¡Tócame, Papi! - Capítulo 67

67: Capítulo 67 Camillia.

67: Capítulo 67 Camillia.

—¿Antes de que te resfríes?

En serio, ¿cuántos años tiene este tipo?

—Mi compañera de cuarto Wendy arruga la nariz mientras me mira desde su asiento en la encimera de la cocina.

Una caja de pizza abierta descansa en su regazo, con las rebanadas calientes olvidadas.

—Tu pizza se está enfriando.

Ella pone los ojos en blanco pero toma una rebanada.

El queso derretido se estira, desprendiéndose en hilos, y mi estómago gruñe ruidosamente.

—¿Quieres un poco?

—No, gracias.

No puedo permitirme una pizza con queso.

Ni siquiera una sola rebanada.

Para el ballet, debo ser estricta con lo que dejo entrar en mi cuerpo.

Una imagen cruza mi mente: la lengua de Alain París deslizándose entre mis pliegues.

Se me corta la respiración.

Wendy silba.

—¿En qué diablos acabas de pensar?

—Nada.

Cállate.

—Ella se carcajea mientras abro el refrigerador de un tirón, sin ofenderse por mis duras palabras.

Wendy y yo hemos vivido aquí con nuestra amiga Avery durante casi dos años.

Me conocen mejor que nadie.

Frunzo el ceño ante los recipientes de ensalada picada que preparé ayer.

Esa pizza huele tan bien.

Como masa caliente y queso derretido y orégano.

—Vamos.

—Algo empuja contra mi mano—la caja de pizza—.

Una pieza no te hará daño.

Luego puedes tener tu comida de conejo.

Dudo antes de elegir una pieza pequeña.

Mordisqueo un bocado diminuto.

El sabor estalla en mi lengua, sabroso y delicioso, y reprimo un gemido.

Es mi segundo placer prohibido del día.

—Gracias.

Wendy gruñe, arrancando un trozo de su corteza.

Su cabello oscuro y ondulado cae sobre sus hombros en dos mechones sueltos, y su bloc de dibujo descansa en la encimera junto a su cadera.

Wendy entiende mi obsesión con el ballet, porque ella es igual con el dibujo—lo necesita como necesita aire para respirar.

—Tiene más de treinta —le digo, respondiendo a su pregunta anterior—.

Así que, mayor que nosotras.

Pero no viejo viejo.

—Lo suficientemente mayor para ser sexy.

—Wendy mueve las cejas sugestivamente—.

Lo suficientemente mayor para saber lo que hace.

Pienso en su agarre posesivo sobre mí.

La manera en que me colocó en la barra, tan seguro de sí mismo, y me llevó a un placer tan resplandeciente que pensé que los espejos podrían romperse.

—Sí.

—Dios, sueno estrangulada—.

Lo suficientemente mayor para eso.

Pero…

—Me detengo, avergonzada.

¿Cómo se supone que admita esto?

Que debo haber hecho algo mal; que no me deseaba lo suficiente como para tomar su placer a cambio.

—¿Pero?

—insiste Wendy.

Abro la boca pero las palabras no salen.

Solo hay vergüenza arrastrándose, extendiéndose por mis entrañas, asentándose pesadamente en mi estómago.

¿Qué hice mal?

¿Lo asqueé de alguna manera?

¿Pudo leer mi inexperiencia en la forma en que lo toqué?

Incluso si lo hizo —mis hombros se tensan— eso no debería haber marcado una diferencia.

No puedo exactamente evitar mi inexperiencia, y todos tienen que aprender en algún momento.

¿Verdad?

—Nada —refunfuño, deteniéndome para morder mi pizza de nuevo—.

No importa.

Wendy me observa cuidadosamente, la preocupación extendiéndose por sus ojos marrones.

Puede parecer más espinosa que Avery y yo, pero Wendy se preocupa tanto que creo que casi no puede soportarlo.

—Si no te quiere, es un idiota.

—Sus palabras son suaves.

Reconfortantes.

Pero aún así duelen en algún lugar profundo de mi pecho.

Me encojo de hombros, forzando una sonrisa triste.

—No importa.

Él es el maestro de ballet.

Yo soy una bailarina estudiante.

No podría funcionar de todos modos.

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