Tócame, Arruíname, Mascota de Papi - Capítulo 55

55: CAPÍTULO 55 Un Donante de Esperma Sería Más Apropiado 55: CAPÍTULO 55 Un Donante de Esperma Sería Más Apropiado “””
Isla pov
¿Por qué debería reconocer a alguien que nunca me quiso?

¿Alguien que nunca se preocupó?

¿Alguien que, desde el día en que nací, nunca me mostró ni una pizca de amor—, por qué debería llamar padre a ese tipo de hombre?

Lo recuerdo claramente.

Tenía solo siete años la primera vez que me puso una mano encima.

Una niña pequeña e inocente que nunca había visto ni siquiera una foto de su madre porque, según él, no lo merecía.

Mi madre había muerto al darme a luz, y por eso, él me culpaba completamente.

Decía que yo era la razón por la que ella ya no estaba, así que escondió cada foto de ella en su habitación, manteniendo su memoria fuera de mi alcance.

Era mi cumpleaños ese día.

Pero como todos los años, mi padre no estaba en casa.

Incluso siendo niña, entendía por qué.

Mi cumpleaños también era el día en que mi madre murió.

Por eso nunca se me permitió celebrarlo.

Sin pastel.

Sin velas.

Sin regalos.

Sin deseos de cumpleaños.

No se me permitía celebrar mi cumpleaños como a otros niños.

Él decía que era el día en que debía arrepentirme—, un día para lamentarse, no para regocijarse porque yo era una asesina que había cometido el pecado de nacer.

Así que, como cualquier otro día, cené en silencio.

Y esa noche, mi niñera, la única persona que realmente se preocupaba por mí en ese entonces, me dio en secreto un regalo: un vestido rosa.

Su simple acto de bondad significó todo para mí.

Sin embargo, ese año, solo había querido una cosa—, solo una y era ver una foto de mi madre.

—¿Mi madre tiene el cabello tan rojo como el mío?

¿También tiene ojos verdes?

¿Crees…

crees que soy tan bonita como mi madre?

Le había preguntado ese día, con voz pequeña e incierta.

Todavía recuerdo cómo su mirada se suavizó con lástima mientras me acariciaba suavemente el pelo, ofreciéndome una triste sonrisa.

—Eres la viva imagen de tu madre, Isla.

Heredaste tu belleza de ella.

Estoy segura de que si tu madre aún viviera, te habría amado profundamente y te habría llenado de regalos, como te mereces.

Le creí.

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Quería creer que si mi madre estuviera viva, me habría amado.

Que no me despreciaría como lo hacía mi padre.

—Me encantaría verla…

aunque sea solo una vez.

Quiero ver cómo era.

Pero Padre no me lo permite.

Dice que es mi culpa que ella ya no esté viva.

—No es tu culpa, Isla.

Nunca pienses eso —me había dicho con dulzura—.

Tu madre les suplicó a los médicos que te salvaran, incluso si significaba perder su propia vida.

Fue su elección, su amor por ti era así de fuerte.

No escuches a tu padre.

Él solo está sufriendo.

No habla en serio cuando dice esas cosas.

Le había creído.

Tal vez no era mi culpa después de todo, y quizás, solo quizás, el tiempo curaría a mi padre.

Eventualmente me amaría como lo habría hecho mi madre.

Pero esa noche marcó el punto de inflexión, el momento en que todo realmente comenzó.

Fue cuando empezó la violencia, cuando su odio creció simplemente porque la asesina de su esposa había visto una foto que no merecía ver.

—Isla, querida, así es como se ve tu madre.

Mírala bien antes de que regrese tu padre.

No deberíamos estar aquí.

Esa noche, mi niñera me había despertado y me había llevado a la habitación de mi padre, mostrándome una foto de una mujer, mi madre.

—Es hermosa…

—susurré con asombro mientras miraba a la mujer de cabello rojo, brillantes ojos verdes y una sonrisa cautivadora.

Mi niñera tenía razón.

Me parecía exactamente a ella.

—Es tan hermosa, niñera.

Es la mujer más hermosa que he visto jamás, y me amaba, ¿verdad?

—Antes de darme cuenta, las lágrimas comenzaron a caer por mis mejillas, aterrizando suavemente en la foto que sostenía entre mis manos.

—Sí, querida Isla.

Te amaba tanto que abofeteó a tu padre cuando dijo que no quería quedarse contigo.

Hubieras visto la mirada que le lanzó, aunque apenas estaba consciente.

Sus últimas palabras fueron pedirme que te protegiera, que me asegurara de que fueras feliz…

pero parece que ni siquiera pude hacer eso —murmuró con expresión culpable.

Mis labios temblaron, y sacudí la cabeza, limpiando las lágrimas de la foto con la manga de mi vestido antes de abrazarla contra mi pecho.

Susurré en voz baja, las palabras escapando en un tono frágil y roto.

—Lo siento, Madre.

