¡Tócame, Papi! - Capítulo 88

88: Capítulo 88 Filomena.

88: Capítulo 88 Filomena.

Ah, tocar fondo.

Mi viejo amigo.

Ha pasado tiempo desde que me encontré aquí —no desde la mala racha de Papá, de hecho—, pero estaría mintiendo si dijera que no hay algo reconfortante en ello.

Estos pijamas estampados con conos de helado.

El flujo interminable de programas de cocina resonando desde mi portátil.

El frasco de mantequilla de cacahuete abierto en la mesa de centro, con la cuchara clavada verticalmente, y el logo de pizza bailando en mi teléfono, contando los minutos hasta que llegue la cena.

Hogar, dulce hogar.

Y bueno —esto es una fiesta de autocompasión para una.

Lo entiendo.

Estoy en un infierno de mi propia creación, y no tengo a nadie más a quien culpar sino a mí misma.

En serio, ¿en qué estaba pensando?

Descargar toda mi amargura y dolor en otra persona —qué asqueroso.

Y maldición, ni siquiera fui buena haciéndolo.

Simplemente no soy vengativa.

Papá siempre se burla de mí porque lloro con los anuncios cursis, y siento una culpa paralizante cuando mis plantas mueren.

¿A quién quería engañar?

—¡Está jodidamente crudo!

—grito tumbada boca arriba, mirando fijamente el programa de cocina desde donde estoy encajada entre los cojines del sofá.

Si concentro el cien por ciento de mi capacidad cerebral en estas pesadillas culinarias, si mantengo un flujo constante de distracciones, no tendré que pensar en mi corazón roto.

Gordon me salvará.

Las discusiones estallan en la pantalla, y me froto el pecho distraídamente mientras miro, respirando lentamente con los labios fruncidos.

Dentro…

y fuera.

Han pasado tres días desde que Ansel me echó.

Tres días completos sintiéndome como si mi alma hubiera sido partida por la mitad.

Pero está bien.

Estoy bien.

El lanzamiento del producto Ignis es pronto.

Probablemente está trabajando a tope, apenas saliendo a respirar, agotando su preciosa fuerza vital en esquemas y plazos y toda esa porquería.

Si estuviera allí, podría llevarle la cena —algo caliente con verduras.

Podría asegurarme de que beba suficiente agua.

Ay, mi corazón.

Ay, ay, ay.

Estos cocineros idiotas más les vale recuperarse con el postre, lo juro por Dios.

Estoy al límite de mi paciencia.

Los golpes sacuden la puerta principal, y miro mi teléfono antes de rodar fuera del sofá con un gruñido.

La pizza ha vencido a su propia cuenta regresiva.

Es una pequeña victoria, pero la acepto.

—¡Ya voy!

—grito cuando vuelven a llamar, un golpe impaciente en la puerta principal.

Espero que el repartidor esté listo para una chica malhumorada en pijama de conos de helado, porque eso es lo que va a encontrar.

Cogiendo el puñado de billetes que dejé preparados, serpenteo mareada entre los muebles.

Maldición.

Sé que tengo el corazón roto y todo, pero realmente necesito ponerme de pie más seguido.

Quizás después de cenar saldré, tomaré aire fresco, daré un paseo por el parque.

Después de todo, no puedo revolcarme en la miseria el resto de mi vida, ¿verdad?

Y si algún día me topo con Ansel Carson nuevamente, quiero que vea a la Filomena Olsen arreglada, no a este desastre.

La puerta se abre.

Parpadeo ante el hombre guapísimo que me mira desde arriba.

—No eres el chico de la pizza —suelto.

—Podría serlo —dice Ansel, y su voz profunda y rica hace temblar mis entrañas.

Dios, he extrañado esa voz.

Sus ojos se deslizan sobre mi hombro—.

Si te trajera pizza, ¿me dejarías entrar?

Oh.

Claro.

Retrocediendo tropezadamente, hago un gesto hacia la sala.

Ansel pasa apretadamente, y es mucho más grande en este entorno.

Alto y de hombros anchos, con el cabello castaño echado hacia atrás desde su frente, barba incipiente sombreando su firme mandíbula.

Parece que pertenece a una alfombra roja, no a nuestro pasillo con sus zapatos dispersos y el gorro rosado con pompón colgando de un perchero.

¿Está realmente aquí?

¿Finalmente he perdido la cabeza?

Le pincho el brazo para comprobarlo.

No, es de carne y hueso, con las mangas de su camisa blanca nítida arremangadas para mostrar sus tonificados antebrazos.

Una corbata delgada traza una línea oscura por su cuerpo esbelto, y ahora me he tragado mi propia lengua.

¿Qué son las palabras?

