¡Tócame, Papi! - Capítulo 61

61: Capítulo 61 Camillia.

61: Capítulo 61 Camillia.

—Camillia.

Por todo el estudio, mis reflejos se mueven bruscamente en el espejo.

Madame Ophelia está a mi lado, observándome hacer los ejercicios de calentamiento con los labios apretados.

—¿Sí, Madame?

—murmuro, tratando de no mover los labios.

Monsieur Paris nos observa desde el frente de la sala, con los brazos cruzados sobre su amplio pecho.

Incluso bajo su camiseta negra de manga larga, el movimiento y elevación de sus músculos esculpidos es evidente.

Madame Ophelia comienza a decir algo, pero luego suelta un suspiro.

No es propio de ella contener sus críticas, y me arriesgo a mirar en su dirección.

Sus ojos se oscurecen al instante.

—Mira hacia adelante, tonta —espeta—.

¿Te dije que rompieras la postura?

—No, Madame.

Monsieur Paris nos observa, con expresión tensa.

¿Estoy haciéndolo tan mal?

A nuestro alrededor, piernas se doblan y se elevan.

Las extremidades flotan en el aire, movimientos que parecen sin esfuerzo mientras nosotros sudamos, dolemos y temblamos.

—¿Por qué tan rígida?

¡Deja que esas articulaciones se flexionen!

—Sus duras palabras cortan la música.

Las puntas de mis orejas arden, pero sigo bailando.

Es mucho más difícil cuando ella me está observando, cuando Monsieur Paris me está observando, pero intento hacer mis movimientos más fluidos.

Líricos.

Perfectos.

—Eso está mucho mejor —gruñe, como si hubiera desperdiciado su precioso aliento.

No me relajo, ni siquiera cuando ella se aleja.

Camina a zancadas por el estudio, sus tacones resonando en el suelo, pero con los espejos por todas partes, nunca es seguro aflojar.

Nunca puedo relajarme, ni siquiera por un momento.

Y especialmente no con una leyenda entre nosotros.

Le robo otra mirada a Monsieur Paris, y me sonrojo intensamente cuando descubro que todavía me está observando.

Sus ojos oscuros están entrecerrados, su mandíbula tensa, y me mira con tal intensidad que mis rodillas tiemblan.

Rescato mi postura en el último momento, fortaleciendo mis extremidades.

No puedo estropear esto.

No más de lo que ya lo he hecho.

Para cuando dejamos la barra y pasamos al centro, me siento mil años más vieja.

Cada paso torpe, cada tambaleo de mi tobillo, y la miseria se agita peor en mi estómago.

Lo peor es la pesada mirada de Monsieur Paris, posada como pesas de hierro sobre mis hombros.

Idolatro a este hombre.

Los clips de sus actuaciones me han robado el aliento; han traído humedad a mis ojos.

Y ahora está siendo testigo de lo que rápidamente se está convirtiendo en el peor momento de mi carrera.

¿Por qué no muestra misericordia y aparta la mirada?

—Suficiente.

Nos congelamos cuando los primeros compases de música se detienen abruptamente.

Espaciados en tres filas en el centro del estudio, contenemos la respiración como uno solo.

Incluso Madame, con sus ojos endurecidos y labios fruncidos, parece vacilar ante el tono de Monsieur Paris.

—Un momento, por favor —la forma en que lo dice, no es una petición.

Es una orden envuelta en modales.

—Por supuesto, Monsieur —la mano de Madame Ophelia revolotea en la base de su garganta.

Marcha hacia el piano, su palma golpeando sobre la madera—.

Escuchad, clase.

Monsieur Paris quiere dirigirse a vosotros.

Así que se necesita toda vuestra atención.

Como si no lo supiéramos.

Qué orden más estúpida.

La ceja de Monsieur Paris se contrae, como si él también encontrara la noción insultante, pero le ahorra mayor vergüenza.

No.

Toda la humillación está reservada para mí.

—Chica —sus ojos se fijan en mí—.

La de la carrera en las medias.

La vergüenza inunda mis mejillas.

Asiento ligeramente para mostrar que estoy escuchando.

—Ven aquí —señala la primera fila—.

En el centro.

Lanzo una mirada nerviosa a Madame Ophelia, estremeciéndome ante su ceño fruncido.

La primera fila está reservada para sus favoritos.

Para los bailarines que ha marcado para la grandeza.

Pero incluso ella no se atreve a contradecir a Alain Paris, así que avanzo poco a poco, con el corazón latiendo contra mi esternón.

Monsieur Paris avanza a zancadas para encontrarse conmigo.

Me toma del brazo, colocándome en el centro de la fila.

Su agarre es cálido y firme, su rostro ilegible mientras lo miro, con los labios entreabiertos.

Un siseo resuena por el estudio cuando él baja la cabeza.

Murmura en mi oído, solo para mí.

—Tus nervios son terribles, bella bailarina.

Hechos pedazos, como tus medias.

El recordatorio de mi ropa desgastada hace que mis mejillas ardan.

Bajo la cabeza, tan avergonzada, pero la cálida almohadilla de su pulgar dibuja círculos ligeros en mi antebrazo.

—Ah, no.

Nada de lágrimas, dulce niña.

Solo respiraciones profundas y baile hermoso.

¿Sí?

Tomo una respiración temblorosa y asiento.

Él sonríe, leve y breve, luego retrocede.

Mira furioso alrededor de la clase como si sus miradas le ofendieran.

—¿Y bien?

—aplaude dos veces, con fuerza—.

¡A trabajar.

Todos vosotros!

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