Traicionada por mi prometido seduje a mi jefe - Capítulo 153

153: Capítulo 153 – Resistiendo la tentación real 153: Capítulo 153 – Resistiendo la tentación real Noelle podía enumerar exactamente 113 actividades que preferiría hacer antes que salvar una vez más la reputación de Su Alteza Real.

Beber vino en su escalera de incendios.

Hacer videollamadas con sus hermanas.

Ayudar con los preparativos de la boda de Collins.

Ver maratones de Orgullo y Prejuicio de 1995 porque Colin Firth seguía siendo devastadoramente atractivo.

El hombre estaba envejeciendo como un buen vino, y esas historias susurradas sobre su vida privada hacían que su pulso se acelerara cada vez.

¿Qué más preferiría hacer?

Organizar sus documentos fiscales.

Cumplir una condena en prisión.

Aunque, admitidamente, la cárcel no sería su primer encontronazo con la ley.

Debería haber heredado el cabello rojo en lugar de los mechones rubios para que combinaran con su temperamento explosivo.

Sin embargo, aquí estaba Noelle Holden, de veinticuatro años desde el martes pasado, atrapada en su improvisado espacio de trabajo fuera de la oficina privada del Príncipe Dalton, redactando respuestas a periodistas sobre la última catástrofe relacionada con el Príncipe Dalton “Perpetuamente Desnudo” Stavros, heredero aparente del antiguo microestado de Aldoria y alguna modelo de moda de busto prominente.

Se negaba a burlarse de la inteligencia de la mujer.

Su hermana Collins había trabajado como modelo, y todos sabían de la brillantez de Collins.

Sin embargo, esta Barbie en particular era diferente.

Noelle había visto su entrevista televisiva una vez.

La estupidez de la mujer era tan profunda que Noelle casi se golpeó la frente por la incredulidad.

—Alguien necesita informarle a Su Alteza que la desnudez pública no es una prerrogativa real —refunfuñó, atacando su teclado con venganza.

Los fotógrafos habían inundado su bandeja de entrada con imágenes, exigiendo declaraciones oficiales del palacio sobre la respuesta del Príncipe.

Gracias a Dios por los teleobjetivos.

No porque ella ansiara vislumbres de su anatomía, sino porque las tomas distantes carecían de claridad cristalina.

Pequeñas misericordias.

«Me pregunto qué milagros podría lograr si no estuviera constantemente salvando la imagen pública del Príncipe Narcisista Playboy como si fuera mi ocupación principal, que técnicamente no lo es».

Sí, hablaba consigo misma regularmente.

Mantenía su cordura.

A veces en este palacio, ella proporcionaba la única voz racional.

La alternativa implicaba agredir físicamente al Príncipe Idiota.

Podría alegar que estaba compensando una dotación inadecuada.

Mirando la última fotografía en su monitor, las sombras revelaban que estaba generosamente equipado.

Cerró la pantalla de golpe y se reenfocó.

Esta tontería era desafortunadamente parte de sus obligaciones.

Debía estar certificablemente loca.

Según su descripción laboral cada vez más cínica, que había reescrito varias veces, Noelle servía como «Secretaria Administrativa Ejecutiva de Su Alteza el Príncipe Dalton de Aldoria», un título que significaba aproximadamente:
ayudante personal, gestora de crisis, coordinadora de citas, preparadora de café, consultora de moda, planificadora humana y, ocasionalmente, médico de emergencia cuando confundía el vodka con agua.

Esa historia seguía clasificada.

—Lo cual vendería con gusto por la cantidad adecuada.

Realmente no lo haría, pero sonaba desafiante.

Había firmado acuerdos de confidencialidad y, a pesar de su constante crítica hacia Su Real Arrogancia, temía su potencial represalia.

La inmunidad diplomática era aterradora.

—Podría eliminarme y las autoridades estadounidenses serían impotentes.

Riéndose, deseaba poseer una protección similar, entonces podría haberse deshecho de varios individuos problemáticos.

Ryan, el ex prometido de su hermana, y su prima Suzanne.

El Tío March estaba actualmente encarcelado.

Una vez habría incluido a Connor De Romano, el esposo de Collins, pero él se había redimido.

Transmitió el correo electrónico a un reportero del New York Post.

Controla la narrativa antes de que te controle a ti.

Regla número uno del Manual Real de Relaciones Públicas.

No es que confiara en los libros de autoayuda ya.

Creía en la cafeína.

Y en el sarcasmo.

Y en que Dalton Stavros fue divinamente designado para probar su paciencia, profesionalismo y efectividad anticonceptiva.

“””
¿De dónde había surgido ese pensamiento?

Antes de que pudiera analizarlo más a fondo…

—Déjame adivinar…

—dijo Owen, director de comunicaciones, pasando velozmente por la estación de Noelle con un ejemplar de Gilded Weekly.

Indicó la portada que mostraba a Dalton desnudo, recuperando una toalla de la arena mientras Barbie posaba igualmente desnuda a su lado—.

¿Otro malentendido inocente?

—Más bien otro fallo de vestuario —respondió Noelle—.

Su traje de baño aparentemente se disolvió en agua salada.

No es realeza acuática.

¿Qué opción tenía?

Las corrientes oceánicas fueron particularmente agresivas esa tarde.

El mar exigía sacrificios.

Owen soltó un gemido cansado, depositó la revista en su escritorio y continuó hacia su oficina.

—Solo ocúpate de ello.

Como siempre.

—Añadiéndolo a mi interminable lista de tareas —murmuró, reprimiendo el grito interno que había residido en su pecho desde la primera semana en el palacio.

¿Cómo había llegado a este puesto?