—Filomena —dice Ansel en voz baja, y tenerlo cerca otra vez…

escucharlo decir mi nombre…

duele mucho más que todas mis distracciones.

Envolviendo mis brazos alrededor de mi cintura, aprieto con fuerza, tratando de mantenerme entera—.

Necesitamos hablar.

—De acuerdo —digo, luego aclaro mi garganta y lo intento nuevamente—.

De acuerdo.

—Mi voz es más fuerte la segunda vez, más alta y menos estrangulada—.

¿Quieres pasar?

Está un poco desordenado, pero hay un sofá y algunas sillas.

Podríamos…

Un fuerte golpe me hace saltar, y casi golpeo el techo.

Ansel se gira y responde a la puerta; agradece al repartidor y paga de su propia billetera.

Cuando se voltea, con la caja de pizza en mano, le empujo mi propio puñado de billetes.

Él los ignora.

—Interrumpí tu cena.

Perdóname, Filomena.

El recuerdo llega rápidamente, tan doloroso en su dulzura: tomando la mano de Ansel por primera vez y apretando sus fuertes dedos.

Diciendo, Me gustaría escuchar la palabra mágica.

La forma en que me miró, con ojos verdes juguetones y tan intensos.

—Está bien —digo con voz áspera, porque este hombre no me debe ninguna disculpa.

Incluso las duras palabras que dijo en su oficina, las palabras que me cortaron hasta la médula, me las merecía.

Así que.

Sí—.

Pasa, Sr.

Carson.

La vieja vergüenza se retuerce en mi vientre mientras guío a mi ex jefe a nuestra sala de estar, a nuestro sofá hundido y mesa de centro rayada, pero alejo esos sentimientos.

De todas las cosas de las que me avergüenzo respecto a este hombre, el hecho de que tengamos menos dinero que él no es una de ellas.

Coloca la caja de pizza en una mesa lateral, luego se gira para mirarme, con expresión solemne.

Un pensamiento horrible aparece en mi cabeza.

—Espera.

No estoy violando la orden de alejamiento si tú vienes a mí, ¿verdad?

—Me rasco el antebrazo, repentinamente agitada, porque no podemos permitirnos gastos legales ahora mismo—.

Quizás deberíamos salir…

hablar en público?

Puedo ponerme un abrigo sobre mi pijama.

Lo siento, no estoy tratando de ser difícil, solo que, no quiero meterme en problemas, y no sé cómo funcionan estas cosas y…

Me detengo, porque Ansel me está mirando, y parece…

Devastado.

—No hay ninguna orden de alejamiento —dice con voz rasposa cuando me he quedado en silencio—.

Nunca obtuve una.

Nunca debí amenazar con una, y…

Filomena.

—Da un paso adelante, crujiendo las tablas del suelo—.

Lo siento mucho, dulce niña.

¿Él lo siente?

¿Él lo siente?

Mi cabeza da vueltas, y me inclino para cerrar mi portátil de golpe en la mesa de centro.

El flujo constante de maldiciones y ruidos de cocina se corta, y quedamos en el silencio de un apartamento vacío.

En el baño, el grifo que gotea sigue su ritmo.

—No hay nada de qué disculparse.

¿O sí?

—jugueteo con el dobladillo de mi pijama, y vaya, lo que daría por un respiro.

¿Por qué no podía estar usando un blazer o algo cuando él vino?

O al menos jeans y una camiseta—.

¿Ha pasado algo más?

Tal vez esta es su manera de advertirme.

Tal vez estoy a punto de ser arrestada por sabotaje corporativo o algo así.

¿Eso es un crimen?

Probablemente.

—Leí tu carta.

¿Mi carta?

…Oh, esa carta.

Bueno, esto es humillante.

—Era un borrador inicial.

—La tela de mi pijama se retuerce entre mis dedos—.

Iba a mejorarla.

Ansel avanza otro paso, y ahora hay media alfombra entre nosotros.

Si estirara un brazo, podría rozar su pecho con las puntas de mis dedos.

—Ya estaba bien.

—Era un desastre.

Con tinta por todas partes, y ese estúpido garabato de conejo…

—Me gustó el garabato.

¿Le gustó?

¿Y el resto?

Por primera vez en tres días, una chispa de esperanza cobra vida en mi pecho—pero presiono mi puño contra ella, como si intentara apagarla.

Dolió tanto ser enviada lejos.

Aunque me lo mereciera, aunque no culpo a Ansel en absoluto…

no estoy segura de poder soportarlo de nuevo.

Porque no soy Uma Thurman en Kill Bill.

Soy blanda y vulnerable, y mi corazón ya es un bulto dolorido en mi pecho.

Está jodidamente crudo, como diría Gordon.

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