa, más pesada. Incluso aquellos que no conocían toda la historia sintieron el peso de algo profundamente roto entre ellos.

Nadie dijo nada.

Yograj cambió de postura, incómodo pero en silencio. Aurora bajó la mirada. Levy, aún recuperándose, miraba de un rostro a otro, sin saber dónde posar los ojos. Los dedos de María se apretaron ligeramente a su costado. Ella entendía más que la mayoría… por qué eran así y qué estaba pasando. Pero aun así decidieron permanecer en silencio.

Mientras que Sofía, que era la que menos sabía… como si no supiera nada de lo que había entre esta madre y este hijo… fue la que más lo sintió.

No sabía qué había pasado entre ellos. No sabía qué pecados o errores yacían enterrados en su pasado compartido. Pero podía ver a la mujer frente a ella… orgullosa, poderosa, reducida a algo crudo y expuesto, y podía ver a Razeal de pie, tallado en algo más frío que la piedra. Y eso le oprimía el pecho de una forma que no podía explicar.

—Oye… Esposo~ —Sofía avanzó por fin, su habitual vitalidad atenuada, su voz incierta pero sincera—. No quiero interferir. Es tu decisión, lo sé. Pero creo que quizás…

Pero Razeal simplemente levantó la mano sin siquiera mirarla.

El gesto fue silencioso y… definitivo.

—No lo hagas —dijo él.

Sus ojos se posaron entonces en ella… firmes e inflexibles. —No sabes lo que hizo. Y sí, tienes razón. Este no es tu lugar. Es mi decisión. Déjame tomarla.

No había ira en su tono hacia Sofía. Pero sí había acero.

No le dio espacio para intentar persuadirlo. No quería que se introdujera suavidad donde ya había trazado una línea. Su mirada se desvió una vez más hacia Merisa… una última mirada que no transmitía más que desprecio.

Sofía apretó los labios. —Pero…

—Está bien —dijo Merisa en voz baja desde un lado, antes de que Sofía pudiera hablar de nuevo.

Miró a su nuera y, por un momento, hubo algo casi tierno en su expresión. Comprensión. Aceptación. La sonrisa que forzó en su rostro no le llegó a los ojos; era una sonrisa tensa, frágil, del tipo que la gente pone cuando ya ha perdido pero no quiere incomodar a los demás con ello.

—Lo entiendo —añadió suavemente.

La resignación en su voz se instaló pesadamente en la habitación. —Me iré.

Lo dijo con sencillez, como si enunciara un hecho inevitable en lugar de tomar una decisión. Sin embargo, el arrepentimiento seguía visible en cada pequeño movimiento… la forma en que sus hombros parecían más pesados, la forma en que evitó mirar a Razeal por un instante de más.

El pecho de Sofía se oprimió. Verla así le dio ganas de volver a hablar, de oponerse, de decir que quizás las cosas no tenían por qué terminar de esa manera. Pero cuando abrió la boca, no salió nada. El peso del momento se tragó las palabras que pretendía decir, y la volvió a cerrar, en silencio.

María permaneció donde estaba, observando en silencio. Su expresión era profunda, indescifrable, como si entendiera más que nadie en la sala y qué estaba pasando exactamente, pero aun así… tampoco interfirió. Algunas cosas, sabía, no podían arreglarse… Al menos de esa forma… definitivamente no con una intervención externa.

Merisa se giró ligeramente, lista para irse, pero entonces se detuvo. El movimiento fue pequeño, casi vacilante, como si algo dentro de ella se negara a dejarla marchar sin decir una última cosa. Lentamente, volvió a mirar a Razeal.

—Yo… lamento lo que pasó —dijo, con la voz firme a pesar de la emoción que subyacía—. Y quiero que sepas que lo lamentaré por el resto de mi vida. —Las palabras salieron con cuidado, sin dramatismo, despojadas de cualquier intento de justificarse—. Solo quiero que sepas que nunca quise que las cosas acabaran como lo hicieron.

Razeal la observó en silencio.

—Además, si… si alguna vez necesitas mi presencia en tu vida —continuó, volviendo a dudar—, en cualquier momento… por favor, ven a mí… Por favor… Todavía tengo muchas cosas que compensarte. Cosas que perdiste por mi culpa.

Sus ojos permanecieron fijos en él mientras hablaba, buscando ya no el perdón, sino el reconocimiento. Buscando cualquier cosa. Pasaron los segundos. Nadie se movió. La habitación volvió a caer en un silencio absoluto, denso y sofocante.

Razeal no dijo nada.

No la interrumpió. No se ablandó. Tampoco apartó la mirada. Simplemente la observó, con una expresión indescifrable, sin darle ni rechazo ni aceptación con palabras. Solo silencio.