Dos Años Antes
Había aplicado como entretenimiento.

Recién graduada, financieramente desesperada, dependiente de su hermana Collins, y atascada sirviendo pasteles sobrevaluados a personalidades de redes sociales cerca de Central Park, había escuchado a alguien discutir esta oportunidad.

Su currículum apenas calificaba para el contenedor de reciclaje.

Tres días después, estaba de pie en un corredor de mármol esperando ser interrogada por algún rígido funcionario del palacio.

—Señorita Holden —declaró el entrevistador con tono monótono—.

Sus calificaciones incluyen gestionar desastres en redes sociales, recepcionista temporal en un salón de peluquería para mascotas, e instructora de inglés de verano para turistas franceses.

—Multilingüe, adaptable, de pensamiento rápido —había respondido Noelle—.

Además, excepcional en el manejo de rabietas.

Tanto de variedades humanas como caninas.

La mayoría de la experiencia provenía del trabajo en la cafetería.

¿Por qué arruinar el misticismo?

Esto supuestamente era una broma de todos modos.

Su ceja se crispó en diversión apenas contenida.

—¿Por qué este puesto?

Noelle no había dudado.

—¿Honestamente?

Necesito dinero para el alquiler.

Pero gestionar el caos y controlar egos es mi especialidad.

Si puedo obligar a una estrella de redes sociales a disculparse por grabarme sin permiso durante una transmisión en vivo, probablemente pueda manejar a la realeza.

Se parece a cuidar niños, ¿correcto?

Él había parpadeado dos veces.

Aparentemente calificación suficiente.

Actualidad
El teléfono de Noelle vibró.

Trece nuevas menciones y dos solicitudes directas de medios.

Más un mensaje de su jefe.

“””
—SAR Imbécil: Evento tedioso.

Entreténme.

—Noelle Holden: Actualmente ahogándome en fotografías de tu trasero.

Entreténte tú mismo.

—SAR Imbécil: ¿Envidiosa?

El rostro de Noelle estalló en llamas.

No por ofensa.

Sino porque en algún lugar de su mente exhausta y cargada de adrenalina, su sistema reproductivo respondió favorablemente.

—Traidores —susurró a su anatomía—.

Cada una de sus partes.

Escribió de vuelta: Podría estar casada con un dentista en Praga actualmente.

Me arrepiento de todas mis decisiones.

Su respuesta llegó instantáneamente.

—SAR Imbécil: Me adoras.

Estampó su teléfono boca abajo, se levantó agresivamente y recuperó chocolate de emergencia de su cajón.

Dios, era insufrible.

Magnífico, enloquecedor, ocasionalmente encantador y peligrosamente hábil para hacerla querer estrangularlo.

Pero también mimado, imprudente y presumido.

Completamente ajeno a cómo su último escándalo afectaba a todos los demás, especialmente a ella.

Nunca notaba su apariencia exhausta.

O sus horas extras no pagadas.

O que su cumpleaños había pasado recientemente, dedicado a arreglar sus documentos de viaje después de que los perdiera en algún lugar entre Barcelona y “Creo que se los di a ese camarero”.

Noelle enterró la cara entre sus manos, masajeando sus sienes.

El pensamiento recurrente regresó.

Debería renunciar.

Podría renunciar.

Solo tenía veinticuatro años.

Podría encontrar un empleo normal.

Relaciones públicas para una empresa, ya que había dominado la gestión de crisis.

Clientes célebres quizás.

Idiotas con derecho comunes en lugar de reales.

Idiotas que no enviaran selfies inapropiados al amanecer con el título “¿Adivina mi ubicación?”
En cambio, aquí permanecía.

Sábado por la noche.

Sin perspectivas románticas.

Sin planes sociales.

Solo ella, una laptop, chocolate e imágenes de tabloides del Príncipe Dalton exponiéndose públicamente.

Comprobó la hora.

11:02 PM.

Él todavía estaba en la función diplomática.

Oficialmente.

Conociéndolo, estaría en algún club nocturno clandestino a medianoche.

Apostaba si manejaría quejas diplomáticas o drama de influencers por la mañana.

El Príncipe Playboy había consumido suficiente de su energía hoy.

Noelle cerró parcialmente su laptop y se recostó, con la mente zumbando por la cafeína y la frustración.

Pero bajo el estrés y el sarcasmo, lo más extraño era su resistencia a dejar que alguien más manejara sus desastres.

O preparara su café.

Tenía orgullo profesional en su trabajo.

En lo más profundo, a nivel del fondo del océano, parte de ella disfrutaba la intensidad de trabajar con él.

Más profundamente, más vergonzosamente, esa misma parte se preguntaba qué pasaría si su mensaje de broma, “Me adoras”, no fuera una broma.

El pensamiento hizo arder sus mejillas.

Se miró a sí misma con severidad.

—Contrólate, Holden.

Él es de la realeza, no una persona normal.

Tienes mejores posibilidades con la inteligencia artificial.

Porque enamorarse de alguien como el Príncipe Dalton sería una locura.

Casi tan loca como trabajar para él.

Se convertiría en simplemente otra conquista.

Esperaba que mantuviera exámenes médicos regulares.

Agarró su teléfono.

—Noelle: No eres ni remotamente mi tipo preferido.

Momentos después.

—SAR Imbécil: ¿Entonces por qué estás despierta pensando en mí?

Sus mejillas ardieron.

Consumió el chocolate restante, cerró su laptop decisivamente y gesticuló groseramente hacia su empleador real a través del techo.

—Hora de dormir —murmuró—.

Antes de que añada trabajos forzados a tu próximo escándalo público.

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