¡Tócame, Papi! - Capítulo 76

76: Capítulo 76 Filo.

76: Capítulo 76 Filo.

Está tranquilo cuando llego a casa.

Dejo caer mis llaves en el recipiente junto a la puerta y me quito los zapatos con los dedos del pie, evaluando todo con ojos y oídos.

¿Está él aquí?

El apartamento está desordenado, con zapatos abandonados en la entrada y una pila tambaleante de correo sobre un taburete, pero es nuestro desorden habitual de bajo grado en lugar del campo de batalla en el que he entrado algunas veces antes.

—¿Papá?

—Mi voz hace eco en el silencio.

Este es un edificio antiguo y las paredes son gruesas—gracias a Dios.

De lo contrario, nos habrían echado hace mucho tiempo.

Soltando un largo suspiro, deambulo por las habitaciones familiares, mis dedos rozando los muebles: la estantería que necesita limpiarse; el sofá de cuero agrietado con una manta de ganchillo; la mesa de cocina fregada en la que nos sentamos para cenar cuando Estamos Haciendo Un Esfuerzo.

No hay señales de vida, pero tampoco hay escombros.

Así que.

Eso es bueno.

Y sé que es duro, ya que mi padre debe estar trabajando en un turno de limpieza nocturno, pero me alegro de tener unos momentos a solas.

Todavía miro por encima de mi hombro, con la culpa revolviendo mi estómago, mientras levanto la bolsa de basura de la cocina de su cubo y la sacudo suavemente.

No hay tintineo de botellas de vidrio.

—Oh.

—Ya me siento más ligera mientras vuelvo a colocar la bolsa—.

Genial.

—Y mientras me lavo las manos en el fregadero, estoy lo suficientemente alegre como para silbar.

En serio, las criaturas del bosque deberían estar trenzándome el pelo ahora mismo.

Ha sido un buen día.

Papá sigue sin beber, incluso con mi ausencia por mi nuevo trabajo, e hice que Ansel Carson bebiera un horrible café quemado.

Su apuesto rostro se arrugó de disgusto y todo.

Es poca cosa comparado con la venganza definitiva que anhelo, pero sigue siendo emocionante.

¿Qué le haré mañana?

Una llave raspa en la puerta principal, y mis hombros se tensan alrededor de mis orejas, pero los obligo a bajar y suelto un suspiro.

Papá está intentándolo.

Está haciendo un gran esfuerzo, y necesita a Filo Feliz.

Filo de Apoyo.

La hija que baila a su alrededor como una animadora maniática, luego le obliga a comer verduras y lo manda a la cama temprano.

—¿Estás en casa, Filo?

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—¡Sí!

—cierro el grifo de golpe y busco una toalla de mano, pero ha desaparecido.

Añado la colada a la interminable lista de cosas por hacer en mi cerebro.

Sacudiendo el agua de mis dedos, vuelvo a través de las habitaciones hacia la puerta principal, donde Papá está inclinado desatándose las botas de trabajo.

Sus mejillas están sonrojadas, pero eso podría ser fácilmente por toda la sangre que le sube a la cabeza.

Dios, por favor que sea la gravedad y no el alcohol.

—¿Cómo fue el trabajo?

—mi voz es alegre, pero mientras él está concentrado en sus botas, no tengo que forzar una sonrisa.

Ver a mi padre, un genio científico, en un mono de conserje que le queda mal siempre me golpea directamente en el pecho.

Su pelo rubio se está aclarando en la parte superior, dejando ver el rojo de su cuero cabelludo.

Cuando era pequeña, siempre llevaba camisas planchadas y corbatas al trabajo, y a menudo volvía a casa con una bata de laboratorio, hablando de inventos y fórmulas.

En aquellos tiempos, Nils Olsen era la hostia.

—Oh, ya sabes.

—papá se incorpora con un gruñido, quitándose las botas y dejándolas dispersas junto a la puerta—.

Hoy raspé miles de chicles de la parte inferior de las mesas de las aulas.

Así que fue divertido.

—suena amargado, pero cuando me mira a los ojos, sonríe—.

¿Fajitas para cenar?