Y ese silencio respondió con más claridad de lo que cualquier otra cosa podría haberlo hecho.

Los labios de Merisa se apretaron ligeramente. Una amarga comprensión cruzó su rostro, y negó con la cabeza con un movimiento pequeño, casi imperceptible. Lo que fuera que había esperado, incluso al final, no estaba allí.

—Lo siento —repitió, más bajo esta vez—. No porque quiera tu perdón… sino por lo que te hice. Lo siento de verdad, por todo eso.

Ya no quedaba ninguna expectativa en su voz. Solo sinceridad.

Le dedicó una última mirada… lo suficientemente larga como para memorizarlo mientras permanecía allí, distante e intocable, antes de darse la vuelta. Sus pasos hacia la puerta eran firmes, aunque lentos, y cada uno cargaba con el peso de algo inconcluso. El sonido de su movimiento pareció más fuerte de lo que debería en la silenciosa habitación.

Sofía la vio marcharse, apretando ligeramente las manos a los costados, queriendo detenerla pero decidiendo no hacerlo. Algunas barreras, se dio cuenta, no le correspondía cruzarlas.

Razeal, mientras tanto, permaneció exactamente donde estaba.

No la llamó. No cambió de postura. Simplemente observó su espalda mientras caminaba hacia la puerta, con una expresión tranquila y distante, esperando solo el momento en que saliera por completo de la habitación… como si el cierre de esa distancia fuera la confirmación final de una decisión que ya había tomado hacía mucho tiempo.

Pero… justo cuando la mano de Merisa alcanzó el borde de la puerta y su peso se inclinó hacia delante para salir, se detuvo.

La pausa fue repentina, casi instintiva, como si algo inconcluso la hubiera sujetado por la espalda. Por un breve instante permaneció inmóvil, de espaldas a la habitación, antes de girarse lentamente de nuevo. Su expresión había cambiado: ya no era esperanzada, ya no era suplicante. La desesperación personal que la había invadido momentos antes se había transformado en algo más firme, más pesado. ¿Deber, quizás? ¿O una resignación forzada a convertirse en un propósito?

Miró directamente a Razeal.

—¿Sabes —preguntó en voz baja, con voz mesurada— qué está causando la aparición repentina de estas grietas por toda la capital… o quizás incluso en todo el imperio? —Dudó una fracción de segundo, observándolo, esperando alguna reacción. No hubo ninguna. Él seguía exactamente como antes, en silencio e impasible. Aun así, ella continuó—. ¿Sabes cómo detenerlas? ¿O quién podría estar detrás de esto? ¿O cuáles son sus intenciones?

Las preguntas quedaron suspendidas en el aire, afiladas contra el silencio persistente.

Su expresión había cambiado. El dolor personal seguía ahí, crudo y sin ocultar… pero ahora se superponía a él algo más. Urgencia y… responsabilidad.

—Sé que no quieres ayudarme —añadió al cabo de un momento, suavizando ligeramente el tono, aunque no apartó la vista—. Ni siquiera hablar conmigo. Pero… quizás podrías hacerme este favor.

—Hay gente muriendo ahí fuera. Heridos. Gente inocente. Niños. Familias. Quizás no sea por mi culpa. Quizás no tenga nada que ver con nosotros. Pero si sabes algo… cualquier cosa… podría salvar vidas. —Tragó saliva en silencio antes de terminar—. Si tienes información, podría ayudar a salvar muchas vidas. ¿Puedes ayudarme con esto?

No se acercó más. Simplemente se quedó allí, preguntando.

Razeal dejó escapar un resoplido corto y sin humor.

—Ja. ¿Por qué debería ayudar? —respondió, con los labios curvándose ligeramente, una expresión fría en lugar de divertida. Sus ojos se posaron en el rostro de ella, buscando no comprensión, sino contradicción—. Este imperio nunca hizo nada por mí. Si acaso, ¿se rió de mí? ¿Me guardó rencor? Me odió desde que tengo memoria. —Su voz permaneció tranquila, pero algo amargo persistía bajo ella—. No parpadearía si ardiera hasta los cimientos delante de mí. Por no decir que hasta podría alegrarme de verlo suceder.

Las palabras cayeron sin vacilación.

Luego levantó un dedo ligeramente, señalándola… no de forma agresiva, sino acusadora, como si llamara la atención sobre algo que solo él había notado.

—Además, ¿no crees que estás pasando página un poco rápido? —continuó, agudizando el tono—. Hace un momento te estabas disculpando. Fingiendo estar arrepentida. Diciendo todas esas cosas. —Entrecerró ligeramente los ojos—. Y ahora, delante de mis narices, ya has cambiado. De mí… a esto. A otro problema. A otro evento. Hablando de la gente. Haciendo preguntas… ¿Como si lo que acaba de pasar hace un momento ni siquiera hubiera ocurrido? ¿Tan fácil es lidiar con las emociones?

