¡Tócame, Papi! - Capítulo 136

136: Capítulo 136 LIBRO DOCE: TU AMOR ES MI DROGA.

136: Capítulo 136 LIBRO DOCE: TU AMOR ES MI DROGA.

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Gardenia Ford nunca perdonará a sus padres por convencerla de ir a terapia.

Pero cuando conoce al Dr.

Ambrose, su dulce y sexy disposición es…

inesperada.

Un hablador elocuente, súper amable pero igualmente firme y asertivo, está muy claro que se toma y ama su trabajo.

Gardenia se siente atraída hacia él como una polilla a la llama, y él se convierte en un lugar seguro para ella en el campus.

Pero la forma en que el Dr.

Ambrose la mira, con esos hermosos ojos azules, se siente como si estuviera mirando directamente dentro de su alma.

Y cuando Gardenia lo besa…

¡el infierno se desata!

Descubre que el Dr.

Ambrose no solo es un experto en salud mental.

Sus habilidades en la cama son para morirse.

Su relación está prohibida, pero a Gardenia le encanta la emoción.

¿Quién diría que la terapia no sería tan mala después de todo?

————————
1 – Gardenia.

—Bueno —el hombre junta sus dedos en forma de torre, con los codos apoyados en el escritorio.

Me observa desde el otro lado—.

Dime por qué estás aquí.

Um.

—¿Está…

está seguro?

—señalo con el pulgar la disposición detrás de mí.

Hay un clásico diván de cuero marrón frente a una silla de aspecto duro, con una mesita y una caja de pañuelos entre ellos.

Es mucho más acogedor que este escritorio, y más parecido a lo que imaginaba de una sesión de terapia.

Sentada aquí, siento como si estuviera en problemas.

Lo cual, bueno, supongo que en cierto modo lo estoy.

—¿No deberíamos sentarnos allá?

—No —una pequeña sonrisa fantasmal cruza el rostro del hombre—.

Esto estará bien por hoy.

Ahora: ¿por qué estás aquí, Gardenia?

—Sabe mi nombre —digo tontamente.

Los pelos de mi nuca se erizan.

Es extraño estar sentada aquí con este desconocido frío y tranquilo que me observa tan de cerca y ya sabe mi nombre.

Especialmente porque sigo olvidando el suyo.

Smith, o algo así.

Sotherby.

Steele.

Algo que empieza con “s”.

No se ve como esperaba.

Me imaginé a un anciano tambaleante o a una mujer de mediana edad envuelta en chales.

Este tipo, con su barba oscura y sus penetrantes ojos azules y sus anchos hombros bajo su camisa blanca…

es algo inquietante.

—Leí tus datos cuando fuiste derivada a mí.

“Derivada” es una forma tan suave de decirlo.

“Traída aquí contra mi voluntad” sería más exacto.

Pero…

—Entonces, ya sabe por qué estoy aquí —digo secamente.

Dios, solo llevo dos minutos aquí y es como resolver acertijos con una esfinge—.

No necesita que yo se lo diga.

De nuevo esa sonrisa tenue y fugaz.

—No obstante.

Me gustaría escuchar tu perspectiva.

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Qué generoso.

Me muevo en mi silla, con la boca cerrada, y vaya, normalmente nadie consigue hacerme callar.

Soy molestamente habladora, siempre parloteando, pero en esta habitación con este hombre, de repente no quiero decir ni una palabra.

—Estás nerviosa —anuncia el hombre—.

¿Por qué?

Me aclaro la garganta.

Puedo hacer esto.

—No quiero decir algo equivocado.

Él asiente, con los ojos fijos en mí.

—No hay nada equivocado.

—Sí lo hay.

Él espera.

Y espera.

Maldito sea.

—Si digo algo equivocado, se lo dirá a mis padres —suelto—.

Ellos me enviaron aquí.

Ellos están pagando por esto.

—Puede que tenga veintiún años, sea una mujer adulta, pero cometí el error de dejar que mis padres excesivamente controladores pagaran mi matrícula.

Seguiré bailando a su son durante otro año, si quiero terminar mi carrera, claro.

Algunos días eso parece valer más la pena que otros.

