Transmigración; La Redención de una Madre y una Esposa perfecta. - Capítulo 359

359: Capítulo 359: Leyendo guiones 1 359: Capítulo 359: Leyendo guiones 1 EL JARDÍN CERRADO
(Un guion de Wei Xiaoting)
Algo en el título la hizo detenerse.

Se sentía diferente, más silencioso, más íntimo.

Había una poesía en él que los otros carecían.

Tang Fei ajustó su posición, acomodándose en una postura más confortable contra un cojín.

Abrió el archivo, y mientras la primera página se cargaba, el ruido de la sala de audiciones pareció desvanecerse en el fondo.

Sus ojos captaron la primera línea, y de repente ya no solo estaba leyendo.

Estaba viendo.

FUNDIDO DE ENTRADA:
El hospital olía ligeramente a desinfectante y a lirios marchitos.

La respiración de Tang Fei se ralentizó.

Podía oler ese hospital, estéril y triste, donde las flores venían a morir junto con la esperanza.

Lin Ruo estaba sentada frente al médico, con las manos pulcramente dobladas en su regazo, el borde de su manga rozando la mesa blanca.

El reloj en la pared marcaba suave, constante e implacablemente.

Podía escuchar ese reloj, podía sentir el peso de esa habitación donde el tiempo se volvía a la vez precioso y cruel para quienes lo habitaban.

—Está en Etapa cuatro —dijo el médico con suavidad—.

Podemos comenzar el tratamiento, pero…

No terminó.

No necesitaba hacerlo.

La frase inacabada golpeó más fuerte que cualquier explicación.

La garganta de Tang Fei se tensó involuntariamente.

Lin Ruo solo pudo asentir, su voz, cuando salió, era tranquila, firme de una manera que hizo que los ojos de la enfermera se humedecieran.

—¿Cuánto tiempo?

—Seis meses.

Un año, tal vez, si…

—Seis es suficiente.

Tres palabras.

Solo tres palabras, pero contenían un océano entero de resignación, aceptación y silenciosa dignidad.

Tang Fei se encontró conteniendo la respiración.

Se levantó, se abotonó el abrigo y salió sin hacer ruido.

El mundo exterior era demasiado brillante, el tipo de día primaveral que olía a vida nueva, a cosas que seguirían creciendo incluso cuando ella no lo haría.

«Oh», susurró Tang Fei para sí misma, con el pecho dolorido.

Conocía esa sensación, la había vivido en otra vida, viendo caer a sus compañeros, sabiendo que su propio tiempo era limitado.

Ese contraste entre la muerte y la primavera, entre el final y el principio, era devastador en su simplicidad.

Siguió leyendo, completamente absorta ahora.

Sus padres no lloraron.

No la abrazaron ni le dijeron que no era justo; en cambio, dijeron:
—Hay alguien que quiere casarse contigo.

Los ojos de Tang Fei se ensancharon ligeramente.

La crueldad de aquello, quizás no intencionada, pero aplastante de todos modos.

Estar muriendo y que te ofrezcan no consuelo sino una transacción.

¿Cómo podían ser así?

Al principio, pensó que era una broma cruel.

Pero la voz de su padre era pesada, temblando con un extraño alivio.

—Es…

adinerado.

Vive lejos de la ciudad.

Dijo que no le importa tu condición.

Él te cuidará.

Lin Ruo se rió suavemente.

—¿Cuidará de una mujer moribunda?

Esa suave risa contenía multitudes, de incredulidad, humor negro y agotamiento.

Tang Fei podía oírla en su mente, amarga y consciente.

Los ojos de su madre se desviaron.

—Él perdió a alguien una vez.

Tal vez entiende tu situación actual.

Lin Ruo no preguntó más.

¿Qué importaba ahora?

Vivir o morir en la casa de otra persona seguía siendo vivir y morir, así que dijo que sí.

«Dijo que sí», murmuró Tang Fei, su dedo trazando las palabras en la pantalla.

No porque quisiera.

Porque cuando ya estás muriendo, ¿por qué no morir en algún lugar nuevo?

¿Qué diferencia podría suponer?

La escena cambió, y Tang Fei sintió que era transportada.

El coche se detuvo al borde del campo justo cuando el sol comenzaba a ponerse.

La mansión se alzaba tras la niebla, paredes blancas, largas ventanas de cristal y un amplio camino de piedra bordeado de viejos árboles cuyas ramas se enredaban como venas.

Podía verlo perfectamente, gótico pero no aterrador, aislado pero no hostil.

Un lugar suspendido entre mundos, igual que sus habitantes.

En la puerta, el viento traía el ligero aroma de jazmín y óxido.

Jazmín y óxido.

Belleza y decadencia, entrelazadas.

Tang Fei se estremeció a pesar del calor de la habitación.

Un hombre estaba de pie junto a la entrada, su postura recta pero sus ojos extrañamente vacíos.

Era Jiang Yan.

Era apuesto de una manera tranquila y severa, como alguien esculpido a partir del silencio.

Alguien esculpido a partir del silencio.

Tang Fei cerró brevemente los ojos, dejando que la frase resonara.

Había conocido a personas así, a veces, cuando el peso de su pasado lo oprimía.

Personas que llevaban su dolor como un segundo esqueleto.

Cuando ella salió, él no sonrió.

Solo dijo:
—Has llegado temprano.

—Me dijeron que viniera hoy.

Él asintió levemente.

—La cena está lista.

Sin saludo…

Sin bienvenida…

Solo el reconocimiento práctico de la llegada.

Eran dos personas que aceptaban compartir espacio mientras esperaban, una a la muerte, y otra a…

¿qué?

¿Redención?

¿Una segunda oportunidad?

El guion no lo decía todavía, pero Tang Fei estaba desesperada por saberlo.

No había sirvientes, solo él.

La condujo por pasillos llenos de puertas cerradas, y finalmente a un comedor con vistas a un jardín amurallado, un océano de hiedra y rosas silvestres sin podar.

Puertas cerradas.

Por supuesto, había puertas cerradas.

Toda esta historia trataba sobre cosas mantenidas cerradas, el dolor, los recuerdos, el pasado mismo.

—El jardín ha estado cerrado durante años —dijo él, captando su mirada.

—¿Por qué?

Sus labios se crisparon, casi formando una sonrisa, casi una herida.

—Porque quien lo plantó nunca regresó.

La respiración de Tang Fei se quedó atrapada en su garganta.

Casi una sonrisa, casi una herida.

La precisión de esa descripción.

El peso del dolor está contenido en un jardín que se deja crecer salvaje, ni cuidado ni destruido, solo cerrado como todo lo demás demasiado doloroso para enfrentar.

Continuó leyendo, y el mundo a su alrededor desapareció por completo.

Los días pasaban como la niebla.

Lin Ruo pasaba las mañanas junto a las ventanas, observando cómo el viento agitaba el jardín.

A veces veía la silueta tenue de alguien, una mujer, quizás, bajo los árboles, aunque cuando parpadeaba, desaparecía.

¿Fantasma o recuerdo?

¿Alucinación o verdad?

El guion no lo decía, y esa incertidumbre lo hacía más inquietante, más real de alguna manera.

Jiang Yan hablaba poco.

Trabajaba en un estudio…

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