Traicionada por mi prometido seduje a mi jefe - Capítulo 3

3: Capítulo 3 – Whisky y temeridad 3: Capítulo 3 – Whisky y temeridad “””
El taxi se detuvo frente a la reluciente torre de cristal de Industrias Shelton, su superficie reflectante de un gris metálico y plano bajo el cielo nublado.

Miranda Holden salió, con los ojos ocultos detrás de unas gafas de sol enormes a pesar del día nublado.

Su corazón se sentía como vidrio destrozado en su pecho, cada respiración empujando los fragmentos más profundamente.

—Quédese con el cambio —murmuró, entregándole un billete de veinte al conductor.

No había planeado venir a la oficina.

Ir a casa no era una opción—ya no a esa casa—y la idea de sentarse sola en la habitación de algún hotel hacía que su pecho se contrajera dolorosamente.

El trabajo siempre había sido su santuario.

Incluso los fines de semana.

Incluso después de un vuelo nocturno desde Chicago.

Incluso después de encontrar a su prometido enterrado dentro de su prima.

Su teléfono vibró nuevamente—la decimoquinta llamada de Ryan en treinta minutos.

Miranda lo silenció sin mirar y atravesó las puertas giratorias.

Lacey, la recepcionista del vestíbulo, levantó la vista con su habitual sonrisa, que rápidamente se desvaneció cuando observó la apariencia de Miranda.

—¿Señorita Holden?

Pensé que estaría en Chicago hasta mañana.

—Cambio de planes —contestó Miranda colocando su equipaje de mano y su maletín junto al escritorio de seguridad—.

¿Podrías vigilar esto por mí?

Los recogeré más tarde.

Los ojos de Lacey volvieron al rostro de Miranda.

Para su crédito, simplemente asintió.

—Por supuesto.

En el ascensor, Miranda se quitó las gafas de sol, haciendo una mueca ante su reflejo en las puertas pulidas.

Sus ojos estaban enrojecidos, el rímel manchado a pesar de sus mejores esfuerzos en el baño del aeropuerto.

Parecía exactamente lo que era: una mujer cuya vida acababa de implosionar.

El piso ejecutivo estaba tranquilo cuando llegó.

Los sábados por la tarde en Industrias Shelton típicamente estaban desiertos—una de las razones por las que había elegido venir aquí.

Clara, la recepcionista del piso, levantó la mirada de su computadora.

—¡Miranda!

No esperaba verte hoy.

—Solo poniéndome al día con algo de trabajo —contestó Miranda intentando una sonrisa que se sintió como vidrio quebrándose—.

¿Está el señor Shelton?

—No, tuvo reuniones en el centro toda la mañana.

No espero que regrese hoy.

Perfecto.

Miranda asintió y se dirigió a su oficina, directamente adyacente a la suite de esquina de Nolan Shelton.

Como su secretaria ejecutiva, ella mantenía la barrera entre él y el resto del mundo—una posición que requería eficiencia, discreción y una inmunidad a la intimidación.

Nolan Shelton era brillante, exigente y conocido por sus comentarios mordaces y sus estándares imposibles.

También estaba, en este momento, afortunadamente ausente.

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Miranda dejó su bolso en su escritorio, luego se quedó inmóvil, de repente sin dirección.

La idea de sentarse en su oficina estéril hacía que su garganta se contrajera.

¿Qué se suponía que debía hacer ahora?

¿Organizar archivos?

¿Responder correos electrónicos?

¿Pretender que los cimientos de su vida personal no se habían desintegrado?

Sin una decisión consciente, se encontró abriendo la puerta de la oficina de Nolan.

La amplia suite de esquina olía a cuero y sándalo, con ventanas del suelo al techo que ofrecían una vista panorámica de la ciudad.

Miranda había estado en este espacio cientos de veces—tomando notas, entregando informes, organizando su agenda—pero nunca sin un propósito, y nunca sola.

Se dirigió al carrito de bar discretamente ubicado en la esquina.

Nolan Shelton mantenía una impresionante selección de licores, principalmente para entretener a los clientes.

Su preferencia personal era un whisky de treinta años que costaba más que el alquiler mensual de Miranda.

No dudó.

Agarró la licorera de cristal y un vaso, los llevó al sofá de cuero que daba a la ciudad, y se sirvió generosamente tres dedos de whisky.

El whisky ardió como fuego líquido al bajar, pero el segundo trago fue más suave.

Para el tercero, un agradable entumecimiento comenzaba a extenderse por sus extremidades.

Miranda se quitó los tacones y metió las piernas debajo de ella en el sofá.

Otro trago.

Luego otro.

El horizonte se desdibujó mientras las lágrimas llenaban sus ojos nuevamente.

—Tantos años —susurró a la habitación vacía—.

Tantos malditos años.

Ella y Ryan se habían conocido en la universidad—ella seria frente a su encanto, ella ambiciosa frente a su despreocupación.

Él la había perseguido implacablemente hasta que ella cedió.

Durante años, había creído que se equilibraban perfectamente.

Qué tonta había sido.

Su teléfono vibró de nuevo.

Ryan.

Lo silenció y tomó otro trago ardiente.

Suzanne.

Su propia prima.

La chica que había sido la princesa mimada mientras Miranda y sus hermanas sobrevivían con lo justo después de la muerte de sus padres.

El tío March y la tía Gra las habían acogido, pero el mensaje siempre había sido claro—las hermanas Holden eran casos de caridad, se esperaba que se ganaran su sustento mientras Suzanne era colmada de todo lo que quería.

Y aparentemente, lo que Suzanne quería era a Ryan.

El teléfono en el escritorio de Nolan sonó, sobresaltando a Miranda de sus amargos pensamientos.