Un leve matiz burlón se deslizó en su voz.

—Parece que, después de todo, no te importo de verdad. Ya veo cuáles son tus prioridades… Dices que te importo. Pero en el momento en que ocurre algo más grande, tu atención se desvía. —Su expresión se endureció—. ¿Parece que en realidad no te importo? ¿Solo tu imperio? ¿Tus responsabilidades? ¿Tu imagen? ¿Tu familia? ¿O las reglas o lo que sea? Te preocupas por todos los demás. Más rápido de lo que te preocupas por mí. Aquel al que se suponía que debías entregarlo todo. —Soltó una risita despectiva.

La burla en su voz era sutil… pero cortante.

—Eres muy buena actuando.

El silencio cayó sobre la habitación como un peso.

Merisa no estalló. No se defendió de inmediato. Simplemente lo miró fijamente durante un largo segundo… mientras el dolor parpadeaba en sus facciones.

—No… no se trata de eso —dijo finalmente, su voz baja pero firme.

Pero él siguió mirándola fijamente, inflexible.

—Y no —añadió rotundamente—, no te diré nada. No tengo ninguna razón para hacerlo. E incluso si la tuviera, no lo haría. Como dije… deja que ocurra. Disfrutaría viendo desaparecer este imperio.

El sarcasmo en su voz transmitía más agotamiento que diversión, como si la idea en sí ya no le sorprendiera.

Merisa inspiró lentamente, su expresión se tensó… no de ira, sino de un dolor que intentaba contener.

—De verdad que no se trata de eso —dijo en voz baja. Su voz permaneció tranquila, aunque la tensión subyacente era inconfundible—. No es que no me importes. O que no me preocupe por ti. Sí que lo hago… más que nada… —Negó débilmente con la cabeza, como si luchara por hacerle entender algo que para ella era obvio—. En el momento en que llegaste aquí, mi atención cambió. ¿No lo viste? Estábamos hablando de las grietas… de los ataques… de una posible conspiración. Y en el momento en que dijiste que te ibas… lo dejé todo… Me centré en ti. Por completo.

Su mirada no vaciló.

—¿No es eso prueba suficiente? —Su voz tembló débilmente, pero la mantuvo firme.

—Solo que sepas… que me quedé aquí —continuó, ahora más suavemente—, aun sabiendo lo que está pasando fuera. Sabiendo que hay gente siendo atacada y asesinada… Solo porque quería arreglar las cosas contigo primero. Intenté retenerte aquí. Fuiste tú quien me dijo que me fuera. —Su voz flaqueó ligeramente antes de estabilizarse de nuevo—. Si no lo hubieras hecho… tampoco me iría ahora…

La confesión quedó suspendida entre ellos.

—Mi prioridad siempre has sido tú —dijo, sus palabras serenas pero firmes—. Así que no digas que no me importas… No estoy actuando. —Sus manos se apretaron débilmente antes de relajarse de nuevo—. Pagaría cualquier precio por recuperarte. Pero no puedo obligarte. Y no quiero hacerlo. Dejaste claro que no es posible. Así que me voy.

Hizo una pausa, su expresión se suavizó con algo parecido a la pena.

—Pero sigo teniendo responsabilidades —añadió—. Si puedo evitar que maten a gente inocente… que pierdan sus vidas o a sus familias… entonces tengo que intentarlo. No puedo quedarme de brazos cruzados y no hacer nada cuando tengo la capacidad de ayudar. —Bajó la voz—. Por eso te lo pregunté. Porque podrías saber algo que nos ahorrara tiempo. Ayudar a encontrar una solución más rápido.

Siguió un breve silencio.

—Pero si no quieres ayudar —terminó en voz baja—, está bien. Solo… no digas que no me importas. Creo que he dejado claro que sí. De verdad que sí… —El dolor finalmente afloró en sus ojos—. Que me digan que estoy actuando… eso también duele, ¿sabes?

—Por favor, no lo digas.

Razeal la observó sin ablandarse.

—Claro —dijo al cabo de un momento, con desdén—. Lo que quieras decir.

Sus ojos se volvieron más fríos, la distancia entre ellos regresó por completo.

—Pero no recuerdo haber visto este tipo de esfuerzo cuando lo necesité —continuó, con voz baja y cortante—. Recuerdo que te quedaste al margen. Dejando que otros se encargaran de las cosas por ti. —La acusación fue serena, pero deliberada—. Así que sí. Lo llamaré actuación. Hipocresía también.

Le sostuvo la mirada, inquebrantable.

