¡Tócame, Papi! - Capítulo 74

74: Capítulo 74 LIBRO SIETE: MEJOR QUE LA VENGANZA.

74: Capítulo 74 LIBRO SIETE: MEJOR QUE LA VENGANZA.

Nadie odia a Ansel Carson más que Filomena Laurent.

La mera visión de él hace que su sangre hierva.

Él hace que sus mejillas ardan, no por timidez, ni atracción, sino por ira pura y primitiva.

Y no ayuda que lo vea todos los días.

Él habla con ella más que con cualquier otra persona en el trabajo.

Ella es una pasante.

Por debajo de él.

Destinada a servir y estar a su disposición.

24/7.

Pero Filomena se conoce a sí misma.

Conoce su propósito, y es arruinar a Ansel.

Él le causó tanto dolor.

Arruinó a su padre, y ahora ella obtendrá su venganza arruinando su vida.

No importa si él no es nada como ella imaginaba.

A Filomena no le importa su presencia imponente.

Su voz profunda.

Cómo se mueve su cuerpo bajo su traje bien planchado, o la forma en que sus ojos se fijan en ella cuando está cerca.

Su enamoramiento por él no importa.

Su venganza, por otro lado…

Debe tenerla.

El afecto de Ansel Carson nunca será mejor que la venganza.

——————–
1 – Filomena.

Aura.

¿Qué es un aura?

Según el Diccionario de Oxford, un aura es la atmósfera o cualidad distintiva que parece rodear y ser generada por una persona, cosa o lugar.

Para Ansel Carson, es más que eso.

Su aura es sólida.

Se anuncia como una presencia antes que él mismo.

De hecho, la simple mención de su nombre, la mera visión de su SUV negro estacionado en el aparcamiento de la empresa, el sonido de su voz profunda y severa que llega desde abajo es más que suficiente para hacer que la gente tiemble sobre las puntas de sus pies.

Lo sentimos venir desde lejos.

Los papeles crujen en manos de la gente, los cajones se cierran de golpe y las sillas de escritorio chirrían.

El aire se carga de tensión, instantáneamente, y todos contienen la respiración, solo esperando ver un atisbo del jefe.

El cabello se alisa, el lápiz labial se difumina y las corbatas se enderezan de un tirón.

Y cuando el ascensor suena y él sale, o aparece por la escalera, con ojos melancólicos escaneando de izquierda a derecha, toda la sala burbujea de emoción.

Hoy es un claro ejemplo.

Me presiono contra la puerta de la sala de descanso, observando cómo el jefe es rodeado en su camino a través de la oficina, con el grupo de sus admiradores empujando las paredes de los cubículos.

No viene a este piso con mucha frecuencia—un detalle que, de haberlo sabido, podría haber cambiado mi solicitud de pasantía.

Quiero estar cerca de este hombre poderoso tanto como sea posible.

Pero no por la misma razón que estos raritos—no.

La mía es más siniestra.

Quiero arruinarlo.

Y es mucho más fácil arruinar la vida de alguien desde cerca.

Mis palmas están húmedas, y extiendo mis dedos sobre la puerta de la sala de descanso detrás de mí, apoyándome contra la superficie fría.

Ahora que el jefe está aquí, caminando entre nosotros los simples mortales, no puedo apartar la mirada.

No puedo parpadear.

La ira ardiente se agita en mi estómago y oprime mi pecho, y mi respiración se acelera.

Solo verlo me hace querer gritar como una banshee.

Imbécil.

Este malévolo idiota.

Alguien le entrega un portapapeles y el Sr.

Carson se detiene, frunciendo el ceño ante la página superior.

Su boca sensual se tuerce, y su ceño se profundiza.

Esos hombros esculpidos están tensos bajo su camisa blanca impecable, y es varios centímetros más alto que la multitud.

Odio que sea tan endemoniadamente atractivo.

Lo odio.

No merece ese cabello espeso y ondulado, a veces castaño o rubio oscuro, dependiendo de la luz.

Si hubiera justicia en el mundo, este hombre solo tendría los mechones más finos de cabello—y no se le permitiría quedarse calvo con dignidad.

Tendría que peinar esos mechones cada mañana, mirando sus propios ojos muertos en el espejo del baño, preguntándose a quién estaba tratando de engañar.

¿Hay alguna manera de hacer que una persona se quede calva deliberadamente?

Hmm.

Me muerdo el nudillo del pulgar, hundiendo los dientes con fuerza, y observo mientras desprende otra página del portapapeles.

Es un pensamiento reconfortante.

Entre los cubículos, alguien se acerca más al jefe, como si algo de su talento pudiera contagiársele.

Qué asco.

Pongo los ojos en blanco y resoplo por lo bajo.

«Sabes, la gente aquí adora a Ansel Carson.

Es completamente genuino.

Besarían el suelo por donde camina—demonios, algunos probablemente se acostarían y lo besarían con lengua».

“””
¿Por qué?

Como si lo supiera.

Por lo que a mí respecta, Ansel Carson salió arrastrándose de las profundidades más humeantes del infierno.

Pero fue sorprendente el primer día de mi pasantía, cuando aparecí con la blusa más elegante que pude encontrar en la tienda de segunda mano, lista para arrasar.

Quería venganza, chismes y una de esas donas en la sala de descanso para el almuerzo.

En ese orden.

Al menos conseguí mi dona.

Glaseado de vainilla con chispas rosas.

¿Pero el resto?