Lo ignoró, pero después de seis timbres, algún instinto profesional la hizo levantarse inestablemente.

—Industrias Shelton —respondió, su voz sorprendentemente firme a pesar del alcohol circulando por su sistema.

—¿Nolan?

—La voz femenina era entrecortada, casi quejumbrosa—.

He estado intentando llamar a tu celular.

La mandíbula de Miranda se tensó.

Luna Malcolm.

Había visto el nombre de la mujer en el calendario de Nolan las veces suficientes para saber que era su amante actual.

En circunstancias normales, Miranda habría tomado un mensaje cortésmente.

Estas no eran circunstancias normales.

—No está disponible —dijo Miranda, apoyándose pesadamente contra el escritorio—.

Y no devolverá tus llamadas.

—¿Disculpa?

—La voz de Luna subió una octava—.

¿Quién es?

—Alguien que te está haciendo un favor.

—El whisky había aflojado peligrosamente la lengua de Miranda—.

Ha terminado contigo.

Sigue adelante.

Busca a alguien más que caliente tu cama.

—Cómo te atreves…

—Le diré que llamaste —interrumpió Miranda dulcemente, y luego colgó.

Regresó tambaleándose al sofá, riendo sin alegría.

Al menos no era la única mujer siendo descartada este fin de semana.

Nolan Shelton pasaba por las mujeres como otros hombres pasaban por los calcetines.

La diferencia era que sus mujeres conocían las reglas desde el principio.

Sin pretensiones de para siempre.

Sin falsas promesas de fidelidad.

Quizás eso era más inteligente que lo que ella había hecho—creer en el amor, en el compromiso, en construir una vida juntos.

Quizás los hombres como Ryan y Nolan eran todos iguales por dentro; Nolan simplemente era honesto al respecto.

La licorera estaba medio vacía ahora, y los pensamientos de Miranda se habían vuelto más nebulosos, más oscuros.

Pensó en su hermana Collins—brillante, hermosa Collins—visiblemente embarazada y abandonada por el padre del bebé.

Otro hombre que había hecho promesas que nunca tuvo la intención de cumplir.

Connor De Romano.

Solo el nombre hacía hervir la sangre de Miranda.

El multimillonario tecnológico había dejado a Collins destrozada, aunque su hermana nunca hablaba exactamente de lo que había pasado entre ellos.

Miranda llamaría a Collins mañana.

Y a Noelle, su fogosa hermana menor, actualmente trabajando en el extranjero.

Ellas eran su verdadera familia.

La ayudarían a recoger los pedazos, a encontrar un nuevo lugar para vivir.

Entenderían la traición de una manera que nadie más podría.

—¿Divirtiéndote?

La profunda voz desde la puerta congeló a Miranda a mitad de trago.

Bajó el vaso lentamente, encontrándose con los tormentosos ojos grises de Nolan Shelton a través de la habitación.

Él permanecía inmóvil, su alta figura perfilada contra el marco de la puerta, con expresión ilegible.

Su cabello oscuro estaba ligeramente despeinado, como si hubiera estado pasando los dedos por él—la única grieta en su apariencia habitualmente impecable.

Miranda sabía que debía ponerse de pie, disculparse, sentirse mortificada.

En cambio, levantó su vaso en un brindis burlón.

—Absolutamente —respondió, su voz ronca por el alcohol—.

Tu whisky es excelente.

Casi vale lo que pagaste por él.

Los ojos de Nolan se estrecharon mientras avanzaba hacia ella, con movimientos depredadores y controlados.

Sin decir palabra, le arrebató el vaso de los dedos y lo colocó sobre la mesa de café, luego tomó la licorera y la devolvió al carrito del bar.

—Estás ebria —afirmó rotundamente, volviéndose para mirarla.

—Astuta observación.

—Miranda sabía que estaba cometiendo un suicidio profesional, pero no podía detenerse—.

Por eso te pagan tanto.

Un músculo se contrajo en la mandíbula de Nolan.

En sus varios años trabajando para él, Miranda nunca le había hablado con algo menos que perfecto respeto profesional.

Incluso cuando él estaba en su momento más exigente, más irrazonable, ella había mantenido su compostura.

Esa compostura se había hecho añicos junto con su corazón.

—Eres un imbécil, ¿sabes?

—Las palabras salieron antes de que pudiera detenerlas—.

Un imbécil rico y privilegiado que piensa que el mundo existe para servirle.

Esperaba ira.

Esperaba ser despedida en el acto.

En cambio, Nolan estudió su rostro durante un momento largo e incómodo.

Luego, inexplicablemente, se sentó en el sofá junto a ella.

—Dime qué pasó —dijo en voz baja.

La inesperada gentileza en su voz la deshizo más efectivamente que cualquier reprimenda.

Miranda sintió que las lágrimas brotaban nuevamente y giró su rostro, determinada a no llorar frente a su jefe—una humillación demasiado grande para un tiempo tan corto.

—Nada que valga la pena discutir —logró decir.

—Miranda.

—Su nombre en sus labios era diferente de alguna manera—más suave de lo que jamás lo había escuchado—.

Mírame.

A regañadientes, se volvió para mirarlo.

En la luz menguante de la tarde, sus ojos grises parecían más oscuros, intensos de una manera que hizo que se le cortara la respiración.

Estaba lo suficientemente cerca como para que pudiera oler su colonia—algo caro y masculino que la mareaba más que el whisky.

—Dime —repitió él—, quién te lastimó.

Y Miranda, que se enorgullecía de su control, sintió que las últimas de sus defensas se desmoronaban bajo el peso de su inesperada preocupación.

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