Traicionada por mi ex, marcada por su hermano, el Emperador Alfa - Capítulo 14

14: Capítulo 14 14: Capítulo 14 Punto de vista de Elara
—¿Es verdad?

La calidez de su chaqueta aún se aferraba a mis hombros, pero su voz se había vuelto de hierro.

Fría.

Judicial.

La voz de un monarca que exige el testimonio del acusado.

Me volví para encararlo.

Sus ojos de un dorado oscuro no contenían rastro del hombre que acababa de protegerme.

Ningún rastro de la calidez posesiva que me había atraído contra su pecho momentos antes.

Parecía una estatua tallada en piedra invernal: la mandíbula apretada, los hombros rectos, cada línea de su cuerpo irradiando autoridad imperial.

El vínculo de pareja palpitaba entre nosotros.

Frenético.

Confuso.

Podía sentirlo extendiéndose hacia él, desesperado por cerrar el abismo que se había abierto en el espacio de una sola respiración.

Él no correspondió.

—Respóndeme, Elara —su mirada atravesó los murmullos de los nobles que observaban—.

¿Fue Gareth el padre de tu hijo?

No un «¿Es Valerius mío?».

No un «¿Qué te pasó?».

Ni siquiera un «Cuéntame tu versión».

Fue Gareth el padre.

Como si el veneno de Isolde ya fuera la verdad absoluta.

Como si mi palabra valiera menos que los alaridos de una mujer siendo arrastrada por el mármol.

Algo se resquebrajó dentro de mi pecho.

No el vínculo de pareja.

Algo más antiguo.

Algo que había sido cosido con un hilo demasiado fino, sujeto por una esperanza demasiado frágil.

—Me estás preguntando eso —mi voz salió en un susurro.

Peligrosamente bajo—.

La viste derramarme vino encima.

La viste agarrarme.

Escuchaste cada palabra venenosa que escupió… y esto es lo que eliges preguntar.

Su expresión no cambió.

—La acusación se hizo públicamente.

Necesito…
—Tú necesitas —me reí.

Fue un sonido hueco y quebrado que hizo que varios nobles cercanos se estremecieran—.

Por supuesto.

El Emperador necesita respuestas.

El Emperador necesita llevar a cabo su juicio.

—Elara…
—El padre de Valerius —dije, y cada palabra me supo a cenizas— fue un hombre que conocí una sola vez.

Desapareció antes del amanecer hace cinco años y no me dejó nada.

Ni un nombre.

Ni una palabra.

Ni siquiera un adiós.

El silencio que siguió fue sofocante.

Podía oír el susurro de la seda mientras los nobles se inclinaban, ávidos de cada sílaba.

—¿Y Gareth?

—la voz de Kaelen no contenía ni sumisión ni suavidad.

Solo interrogación.

La grieta en mi pecho se hizo más ancha.

—Gareth —dije lentamente— fue un cobarde que se metió en la cama de mi hermanastra mientras llevaba mi anillo de compromiso.

Nunca me tocó.

Ni una sola vez.

No podía ni mirarme sin estremecerse, porque yo no era a quien él quería.

Me ardía la garganta.

Los recuerdos afloraron, sin ser llamados, no deseados.

La noche en que los encontré juntos.

La risa de Isolde.

La forma en que Gareth me había mirado como si yo fuera de cristal.

—Tenía dieciocho años —mi voz bajó de tono—.

Isolde se aseguró de que todas las familias nobles de la provincia supieran que me habían desechado.

Exhibió mi humillación como un trofeo.

Le dijo a todo el mundo que era estéril, que estaba rota, que era indigna…
Me detuve.

Mis manos temblaban.

El salón de banquetes había quedado en un silencio sepulcral.

Cientos de ojos fijos en nosotros; algunos compasivos, la mayoría simplemente fascinados.

Podía ver el destello de los cristales de grabación encantados que se ocultaban tras abanicos y copas.

Esta escena llegaría a todos los territorios por la mañana.

Bien.

Que miren.

—No voy a quedarme aquí a defenderme ante ti —dije—.

No ante un hombre que prefiere la palabra de una extraña a la de su propia pareja.

Algo brilló en los ojos de Kaelen.

Una grieta en la máscara imperial.

Pero su mandíbula siguió apretada.

Su postura no se relajó.

—Deberías quedarte —su tono cambió; no más cálido, sino más pesado.

Autoritario—.

La temperatura ha bajado.

Sin la debida…
Me quité su chaqueta de los hombros.

La tela azul noche se deslizó por mis brazos y se amontonó en el reluciente suelo de mármol entre nosotros.

El frío golpeó mi piel empapada en vino de inmediato, feroz y mordaz.

Se me erizó la piel de los brazos desnudos.

—Elara —una advertencia se filtró en su voz—.

Recógela.

Te vas a morir de frío.

Pasé por encima de la chaqueta y caminé hacia la puerta arqueada.

La multitud se abrió a mi paso.

No por respeto, sino por curiosidad morbosa.

Podía sentir sus susurros siguiéndome como el humo.

Cada paso resonaba contra el techo abovedado.

