Capítulo 382: Atacado

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Melodía se deslizó debajo de la cama como una sombra, sus movimientos silenciosos y controlados. Se puso de pie, con los ojos fijos en la figura dormida frente a ella. Aún tenía la figurilla de porcelana en la mano mientras apretaba hasta que le dolían los nudillos. La levantó por encima de su cabeza, entrecerrando los ojos. Un golpe, un crujido seco en el cráneo, y Melanie ni siquiera tendría tiempo de emitir un sonido.

Pero al mirar más de cerca, notó algo que la hizo detenerse.

Su padre había subido la manta sobre todo el cuerpo de Melanie, cubriéndola incluso hasta la cabeza. El ceño de Melodía se profundizó. Si usaba la figurilla ahora, la manta podría amortiguar el golpe. Peor aún, podría dejar marcas que no encajarían con la historia que quería contar. Y si Richard regresaba y la veía antes de que el golpe fuera letal…

Sus ojos se dirigieron hacia la puerta. El recuerdo de sus pasos aún resonaba en su cabeza. Él estaba en casa. Ya había estado en esta habitación una vez. ¿Y si decidía volver? ¿Y si decidía despertarla o algo así?

No. No podía arriesgarse. Necesitaba asegurarse de que Melanie estuviera muerta antes de que alguien lo descubriera. No podía haber retrasos, ni medias tintas y ciertamente ninguna posibilidad de ser salvada o rescatada.

Melodía bajó la figurilla, apretando la mandíbula. Lentamente, la colocó sobre la mesita de noche con un suave tintineo, un sonido agudo en la habitación por lo demás silenciosa. Su mano se deslizó dentro de su chaqueta y se cerró alrededor del mango de un cuchillo.

La hoja salió con un leve susurro metálico. Lo sostuvo bajo, probando su peso en la mano. Por un largo momento, se quedó mirando el bulto dormido bajo la manta.

La respiración de Melodía se detuvo. Su agarre en el cuchillo se tensó, haciendo que el cuero de sus guantes crujiera suavemente. ¿Debería hacerlo?

Su mente regresó a aquel otro momento: el destello de ira, el movimiento borroso, la expresión de sorpresa de la persona a quien había apuñalado. Eso había sido diferente. Un accidente nacido de la rabia. El cuchillo había estado en su mano antes de que se diera cuenta de lo que estaba haciendo. La sangre la había sorprendido entonces. La quietud posterior la había atormentado durante noches.

Pero esto… esto no era lo mismo. Esto era deliberado y planificado.

Había estado pensándolo durante días. Cada detalle contemplado. Cada riesgo calculado. Y ahora, estaba allí de pie, con el plan balanceándose en el filo del cuchillo que sostenía.

Inspiró lentamente, dejando que el aire llenara sus pulmones antes de exhalar por la nariz. Su mano tembló una vez, lo suficiente para que ella lo notara. La estabilizó, apretando los labios.

Todo lo que tenía que hacer era empujar hacia adelante y apuñalarla. Era mejor que no pudiera verla en absoluto. Más fácil apuñalar. Como apuñalar algo inanimado.

Pero sus dedos se negaron a moverse.

Durante un latido, se quedó allí. Sus oídos captaron cada sonido en la habitación: el leve zumbido del ventilador de techo, el suave crujido de la manta, el lejano tictac del reloj del pasillo.

Sus pensamientos se retorcieron, se enredaron. ¿Y si la descubrían en medio del acto? ¿Y si Melanie se despertaba lo suficiente como para luchar? ¿Y si su padre entraba en el momento equivocado?

Su mandíbula se tensó nuevamente. No. No podía detenerse ahora.

Ajustó su agarre en el cuchillo, sus nudillos pálidos bajo los guantes. Su mirada se endureció, forzando cada vacilación hacia ese lugar frío y concentrado de su mente donde guardaba todas las cosas en las que nunca quería pensar.

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Melodía clavó el cuchillo en el bulto de la cama. La hoja se deslizó con demasiada facilidad, hundiéndose profundamente con un golpe amortiguado.

Dejó escapar un respiro agudo, su cuerpo rígido. La manta se arrugó bajo sus manos mientras presionaba hacia abajo, asegurándose de que el golpe hubiera sido certero. De inmediato, su mano enguantada quedó cubierta de sangre, complacida ante la visión de la sangre. Quería hacerlo otra vez. Al menos veinte veces. Un año por cada año que fueron separadas. Sí.

Luego intentó retirar el cuchillo. No se movió.

Sus cejas se juntaron. Tiró con más fuerza, girando ligeramente el mango. El cuchillo se movió, pero solo una fracción. Estaba atascado.

Un destello de pánico le oprimió el pecho. Ahora sujetaba el mango con ambas manos, tirando hacia arriba. Nada todavía.

Sus guantes chirriaban levemente contra el metal mientras hacía fuerza. La manta debajo se abultaba y cedía en formas extrañas, como si algo sólido estuviera sosteniendo la hoja en su lugar.

Estaba inclinada sobre la cama, con los dientes apretados, cuando una voz sonó detrás de ella.

—Quizás el cuchillo está atascado en algún hueso.

Melodía se quedó inmóvil. Sus brazos se pusieron rígidos, aún agarrando el mango.

Su mano se movió hacia arriba por instinto, lista para explicar, para balbucear que todo era un error. Que alguien más había hecho esto y ella acababa de llegar. Pero el pensamiento se congeló en su mente. Recordó que su cara estaba cubierta, su cabello oculto, todo su cuerpo disfrazado. Hablar ahora sería el mayor error. No podían reconocerla. Aún no.

La figura dio un paso adelante, la tabla del suelo crujiendo bajo su zapato. Su mirada estaba fija en el cuchillo en la cama mientras seguía avanzando.

El corazón de Melodía latía con fuerza. Solo tenía segundos.

Se movió de repente, balanceando su bolso en un arco afilado hacia él. No pretendía golpearlo, solo sobresaltarlo. La figura se sobresaltó, y en ese instante de distracción, ella se giró y saltó hacia la ventana.

El pestillo cedió bajo sus dedos enguantados, y empujó el marco hacia arriba con todas sus fuerzas. El aire frío entró precipitadamente.

Detrás de ella, la voz del hombre gritó algo que no alcanzó a oír. Su pulso retumbaba en sus oídos.

Se lanzó por la abertura, saltando hacia el balcón de la habitación contigua. El impacto sacudió sus rodillas, pero no se detuvo mientras corría fuera de la habitación hacia la puerta principal…

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