Tomada por el señor de la mafia - Capítulo 3

3: La Ira de Marcel 3: La Ira de Marcel —Oh, soy un osito de goma,
Sí, soy un osito de goma
Oh, soy un delicioso, barrigón, divertido y afortunado osito de goma.

Un joven cantaba despreocupadamente junto a la música que sonaba desde su teléfono celular.

Lanzó un dulce de goma al aire y lo atrapó con su boca mientras el aullido angustiado de un hombre resonaba en el pasillo.

Sin embargo, no parecía importarle, al contrario, el sonido de su dolor lo excitaba; hacía que su sangre palpitara.

Obviamente estaban en una especie de sótano pobremente iluminado mientras un hombre estaba atado a una silla gritando a todo pulmón mientras sus torturadores le quemaban la piel con cigarrillos.

Un grito desgarrador salió de la boca del hombre, sentía que se moría pero no lo dejarían morir.

¿Por qué lo harían?

Se rió para sus adentros.

Este era Marcel con quien estaba tratando, el despiadado, cruel y psicópata Señor de la Mafia del clan Luciano.

Una familia que se comporta como empresarios pero en realidad son un montón de asesinos que andan por ahí con trajes y vestidos caros.

—Tres veces me puedes morder —Marcel continuó cantando en medio del grito inhumano del alma torturada, un grito capaz incluso de despertar a los muertos de su sueño.

Sin embargo, el hombre simplemente apartó el mechón rubio que había caído sobre su rostro.

Marcel era increíblemente guapo —incluso un ciego podría verlo—, la misma apariencia inofensiva que ha enviado a muchos a la tumba.

A diferencia de los rasgos rudos pero atractivos de la mayoría de los hombres, él era lo opuesto a eso, Marcel podría ser descrito como afeminado.

Parecía tan inofensivo como una paloma y fueron esos rasgos inocentes los que hicieron que mucha gente lo subestimara solo para terminar con una bala en la frente.

Labios rojos como el vino, pestañas gruesas y sensuales, y una cabeza llena de mechones rubios despeinados con raros ojos grises que parecían verdes o a veces azules bajo la luz del sol; Marcel era hermoso.

Sus ángulos de la mandíbula no estaban definidos ni se dejaba crecer la barba para descartar su aspecto delicado.

El hombre aprendió a abrazar este lado delicado suyo y lo convirtió en un arma, era un seductor entrenado que podía conseguir lo que quería de las mujeres y sus contrapartes masculinas sin esfuerzo.

Alto pero proporcionalmente delgado, Marcel tenía el cuerpo de un modelo profesional, que si no fuera por su rostro serio y su mirada feroz y penetrante, además de sus guardaespaldas que inspiraban miedo, ya habría sido buscado por cazatalentos.

Sin embargo, ese rostro lindo no era para tomarlo a la ligera.

De repente la canción terminó y ninguna otra sonó después.

El silencio habría reinado si no fuera por el grito de aflicción de su cautivo.

—¿Hemos terminado?

—preguntó Marcel, quitándose las gafas con montura dorada.

Vestía un traje sofisticado de alta clase que contrastaba enormemente con este tipo de escenario.

Sin embargo, nadie se quejaba: él era el jefe.

—No señor, todavía no confiesa —respondió uno de sus hombres mientras el hombre continuaba gimiendo.

Marcel suspiró.

—No puedo creer que tenga que hacer todo yo mismo.

—Se levantó y arrebató el informe de las manos del hombre, simplemente echándole un vistazo.

Con una mano en el bolsillo, Marcel se acercó con gracia a su prisionero.

Sus hombres al notar su llegada, detuvieron su tortura y le hicieron espacio.

—Te ves bien Peter —Marcel le dio una mirada casual, sus palabras goteando sarcasmo.

El hombre estaba ensangrentado de la cabeza a los pies.

—Marcel —Peter habló entre dientes apretados, con angustia en su corazón.

Cómo deseaba poder arrancarle la cara al hombre ahora mismo.

—Tengamos una conversación simple, Peter, ¿de acuerdo?

Soy un hombre bastante magnánimo —dijo Marcel y aun sin hacer gestos a sus hombres, le trajeron su silla.

Marcel se sentó, cruzando una pierna sobre la otra sin romper su mirada con Peter quien lo miraba ferozmente, el resentimiento obvio en su mirada.

Sentado cómodamente, Marcel comenzó:
—¿Dónde están mis armas, Peter?

—Todo un arsenal de armas había sido robado por uno de los suyos y no estaba feliz por eso.

Peter le lanzó una mirada de desdén:
—Como si te lo fuera a decir.

—Por supuesto que no lo harías —Marcel estuvo de acuerdo—, por eso estoy sentado aquí ahora, porque mis hombres son incapaces de hacer el trabajo.

—Solo estás perdiendo tu tiempo.

Puedes torturarme todo lo que quieras, pero no obtendrás nada de mi boca.

Eso es una promesa —estaba resuelto.

Por un momento, Marcel no dijo una palabra y simplemente leyó del informe:
—Peter Ivanov, treinta y cinco años.

Sin padre, madre, abuela, parientes cercanos, y sobre todo, sin novia o esposa…

—Marcel levantó la cara—.

Lo que significa que no tienes nada que perder porque no temes a la muerte ni tienes algo que pueda ser usado en tu contra.

Peter sonrió con suficiencia, como diciendo: «Te lo dije».

Pero Marcel no estaba angustiado, en cambio, una sonrisa curvó su boca cuando anunció:
—Excepto uno.

El rostro de Peter se arrugó, confundido por su comentario.

Había un brillo juguetón pero peligroso en los ojos de Marcel mientras chasqueaba los dedos y una mujer entraba al sótano, sus tacones resonando contra el suelo, y en sus brazos sostenía un raro Chihuahua blanco como la nieve presionado contra su pecho.

La mirada antes confiada desapareció del rostro de Peter, reemplazada por un rastro de pánico.

Se movió inquieto en su asiento mientras un sudor frío brotaba en su frente.

Marcel sonrió con suficiencia, estaba en lo correcto.

Todos tenían una debilidad.

Extendió la mano hacia su asistente quien le entregó el perro y se retiró.

—Aww, cosita linda —arrulló al perro que no protestó sino que se inclinó hacia su toque.

Sin embargo, Peter no fue engañado por ese gesto inofensivo.

Marcel ya estaba haciendo una declaración al tener a su perro aquí, era puro chantaje.

—Dicen que el perro es el mejor amigo del hombre pero para algunos, es familia —Marcel mantuvo su mirada, viendo a través de la valiente fachada de Peter.

—¡No, no lo toques!

—gritó con terror absoluto cuando las manos de Marcel se apretaron alrededor del cuello del perro.

Luchó contra las ataduras pero estaban realmente apretadas.

No había escape de esto o de la ira de Marcel.

Marcel aflojó su agarre en el perro pero su tono era tenso y su mirada oscura:
—¿Dónde están mis armas?

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