Esta gente es asquerosamente leal, todos mirando a su malvado jefe como si hubiera colgado la luna.

Claro, a veces les ladra y se apartan de su camino, pero es un genio, como me suspiran durante nuestras charlas a la hora del almuerzo.

¿No sé que Ansel Carson salvará al mundo con su tecnología de energía limpia?

¿Quién no perdonaría un poco de mal humor por eso?

¿Y no es tan encantador con ese leve acento Francés?

La verdad es que me importan un bledo esas cosas.

Quiero aprender sus miedos más profundos, no que Angelica de legal esté desesperada por caer de rodillas.

Me guiñó un ojo cuando me susurró eso en las copas del viernes pasado, como si yo también debiera soñar con meterme bajo su escritorio.

Escucha: lo único que quiero darle a ese hombre es una úlcera.

Lo quiero miserable, y quiero mirar en sus ojos atormentados para que sepa que fui yo.

Que yo hice esto…

sea lo que sea que resulte ser.

Los detalles de mi venganza todavía son confusos.

—Estas cifras están mal —la voz profunda del Sr.

Carson corta el murmullo de la conversación, y algunos admiradores retroceden, repentinamente pálidos.

Las personas en sus cubículos vuelven a sus pantallas de computadora, y el sonido de tecleo apresurado resuena por la habitación.

Sí, esto es lo que sucede cuando adoras a un dios cruel y exigente.

Te equivocas en tus cálculos, y luego ¡bam!

Te fulmina.

—Usamos los números que proporcionó su asistente Danny —dice un joven con camisa gris.

Da una sonrisa enfermiza, pero está sudando.

Hay medias lunas oscuras bajo sus brazos.

La boca de Ansel se frunce mientras mira el portapapeles nuevamente.

Dios, un hombre con una boca tan llena como esa no debería andar por ahí haciendo pucheros.

No es de extrañar que estos idiotas quieran mordisquear su labio inferior.

—¿Daniel les dio estas cifras?

—pregunta en voz baja.

Su voz está bajada, pero aún así se escucha.

Asentimientos febriles por todas partes.

Pobre Danny.

El jefe murmura algo entre dientes, pero estoy mirando sus labios, así que lo entiendo en su mayoría.

Algo sobre la tercera vez esta semana.

Uf.

El reloj está corriendo para Danny.

Una oleada de simpatía me atraviesa —no soy un monstruo, ¿de acuerdo?— pero luego me enderezo contra la puerta de la sala de descanso, con el corazón latiendo más rápido.

Mis dientes se clavan en el nudillo de mi pulgar, lo suficientemente fuerte como para escocer.

“””
El asistente de Ansel Carson está a punto de ser despedido.

Habrá una vacante en el piso superior, allá con él.

Arrancando mi mano de mi boca, me estiro la falda.

Un plan se forma en el fondo de mi mente.

El portapapeles es devuelto bruscamente, la trayectoria del jefe se reanuda.

Corta entre una fila de cubículos, gritando:
—Háganlo de nuevo.

Y revisen las cifras esta vez.

Su multitud de admiradores se dispersa como gansos, plumas erizadas y ojos abiertos, pero no lo culparán por ninguna palabra dura.

Porque es un genio encantador, ¿recuerdan?

Puaj.

¿Por qué está aquí?

No hay mucho en este piso excepto personal administrativo, una fila de fotocopiadoras y un enfriador de agua.

Algunas plantas en macetas se hunden contra las paredes, sus hojas pálidas por falta de sol.

A veces me compadezco de ellas, arrastrándolas a la ventana más cercana, pero algún idiota las sigue moviendo de regreso.

El camino del Sr.

Carson lo lleva más allá de la sala de descanso.

Me pongo una sonrisa educada en la cara mientras se acerca, tratando de borrar mi rabia y desprecio.

Pero no estoy segura de hacer un gran trabajo, porque cuando pasa, el jefe mira hacia arriba —y nuestros ojos se encuentran.

Frunce el ceño.

Y…

calor.

Un calor abrasador sube por mi garganta y mejillas.

Mi corazón late con más fuerza.

Mi estómago se agita, y mis manos están resbaladizas mientras la habitación se desvanece.

No hay pitido estridente de fotocopiadoras; ni traqueteo de teclados.

Solo el roce de mi respiración.

Estoy mareada.

Así es como se siente el odio.

Todavía me está mirando mientras se acerca.

Estoy atrapada, inmovilizada por su mirada como una mariposa en un tablero de corcho.

O no, al diablo con eso, como algo más peligroso…

Inmovilizada como un escorpión con una daga.

Sí.

El Sr.

Carson finalmente aparta la mirada, y me hundo contra la madera, aturdida.

Sus anchos hombros se deslizan por la entrada a la oficina de un abogado, y toda la sala puede respirar de nuevo.

Dios, cómo odio a este tipo.

—¡Consigue las cifras!

—Un par de contables discuten en medio de la sala, empujando el portapapeles de un lado a otro como si no fueran hombres adultos—.

O mejor aún, espera hasta que el Sr.

Carson contrate un asistente con medio cerebro…

He escuchado suficiente.

Mi espalda está húmeda bajo la blusa mientras me despego de la puerta.

Es hora de escribir una carta perfecta sobre cuánto amo a Ignis Innovations y cómo simplemente moriría por un puesto permanente.

Cómo es el propósito de mi vida traer café a un hombre gruñón.

Etc, etc, vómito, vómito.

Lo siento, Danny.

Pero te prometo: lo haré sufrir por los dos.

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