¡Tócame, Papi! - Capítulo 79

79: Capítulo 79 Filomena.

79: Capítulo 79 Filomena.

Está sucediendo.

Estoy torturando al hombre que arruinó la carrera de mi papá; el hombre que le robó su propósito y lo dejó con ese raído uniforme de conserje.

Ansel Carson es mi archienemigo, la fuente de todo mal en mi mundo, y estoy disfrutando esto.

En serio.

Soltando un pesado suspiro, lanzo un clip.

Por una vez, el Sr.

Carson aún no ha llegado, y estoy ansiosa por hacerlo miserable.

Eso es lo que es este extraño anhelo.

Estoy segura.

Dentro de esa oficina, el escritorio del jefe es enorme, limpio y obsesivamente ordenado.

Todo está en su lugar correcto, y cuando extiende papeles sobre su escritorio, los mantiene perfectamente paralelos al borde.

Me he esmerado en hacer mi propio escritorio lo más caótico posible.

Hay una planta Venus atrapamoscas en una maceta rosa brillante; un surtido de marcadores de colores; una pelota antiestrés chirriante con forma del pequeño verde de Monsters Inc.

Post-its se curvan contra mi monitor, y he hecho pequeños montones de clips enredados.

Mi chaqueta cuelga del respaldo de mi silla, con una manga rozando el suelo.

Es un desastre.

Es hermoso.

Esta mañana cuando entra a zancadas por la entrada de la escalera, el Sr.

Carson mira mi escritorio y hace una mueca, como un reloj.

Funciona de maravilla.

Este hombre es muy fácil de atormentar.

Casi demasiado fácil, pero no puedo permitirme pensar así.

Si admito que es humano…

que hay aspectos de él que me gustan…

Bueno.

La venganza es primordial.

Además, ni siquiera está sin aliento después de subir todas esas escaleras, y eso es molesto.

Un hombre así debería sufrir.

El ascensor funciona perfectamente, por cierto.

Y sí, así tengo que subir todas esas escaleras también, pero elijo verlo como un divertido ejercicio.

Tampoco hay ninguna rata en el tercer piso.

La cafetera funciona, y la alarma de incendios que suena a todas horas no es aleatoria.

Soy.

Muy.

Astuta.

Pero todavía no es suficiente, especialmente después de ayer.

Los de tu clase.

Qué cretino.

—Sobre lo de anoche —¿Lo leyó en mi cara?

El Sr.

Carson se acerca a mi escritorio, ignorando el colorido desorden con un esfuerzo heroico.

Me clava esos severos ojos verdes, y trago saliva, porque esa camisa blanca está trabajando duro para contener esos hombros—.

Fui grosero contigo.

Perdóname.

La risa se me escapa.

Miro a mi jefe, su pelo ondulado despeinado por la brisa de afuera.

¿Vino caminando?

Apuesto a que si oliera su cuello, olería fresco.

—No funciona así, Sr.

Carson.

No puede simplemente ordenarle a alguien que lo perdone.

Su mandíbula trabaja, pero no se va.

Se cierne sobre mí, el silencio espeso a nuestro alrededor.

Tic, tic, tic, hace el reloj en la pared.

El ascensor cobra vida mientras alguien lo usa en otro piso, y me estremezco, pero él no lo nota.

Está demasiado ocupado mirándome, como si quisiera abrir mi cráneo y leer mis pensamientos.

—¿Qué te gustaría escuchar, Filomena?

Uf.

¿Con esa voz?

¿Profunda y rica, con ese acento?

Me gustaría que este hombre me leyera la guía telefónica, por favor, de la A a la Z.

—Me gustaría escuchar la palabra mágica —mi pulso revolotea, y no puedo evitar sonreír con suficiencia.

Sus ojos brillan, y él también está divertido.

Aprieto el borde de mi escritorio, casi sin respirar.

—Empleada —dice.

—No.

—Mi silla de escritorio chirría mientras me inclino hacia adelante—.

