Transmigración; La Redención de una Madre y una Esposa perfecta. - Capítulo 360

Capítulo 360: Capítulo 360: Leyendo guiones 2

Jiang Yan hablaba poco. Trabajaba en un estudio que siempre olía ligeramente a tinta y lluvia vieja. Pero la observaba. Durante la cena… Al anochecer… A veces en el reflejo….

La observaba. No con deseo, al menos no solamente eso. Con algo más. Reconocimiento, quizás. O temor. O esperanza.

Una vez, lo sorprendió dibujando algo en un pergamino viejo, su silueta de pie junto a la ventana.

—¿Siempre dibujas a tus invitados? —preguntó ella suavemente.

Él no levantó la mirada. —No eres una invitada.

Ella contuvo la respiración. —¿Entonces qué soy?

Finalmente alzó la mirada. —Alguien que aún no se ha marchado.

—Oh —suspiró Tang Fei, con el corazón oprimido—. Alguien que aún no se ha marchado. No alguien que se quedaría. No alguien permanente. Solo alguien que todavía estaba allí, temporalmente sólida, pronto a convertirse en otro contorno en el jardín. Otro fantasma que rondaría estos pasillos.

Una noche, incapaz de dormir, Lin Ruo siguió el débil sonido de un piano. La melodía era baja y temblorosa, como un latido luchando por continuar.

(Como un latido luchando por continuar…) Tang Fei inconscientemente presionó su mano contra su pecho, sintiendo el ritmo constante allí. Este escritor entendía, realmente entendía, lo que significaba sentir que la vida se escapa, escuchar tu propia mortalidad en cada sonido.

Lo rastreó por el pasillo hasta una puerta de cristal cerrada que daba al jardín. La llave colgaba a su lado.

Por supuesto, la llave estaba allí. La puerta estaba cerrada, pero no para mantenerla fuera. Solo para mantener el pasado dentro. Para mantener la ilusión de que las puertas cerradas podían contener el dolor.

En el momento en que la giró, las bisagras gimieron suavemente, y el aire frío se precipitó por su rostro.

La luz de la luna tocaba las flores, pálidas y fantasmales. El jardín estaba vivo de una manera que se sentía incorrecta, demasiado vibrante, demasiado inquieto.

Demasiado vivo. En una casa de moribundos y muertos, el jardín se negaba a desvanecerse. Prosperaba con el abandono, crecía salvaje con el dolor.

En el centro había un único banco de piedra. Sobre él, una pequeña caja de música olvidada.

Cuando la abrió, la misma melodía de piano se derramó, suave, dolorosa.

Entonces un susurro rozó su oído.

—No deberías estar aquí.

La piel de Tang Fei se erizó con escalofríos.

Se giró bruscamente, y Jiang Yan estaba detrás de ella, con expresión indescifrable.

—Estás temblando —dijo en voz baja, acercándose—. Este lugar… no le gusta ser perturbado.

Su voz tembló. —¿Por qué lo cerraste?

Él la miró directamente. —Porque ella todavía está aquí.

La revelación llegó suavemente, inevitablemente, como el amanecer tras una larga noche. La primera novia. El lago más allá del muro del jardín.

El ahogamiento, ya sea accidente o elección, queda hermosamente ambiguo. Una mujer que plantó rosas y luego eligió el agua.

—¿Crees que ella todavía está aquí? —preguntó Lin Ruo suavemente.

—No lo creo —murmuró él—. Lo sé.

—Entonces, ¿por qué me trajiste aquí?

No respondió de inmediato. Luego, lentamente:

—Porque cuando te vi, pensé… tal vez ella te envió de regreso.

Los ojos de Tang Fei ardieron con el inicio de las lágrimas. Tal vez ella te envió de regreso. Como si los muertos pudieran atravesar esa división imposible y ofrecerle una oportunidad más. Una mujer más para amar y perder.

O quizás, quizás esta vez, para salvar.

La sección intermedia se desarrolló como un sueño febril, Lin Ruo y Jiang Yan girando el uno alrededor del otro, acercándose no a través de la pasión sino del entendimiento mutuo. Dos personas viviendo en tiempo prestado, cuidando un jardín que pertenecía a un fantasma, aprendiendo a respirar en una casa que había olvidado cómo hacerlo.

A veces él se unía a ella, arrodillándose silenciosamente a su lado mientras arrancaban malas hierbas juntos.

—¿Alguna vez quieres irte de aquí? —preguntó ella una vez.

Él sonrió levemente. —No hay ningún otro lugar adonde pueda ir.

Tang Fei lo entendió demasiado bien. Cuando has construido toda tu vida alrededor de la pérdida, cuando el dolor se ha convertido en los cimientos de tu hogar, ¿adónde podrías ir? ¿Qué otra vida podrías construir?

Un amanecer, ella vagó más allá del muro del jardín hasta el lago. La superficie estaba perfectamente quieta, reflejando su rostro pálido, pero entonces, apareció otro rostro junto al suyo.

Una mujer con sus ojos. Su sonrisa.

Tang Fei se inclinó hacia adelante inconscientemente, con la respiración entrecortada. La fusión. Lin Ruo se convierte en el fantasma, o el fantasma se convierte en Lin Ruo. Los límites se disuelven como la niebla a la luz de la mañana.

La imagen se desvaneció cuando la mano de Jiang Yan tocó su hombro.

—No deberías mirar por mucho tiempo —susurró—. El lago recuerda rostros.

—¿Cuál recuerda más, el de ella o el mío? —preguntó Lin Ruo.

Él no respondió. Su mano permaneció un segundo más de lo necesario.

El final se acercaba, y Tang Fei sintió lágrimas acumulándose detrás de sus ojos, calientes e insistentes.

Su enfermedad había empeorado. El médico que visitó desde el pueblo dijo que solo le quedaban semanas de vida. Ella no lloró. Solo le pidió a Jiang Yan una cosa, abrir el jardín por completo.

Él dudó. —¿Por qué?

—Porque quiero ver todo florecer una vez antes de irme.

Ver todo florecer una vez antes de irme. La visión de Tang Fei se nubló mientras las lágrimas finalmente se derramaban.

Esa noche, los dos trabajaron en silencio, desbloqueando cada puerta, cortando cada enredadera que mantenía el jardín cerrado.

Al amanecer, estaba abierto. Una suave brisa lo recorría como una respiración después de años bajo el agua.

—Lo lograste —susurró ella.

Lo logramos, quería decir él, pero las palabras se atoraron en su garganta.

Una semana después, la encontró en el banco, con la caja de música aún girando débilmente junto a su mano. Sus ojos estaban cerrados, sus labios curvados en una línea pacífica.

Las rosas a su alrededor estaban en plena floración.

Las lágrimas de Tang Fei caían libremente ahora, goteando sobre el teclado de su portátil, pero no le importaba. Ni siquiera lo notaba.

Él se arrodilló a su lado, su voz temblando por primera vez. —¿Viniste a liberarla, ¿verdad?

La caja de música se detuvo, y el jardín quedó en silencio.

No solo la muerte de Lin Ruo… Liberación. Para la primera novia, atrapada en la memoria del jardín. Para Jiang Yan, atrapado en su culpa y dolor. Para la propia Lin Ruo, atrapada en un cuerpo moribundo que nunca se había sentido como un hogar.

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