¡Tócame, Papi! - Capítulo 66

66: Capítulo 66 Camillia.

66: Capítulo 66 Camillia.

—Estoy confundido.

El Señor París no es el mismo hombre que era antes.

¿Este hombre aquí, valorándome y destrozándome a partes iguales?

No es el legendario bailarín que vi en tantos videoclips, ni el severo maestro que dio clase hoy.

Me sonríe, con arruguitas en las comisuras de sus ojos, mientras pasa sus manos sobre mí con un tipo de posesión que me roba el aliento de los pulmones.

Es dominante.

Seguro de sí mismo.

Y su tacto —me deshace por completo.

Primero, desliza sus manos dentro de mi sudadera holgada.

Sus palmas están cálidas y secas, empequeñeciendo mi caja torácica, y tiemblo cuando sus dedos rozan la parte inferior de mis senos.

—Estos me lo dicen todo, ¿verdad ángel?

—frota la yema de sus pulgares sobre los duros pezones.

Gimo, dejando caer mi frente en su hombro, y él gruñe en aprobación—.

Cada vez que me miras en clase, estos preciosos pequeños pechos se tensan contra tu maillot.

Debería estar avergonzada por eso, pero no puedo pensar con claridad ahora mismo.

No con el tacto dominante del Señor París sobre mi piel, y sus caderas moviéndose para encajar contra las mías.

Ahí está de nuevo: la dureza en sus pantalones oscuros.

Lo que sentí presionando contra mí secretamente en clase.

Me muerdo el labio, con la cara aún enterrada en su hombro, y muevo mis caderas contra él.

Solo para ver cómo se siente.

El Señor París sisea entre dientes.

—Cuidado, ángel.

Esto es para ti.

No intentes distraerme ahora.

Se aleja de nuevo, y mi espalda se tensa.

Lo quiero pegado a mí, como prometió con su baile.

Quiero que la sensación pulsante bajo mi ombligo se haga más fuerte otra vez.

Pero apenas tengo tiempo de levantar la cabeza y fruncir el ceño antes de que me esté besando otra vez, gimiendo contra mis labios.

—No frunzas el ceño, Camillia.

—Un ancho dedo traza la costura de mi tanga.

Gimo y me muevo en la barra—.

No cuando estoy tocando tu hermoso coño.

Todavía no lo está tocando, ¿y ahora quién es el provocador?

Pero antes de que pueda señalarlo, desliza la yema de su dedo bajo la tela.

El más mínimo toque.

Eso es lo que me da.

Y supongo que tiene sentido —el hombre es una leyenda del ballet, y este baile trata sobre la contención.

Control férreo.

Me provoca, el susurro de su toque a lo largo de mi hendidura es suficiente para hacer que el calor explote sobre mi piel.

Me gustaría hacerle perder el control.

Me gustaría desordenarlo.

El pensamiento se desvanece tan rápido como vino.

Porque el Señor París —Alain— encuentra el punto más sensible.

El apretado botón de nervios en la parte superior de mi hendidura.

Y me frota allí, firme y exigente, soltando una risa cuando gimo y muerdo su hombro.

—Pequeña bailarina salvaje.

Mírate, arañando y mordiendo al maestro de ballet.

—Muerdo con más fuerza, mis dientes hundiéndose en su músculo del hombro, y él se ríe mientras desliza un nudillo profundamente en mi coño—.

Sabía que eras una luchadora, Camillia.

No tan tímida después de todo.

Mis caderas se sacuden, empujándolo más adentro, y él trabaja con su dedo, frotando mis paredes.

Dos nudillos se convierten en tres; un dedo se convierte en dos, hasta que está hundiendo ambos profundamente dentro de mí.

Apoyo mi sien en su hombro, observando nuestro reflejo en el espejo.

El desvergonzado balanceo de mis caderas y el tendón abultado en su cuello.

—¿Te sientes bien, ángel?

Gimo y asiento, mi visión se difumina.

Estoy mucho más allá de las palabras.

—Entonces es hora.

Se arrodilla tan rápido que me caería de la barra si no fuera por su agarre en mi muslo.

Y ni siquiera se molesta en bajar mi tanga—simplemente la hace a un lado y entierra su cara entre mis muslos.

Su gemido vibra a través de mi coño.

Su lengua busca, profundiza, áspera.

Me lame como si fuera el manjar más delicioso—como si estuviera goteando el más fino de los champanes.

Sus ojos recorren mi cuerpo lentamente hasta fijarse en los míos, y mi boca forma una ‘O’ silenciosa mientras hunde su lengua profundamente dentro de mí.

—S-Señor…

—Alain —gruñe contra mi centro.

—Alain.

Yo…

voy a…

No tengo tiempo de terminar mi advertencia.

El placer destella ardiente a través de mi cuerpo, abrasador y brillante, y retuerzo mis manos en su pelo oscuro.

Mi gemido resuena por el estudio vacío, rebotando en los espejos.

A mi alrededor, reflejos de mí misma inclinan sus cabezas hacia atrás, boca entreabierta hacia el techo, y la ancha espalda del Señor París se flexiona entre las piernas de los reflejos, sus músculos moviéndose mientras me empuja más fuerte, más profundo, más.

Sus dedos agarran mi muslo con la fuerza suficiente para dejar moretones.

En la distancia, espero que lo hagan.

Y cuando el Señor París se levanta de nuevo, mucho después de que mis espasmos disminuyan, está respirando aún más fuerte que yo.

Me baja suavemente, colocándome sobre piernas temblorosas, y arregla mi sudadera para que quede recta.

Solo entonces se limpia la barbilla, con la boca húmeda por mi coño.

—Perfecta —dice con dificultad, su voz como grava—.

Sabía que lo serías.

Como algo de un sueño.

Un sonrojo de placer se suma al infierno en mis mejillas, pero cuando alcanzo la longitud que todavía presiona contra sus pantalones, él me aparta suavemente.

—No, ángel.

Esto era para ti.

—Retrocede, pasándose una mano por la cara, y su hambre frenética se desvanece.

Su rostro se vuelve más frío de nuevo, agradable y controlado—es el maestro de ballet una vez más.

Ya no más Alain.

El Señor París me entrega el montón de mi ropa.

—Ahora vístete antes de que te resfríes.

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