Lo siento por vivir mientras tú morías, lo siento por ser la razón por la que tuviste que irte para que yo pudiera vivir.

Por favor perdóname…

Por favor dile a Papi que me perdone.

Lo amo tanto, no quiero que me odie.

Por favor, deja que él también me ame.

Mi respiración salió entrecortada mientras lloraba con más fuerza, las lágrimas nublando mi visión.

Había tantas cosas que quería decirle, tantas cosas que anhelaba contarle.

Quería abrazarla tan fuerte, como los otros niños abrazaban a sus madres cuando las recogían de la escuela.

Quería que ella me mirara de la misma manera que esas madres miraban a sus hijos, con amor, como si hicieran cualquier cosa en su poder para mantenerlos seguros y felices.

Yo quería eso.

Quería ser amada.

—G-gracias, Madre.

Muchas gracias por mantenerme a salvo, por elegirme…

Te amo.

—¡¡¡¡¡¡Cómo te atreves!!!!!

A partir de ese momento, todo sucedió tan rápido que apenas tuve tiempo de tomar mi siguiente aliento.

Su grito, lleno de furia, resonó en la habitación.

El agudo ardor de su bofetada envió un dolor abrasador por mi mejilla, haciendo que me zumbara el oído y se nublara mi visión.

El estruendoso golpe de la foto al golpear el suelo siguió, haciéndose añicos mientras yo caía junto a los fragmentos rotos en el suelo.

No estaba segura de qué sucedió después ese día.

El zumbido en mi oído ahogó los gritos a mi alrededor, y tal vez fue una bendición porque conocía las palabras que salían de la boca de mi padre—no quería escucharlas.

—Madre —susurré mientras las lágrimas corrían por mis mejillas.

Extendí la mano hacia la foto destrozada a mi lado, los fragmentos de vidrio clavándose en mi piel, pero no era el dolor lo que me hacía llorar.

El dolor físico no era nada comparado con el dolor en mi corazón mientras miraba la foto rota de mi madre esparcida por el suelo.

Todo era mi culpa.

Realmente lo era.

—Lo siento —susurré, sin aliento.

—No debería haber nacido.

Tú deberías haber vivido.

Todos sufren por mi culpa.

Todo se sentía borroso, y podía sentir que me desmayaba.

Quizás por eso, por un breve momento—un momento fugaz, sentí un par de brazos envolviéndome, levantándome suavemente para sentarme y protegiendo mi cuerpo.

Y allí estaba ella, de blanco, mirándome con ojos llenos de amor, una mirada que me hacía sentir segura.

Amada.

Parpadee.

Una vez.

Dos veces.

Sabía que estaba alucinando.

Esto no podía ser real.

Pero no pude detener la palabra que se escapó de mis labios.

—Madre.

Sus labios se curvaron en una triste sonrisa, y extendió la mano para limpiar suavemente la sangre del corte en mis labios.

Luego, me rodeó con sus brazos por detrás, atrayéndome hacia un abrazo fuerte y reconfortante.

Su calidez me envolvió, un momento de paz en medio de mi dolor.

Mi cuerpo temblaba, y cerré los ojos, mis manos cerrándose en puños.

Antes de que me diera cuenta de lo que estaba haciendo, mis labios se separaron y las palabras brotaron.

—Lo siento.

Lo siento mucho.

Todo esto es mi culpa…

Pero antes de que pudiera terminar, su voz cortó el aire, suave y calmante.

—No es tu culpa, no te culpes, hija mía.

Te amo y siempre te amaré.

Y luego, tan rápido como había llegado, el calor y la presencia desaparecieron.

Inhalé bruscamente, girándome, pero en lugar de mi madre estaba mi niñera.

Sus brazos me rodeaban con seguridad, y ella miraba a mi padre con tal intensidad, su voz elevándose con frustración.

—¡¿Cómo puedes hacerle esto a tu propia hija?!

¡Tu propia sangre!

¿Crees que ella estaría feliz si viera esto?

¿Crees que ella querría esto?

Dio su vida para que Isla pudiera vivir felizmente, ¡pero tú no has sido más que cruel con tu propia hija!

No mereces ser padre, Desmond.

No mereces a Isla, y pronto te darás cuenta, pero será demasiado tarde.

Demasiado tarde para arreglar algo, y espero que te arrepientas cuando esta niña comience a odiarte.

Esas fueron las últimas palabras que escuché antes de que todo se desvaneciera en la oscuridad.

La última vez que vi a mi niñera- él me quitó a la única persona que hizo que mi infancia fuera soportable.

Pero no fue la última vez que me golpeó.

Ahora, mientras mi padre estaba frente a mí con el ceño fruncido, no pude evitar las palabras que se escaparon de mis labios.

—¿Y usted quién es?

El hombre frente a mí no era un padre.

No
Incliné la cabeza, encontrando su mirada con una sonrisa sin humor.

Un donante de esperma sería más apropiado.

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