—Ya no soy aquel idiota ingenuo —dijo, cada palabra lenta y precisa—. Ahora veo cuáles son tus prioridades. Mientes con demasiada facilidad. —Su expresión se endureció aún más, los últimos rastros de contención desaparecieron de su tono—. Y, sinceramente… ¿quién le creería a una mujer como tú? Me traicionaste una vez, ¿qué prueba hay de que no lo harás de nuevo? ¿O de que no estás mintiendo ahora mismo? ¿O intentando quedar bien?

—¡¡No lo estoy!! —Las palabras brotaron de Merisa antes de que pudiera detenerse. Su voz se alzó bruscamente, más fuerte que cualquier cosa que hubiera dicho hasta ahora, cortando el pesado silencio de la habitación. La brusquedad del estallido la sorprendió incluso a ella. El dolor tras sus palabras era crudo, desprotegido. Por primera vez desde que comenzó el enfrentamiento, su compostura se quebró abiertamente.

Lo miró fijamente, con el dolor escrito claramente en su rostro. No fue la ira lo que impulsó su voz, fue la incredulidad. La forma en que él la miraba, la certeza en sus ojos, la serena convicción de que ella no era más que una mujer engañosa que fingía preocuparse… la hirió más profundamente que cualquier acusación que le hubiera hecho antes. Ya no estaba atacando. Lo creía. Eso era lo que dolía.

—Sí lo estás —replicó Razeal con calma.

Inclinó ligeramente la cabeza hacia un lado mientras la miraba, su expresión inalterada, casi analítica. No había vacilación en su respuesta, ni rastro de duda. Lo dijo con la misma certeza que se usa al afirmar un hecho evidente.

Esa calma rompió algo dentro de ella de forma mucho más eficaz de lo que lo habría hecho la ira.

El rostro de Merisa se descompuso aún más mientras le sostenía la mirada. Por un momento, simplemente lo miró, buscando algo… cualquier cosa que sugiriera que no lo decía en serio. Pero no había nada. Solo distancia. Solo un juicio frío. La comprensión se asentó lenta y dolorosamente: él realmente creía que nunca le había importado. Que todo lo que ella había dicho no significaba nada para él ahora.

El pecho se le oprimió. La sensación fue aguda, casi física, como si algo dentro de ella hubiera sido atravesado de lado a lado. Su visión se nubló ligeramente antes de que se diera cuenta del porqué. La humedad se acumuló en el rabillo de sus ojos, indeseada y repentina. Inspiró rápidamente, obligándose a serenarse, no dispuesta a que nadie la viera derrumbarse.

Antes de que nadie pudiera darse cuenta, se dio la vuelta.

Sin decir una palabra más, Merisa salió de la habitación.

En el momento en que la puerta se cerró tras ella y el pasillo se tragó el sonido de sus pasos, la contención a la que se había aferrado finalmente se desvaneció. Las lágrimas brotaron libremente, nublándole la vista mientras seguía caminando sin bajar el ritmo. Un sollozo silencioso se le escapó a pesar de su esfuerzo por reprimirlo, y su mano se alzó instintivamente para cubrirse la boca. El peso de todo —el rechazo, la incredulidad, el saber que él realmente la veía como alguien falso— cayó sobre ella de golpe. Siguió moviéndose, sin querer parar, sin querer que nadie la viera así. El dolor se asentó pesadamente en su pecho, sofocante, haciéndola sentir más pequeña de lo que se había sentido en años.

Dentro de la habitación, Razeal la vio marcharse sin reaccionar.

Cuando la puerta se cerró, simplemente se encogió de hombros ligeramente, como si se deshiciera de algo sin importancia. No la creía… ya no. Cualquier atisbo de lástima que parpadeó brevemente en el borde de sus pensamientos, lo apartó casi de inmediato. Se lo atribuyó al instinto, a los restos de apego que perduraban por lo que ella había sido para él, ¿quizás por sus emociones amplificadas de vampiro? Se negó a pensar en ello. El sentimiento fue apartado, enterrado deliberadamente en el fondo de su mente. No tenía intención de dejar que importara.

Pero no todos permanecieron impasibles.

—Oye… eso fue cruel —dijo María en voz baja desde un lado, su voz teñida de una contenida desaprobación mientras lo miraba—. No deberías haber dicho esas cosas. Ni siquiera a ella.

Razeal no respondió. Ni siquiera la miró. El comentario flotó en el aire sin ser reconocido, como si no se hubiera pronunciado. En su lugar, desvió su atención por completo, dirigiendo su mirada hacia Levy, Aurora y Yograj.

—Ustedes tres —dijo con voz neutra, su tono volviendo a su habitual calma distante—. Cualquier trato que tuviéramos… se acabó. Pueden ir a donde quieran. Yo me marcharé de este imperio.

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