—No informo sobre mis sesiones —dice el hombre, con voz tranquila y profunda—.

A menos que planees confesar un delito, nada de lo que digas saldrá de esta habitación.

Un delito.

Vale.

¿Eso incluye salir por la ventana de mi dormitorio en medio de la noche?

Rompía las reglas del campus, claro, ¿pero la ley?

Supongo que dañé esa malla de la ventana.

Mierda.

—Tu aventura nocturna no justifica una llamada a la policía.

—La boca del hombre se contrae—.

Por si te lo preguntabas.

Balbuceo.

¡Este imbécil!

Sentado ahí, con su mirada insondable y su estúpida barba sexy y su estantería de elegantes libros de cuero detrás de él.

Apuesto a que ni siquiera los lee.

—Ve, ya lo sabe.

Ya sabe todo.

El hombre murmura.

Dr.

Ambrose, recuerdo de repente.

Es un nombre afilado.

Le queda bien.

—No sé lo más importante, Gardenia.

No sé por qué.

Ah, sí.

¿Por qué rompí esa malla de la ventana saliendo a gatas de mi habitación del segundo piso a las 2 de la mañana y saltando a un árbol?

¿Por qué bajé con la vieja y holgada camiseta y pantalones de chándal que uso como pijama, y luego me puse a deambular por el campus como un fantasma?

Si lo supiera, tal vez se lo diría.

—¿Por qué alguien hace cualquier cosa?

—digo con aire despreocupado, recostándome en mi silla.

Tal vez pueda engañar mi camino a través de estas sesiones—.

¿Nunca hace algo impulsivo, Dr.

Ambrose?

—Raramente.

—Inclina la cabeza, todavía mirando, y mi intento de darle la vuelta a las cosas ha fracasado miserablemente.

Soy una mosca bajo su microscopio—.

Pero esto no se trata de mí.

Desearía que tampoco se tratara de mí.

Soy habladora allá en el mundo real, claro, pero no sobre mis cosas privadas.

No le abro mi alma a cualquier desconocido que pasa.

Nadie sabría nada sobre mis secretas escapadas nocturnas si seguridad del campus no me hubiera atrapado.

—Tus padres están preocupados por ti —ofrece el Dr.

Ambrose.

Resoplo.

—Inténtelo de nuevo.

Sigue hablando como si yo nunca hubiera hablado.

—¿Deberían estarlo, Gardenia?

¿Debería la gente preocuparse por ti?

Qué pregunta.

¿Debería la gente preocuparse por mí?

Bueno, sí.

En un sentido general.

Quizás sea necesitado de mi parte, pero me gustaría sentir un mínimo de preocupación de alguien por ahí.

¿Pero mis padres?

—No.

Estoy bien, gracias.

El Dr.

Ambrose asiente, con expresión pensativa.

—Y sin embargo estás comprometida con estas sesiones.

—No tengo muchas opciones en este asunto.

—En efecto.

El silencio se extiende entre nosotros, puntuado por el tic, tic, tic del pequeño reloj que descansa en la estantería.

—¿Alguna vez los lee?

—señalo por encima de su hombro.

El Dr.

Ambrose sonríe.

—A veces.

—¿Y por qué quiso ser terapeuta?

Su sonrisa se ensancha.

—No estoy seguro de que entiendas cómo funciona esto, Gardenia.

Oh, claro que lo entiendo.

Este tipo recibe un montón de dinero para sentarse ahí y…

entrometerse.

Para sacar mis secretos y luego juzgarme por ellos.

No, gracias, señor.

—¿Cuál es el problema más extraño que ha escuchado?

Tic, tic, tic va el reloj.

Contando regresivamente esta interminable sesión.

El Dr.

Ambrose suspira y se acomoda más profundamente en su silla, tomando un bolígrafo del escritorio y haciéndolo rodar entre sus dedos, y es como si finalmente se diera cuenta de que esto también va a ser un fastidio para él.

No cederé fácilmente, maldita sea.

¡Nunca me atrapará viva!

—Claramente no voy a divulgar esa información.

Supongo que no.

Y sea lo que sea, tengo este extraño y vertiginoso impulso de superarlo, de ofrecerle algo aún más loco que él se negaría a contarle a nadie más.

