Traicionada por 1. Unida a 3. - Capítulo 3

3: Villanos 3: Villanos Selena.

Después de alejarme de la puerta de Loretta, no regreso a mi habitación; mis pies se mueven sin rumbo.

Necesitaba espacio para pensar.

Camino lentamente por el pasillo, con mis pensamientos resonando con fuerza en mi cabeza.

La risa que oí todavía se aferra a mí.

La imagen de ellos dos juntos no deja de repetirse en mi cabeza.

No me di cuenta de adónde iba ni de lo lejos que había caminado hasta que me detuve de repente y comprendí dónde estaba.

El despacho de mi padre.

La pesada puerta de madera se alza al final del pasillo, como siempre lo ha hecho.

Inalterada.

Esperando.

La miro fijamente, con la respiración contenida en la garganta.

No era mi intención venir aquí.

En mi primera vida, evité este lugar tras la muerte de mi padre.

No porque estuviera prohibido, sino porque tenía miedo.

Miedo de que, si entraba, el dolor me aplastara por completo.

Quería tanto a mi padre…

Era mi mejor amigo.

Me había dicho a mí misma que no estaba preparada.

Incluso ahora, mi mano tiembla mientras se alza hacia el pomo.

Por un momento, considero dar la vuelta.

Ir a mi habitación.

Fingir que esta atracción no existe.

La vacilación se asienta en mi pecho.

Espero dolor.

Espero lágrimas.

Espero que las piernas me fallen bajo el peso de todo lo que perdí.

Pero, en su lugar, surge algo más firme.

Curiosidad.

Si mi padre dejó algo que pudiera ayudarme mientras él no está, estaría en su despacho.

Lentamente, envuelvo mis dedos alrededor del pomo y abro la puerta.

El despacho huele igual.

Madera vieja.

Cuero.

Tinta.

Un ligero rastro de pino que siempre se adhería a la ropa de mi padre.

Las cortinas están descorridas, dejando que la luz del sol se derrame por el suelo en largas y silenciosas franjas.

El polvo flota en el aire, intacto.

Todo está exactamente como él lo dejó.

El gran escritorio se yergue cerca de la ventana, oscuro y macizo.

Las estanterías recubren las paredes, llenas de libros, mapas y archivos cuidadosamente etiquetados.

Una espada cuelga sobre la repisa de la chimenea, pulida y ceremonial.

No la han movido.

Mis ojos se desvían hacia la silla detrás del escritorio.

Su silla.

En la que se sentaba cada noche, leyendo informes mientras fingía no darse cuenta de que yo estaba acurrucada en el sofá con un libro.

La que solía girar ligeramente cuando pensaba, tamborileando los dedos sobre el reposabrazos cuando algo le preocupaba.

Me quedo allí más tiempo del que pretendía.

Entonces, lentamente, avanzo.

La silla cruje suavemente cuando me siento en ella.

Espero las lágrimas.

El dolor agudo en mi pecho.

Que la pena me resquebraje.

Nada llega.

En cambio, hay una extraña calma.

El escritorio se siente sólido bajo mis manos.

La silla soporta mi peso sin quejarse.

Por primera vez desde que mi padre murió, no me siento como una niña a su sombra.

Me siento firme.

El pensamiento me sorprende.

Me enderezo ligeramente y bajo la vista hacia el escritorio.

A un lado hay papeles pulcramente apilados.

Viejos archivos están organizados en hileras ordenadas, cada uno etiquetado con la precisa caligrafía de mi padre.

Sin decidirlo del todo, empiezo a leer.

Al principio, ojeo cosas familiares.

Acuerdos comerciales.

Horarios de patrulla.

Informes del consejo.

Asuntos de tierras y leyes.

Cosas que mi padre manejaba a diario, en silencio, sin quejarse.

El tiempo pasa sin darme cuenta.

Nada parece fuera de lo común.

Entonces mis dedos rozan una carpeta más delgada, metida debajo de varias más gruesas.

Parece más vieja.

Los bordes están desgastados.

La etiqueta está descolorida, como si la hubieran manipulado muchas veces.

Mi respiración se ralentiza mientras leo el título.

Registros de Destierro.

Doce Años Antes.

Mi corazón da un pequeño e inquieto vuelco.

Saco el archivo y lo abro.

Dentro hay documentos que detallan el juicio y destierro de tres miembros de la manada.

La tinta es más oscura, la caligrafía más severa.

Los cargos están enumerados cuidadosa y formalmente.

Intento de asesinato de la Princesa Alfa.

Yo.

Aprieto con más fuerza el papel.

Recuerdo la historia.

Todos en la manada la recuerdan.

Yo era joven.

Apenas diez años.

Fui atacada cerca de la frontera este mientras jugaba en el campo con unas doncellas.

Se desató el caos.

Las dos doncellas fueron asesinadas.

Recuerdo el miedo.