Le devuelvo la sonrisa.

—Claro.

Cuando se dirige a la cocina, le sigo lentamente.

Nadie me advirtió sobre este efecto secundario de que tu padre deje la bebida: es como conocer a un extraño.

Soy tímida en mi propia casa.

Nos establecemos en un ritmo incómodo: corto verduras en la mesa de la cocina, lanzando miradas de reojo a mi padre mientras reúne todos los ingredientes en la encimera.

Y aunque estoy desesperada por romper la tensión, él hace la única pregunta que no quiero oír.

—Entonces.

¿Cómo van las cosas en Ignis?

Mis dedos se tensan sobre el cuchillo, y respiro lentamente.

Cuento hacia atrás desde cinco.

No merecen el apoyo de mi padre; su genuino amor por la empresa que lo desechó como basura de una semana.

Todavía no puedo creer lo increíblemente emocionado que estaba con mi pasantía—estaba preparada para gestionar un colapso, pero nada.

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—Bien —logro decir al fin—.

De hecho, me ascendieron.

Ahora soy la asistente del Sr.

Carson.

Papá silba y me dirige una amplia sonrisa por encima del hombro.

—¿Ya?

¡Mira tú!

Ese hombre está salvando el mundo, cariño.

Ese hombre va a desear no haber nacido nunca.

—Él arruinó tu carrera —señalo, aunque es mezquino por mi parte.

Pero ¿por qué Papá no puede odiar a Ansel Carson también?

Es tan vigorizante odiar a un hombre así.

Fácil, también.

Porque el Sr.

Carson lo tiene todo: el cerebro, la apariencia, el dinero, el reconocimiento.

Incluso el estúpido acento sexy.

¿Y qué tiene mi padre estos días?

Un agujero en el codo de su mono azul marino.

—Filo —dice Papá.

Es su voz de ya hemos hablado de esto.

—Olvídalo.

¿Es suficiente champiñón?

Suspira.

—Sí.

Así que, está bien.

Lo admito.

Mi búsqueda de venganza es en solitario, porque el hombre al que estoy vengando está tratando de ser mejor persona.

Yo no he llegado a ese punto todavía.

Tal vez cuando Ansel Carson sea una cáscara atormentada de hombre, suplicando piedad…

tal vez siga adelante entonces.

No puedo esperar.

————————–
Abro la página web de Ignis en mi portátil más tarde esa noche en la cama, haciendo clic distraídamente por las pestañas.

He leído cada palabra cien veces, pero esta es mi rutina ahora.

Me tranquiliza.

Principalmente, sin embargo, estoy matando el tiempo hasta hacer clic en la página sobre el jefe.

Ansel Carson frunce el ceño desde su foto de perfil, tan gruñón y severo incluso en su propia página web.

Sus ojos penetran a través de la pantalla, y me remuevo contra las sábanas de la cama, con las mejillas calentándose.

El portátil arde contra mi regazo.

Odio.

Esto es lo que se siente al odiar.

Por eso este hombre me tiene tan acalorada y molesta.

No se puede apreciar en esta foto, pero sus ojos son verdes.

Verde botella.

Oh, la ironía.

—Hola, engendro de Satanás —escaneo la biografía del Sr.

Carson por millonésima vez, pero obviamente no hay nada interesante allí.

Nada útil.

Es relaciones públicas esterilizadas, pero ¿qué espero?

¿Que de la noche a la mañana alguien la haya cambiado para enumerar todas sus fobias secretas?—.

Voy a hacerte sufrir.

No tienes idea de lo que viene por ti.

Yo tampoco, para ser honesta, pero…

detalles.

Ya se me ocurrirá algo.

Porque ahora estoy cerca de él.

En su oficina todos los días, trayéndole bebidas y controlando su agenda, con una mirada interna a sus asuntos comerciales.

Seguramente puedo arruinar su vida de alguna manera.

Y mientras miro fijamente al Sr.

Carson con su camisa a medida y mandíbula afilada, mi pecho hierve—con ira, no con culpa.

En mi vientre están las serpientes ardientes de la rabia.

Puedo hacer esto.

Puedo.

La venganza será mía.

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