Inténtelo otra vez.

—Un aumento.

Ja.

—Volveremos a eso.

Siga intentando.

Parece más joven así, cuando me está devolviendo la broma, con arruguitas en las comisuras de los ojos.

No está sonriendo del todo, pero tampoco lleva su habitual ceño fruncido.

La mayoría de las mañanas, este hombre pasa directamente por mi escritorio, obsesionado con su trabajo.

Va a esa oficina como un condenado al patíbulo.

Hoy no.

Hoy se está demorando.

—Ya veo.

¿Te gustaría que me arrastrara, Filomena?

Y así, sin más, la imagen golpea mi cerebro, no deseada pero tan condenadamente atractiva.

El Sr.

Carson de rodillas, empujando mis piernas para separarlas.

Inclinándose para mordisquear mi muslo interno, sus ojos verde botella mirándome como preguntando: ¿Ya estás contenta?

Acercándose cada vez más a mis bragas, apartando mi vestido, su aliento caliente y jadeante…

—Eh.

—Sacudo la cabeza, tratando de desalojar la película porno que se reproduce en mi cerebro.

Mi cara está caliente—.

Em-empieza con “s”.

—Sushi para el almuerzo.

Oh, sí.

Mi estómago gruñe.

—No.

—Sufrimiento.

Gran sufrimiento.

Resoplo, no puedo evitarlo.

Y Dios, desearía no que me gustara este hombre, pero aquí estamos.

A veces las cosas que son malas para nosotros son las más deliciosas.

Extiendo la mano, atrapando la suya en el aire sobre mi escritorio.

El jefe frunce el ceño ante nuestras manos unidas como si tampoco tuviera el control total de sus extremidades.

—Lo siente.

—Aprieto sus dedos, secretamente emocionada por lo largos, fuertes y cálidos que son.

Su agarre es firme—.

¿Se saltó ese día en el jardín de infantes?

No, no me diga.

Probablemente ya estaba obteniendo su doctorado para entonces.

Un destello de vergüenza.

No estoy muy lejos.

—Lo siento, Filomena.

—Su pulgar se desliza por el dorso de mis nudillos, y me estremezco.

Ahora que estamos unidos, es como si mi sangre corriera más rápido.

Mi pulso late en mis muñecas, mi garganta y…

otros lugares.

Pero, ¿qué estoy haciendo, tocándolo?

¿Bromeando con mi jefe archienemigo, como si nos estuviéramos haciendo amigos?

Estoy aquí por una sola razón: hacer que este hombre se sienta como una humeante pila de mierda de caballo.

Así que retiro mi mano de golpe, y debería sentirme bien por el destello de dolor en su apuesto rostro.

No lo hago.

No me siento bien.

Agarrando a Mike Wazowski, lo aprieto hasta que su ojo gigante sobresale.

Suelta un largo y torturado chirrido.

—Su cita de las tres se canceló.

—Cortesía de mi intromisión—.

Y control de plagas necesita una fecha para cerrar el edificio.

¿Le funciona el jueves?

Ante mis ojos, Ansel Carson envejece una década.

Echa los hombros hacia atrás; se frota la palma sobre la cara.

—Sí —dice contra su mano—.

Eso funciona.

Y eso es Ansel en toda su expresión: cayendo en el agotamiento y la desesperación, pero nunca pensando en culpar a nadie más.

¿Sabes qué?

No creo que se le haya ocurrido todavía que alguien podría estar haciéndole todo esto.

Haciéndolo a propósito.

Que yo podría ser la razón por la que está tan condenadamente cansado y miserable.

Me duele el estómago, y me encorvo en mi silla.

Cuando lo descubra…

Papá.

Piensa en papá.

Y lo hago, el familiar ardor de ira apretando mi pecho, pero no es suficiente.

No hoy.

El arrepentimiento tiene un sabor amargo en mi boca.

Cuando la puerta de la oficina de Ansel se cierra, todavía estoy encorvada, cansada y miserable también.

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