Mantuve la espalda recta.

Mantuve la barbilla en alto.

No les daría la satisfacción de verme derrumbarme.

El aire nocturno me golpeó como un muro cuando abrí las puertas del palacio.

Frío.

Cortante.

Despiadado.

El vino de mi vestido se convirtió en hielo contra mi piel, y apreté los dientes para no castañetear.

Avancé dos manzanas antes de que los zapatos se volvieran insoportables.

Eran delicados, unas zapatillas de corte de suela blanda, diseñadas para suelos pulidos, no para calles empedradas.

Cada paso me enviaba una sacudida de dolor a través de los arcos de los pies.

La fina tela se enganchaba en los bordes ásperos, rasgándose, sin ofrecer protección alguna contra la piedra irregular del suelo.

Me detuve, apoyé una mano en una pared y me los quité.

Los tiré a la cuneta.

«Dramática —murmuró Luz de Luna en mi mente—.

Verdaderamente teatrera.

¿Te das cuenta de que era el único par que tenías?».

—Cállate —mascullé.

«Solo digo que podríamos haberlas vendido».

El empedrado era peor que los zapatos.

El frío se filtró en mis plantas desnudas de inmediato, un frío profundo que calaba hasta los huesos e hizo que se me encogieran los dedos.

Pero al menos el dolor era honesto.

Al menos las piedras no pretendían ser algo que no eran.

Seguí caminando.

Una manzana.

Dos.

Las grandes fachadas del barrio noble dieron paso a calles más estrechas, flanqueadas por casas de mercaderes y escaparates cerrados.

Los faroles proyectaban charcos irregulares de luz ambarina sobre los adoquines húmedos.

Tres manzanas.

Tenía los pies entumecidos.

Y luego dejaron de estarlo.

El dolor regresó, agudo y específico.

Podía sentir la piel abriéndose en la almohadilla de mi pie derecho, donde una piedra afilada me había cortado.

«Estás sangrando», observó Luz de Luna.

Lo sabía.

Podía sentir la humedad cálida mezclándose con el frío bajo mis pies.

Cuatro manzanas.

Cinco.

Las calles se vaciaron.

Los sonidos del distrito del palacio se desvanecieron a mis espaldas: música lejana, el traqueteo de los carruajes, risas que pertenecían a gente cuyas vidas no acababan de estallar en un salón de banquetes.

A la sexta manzana, ya cojeaba.

Mi cuerpo finalmente se había impuesto a mi orgullo.

Cada paso dejaba una leve mancha de rojo sobre la piedra pálida.

Mi vestido manchado de vino se me pegaba como una segunda piel, y el frío había calado tan hondo en mis músculos que las piernas me temblaban a cada zancada.

«Quizá —dijo Luz de Luna con cuidado—, podríamos considerar detenernos».

—¿Y hacer qué?

¿Sentarme en el suelo y esperar a que amanezca?

«Mejor que morir desangrada en una esquina como una perra callejera».

El repiqueteo de unos cascos nos interrumpió.

Un carruaje modesto se detuvo a mi lado.

No era ornamentado, sino práctico.

Un único farol se balanceaba en su gancho delantero, proyectando una luz cálida sobre el asiento del cochero.

La puerta se abrió.

Un hombre se asomó.

Su pelo castaño claro caía sobre su frente de una manera que parecía descuidada, pero que probablemente no lo era.

Tenía los ojos color avellana: cálidos, firmes, del color de las hojas de otoño bajo la luz de la tarde.

Vestía el atuendo sobrio pero bien confeccionado de un oficial de la corte.

No un señor.

No un soldado.

Algo intermedio.

—Señorita —su voz era tranquila.

Preocupada sin ser indiscreta—.

Perdone mi atrevimiento, pero parece que está caminando descalza por la capital a una hora en la que no sucede nada bueno por estas calles.

—Estoy bien.

Su mirada se posó en los adoquines detrás de mí.

En el rastro de rojo que había dejado sobre la piedra pálida.

—Señorita —dijo de nuevo, esta vez más bajo—.

Le sangran los pies.

—Soy consciente.

No insistió.

No discutió.

Simplemente abrió más la puerta del carruaje y extendió la mano.

Su sonrisa era genuina, no compasiva ni calculadora.

Solo amable.

—Estuve en el banquete —dijo—.

Vi lo que pasó.

Se me encogió el estómago.

—Entonces vio lo suficiente para saber que no quiero la compasión de nadie.

—Esto no es compasión —sus ojos color avellana sostuvieron los míos—.

Esto es un hombre con un carruaje que le ofrece transporte a una mujer a la que le sangran los pies.

Nada más.

«Tiene razón —dijo Luz de Luna—.

Además, ya no sentimos los dedos de los pies».

Me quedé allí, sobre los adoquines helados, con la sangre acumulándose bajo mis talones, el orgullo luchando contra el agotamiento.

El frío ya había ganado.

Mi cuerpo lo sabía, aunque mi corazón se negara a admitirlo.

Miré su mano extendida.

Entonces, avancé cojeando y la tomé.

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