Recuerdo los gritos.

Recuerdo caer.

Entonces llegaron Silas y su padre.

Ahuyentaron a los atacantes.

Me llevaron de vuelta, sangrando pero viva.

Los atacantes fueron capturados.

Juzgados.

Desterrados más allá de las fronteras.

Los héroes fueron elogiados.

Los villanos, expulsados.

Esa era la historia.

Sigo leyendo.

Sin embargo, sus nombres no estaban incluidos; al principio sí, pero parece que fueron borrados cuidadosamente.

Solo estaba escrito que tenían entre 13 y 15 años.

También eran niños.

No hay imágenes adjuntas.

Ni detalles personales más allá del rango y el origen.

Solo hechos fríos y decisiones oficiales.

Trago saliva.

Algo en todo esto no encaja.

Busco la firma de mi padre al pie de las páginas.

No está.

Vuelvo a hojear el archivo, esta vez con más cuidado.

Todos los documentos están firmados.

Pero no por él.

La firma pertenece a un solo hombre.

Beta Derion Sinclair.

El Beta de mi padre.

El padre de Silas.

Mi pulso se acelera.

Eso no tiene sentido.

Mi padre estaba vivo entonces.

Fuerte.

Presente.

Nunca habría permitido que una decisión de esta magnitud se tomara sin su aprobación directa.

Especialmente una que involucrara a menores.

Miro el papel fijamente hasta que las letras se vuelven borrosas.

¿Por qué firmaría el Beta de mi padre en su lugar?

¿Por qué lo permitiría mi padre?

No tenía ningún sentido.

Un pensamiento gélido se instala en lo más profundo de mi pecho.

¿Y si la historia que creí toda mi vida nunca fue toda la verdad?

¿Y si Silas no me salvó ese día?

La idea hace que se me erice la piel.

Intento recordar más.

El ataque.

Los rostros.

Las voces.

Pero mis recuerdos están fragmentados, desdibujados por el tiempo y el miedo.

Recuerdo el dolor.

Recuerdo los brazos de Silas levantándome.

Recuerdo haber confiado en él.

¿Y si esa confianza se construyó sobre una mentira?

¿Y si había estado planeando mi muerte mucho antes de la montaña?

Mis ojos se desviaron hacia el espacio donde estaban los nombres antes de ser borrados.

Me pregunto qué les pasó.

Debió de ser duro ser desterrados de la manada y enviados como renegados a una edad tan temprana.

¿Sobrevivieron en la naturaleza, o el bosque tomó libremente lo que se le había entregado?

Recuerdo susurros ahogados entre los guerreros de la manada sobre tres renegados sanguinarios.

Se dice que son del tipo que deja miedo y terror en cada lugar que pisan.

¿Podrían ser las mismas personas que me atacaron ese día?

Todavía estaba sumida en mis pensamientos cuando la puerta se abrió de repente.

Levanto la vista bruscamente.

El Beta Derion entra.

Se detiene en seco cuando me ve sentada detrás del escritorio.

Por un breve instante, la sorpresa cruza su rostro.

Sus ojos se desvían hacia la silla.

Hacia mí.

Entonces su expresión se suaviza.

—Princesa Selena —dice, inclinando la cabeza con respeto—.

No esperaba encontrarla aquí.

Lo observo de cerca.

Cada movimiento.

Cada cambio de expresión.

—¿Por qué no?

—pregunto con calma—.

¿Acaso este despacho está prohibido para mí?

Frunce el ceño ligeramente.

—Por supuesto que no.

Siempre es bienvenida aquí.

Solo quería decir que no había entrado desde que su padre falleció.

Eso es cierto.

—Lo echaba de menos —digo en voz baja—.

Pensé que venir a su despacho podría ayudar.

La mentira sale con facilidad.

Algo indescifrable pasa por sus ojos.

—Entiendo —dice después de un momento—.

El dolor adopta muchas formas.

Señala hacia el escritorio.

—Si necesita algo, estaré justo afuera.

—Gracias —respondo.

Duda, luego se da la vuelta y se va, cerrando la puerta suavemente tras de sí.

Permanezco inmóvil hasta que sus pasos se desvanecen por el pasillo.

Solo entonces vuelvo a mirar el archivo.

Ahora mi corazón late con fuerza, pero mis pensamientos son claros.

No puedo llevarme la carpeta entera.

Eso llamaría la atención.

Plantearía preguntas que no estoy preparada para responder.

En lugar de eso, saco con cuidado una sola página.

La que enumera la edad de los hermanos y los cargos en su contra.

La doblo cuidadosamente y la deslizo en mi manga.

Luego devuelvo el archivo exactamente como lo encontré.

Antes de irme, echo un último vistazo al despacho de mi padre.

—Encontraré a una persona digna de sentarse en esa silla, padre, aunque sea lo último que haga —juré en voz baja.

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