Si solo mi vida fuera más emocionante…

pero lo intentaré.

—Una vez me atacó una alpaca, en un zoológico interactivo cuando era niña.

Me embistió, justo frente a los otros preescolares.

Una breve pausa.

Luego…

—Bien —el Dr.

Ambrose tira su bolígrafo sobre el escritorio y se inclina hacia adelante, clavándome con esos ojos severos—.

Me muevo en mi asiento, con escalofríos recorriendo mis extremidades.

Oh Dios, esa mirada.

Esos hombros.

El rico timbre de su voz.

Este hombre es tan potente que podría ser utilizado como arma.

Naciones enteras se arrodillarían a sus pies.

—Tú ganas, Gardenia.

Comencemos con la alpaca.

Salgo del centro de bienestar estudiantil, parpadeando bajo el brillante sol de la tarde.

Mi cabeza está confusa.

Parece como si deberían haber pasado años, no una hora.

El mundo debería verse diferente, de alguna manera…

debería haber nuevos edificios en el campus, y tal vez algunas patinetas voladoras.

En cambio, los estudiantes caminan entre clases con sus aburridas piernas, y los pájaros trinan en los árboles agrupados junto al camino de piedra, saltando de rama en rama.

—Maldición —murmuro—.

Ni siquiera confesé nada real en esa sesión, y todavía me siento toda confundida y vulnerable.

Imagínate si hubiera hablado con el Dr.

Ambrose como él quería.

Qué pesadilla.

—Es desconcertante, ¿verdad?

—el rico barítono me hace saltar—.

Pero perfectamente normal.

Tu primera sesión de terapia puede dejarte con toda una resaca.

El Dr.

Ambrose está de pie a mi lado, mirando el campus junto a mí.

El centro de bienestar estudiantil está en una pequeña colina, y los pálidos edificios, árboles y caminos de la Universidad Penn se extienden frente a nosotros.

A lo lejos, sobre los tejados, el océano brilla bajo la luz del sol.

Es primavera.

Hace suficiente calor como para que el Dr.

Ambrose esté solo en mangas de camisa y yo con un vestido de camiseta, mi sudadera con cremallera atada a la cintura.

Las correas de mi mochila se clavan en mis hombros, cargada de libros para mi próxima clase.

—¿Le permiten hablar conmigo aquí fuera?

El Dr.

Ambrose se ríe.

—¿Por qué?

¿Eres famosa?

De repente, siento el extraño impulso de empujar su brazo.

—No.

Pero no parece justo que le dejen salir a deambular.

Usted sabe demasiado.

—No sobre ti —señala secamente—.

¿Quieres que me encierren en mi oficina?

—Definitivamente.

Podríamos poner una gatera para entregar tus comidas.

—Ja.

Después de la tensión de nuestra sesión, es extrañamente cómodo estar aquí juntos.

La luz de la tarde es mantecosa y cálida, y saca hilos castaños en su cabello oscuro.

El Dr.

Ambrose mira hacia el océano, y si nota que lo estoy mirando, es lo suficientemente amable como para no decir nada.

Pero no puedo evitarlo.

Es glorioso.

Incluso las pequeñas arrugas en las comisuras de sus ojos, incluso la construcción robusta y cuadrada de sus muñecas donde tiene las manos metidas en los bolsillos…

es una escultura.

Una obra de arte.

¿Ese hecho ayuda a extraer los secretos de la gente?

¿O dificulta su trabajo?

Pobre terapeuta guapo.

—Volverás la próxima semana —no es una pregunta.

Ya sabe que lo haré.

Como le dije antes, mi matrícula está en juego, pero incluso si no lo estuviera, no estoy segura de que pudiera rechazar otra oportunidad de ver a este hombre—.

Quizás reunirás el valor para una historia más significativa que tu alpaca furiosa.

—Tal vez.

—Jugueteo con las puntas de mi cabello rojo oscuro, todavía mirándolo descaradamente—.

Si logras sacármela.

Aquí fuera, su sonrisa es diferente.

Es rápida y amplia.

Es más salvaje.

Me muerdo el labio con fuerza.

Vaya.

Estas sesiones van a destrozarme, lo sé.

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